01- Delírio

fracos e abafados que parecem vibrar nas tábuas de madeira do chão. Deve ter um porão.
Corri para chegar até aqui, mas hesito, com a mão — escorregadia por causa do suor — na porta.
Não pensei muito em como tirar todo mundo da casa. Se eu simplesmente começar a gritar que há uma
batida, vou causar pânico. Todos correrão para a rua de uma vez, e as chances de chegarem em casa
ilesos se reduzirão a zero. Alguém vai ouvir algo; os reguladores vão descobrir, e todos estaremos
ferrados.
Faço uma correção mental. Eles estarão ferrados. Não sou como essas pessoas do outro lado da
porta. Não sou eles.
Então penso em Riley tremendo e ficando inerte. Também não sou essas pessoas, as que fizeram
aquilo, as que assistiram. Nem os Richardson se incomodaram em tentar salvá-lo. Seu próprio cachorro.
Nem o cobriram enquanto ele morria.
Eu jamais faria isso. Nunca, nunca, nunca. Nem se eu passasse por um milhão de intervenções. Ele estava vivo.
Tinha pulso, sangue, e respirava, e o deixaram ali como lixo.
Eles. Eu. Nós. As palavras ricocheteiam em minha mente. Seco as mãos nas calças e abro a porta.
Hana disse que esta festa seria menor, mas me parece ainda mais cheia do que a outra, talvez porque
os cômodos são minúsculos e estão completamente lotados. O ambiente está tomado por uma cortina
sufocante de fumaça de cigarro, que embaça tudo e faz o ambiente parecer como se todos estivessem
embaixo d’água. Está absurdamente quente aqui, pelo menos dez graus a mais do que na rua — as
pessoas se movem lentamente, e enrolaram as mangas curtas até os ombros e as calças até os joelhos, e
onde a pele visível está coberta por uma camada brilhosa. Por um momento só consigo ficar parada,
olhando. Penso: Queria estar com uma câmera. Se ignorar o fato de que há mãos se tocando, corpos se
esbarrando e mil coisas terríveis e erradas, posso até mesmo achar um pouco bonito.
Então, percebo que estou perdendo tempo.
Há uma menina diante de mim, bloqueando minha passagem. Está de costas. Estendo o braço e
toco-a. Sua pele está tão quente que queima. Ela se vira, com o rosto vermelho e ruborizado, inclinando
a cabeça para conseguir me escutar.
— Hoje é noite de batida — digo a ela, surpresa por minha voz sair tão firme.
A música é suave, porém insistente — e, definitivamente, vem de uma espécie de porão —, não tão
intensa quanto na outra vez, mas igualmente estranha e linda. Lembro-me de coisas quentes e
escorregadias: mel, luz do sol e folhas vermelhas voando ao vento. Mas é difícil ouvi-la sob as camadas
de conversa e os rangidos de passos e das tábuas de madeira.
— O quê?
Ela afasta o cabelo, que cobria a orelha.
Abro a boca para dizer batida, mas em vez de minha voz é a outra que soa: uma voz alta e mecânica
berrando na rua, uma voz que parece nos atacar por todos os lados de uma vez, uma voz que atravessa o
calor e a música como uma lâmina fria corta a pele. Ao mesmo tempo, a sala começa a girar, e uma
massa de luzes vermelhas e brancas ilumina faces apavoradas e espantadas.
— Atenção. Isto é uma batida. Não tentem fugir. Não tentem resistir. Isto é uma batida.
Alguns segundos depois a porta explode para dentro e um holofote claro como o sol deixa tudo
branco e imóvel, transforma tudo em poeira e estátuas.
Então, eles soltam os cachorros.