Fevereiro 2017

OPINIÃO
Fevereiro 2017
19
À GUERRA
ANTÓNIO M. RIBEIRO
Escritor, vocalista e fundador do mais
antigo grupo de Rock português - UHF
CRESCI A OUVIR QUE
HAVIA HOMENS QUE
BATIAM NAS MULHERES
QUANDO O SEU CLUBE
PERDIA, TRISTE SINA
PORTUGUESA.
Se o futebol
serve para nos
dividir, então não
serve para nada.
Desde ontem que o tecto cinzento baixo,
húmido, e o nevoeiro remetem a paisagem
para os dias sem Sol da Guerra dos Tronos,
uma das poucas séries de TV que me entusiasma
– já quase nada me agrada em televisão,
algum futebol, um confronto político
sério, algumas entrevistas, o Canal História,
o National Geographic e pouco mais.
O futebol.
A imprensa acordou hoje com parangonas
sobre a polémica – a guerra? – que envolve a
classe dos homens que já vestiram de preto,
o negro da autoridade que não se coloca em
causa – juízes, padres, políticos e chefes de
família assim se vestiam e vestem para serem
levados a sério. Os seguranças da noite
também.
Os nossos homens do apito vivem dias difíceis
– e façam-me o favor de não indicar
histórias do passado que o passado assim
medido é tão triste que esconde os falhanços
dos jogadores em campo, os falhanços
das contratações pífias e os falhanços dos
dirigentes que não serviriam para dirigir
uma tasca de bairro. Se os homens do apito,
e suas famílias, vivem sob ameaças de
morte e por isso vão ter de ser protegidos
por dezenas de polícias, batemos no fundo.
Questiono-me se o efeito pretendido por
dirigentes, claques e adeptos exaltados vai
ter sucesso – os homens do apito, sob um
clima de guerra, vão acobardar-se no momento
de uma decisão justa, vão falhar mais
porque têm medo, vão fingir que têm olho
de falcão quando deviam ter o olho multifacetado
da mosca, ou das vinte câmaras de
TV que mostram e repetem até ao vómito o
lance que não é concludente para ninguém
– acontece.
Este país, sem Alepo, sem Bagdad, sem
ameaça nuclear, sem terroristas-bomba, encontrou
um motivo de guerra, o seu motivo
de guerra, essa corja de homens que já
foram de preto, com apito na boca e lata de
spray para graffitis sem génio artístico na
relva.
Num momento em que dois filhos de um
embaixador iraquiano fugiram do país, sob
imunidade diplomática; no momento em
que um adolescente é agredido e filmado
na minha cidade – Playstation de carne e
osso dá muito mais gozo e faz heróis para
ingresso no gangue; num tempo em que
os juros da nossa dívida pública a 10 anos
passaram a barreira dos 4%; num momento
em que os aumentos de pensões são absorvidos
e os nossos velhos se calam porque a
velhice é silêncio; num momento em que o
barco navega alegremente à vista, um perigo
latente se a carta de marear não assinalar
todos os baixios; num momento assim encontrámos
o inimigo dentro do rectângulo
português, esse bando de homens que já
foram de preto, culpados dos penalties falhados,
dos livres directos que dariam pontos
no râguebi, das substituições erradas, de
em cada paragem de jogo, e logo na primeira
parte, a malta vir dessedentar-se – como se
sabe o frio dá muita sede –, enfim, culpados
do estado da relva e das cadeiras vazias, de
haver futebol todos os dias sem certeza de
haver vitórias para os mais crentes (a fé no
futebol é redonda), merecem esses homens
engolir o apito e ser colocados a ferros numa
galera à deriva – lançar a jangada de pedra,
como Saramago anteviu, é muito mais difícil.
Um dia, para acalmar aqueles que viram um
sacrilégio em ter escrito uma canção que
se tornou um hino para o clube que herdei
do meu pai (no seu último ano de vida foi
a prenda final que lhe dei), proclamei com a
frontalidade que viverá comigo até aos últimos
dias: Se o futebol serve para nos dividir,
então não serve para nada.
E desta máxima não abdico, mesmo se toca
os da minha cor. A vida é muito mais que futebol,
e se este nos estupidifica, então vale
mesmo muito pouco.
Cresci a ouvir que havia homens que batiam
nas mulheres quando o seu clube perdia,
triste sina portuguesa. O futebol é espectáculo,
arte e competência, não é uma conta
de somar em folha Excel. E revela à saciedade
a mesquinhez de uns quantos que pelo
voto se assumem dirigentes e instigam as
hostes.
Quando oiço alguém dizer que o seu clube
vale mais que a família ou a vida, desisto,
como há tempos ouvi um presidente dizer
que dava a vida pelo seu clube. Eu não dou
pelo meu. Porque não é isso o futebol, é cegueira
e esta leva à guerra.
Um disco: “The Fillmore East – Last 3 Nites”,
uma caixa com quatro CD que reúne as actuações
de Albert King, J. Geils Band, Edgar
Winter, Beach Boys (um desastre), Allman
Brothers Band, Country Joe McDonal e, sobretudo,
Mountain, uma das minhas bandas
de eleição. O clube nova-iorquino, irmão
gémeo do Fillmore West de San Francisco,
encerrou as portas em 1970. Durante três
noites, os artistas citados prestaram homenagem
ao mentor, Bill Graham, um visionário
da música. A gravação foi retirada de uma
emissão rádio e é um documento histórico.