No coracao do mar - Charlotte Rogan

— Pensei que o Empress Alexandra tivesse sido vendido a um proprietário
capaz de conseguir algum lucro! O senhor acredita que o Sr. Hardie possa ter
inventado essa história de um novo proprietário?
O Sr. Hardie, que, é claro, o escutara, jogou contra o Sr. Preston o balde que
carregava e explodiu:
— Eu não continuaria a trabalhar para aquele bisbilhoteiro pão-duro que foi
dono do navio. Estava farto de dar meu sangue para aquele canalha!
Se isso não bastou para convencer o Sr. Preston, ele não ousou revelar.
Não posso ser exageradamente crítica ao relatar como os outros usavam
histórias para passar o tempo, verdadeiras ou não, pois às vezes Mary Ann e eu
fazíamos o mesmo. Eu lhe contava sobre a primeira vez que vira Henry,
caprichando nos detalhes por horas e horas: como ele estava vestido, como
chegara ao estabelecimento onde trabalhava em um automóvel elegante, do qual
descera lentamente, revelando-se como um retrato que toma forma em uma
tela. Eu poderia fazer essa parte da história durar dez minutos, ou até mais se
Mary Ann estivesse disposta a pedir detalhes que eu deixara de fora, e ela em
geral estava. Eu tinha perdido o salto do sapato, por isso claudicava ao longo da
calçada; Henry galantemente inspecionara a sarjeta de cima a baixo, nos dois
lados da rua. Como não encontrou o salto perdido, levou-me para casa em seu
carro.
— Como a Cinderela! — exclamou Mary Ann.
Foi uma das poucas vezes que ri no barco salva-vidas, pois a comparação era
mais apropriada do que ela imaginava. Não contei a ela que aquele dia na
calçada, ao pé da escadaria de mármore do banco onde Henry trabalhava, não
foi a primeira vez que reparei nele, assim como o baile não foi a primeira vez
que a Cinderela e suas meias-irmãs ouviram falar do charmoso príncipe, mas eu
gostava de sonhar que tudo se passara assim. Por um lado, porque tinha sido a
primeira vez que Henry pousara seus olhos azuis em mim; por outro, porque
tornava a história mais interessante. Eu não gostava de me lembrar da semana
que passara observando-o e imaginando seu itinerário diário, nem do dia em que
esperara por ele até anoitecer, desequilibrada em meu sapato quebrado, sem que
ele aparecesse.
Mary Ann, por sua vez, me contava das compras que fizera em Paris para o
enxoval e do noivo Robert, que lhe havia tirado a virgindade, com sua permissão,
em uma encantadora clareira repleta do canto de pássaros e do perfume de
madressilvas. Tinha sido uma semana antes de ela partir com a mãe para a
Europa, quando Robert fora até a casa de campo da família despedir-se da noiva.
— Ele não tirou sua virgindade! — quase gritei, e apenas no último segundo
lembrei-me de manter a voz baixa para proteger a privacidade de Mary Ann. —
Foi um presente que você deu a ele.
Após um instante de reflexão, acrescentei que, em meu entendimento, quando