Cosquinhas ou Jhapaçõis_Paulo Vitor Grossi (2016)_

COSQUINHAS

AS COSQUINHAS OU JHAPAÇÕIS

Para você, que adquire um destes livros na forma física:
O preço (quando não, apreço!) terreno atribuído às obras
do presente autor apenas se justificam pelos meios de
produção e sua posterior divulgação. A fé em Deus, à Luz
e ao Bem Comum, é e sempre será o intuito desta vida,
por enquanto durarem seus dias.
Agradeço a todos a oportunidade, e que nossos erros
possam ser perdoados.

Paulo Vitor Grossi é escritor e músico independente,
publicou entre outros títulos o romance “c a c t u s”,
além do argumento de “Amor, Ódio, Redenção e Morte” e
a novela/roteiro “Casa de Praia”. Participou grupos de
música ALICE, íO, Instrumental Vox, SAEM e Ummantra.
Pela Poesia, lançou a conferência de “Amerê” e a
experiência em diversas línguas, CIRCULAR
Página Oficial Google+ Youtube Facebook

Avisa o autor: aquém preconceitos, esta obra trata de
abusos. Aqui temos sequelas de um passado ilusório. As
pessoas precisam mudar, urge o tempo de uma vida limpa!
Alterar-se sem saber é trair a real magnificência da
Natureza (e nossa existência)

Bruto das “Jhapaçõis” – versão original retirada do
manuscrito em caderno. Do esboço de 2010

“Flora de si”, não sei quantos contos rápidos entre Idmid
e Iai
E o título por si só já um caso, completo. Em seu total,
tudo escrito no bairro de Buenafurego (NMB). Inéditos pela
nova casa. Toda própria.

"A verdadeira viagem não está em sair à
procura de novas paisagens, mas em
possuir novos olhos"
(Marcel,
aquele... o Proust)

TORTIN TRISTIN TIN-TIN
Então, em Buenafurego, a 13 de Janeiro do ano de 2010 e
os 5 grandes desejos são: 1) NÃO FALIR! 2) SER UM
ESGRIMOR FAMOSO… E, se tudo der errado: 3) Virar
caminhoneiro, 4) Ou pescador de salmão no Chile, (….....)
5) Ficar andarilho. Mas não volto para a casa da minha
mãe, arruinado, com dívidas astronômicas; nem termino o
melhor livro da Literatura Brasileira dos últimos tempos
nem escondo nada de vocês 6) Me tornar lenhador no
Canadá? Mas aí construo minha cabana; lembro dos filhos
sem criação pelos caminhos que deixei; morro isolado e
esquecido e desconhecido, igualmente na mais completa
miséria 7) Ateiam fogo ao meu presunto em via pública e
estas cinzas são devolvidas aos familiares (desejo macabro,
opa!) 8) Dias depois, amigos e ex-comparsas atiram ao
vento tudo o que sobrou de matéria no Deserto do
Atacama. Aí começa a merda. Minha, ou nossa, foi-se.
Assino,
Idmid

“Era um quintal muito grande e no
final tinha uma piscina, nas tardes
sem aula… ensolaradas, delas”
ACQUA VITAE POR..........!
Ah, as semanas de chuva da adolescência. Dias sem banho,
os cabelos sebosos, a água tanto fina quanto grossa, meias
sujas e leseira. Eu ouvia Rocão e escrevia um romance
sobre sonhos.
E os heróis jaspioneses lutando contra um vilão melado de
magma, aquela lava, nem da louça nos servíamos nós os
iniciantes – quem também não foi relaxado uma vez na
vida com essas louças!? A terra viva, as forças emanavam
da infância. E todas as semanas via um pedaço da fita dos
Totóixtore que meu tio\padrinho deu no Natal – quanta
tradição – de sei lá que anos dos antigos antes 2000!!!
Agora caio numa casa de estranhos nesse mundo sem
família. Me suportam, pois visito. Ou, sou um agregado.
Todos inalam e eu também nessa consequência. Parece que
não ligam muito, e estão bem de comida e refrescos, deve
ser uma pensão. Assim sou, aqui e ali! Sempre me
movendo. Sou o Rei da Passagem!! E tenho companhia,
ela é uma boa garota essa a minha, e fluía assim sem
sabermos.
Vivo no mundo da... lua? Minha menina é que compra a
janta. Não sou como os outros homens, só caí dos céus e
me sustentam.
Trocando a água por qualquer bagulho, mas bebendo uns
gorós às vezes, sinto que vou cada vez mais

acomodando.... E minhas forças me escapam pelas mãos
grudadas, mas poderia tanto.
Engordurado, devo largar este livro nos confins da
memória, agora, gasta é a voz de Marjuna. São tantas as
dores cerebrais desconexas e louca ficou minha
perplexidade.

FUMAR PELADO! HUUU.... AHH..
É como naquelas cenas de filmes pornôs dos anos setenta,
busca aí na Internet! Sempre estiloso e machão e dono da
parada. Eu sou o cara. O cigarro é o único adorno. Às
vezes até rola um cordão fininho de ouro, ou uma pulseira
grossa, ou mesmo aqueles anéis de bicheiro – sabe, com
uma bolinha de esmeralda no meio. Fumar pelado é uma
das maiores sensações de poder que existe: eu e uma
mulher linda à minha frente, após um ótimo sexo,
cabuloso sou o Rei, o que soou. Teu homem! E pai, filho
e esse que te faz MULHER!
O apê é meu, pra gente... de volta gastar!
Porém a sorte me fez pobre, ou seja, sei que tudo isso é
transitório e me lasco por crer na ficção. E um dia irei,
é... adentrar um sebo atrás de um balcão ou pelos livros
que já desprezaram, a vida sobe e desce em páginas
herméticas. O empoeiradinho mais bonito da cidade, os
usados; o sebo de agora, antes livraria. Vai ser bom, terei
acesso a diversos títulos, sempre ligado, desde Astrologia
até Guerras. Os preços são cômodos, pede, já sei. Todos os
dias mais e mais sovinas como eu pedirão descontos no
caixa, mas apenas poderei lamentar e dar só 20%!! Meu
ouvido é desse penico!? Assim é a vida, cara. Lembro dos
tempos de glória em que fumava pelado e gozava... Ontem
mesmo.
Dedico o tempo mais à reflexão. Sim, fumo meus
cigarrinos, às vezes de calça, jeans, ora sozinho,
acompanhado, o que for, mas nessa classe.
Ah, pou, coé. Preciso dessa moral, mesmo, sério, é, e aqui
terminar este conto... Voltei. Quero escola. Aqui, olha, pois
escrevi o principal e vim retocando, já já tudo vai acabar.

Reparem as diferentes cores das tintas de caneta!!...
Viram, foram feitos durante muuuitas viagens.....

AS BOLINHAS DE PARACAMBÚ
Imagina uma cidade de tudo o que é melhor e ilegal ainda
dá tudin certo. Assim é Paracambú. Lá existe? Deveria.
Seria melhor mesmo. Se acontecesse, se e quando
idealizar... tudo somente e para nossos desejos. Melhor dar
um motivo de odiar o que temos, correto? Mas quem não
consegue acharia chato. Paracambú devia existir. Ando é
zueiro.
Eu tô zueiro, sou o Idmid. Preciso das tais bolinhas de
Paracambú. Só nasce lá. São curativas, fuuuu-, medicinais,
mágicas, de manipulação. Sei lá, deve ajudar em algo. Só
pra ser o Idmid, Idmid pros amigos, preciso delas, preciso
precisar, -asse, preciso dormir, descansar, descansar e
preguiçar. Só isso!
(...) olhei o relógio: 5:45. Ainda percebo alguns – círculos
da labareda e dos feitos da noite pela minha menina...,
tudo nela. Tá cedo, né. Que tal juntar nossas papilas
gustativas?? Pus minha mão no seu peito. Recostei-me...
Depois apertei forte os seus lados, afaguei, minha mão em
formato de pata. Sou seu rei, ou leão. Você a rainha,
bora!
E que pena ter de esperá-la, pois apaguei o fogo e ela foi
pegar guaraná e maçã, pra vermos o filme do Nit Chorar.
Ela logo começou a dividir seu pensamento comigo. “Você
sabia que o que deixa a maçã doce é a frutose?” Eu cantei
que Ai, miss you, guaranáá.... Tobiiiii i ii!!

AH, E QUERO REALMENTE É SER MACUMBEIRO
Não é pra espantar ninguém. Seria satisfação pessoal
mesmo. Digo isso em sério, direto da ânsia de vibração.
Desde moleque, ouço, imagino a Macumba solta. Atrás da
antiga casa da minha mãe – MOLECAAA! – tinha um
Centro de Umbanda. E era ali que rolava a parada. Aos
domingos, quase sempre que podiam, todos os rituais eram
da gente. Dali, a mãe de santo com a roupa branca de
baiana, o trintão “pegando santo” de criança, o iá-ah-ahh
cantado. Era isso na alegria. E eu e meu irmão, pra
desespero sorridente de todos, dançávamos. Íamos no ritmo
nem tum tum pelo chacoalhar dos pandeiros. Era divertido,
mágico, e normal. Como comer despachos largados pelas
ruas, das suas farofas às cachaças grátis, ainda que não
seja bonito mexer no que é dos outros! As outras crianças
não podiam. Até mesmo em época de Cosme e Damião era
tabu comer ou ganhar algo de Centros. Havia exclusão se
fosse de Centros. Na rua em que morávamos, por exemplo,
as pessoas mais legais eram dali, de Centro, mas a gente
nem ligava, muita opinião só embaralha. Nããoo. A palavra
Candomblé em mim nada afeta, a depreciação está no
desconhecido, vinda de quem pouco sabe sobre religiões.
Eu conheço é macumbeiro. Esses linguajares acadêmicos,
ou fictícios, são bobeiras. A gente era junto, o Brasil e o
mundo. A Dona Tereza e a Bega eram nossas vizinhas de
anos, profundas amigas, apenas simpáticas e prestativas...
Por que não haver amizade entre pessoas tão maneiras?
Por isso gosto da Macumba e dos tambores, foi o que
aprendi. Isso eu respeito. Daí, com o tempo da nostalgia
essa, senti uma vontadezinha, depois fascinação e desejo,
só a remexer.

UMA BARRACA DE CAMPING DENTRO DO APÊ
Eu não posso NUNCA dormir sem, AO MENOS, lavar as
mãos, mas sou perturbado, então posso reclamar. Têm de
estar bem limpas e depois secá-las na boa. Pode-se
completar lavando o resto e deixando secar naturalmente –
minha avó disse que é bom pra EVITAR ESPINHAS! –
Penso nessas crendices, sorrio e olho pra barraca.
Abatido pela perturbação, preciso pegar minhas listas de
compras e ligar pra minha mâmi e pedir um arrego. Meus
negócios nem andam falidos....
Sabe, uma vez eu vi que existem vários tipos de pessoas.
Umas viram estrelas, outras o vento leva, outras estão aqui
só pra serem pilares de outras, mas todas têm importância.
Mas por qual motivo eu pus uma barraca no meio da
porcaria da minha casa?? Fiquei foi esquisito nessa fita?
E olha aqui, neste momento, fumando raxas medianos, é
que o retrato da minha geração saudosista me abate, como
fui pela marolação. O que somos nós, afinal? Rimbaud
fumava o melhor, o mais puro raxa, seguramente. Acho
que me inspirei feio........... Os gringos são chiques!
Quem se importará quando alguém familiar me compra um
beliche depois que eu oferecer ajuda a um irmão
problemático??? Ter por perto um ente querido é ajuda
mútua? É que existem muitas casas, todas para usarmos.
Poxa, deixei meus dentes apodrecerem e fiquei duro para
poder escrever isto aqui e imprimir e distribuir pra todo
viciado em potencial, cara. A barraca é porque vendi tudo,
desde o colchão até o beliche rachei pela junta e orgulho.
Não me contento apenas em ser um humano e contribuir,
quero as estrelas, as supernovas de docinhos, e me perco.

SENTIR QUE “TEU MOTORZIN TAVA PARANU”
Isso é só papo. Meio clássica história por si só.
Eu pedi pra ela até escrever o título com sua letra própria,
demonstrando mais uma vez que ela tava é derrubada pelo
jererê. E daí, virei seu protetor – agora mesmo,
emalrconhados, sorrimos – nos deu compreensão e
divertimentos incomparáveis, uma ajudazinha.. em que
pedimos (e fomos) irresponsáveis.
Imagino a palavra emaconhado, cunhada em bandeiras e
ou camisas como símbolo de um desgaste que queríamos e
bem realizamos – como custa dizer isso – que posso além
da piada!?
Meu corpo agitava-se. Ouvi como um estádio berrar, meu
pau nascia. Era festa.
Mas ela parava. O corpinho dormia. Logo, acordava,
tentava, mas ela tava só paranu. Que nem motorzin – sabe
carrinho de fricção!? Era bom. Relex. Divertido.
Eis que, de repente, houve uma reviravolta! Eu, flutuando
em luzes e predas preciosas, comecei a coçar o saco. Daí
percebi uma cosquinha. Cocei mais e saiu um trocinho
branco. Pensei que fosse um machucado ou xuxeira. Minha
mulher desatou a rir e não parava de me zoar: Idmid, você
arrancou uma verruga!!!!! Rimos pra garao e eu peguei
acetona e algodão e pensei em tarô(!?), era o fatídico. Tá
difíçú!!
“Amore, fica do meu lado! Não quero arrumar um
emprego porque trabalhar limita minha capacidade de estar
contigo; odiamos ter que entregar nossa intelectualidade
dedicando muito do nosso tempo para eles... capitaliss”

BAJULADO
Eu também mereço ser bajulado. Coé, continuo ou não
sendo filho de Deus, pou!? Mas gostaria de ter é
começado esta história do seguinte modo: “Sonhei com a
preparação de um frango ensopado pela minha vó, usando
primeiro açúcar derretido na panela, em seguida o frango
cru. Refoga, joga sal e curry. Refoga mais. No outro dia
dava até para usar sobras disso para fazer canja! Ah, canja
de vovó! É a imagem saborosa e nutritiva do crescimento”
Pulo isso para a lembrança d'eu brincando com bonecos do
Comandos Ação no quintal lodorento dos fundos da casa,
no tanque de lavar roupas cheio de água. Eles tavam
submersos, eu do lado de fora, como observador. Era como
uma ópera... nessa época a criança romantiza o pouco que
tem.
Sou um cara folgado agora. Me pareço com o gato dela de
todas as vidas. Tanto que esse raxa já nem faz mais efeito,
só me largou um pouquinho de enxaqueca. Quem me dera
um estimulante! Ah, um raio!! Que bom seria agora um
amigo, o cara mais engraçado de todos os tempos... e mais
folgas.
Preciso dum café, tô que nem sonâmbulo... no meio da
sujeira de horas e horas a fio de loucura, se não paro......
pode quer que si

DOBRAR, PINTAR, DESENHAR, COLAR E RECORTAR
Me sinto ótimo escrevendo pela manhã. A cabeça fresca,
limpa; as ideias povoam rápido. Tô com as baterias
carregadas. Acendo um cigarro. Tusso, me odeio nesse
ponto; rio, deixo pra lá. Desta vez tomo café com duas
colheres de leite em pó, só para ter umas vitaminazinhas.
É bom ter uma casa. Morar só, depender não é mole não.
Mas não é pra tudo isso que comecei este conto. Preciso
falar do título. Releia o título, porfa. Nunca mais li direito.
Nem termino às vezes um livro. É cansativo. Tenho
preferido imagens. As bibliotecas ficaram chatas, livrarias
são distantes e na outra rua. Não tenho mais a empolgação
de um Bandini, prefiro a Hilda Hilst, pois é mais
engraçada e real na audácia

ESPELHO SEM AÇO
Eu sou um matuto! João de Edaí. Agora vou falar do meu
feriado, todos temos um. Sou como aquele índio do brejo
que chega na cidade, tou deslumbrado e fico idiota por
fora.
Minhas ações um dia serão lembradas, assim como esse
canalha de Feicebuqui sem rosas! E vão fazer bonecos pra
judiar na data de malhar o Judas, que será o meu.
Não é possível dar mole pros adversários – genéricos dizem
fazer parte do jogo –, não posso ter pena.
Até que virá a vez que um dente fundamental tropeçará e
cairão mais e mais outros em seguida, e teremos, eu e
dentadura, que nos operarmos mutuamente. Poremos
implantes cibernéticos de última geração. Falei bonito?
Provavelmente percebem que os engano.
Alguém me dá de presente uma Polaroidi..., é pelo afã de
revisitar, quem quer algo novo, né não! Vou tirar retratos
dos delírios tremens, dos ácaros no fundo do sapato, da
Ilha do Doutor Moreau e do birinight com seus seres
espalhando rastros de pegadas sob tinta de impressora
fresca...
Eu sou a margem! Devo confessar que errei. Ou mesmo
pequei. É simples: estraguei tudo erradamente,
enfadonhamente; toscamente falando, dinamitei meu futuro
ao viver uma vida de aventura, muitos lares, estradas,
empregos que não duravam 6 meses! Devia ter me
entendido mais, ouvido as opiniões alheias. Deixei de
estudar, virei vagabundo e agora ganho uma merreca e
fumo o resto. Não porque seja burro ou não tenha
diploma, mas sim pois não acompanhei a onda, os
estagiários; não puxei o saco do patrão, não almocei com

gente certa na hora certa. Simplesmente ia e voltava puto.
Eu tava vivendo como em livros, sonhando. Então, a
recompensa de ter um carro (ou cargo, dá no mesmo) foi
pra quem se dedicou desde cedo. Nós nem mesmo estamos
lendo isso, se a premissa de que o tempo não existe for
comprovada na real....

MEUS AMIGOS ME JULGAM POR TER UMA NAMORADA
Você é tão transparente, Iai. Açúcar, canela, sucrilhos e
granola com passas e Neston. Toda vez que eu passar pelo
Flamingo, eu digo o bairro, VOU LEMBRAR DE VOCÊ.
Atualmente, digo, cê é como a Garota do Fla. Assim como
existe a de Panema, de outro cara. Meu Deus, tenho tantos
vícios de linguagem!!
"Quando você olhava as outras pessoas, era um olhar.
Quando você me olhava, era show! Beeem distinto. Seu
conquistadorzinho de subúrbio." Por essa frase resolvi
transcrever um capítulo deste livrinho, e também, já que
quem me trazia bagulho, geleia, era tu, “minha foforutcha,
valeu por me enganchar." Na Zona Sula as paradas são
desse jeito, coitados dos nossos cérebros. Tem sempre
alguém pra te levar para o mau caminho.
Iai diz: "Ficar doidão é muito bom, tudo fica estranho ao
mesmo tempo claro e irado. É bom. É doido." Com
certeza, esse livro será proibido, mas a reabilitação longa.
Mas tudo bem, já que fizemos juntos lado a lado. Mesmo
assim, escrevo, na esperança de ser publicado em alguma
casa editorial, durante uma rebelação, não na minha
putrefação solitária. A solidão é inútil quando não
programada, ansiando dizimar-se, bom é estar juntinho.
Frase da Iai, só pentelhando: "Indubitavelmente, eu vou".
E caímos.

FUI AO ELEVADOR E NÃO VOLTEI
Buta cambalhou, tive uma viagem assim... Bumei um de
pontas. Era do nosso cemitério de pontas, troço pouco...
uns 20. Fiz um fininho e tava com a visão no esquema das
nuvens encardidas em névoas da magnificência humana.
Pensei numa canção pra ninguém, depois esqueci a
melodia. Me deu fome, aquela larica polida. Desci até a
padaria. Em Buenafurego, as poucas padarias viraram
restaurantes 24 horas para gringos desavisados. Pedi uma
coxinha de galinha, pão de batata, suco de açaí e um
maço de Barlboro vermelho. Voltando, o porteirinho
cometeu o deslise de me olhar na cara – sujeitinho
pentelho! “Que foi? Eu, heim, se cuida, e cuida do teu
cuidado.” Chego ao elevador. Apertei 5º andar. Fechou a
porta. O carinha continuava desconfiando de mim? Qual
foi?? Bem, aí o elevador não saiu do lugar, apertei uns
dois minutos. E achava que havia trocado os excessos
violentos do álcool pela leveza do cânhamenco... Me
troquei no escambo e deu ruim, era esse o resultado – de
verdade que as drogas são ruins e são seguidas de ruína
emocional!
Quando dei por mim, tava olhando pra tela do
computador, vendo um filme israelita. A janela aberta,
senti a brisa, pois moro perto da praia e de daqui do
conjugado dá até pra ver uma pontinha do Pão de
Almíscar! O ruim da exclusividade é o fracasso. Só quero
bumar meu trem, DESTRAMBELHAR TUDO!! Esquecer a
porcaria toda. Perdi o meu brilho (ao esquecer de trazer o
lanche dela, era pra isso que saí.)
Preciso ouvir o noticiário. Mas devolvi a assinatura da
Internet e minha tela só pega o SBP. Tá passando desenho

em animado... eles ainda fazem isso, legal. Mas tem uns
que são umas bostinhas sem sentido, só efeitos e cores.
Bom, que hora passa o Vermelhinho?? Princesa, acho que
realmente não voltei do elevador.

VERSOS INFLAMADOS
Honestamente, foi até melhor ter acontecido! Sabe o que
foi? Assassínio!!! Uoups. Vem desde o além. Cortaram
meus braços e pernas e me atiraram ao mar pros tubarões
traçarem o final do ciclo. Mas agora já está tranquilo,
tenho paz, me entrego MORTO!
Vejo uma rua enlameada. "Ex-escravos, desempregados,
boêmios, artistas de circo, ladrões e prostis." Pode-se dizer
que estou tendo algo como alegria. Meu corpo atravessa
paredes e ninguém me repara, apenas estranha esse detalhe
metafísico, bem, como se algo incomodasse.
Meu inferno astral é a moleza, meu saco derretendo e eu
reclamando por ter perdido o hábito de refletir, ter
enferrujado e a preguiça oca tomar-me. Cincero, o cantor,
meu amigo de loga data, disse que isso acontece, mas é
com andar de bicicleta! Dá pra recuperar, porém tem que
eliminar a "net" da face da tua vida......
Nessas horas, desaparece todo o gás de todos os isqueiros
desta casa... e se não os versos, inflamados de paixão
intensa. Assim é a existência escorpiana de astral leonino.

O SANTO DA PREGUIÇA
Ao telefone:
– Forutcha!
– Oi, foforutcho!!– Diz.
– Nada, minha linda... só pra saber se anda
bem............
Caraca, êta mulher! Teu santo deve ser bom mermo. Teu
Santo da Preguiça é o cara. Você acordou sem nenhuma
vontade, hahahah, e precisávamos trampar. Lembra disso?
Cambiar. Mas podíamos, tínhamos a possibilidade de
divulgarmos meu empreendimento pelas redes sociais,
dessocializando nossos corpos dos meios sociais solúveis, e
nada como soluços esperançosos. “Cala a boca!!!” Daí
começou a chover! Aquele chuvisco que encobre o
Redentor e a Gámea, mas saímos de Portuga, se é que lá
fomos. E as calçadas dos Voluntários da Inventada Pátria
ficam molhadinhas com as redondezas mais charmosinhas e
não saímos nem por um decreto. Tudo pra fazer um
programa de namoradinhos e dormir, escorregar pelas
cobertas do apê repleto de doces.
Concluindo: “plenamente”, segundo o Arnaldo – mas foi o
Baptista que disse! E eu tô completamente por você, você
pra lá e pra cá azucrinando, digo, o círculo vicioso, ou
circuito. Não consigo sair disso, hunf

TIO CUCA
Ele é um mártir, só pode, um personagem da tragédia
humana. Bêbado, carrega todo o fardo de ser um
visionário. Estufado. Estufado, e existindo. Que figura do
submundo, meu tio é o cara mais foda que existe, só faz
besteira!! E, inacreditavelmente, ainda está vivo... ainda
sendo poético, ao perder todo o "lado material deste
plano"
Tio Cuca passeia pelas ruas caçando biscates e cachaça, seu
ouro. Entra na casa dos meus pais. Eu estou lá, de férias
também, visitando. E ele vem (completamente!) arrasado,
destruído pela bebida que tanto idolatra. Ofereço comida –
bolo, café, pão, biscoitos, água. Mas ele não dá a mínima.
Está cego, nem ouve. Só quer um colchão, ou cobertas ou
roupas. As frases não se encaixam, tudo foi-se, nem a
própria mãe o quer de volta mais. Foram tantos os
tropeços e brigas, as voltas pro seio familiar sem nadinha.
É a imagem da falha e do desespero... de construir e.......
Mas para mim, sempre vou recordar do bom homem por
trás do vício. O cara divertido e maneiro dos tempos
válidos, quando ele me salvava do castigo, me puxava pela
janela e só davam conta quando já retornava de brincar na
calçada. Quem sabe pra que bar meu tio se escondia
quando me libertava? Quem sabe das crias dos fajutos!

TORTA DE BATATAS
Nem quero a receita, senhora. Quero é ir aí comer a sua,
como era. Quando não tínhamos preocupações, não
pagávamos tantas contas, só vivíamos de viagens e livros.
Estou louco. Penso que sou famoso, mas pra quê? Ai, ai.
Só mais uma vez, ter uma data rememorando na tua nova
residência. Quero torta de batatas com carne moída hoje. É
segunda.
É preciso aprender a dizer NÃO. NÃÃÃO! E ter segurança.
Fora disso, como ter uma companhia fixa, nem respeitado
no meu próprio prédio seria; sem raízes assim, Iai me
acharia bobo. Vou jogar baralho errado, como fazia com a
vovó.
Que invenção chata essa de sair da folga. É o retrato ou
impasse da decadência desobediente, como ser um
personagem em fim de carreira, barrigudão, que se ri e
começa a peidar frouxo – na verdade, assoprar algo,
parece que eu já estaria entupido e chegou justamente a
hora da liberação, que nem esvaziar bolão de aniversário
com alfinete, ou na mão mesmo, produzindo aquele
barulho de pruuuú engraçado pra dedéu! Come é muito.
No outro sol, mais ou menos umas 11 e pouca da manhã,
acordo, mas logo vem a disenteria certeira e complicada.
Meio rolo de papel higiênico seria necessário. A outra
parte, ou 25%, eu usei para assoar o nariz, pois uma
coriza danada me atacou, sem elegância alguma, me
desonrando! Que saudade das vezes das tortas de batatas!!
Tudo tá na mente.

A IMPOSSIBILIDADE DO PAI
Não quero que seja a mesma, mas faz parecido, quando
nos impede de tomar atitudes enérgicas nas horas precisas.
Apenas fugimos. Ele pior do que eu, já que evoluí nesta
geração. Antigamente, os homens, os pais, eram omissos.
Podemos hoje citar a verdade! Indefectível como um
cânone, a mão oscilando e tremendo, rindo de mim, cara
doidaço.
Não passo de uma nobre tentativa de aperfeiçoar o que ele
começou. Infelizmente, somos caras meio apagados......
Papai pouco consegue conversar conosco, entretanto usa a
linguagem dos pequenos gestos, como quando ele prepara
seus docinhos e brigadeiros à mão. São os melhores do
mundo. Posso sentir o cheiro e associar às mãos dele. A
impossibilidade do meu pai está em falar, mas compensa
com sua bravura – muitos homens são assim – vamos nos
ajudar!
Mas sempre que dá, nossa cabeça faz questão de mostrar o
quanto nos amamos: sonhei que recebia um telefonema e
uma “doutora” do outro lado da linha noticiava que ele
havia morrido de overdose de barbitúricos. Fiquei
espantado e perguntei: “Mas ele nem toma essas coisas!!
Onde ele tá?” Daí, acordei. Sentia a realidade pesar. Era
aqui mesmo um tipo de perda. Te amo, pai. Somos tão
parecidos. Até nos acidentes. Sou tua continuação.
Pai, esse é o livro mais sincero, o mais coração aberto de
todos... se erramos a culpa foi das tentativas (Risos) Vamos
mais, resistimos, mesmo que camuflados, sobre outros
sobrenomes ou em qualquer canto. Obrigado.

ÁGUA LÍQUIDA
As coisaruim cagaram na minha cabeça! Já disse isso
outras vezes, mas agora foi dose. Só me fudi.
Eu ia lavando roupas no banheiro e pendurando. Não
tenho máquina, nem sou rico para levar pra lavanderia.
Acabei de estender a última peça quando saía para me
arrumar e ver minha fofitcha. Uma meia na mão, me
esticando em duas paradas ao mesmo tempo, queria
estender, colocar pregadores, e quando fechei a bica, em
outro movimento, saiu uma fagulha d'água no ladinho da
torneira. Fiquei meio idiota esperando pra ver qual troço
acontecia. Foi certeiro. Explodiu a bica da pia, levei um
jato de água líquida nos peitos! Comédia, mas não parecia
filme, na certa! Caramba, ô diazinho. Ainda tava com
resquício de resfriado, pra piorar, nervoso, a barriga vazia.
Sem dinheiro. Voou aquela merda pra todo lado. Imundou
o banheiro, metade da casa, do corredor – por pouco o
elevador não ia nessa. Desci as escadas todo encharcado,
com a roupa do corpo, a única que tinha de andar em
casa, mais que rasgadona. No prédio acham que sou
retardado. Fui falar assim mesmo com um dos porteiros,
ou o primeiro que via à frente. Foram as três horas
fatídicas do meu existir. A síndica me ameaçou com R$
35.000 de multa! Sem se segurar na zoeira.. Pois é,
encanamento ia podre e dei uma forcinha ao desastre. O
Mario Worldi consegue consertar, penso. Ri pra não
contrariar, essa gente vive na gringa, gastar é ali. Mas
precisa de recompensa também, e me cobrou 50 conto e
pouco pude reclamar. Corri ao banco e meu cartão
bloqueou – ou quebrou na máquina. Quem tem 100 pila

pra emprestar nessas horas?? Peguei chuva sem o meu
guarda-chuva, que sumiu para não participar dessa.
Vou te explicar, tô lascado. Nenhum amigo por perto,
chovendo adoidado, cagaram na minha cabeça pra espantar
geral. Vou acender uma vela, e ficar devendo, o encanador
que entenda. A vergonha é nesse esquema, vem igual uma
sucessão de azares, quem pilha aí? Segunda-feira as orelhas
de alguém na imobiliária vão esquentar pacas. Vou tomar
até umas cachaças pra dar mais raiva e ênfase! Sempre
que dá um troço errado, vem um caminhão junto, que
atirem o corpo ao mar no débito. Na verdade, não vai
melhorar. Meu celular ficou ligado, qualquer parada, é só
chamar.

SE NADA MAIS DER CERTO
Este título é brabo, como o do filme que o nome eu tomo
emprestado. Valeu a pena ter gastado um trocado a mais e
ir ao cinema. Meia-entrada devia ser pra quem comprove
baixa renda... Enfim, cinema nacional vai benzão!
Mas eu preciso é falar desses dias de hoje. Se nada mais, o
que faço? Sou gente normal. Tá na hora de largar os vícios
e refletir? Parar os presentes da mente? Mas ouço o
comentário duma velhinha. Parece ser minha vizinha, e
comenta com uma outra que não sei quem "morreu,
acabou", basta! Tanta boa desculpa se detém em um eu
vou morrer mesmo. Daí fica difícil pensar no futuro,
atualmente é mais interessante, já basta!
Saio do banheiro com pensamentos caóticos. Os dois
parágrafos acima confesso que foram feitos há um tempo...
só foram revisados pois a mudança não veio, como descrita
anteriormente. Ah, o pensamento era o seguinte: "Como
seria minha onda daqui a 20 anos? Digo, se me tornasse
profissa mesmo, tivesse uma vida normal, casa e filhos e
continuasse mesmo em todas essas ervas? Teria a mesma
graça? Sei que isso é normal pra muita gente, por isso me
indago" Te digo que é dose pensar, longo deve ser o
caminho de toda reparação.

UMA VIDA DE VAGABUNDO
Isso sim é o que tenho levado. E nem foi tão difícil assim.
Mas tenho do que reclamar. A falta de uma rotina
esmagadora capitaliss que a gente ao redor vê faz com que
eu produza menos, e menos é fazer diferença em qualquer
lance. Curioso, não é!? Sabe, fico é muito contemplativo,
sacando, deixando passar. O acaso vai tramando sua nova
farsa. Sinto que é necessário, AO MENOS UMA VEZ. Daqui
a uns três séculos, quando os novos habitantes da Terra –
e isso inclui meus descendentes!? Que merda.... – lerem
tais palavras, qual vai ser a graça? Dirão que é uma
clássica síndrome, talvez, e que foi nessa época que estive
pra começar a estar obtuso.

EU QUERIA SER UM BÁRBARO E VIAJAR SEM RUMO ATÉ
ENCONTRAR UMA GUERREIRA E SELAR NOSSO PRAZER
NUMA CABANA DE PELES COM TEMAS INDIANOS &
PERSAS, NOSSO COURO
Reluzente. São os filmes de ontem, dando embaraço aos
corações cotidianos (abrasadores). Amamos tanto as
histórias, nos distraímos, entrando naquele mundo de uma
hora e pouca. Mas não podemos viver tanto delas; essas
horas que perdemos em filmes estão prestando contas à
voga da ficção. A realidade é perversa e cheia de detalhes
a preocupar – segue a dor de cabeça, deixa de caçar
aspirinas, ei! Que fez? Temos essa vida, e achando
dizeres, escrevendo e ditando, quem cria mundos faz pelo
reconhecimento apenas, com as próprias proposições. Nosso
ego é tão inflado, só nem tem lugar de cair morto. Mas
somos imortais e venerados num mundo de desejos!
Vejo uma viking pelada e de mãos ensanguentadas. Levanta
as mãos pro alto, seduz geral, é carnal.

CARIOCA É ASSIM
Cariocas são assim, de chinelo pra ir ao restaurante de
Sushi da Praia de Buenafurego, e ontem nem foi quarta de
cinzas.
Saem de lá e tá um mó mormaço aqui na rua. Antes tinha
um chuvisco e meio frio, agora é a Páscoa! Folheiam estas
páginas de caderno marca Kadjoma da Prefeitura e falam
de como as coisas fogem – qualquer lado. Não se sabe
bem o que dizer, é o mal deste século!!
Querem os ser mergulhadores e explorar as águas da
Guanibira, os Carioquismos, olhar um novo palco nas
areias a cada semana, e tomar sorvete antes de ir por
Aterrador no domingo, isso, caminhando.
Estão enchendo linguiça mas o que queriam (ou deveriam!)
é dissertar sobre como os mesmos odeiam acordar cedo,
morrinham no trabalho – sabe, deixa a vida menos difícil,
pedindo que as sextas voltem logo.
Peço sim pela palavra de todos, desculpa aí.

MONTANHISTA NA CIDADE
Mas no Brasil não tem só morros? Preciso voltar a
explorar.
Sonhei uma vez em ser guerrilheiro, ao ver um
documentário do Che. Mas o que desejo mesmo é estar
numa vegetação seca, quase desértica, ou na neve, tanto
faz. Que seja isolada. Quero pensar novamente como pensa
quem nunca viu a civilização. Só isso. É a minha ficção,
estou aficionado, são as realizações. Filmes e mais filmes
me foram as bases. Agora vejo. É a estrada. Logo estarei
na Patagônya.
A Patagônya das minhas birutices. Será que meu cérebro tá
falhando e só penso baboseiras? Desse tipo, sou o único?
Quem mais no prédio em que vivo quer ser um
desbravador, um sem teto adepto, empoeirado e solitário?
Só eu.
Então olho e penso apoiado na janela. Vejo metade do Pão
de Almíscar daqui. Um prédio me atrapalha a visão
completa. Há quem diga quem é a mobilidade. Penso em
nossos maiores inimigos.
Eu digo, é que há mais interação, a conversa flui melhor...
Que acham de mudar tudo?? Depois volto ao assunto da
montanha........

ALMOFADAS PSICODÉLICAS
Decorar um pequeno apê tem sido uma tarefa incansável.
Sempre falta algo, por mais que não se queira, uma
agonia. Quando criança era tal, depois adolescente, queria
tal e tal de maneirão. Isso azucrina. Hoje, preciso dum
armário, televisão, trocar a bica velha da rua por uma com
filtro para água porque acho que já tenho uns vermes... As
lombrigas da sorte e o acaso, tantos mais deveres sem
sentido que se atraem como ímã. Essa brincadeira já foi de
boa???
Bom dia! Tá. Chego a um ponto em que não posso
retroceder. Volto ao que imaginei primeiramente, devo
falar das almofadas, não sei quem deu essa dica: faz umas
almofadas, é uma profissão rara. Almofadas de temas
psicodélicos, na verdade. Sabe aqueles lugares cheios de
almofadas pelo chão? Costurando tudo à mão, com lã fina
e colorida, mesmo assim, nunca de graça.

FOUCAULT SE FODEU!
Existem tantas pessoas tão melhores, mais inteligentes e
simpáticas, sacadas e bonitas, sabe-se lá como são atiradas
(quando não famosas) Será que é sorte? Ou um destino?
Ou mesmo que muito convencimento. Por favor, deixe que
se apresentem.
Vejam o caso do Foucault, ele se fodeu! Digo, esse cara se
ferrou.... perdão pela má-língua. Fizeram muito melhor que
esse Fucou, nossos meninos e meninas entendem hoje em
dia muito mais da selvageria dos sexos, claro. Não é
contido. Vemos, o sentindo, o poder da atração. Não é
chato de visualizar.
E, ao contrário do que pensam, nunca antes escreveram
sob o efeito de nada ativo! Esta parte será a última que
uso algo para criar (risos). Todas as outras imagens vieram
do monumental embaralhamento nativo inserido nos
cérebros alheios. Antes até se valeram.
A festa logo vai acabar, e querem estar prontos para
encarar a realidade!! Que seja uma peruca atômica e
dúvidas na fuça.
Tchau, Foucault! Daremos no pé com espaçonaves, é o
futuro que chega. Só não pense que voltarão às naves nem
com mães. Isso se recusa. Vão trabalhar num título
chamado FILOSOFIA, no qual se expõe a teoria de que o
mundo é o que você imagina, até a morte ou a
reencarnação. Mas viver é melhóóóóo´

UMA VIDA IMPRODUTIVA
Voltando ao mesmo assunto, sob outro título. Dá pra ver o
quanto isso tem afetado, não? Vamos lá...
Devagar, certamente. A gente vai ficando velho para esses
pagodes e tomando gosto por aquelas lembranças que não
dávamos valor. Ahãm, o assunto que é chato, porque fico
à toa!
Humm, tantos troços a fazer lá fora, longe de casa e
nenhuma vontade. Seria uma fábula se tivesse dado nome
aos burros. Pode que a maior exposição sobre um
desespero oculto, abafado. Consegui tudo o que ansiei e
ansiaram. Então devo desmontar o quebra-cabeças, dar um
chute no castelo de areia da praia adulta. Andando pra lá
e para aqui dentro do quarto, agoniado. Só perco. É o
inferno do marasmo... Vão odiar isso!
Se eu fosse o fogo de não sei lá, e esquecesse se parei de
fumar.... O fogo amarelo, depois azul... Estaria em um
isqueiro de figura 3D? Mexo no fundo da pipa com esta
mesma caneta, porém, será que este papel de bonitão nessa
novela terá um fim? Quem porá mais lenha nessa
fogueira? É estranho, mas Idmid é super-herói?? (….

AULA DE FRANCÊS
Mas nunca voltei a pegar neste método. Vai apodrecer na
estante autodidata. E veja que é bom, comprado numa
viagem pela boa biblioteca.
Olho e não visualizo nada, só “francês”, na capa. Perde a
coragem, Id, já tem tanto de idade; no final do ano faz
mais ainda, tudo piorando... sequelando no vacilo. E
precisa aprender a dizer não. NÃOOO PRA TODA DROGA!
Sem fazer como certos ídolos: abrir alguma garrafa de
destilado, acender um bom cigarro de filtro amarelo,
vermelho, sei lá... e esperar só explodir.
Se, ao menos isso, tivesse estudado francês poderia imigrar
para as colônias francesas nas Guianas, em que nada é
enxergado..... Merci, merci, onde é que é????

YANG
Acho que vi num filme, ou novela da Grobo. Era
explicativo e tosco – sabe aquela cena final congelada em
que brotam os créditos? –, mas por trás havia uma certa
filosofia a se considerar. Soube do tal Yang. Escrevi
“iangue”, nas notinhas. Titubeei se a grafia ficou correta.
Fui na lanrrauze e pesquisei em enciclopédias de lá.
Pausa um tempo, já tenho base pra falar... vou pular a
parte das forças complementares, equilíbrio e mutação.
Yang é masculino. Falam da ação de um rei supremo, no
sentindo de claridade.
O Rei Yang seria sobrepujado pelo seu próprio Cavaleiro
do Espaço, o Andarilho de Teflon. Seu nome é Tritic, o
eterno príncipe. Para cada geração deste, de pais para
filhos e filhas; de mães, filho e filha, eram passadas
características específicas, como um tipo de sobrancelha ou
narizes iguais. Era o milagre, a teoria de lá de fora. As
memórias borbulhando. Tá tudo tão brilhante, mais bonito
e belo e gostoso de sentir, como nuvens. “Vai ser uma
epopeia”, fala uma de suas filhas, “chegar
maravilhosamente completa e macia em qualquer canto...”
As recordações são como flechadas! Uma vez, soltando
pipa nas pradarias de Anta Cruz, nas fazendas sem dono
que foram todas chamadas apenas de Bartolo, eu mesmo,
Idmid, fui abordado por dois delinquentes. Ele queriam,
em troca da minha “liberdade”, que eu escolhesse entre
oferendar minha pipa ou um cordão Yin & Yang que havia
comprado numa festa de São Jorge no Largo do Bodegão.
Entreguei o cordão

ELES É QUE TÊM QUE TER MEDO DE MIM
Inflado, “meu nome é Deivi” chega exclamando,
consumindo seus bens, ou raro, ou exótico. Não de lugar
nenhum. De jeito nenhum; nunca em outro lugar você
voltaria a falar dessa forma conhecendo este sanguessuga
ostensivo e consciente, Deivi sei lá o quê. Queria fama,
veio com as melhores intenções de roubar seu melhor
emprego. Comentem uns com os outros. É sua vitória.
Rouba até as melhores meninas. “Deixei a todos
amedrontados”, disse, “eu Deivi”. “E continuo daqui,
espetando agulhas nos olhos das moscas de cada hora. Será
que tenho mesmo que parar essa grosseria? Sou grosso?
Arrogante, pretensioso, palhaço? Só porque desarmei??”
Devo é quitar, acordar dessa hipnose! Quem se afeta, já
difícil de encarar, já se lascou; não me venha com
desculpas ou rodeios ou motivos de embromação, vai até o
que dá, o teu fim. Chega de preguiça. Provável que
alguém como Deivi esteja te esperando. Desliga a polifonia
do celular e vai! Vai buscar teu prejú!
Precisamente, passados dias e mais dias de espera, logo
tem que... ter... que terminar o que começara. Deve-se
gabar de algo. Fica sóbrio!!

JÁ COMEU FARELO DE BISCOITO DO FUNDO DO POTE?
Ei, olha só, tenho uma parada pra te mostrar. É uma lista
de afazeres e trecos de comprar. A ordem não há.
Imaginem o porquê!!
Pensa bem: 1) Encerrar a conta-corrente 2) Comprar
controle remoto 3) Um aquário 4) Imprimir aquele pôster
5) Comprar mata-baratas 6) Fazer outras tatuagens 7)
Arrumar um armário pequeno 8) Aonde colocar a arara de
roupas? 9) Aprender a tocar banjo ou qualquer outro
instrumento 10) Gaita? 11) Violão 12) Montar uma guitarra
com captadores novos em madeira antiga; limar o braço
dessa guitarra montada 13) Comprar filé de merluza, bifes,
esfirras, queijo amarelo em sachê, incenso, cinzeiro, leite
em pó, maionese, mel, sabão em pó 14) Ouvir os hinos da
Umbanda 15) Uma pulseira de presente para o braço dela
16) Jogos Tectoi 17) Discografias. Afinal de contas, preciso
me divertir! Ah tá, 18) Aquela cortina de miçangas para
instalar no corredor – “Aí aqui fica estiloso”, Iai disse –
Só falta mais dinheiro, disposição, ação, verba, essas
contas.
Desculpa, fiquei sem assunto ultimamente. Me perdi levado
pelo marasmo e apanhei do cotidiano. Isso é chato.
Pendurando tudo no quadro de avisos. Cortiça mata!

O JOGO DA EXPERIÊNCIA
Acordada no meio da madrugada, em meio a sonhos e
pesadelos, nossa Iai com suas dezenas de ideias que
povoam a memória. Estava inquieta. Talvez fosse por ter
dormido cedo, que nem velha!
Agora é de manhã, precisa voltar quando acordar. É muito
melhor. Tudo fica mais bonito, ainda que ao redor lembre
um pouco as “Confissões de uma comedora de ópio”. Só
rindo, né.
“É de tarde. Nada de café, nem almoço tive”, ela pensa
consigo, e mais: “Tanto se passou para voltar a essa
miséria? No que perdi a mão, gente? Mas o que mais
atormenta é miséria existencial. Eu pertenço a este jogo,
ainda que já há muito esteja no time dos reservas”
Pôr do sol. Quase noite. Na frente a tela gorda, futurística,
incerta, de viagens abaladas e ela no mesmo lugar,
quietinha, colaborando.
Noite, noite! Reacendi a minha chama, sou eu quem está
viva, cheia de luz e visões. Que mancada estar me
pressionando a terminar com o Idinho. Por um acaso tenho
editor? Poua nenhuma, é um enjoo a cada hora...
Com a experiência, é provável, talvez consiga algum
trocado. E vou parar numa cidade submersa novíssima. Um
protótipo. Olhando através do vidro esta experiência –
agora uma surpresa

VINGADORES
Existirá um dia uma camada da sociedade, ou mesmo um
punhado de bravos homens ou mulheres, destinados a
vingar. Adaptarão essa arte, ah sim. Viverão só para isso.
É pra vingança que suas existências são validadas. Precisam
desse tipo de atitude.
Passo agora a bola pro caso que me inspirou a escrever
isto. Começa com um cara, um funcionário, nada de mais.
Tirando o fato de que estava a ficar desequilibrado, e
emanava isso em seus atos: punha veneno nas bebidas.
Não sei se poderia classificá-lo como vingador, já que foi
um pioneiro, só depois a coisa tomou forma. Vingadores já
eram uma classe. Mas no tempo deste tal, só tinha ele, na
boa. Conforme foi passando, a influenciar, vezes inteirinhas
pelos bares puxando assunto e envenenando a gente
carente. Ainda que fosse a princípio só dor de barriga nas
pessoas, evoluiu para certo tipo de câncer, ao final do qual
os clientes morriam horas depois de uma lacerada
hemorragia interna; furúnculos e pus e fedor saiam de seus
corpos. Nunca se soube como ou porquê disso. É só
fantástico, apreciativo. Com certos sentimentos, coisas de
gente sem princípio ou uma moral estilo cristã, por acaso
– mas por que digo isso, eu aqui chateado com o que
sinto, perdendo meu amor, poxa

ODEIO IMIGRANTES
Um cara vai ao pastel do Chinês de Ali. Suas intenções são
as melhores, sério mesmo. Olha, encara o atendente. O do
caixa fala com o atendente... É outra língua. O caixa e o
cara pensam, ao mesmo instante: “Aqui as paradas são
diferentes”. O cara pede um joelho de carne e um refresco
de mate. Deu tudo R$ 2,80 bem reais, naquela época.
Baratinho. Note, seria o ano de 2010. Se, alguma vez, as
coisas deram errado, por favor, era para, digo, deviam ter
avisado. Ajudemo-nos uns aos outros a tornar diferente
esse mundo, a ser, dos seres melhores! Ambos (eu,
atendente) vamos saber porque o Rio tem a fama que tem.
Uma mistura de violência com camaradagem. “Você não tá
no seu país, eu tento sobreviver no meu”, pensa o cara.
Ah, gente boa, a luta é a mesma. Mesmo não odiando os
imigrantes, fazem zoações por aí. Quem nunca foi um
forasteiro por alguma situação? É o destino que
remasteriza os dias das pessoas.
Mas aqui na Zona Sula, há tantos hipócritas, e isso de
amostrar. Muitas situações o cara viu. É migrante tantas
vezes, também pudera, sob outro aspecto, como fumantes
da mesma substância, financiam o mesmo movimento, um
tráfico! Quem não legaliza acaba por ter que fazer debaixo
dos panos. Por isso, uns ficam subterrâneos, vivem num
mundo de mendigos e disfarces, dentro das próprias caixas
de papelão.

COLOMY
Que faz seus cigarrinhos. Usa papel – ou seda, como for –
Colomy e fuma – ou tabaco, talvez! – montanhês –
qualidade Wilder Fin-a-mór. E assim começa este conto!
Pega o fósforo, porque tem que sentir aquele gosto
amadeirado e queimado dos palitos. As cinzas!! Séculos de
culto e devoção diária fizeram do hábito imprescindível
como o papel para a leitura. Simplesmente uma amostra
não é dissociada da outra.
Tem estilo. Senta-se com classe. É de erudição. Ou pensa
ser. Na sua mesa, ou melhor, escrivaninha, aquele
computador e o cinzeiro roubado do último hotel que
frequentou, e ALTIVEZ. Já que hoje nessa época as pessoas
são desengonçadas(?)(!)(A escolher exclamações)
A barba roliça detrás da arrogância, este que só tem
porcaria no estômago, ainda que tanta química só muito
engane. Na cama dorme a amante da vez, e sente falta da
anterior. Olha, tenta sorrir pra ela. Sorri. Dormiu, tadinha.
É dia de cansaço, nhanharam pra esquecer que existem
tarefas.
Agora outra cena, desembrulhando a pena branca. Coloca
por cima do computador desligado, espalha, junta. Pega
um cartão de crédito e lembra que deve ao banco. Pila
bastante até ficar só uma poeirinha. Faz 2 carreirinhas.
Fuuuuuu, fuuuuuu um. Fun, Fum, pou, foi tudo? Na
metade da última, mais um fuuuuu comedido. Fousse, diz,
foi tudo. Então sai pra comprar cachorro-quente. Ela nossa
adora. E nos ligamos. Tudo vai melhorar, claro.

O CORPO EM CHAMAS
Penso no conto do ar-condicionado, a história do
afetamento da gripe e da coriza.
Estou com febre, acordei amassado, mesmo assim sinto
frio, mas o calor me pega. Acabaram-se os remédios, assim
mesmo, nada à vista. Puxo o cobertor, a diretriz é básica:
cessar sofrimento. 0 e 1. Não há como fugir, pode me
entender? Só faça, não questione. Nem nada. Tá?
A garganta me explode. Um gole d'água equivale ao
desvirginamento dos prazeres sem sentimento, pra variar,
descrente como sisos que renasceram hoje mesmo, ou em
qualquer vez. Ahhhhh, exclamo acalorado de cinza, nem
quero perceber outros tons! Os olhos estão vermelhos,
lacrimejando. A cabeça lateja. É, meu corpo em chamas. O
mesmo que parece que apanhou dia e noite. Todo
dolorido, cada movimento uma nova dor.
Fisga a barriga, realizo a boca seca, fedida a mau hálito.
Aquela gosma matutina, entretanto... sem forças para
rastejar até o banheiro e escovar.
Por favor, é meio-dia e um tanto. Se alguém já leu este
conto, e me odeia, me mata, no favor... da Arte. Termina
logo com isso... joga fora! Todos os belos sóis são de outra
época, como mesmo será que entenderiam meus motivos,
que compreenderiam essa forma de loucura? Na boa, só
falo do lado ruim, né.
Logo perco outra entrevista de emprego. É certo que estive
ilhado. Buenafurego com chuva é um nojo. A praia, os
Voluntários, tudo como um rio, não reclamamos mais
juntos. As dores do mundo e da prefeitura só são
solucionadas aos goles de vinho Bouchonné, mas nem
tenho. Desejo tá aí

ID PERDE
O pouco vencer perdeu. Olhei pela janela e esperei a ême
zikagarrar, até que o nome meu, este danou-se, e então,
como sei se vou pagar as contas? Estou sujo, por que as
pessoas envelhecem e morrem... e nos Eus? Quem inventou
essa lei escrota e pouco justa???
Preciso de um emprego, mesmo falido, ainda em aguardo.
Vou confessar: apostei e perdi. Quem me impediria de
fugir? Quem pode julgar? Estudei tudo errado, os cálculos
foram falhos, e já está tarde para pagar outro curso. Pra
piorar, me apaixonei pela minha traficante e nem sei como
vou dizer que talvez nos separemos. É o que se pode dizer
de alguém jururu.
Tempos depois, me ligaram, e anotei neste presente
caderno: “Entrevista: C\ Carolina, 31 de março de 2010,
quarta, 15:30, Av. Airmilton Senn do Brazl, 2.150, Bl. H,
Sala 215, perto do Casa Shops”. Então saí nesta tal quarta,
todo arrumadinho de camisa de botão, calça nova e meu
sapato italiano – herança de uma época longínqua na
Europa como viajante. Almocei, olhei pela janela e estava
caindo um toró.
Cheguei à parada de ônibus e levei um banho desse cativo
do agouro. Mas essas desambiguações são inventares,
apenas não é só o motorista que se caga pros passantes!
Todo mundo é quem. Viro rapidamente e levo outro
banho; um carro me encharcou o que faltava das costas e
mochila. Mesmo assim tento! Subo em minha condução.
Tinha uma hora para chegar ao local, mas a sorte fez a
trolha do piloto de ônibus levar exatamente 1 hora para
chega só até o canal – desde quando!? Fiz um som, igual
um huunf de quadrinhos, desci perto do hotel Mar,

distribuí os currículos pelo vento, parei num bar. Era tudo
enganação. Lembrei dos velhos prazeres, não me levei a
sério. Na minha cabeça tocava algo já extinto. Eu que sou
o leão....................

PEIDORREIROS, O SONHO ACABOU!
A festa se foi, nosso “Submarilhou Amarelossistido”
naufragou, dormideira escondeu-se, assim como os sonhos
de amanhã, neste momento de um mundo pelos Seres
Humanos. Se expor os quadros, tocar as músicas, lançar
novos livros de outra revolução... a dos suburbanos, dos
mal nascidos. Oeste mais uma vez perde para Sula, nesta
batalha carioca; os pobres ficam mais atolados e desejando
a tristeza dos ricos. Nós fracassamos nas Zonas, tivemos
cansaço, reclamamos antes mesmo de tentar todo o Rio de
Geral, nem fomos pacientes... dormimos até tarde,
fumamos os neurônios em desalinho. Cagamos, se mijamos
e ficamos com as mãos vexatórias. Esse é o fim limitar.
Perder não deveria existir.
E agora no apês das namoradinhas ocasionais que
sustentam, laricando e empanturrado, arrotando fedido.
Não tem nada de literário nisso, é demais. Em tom
arrastado, chumbado e pesado, aborrecido, logo
perderemos nossos lares – que nem gostei tanto, pois
pouco tinha minha cara ou canto. Ao menos havia um lar,
ainda que nas vezes em que nos juntamos. Mas foi
divertido, as almas se reveem de tempos em tempos. Um
brinde, já basta. Saúdêêe!!!

ÍNDIO BRANCO, NEGRA RUIVA
Há essa mescla de tudo, há um perfeiçoamento do
Humano, pela saga, a evolução natural, em ser; muitos
desconhecem, ou não percebem. Tem gente que nem se dá
ao trabalho! Outros se calam e olham passar este novo
elemento.
Ainda que tivermos que avisar que a pessoa se torna bela
quando é vista pelos demais, claro. Eu digo pelado, pelada,
desejados. Assim é a Beleza.
Sorte nossa que o destino traçou tudo antes, para depois
destrinchar, a gente que aprenda.
Nos tornamos como os ídolos que bastaram, vias, algo
aquém e agriões. Desde este ponto, vê-se que fomos
produzidos em lares próprios. Agora o mundo vem. Ambos
e tantos já não mais decaídos no verão. A melhor espécie.
Pensa comigo. Então temos características em comum, pelo
caminho, a galera. É bom. Lemos.

Leia mais em www.paulovitorgrossi.com

– Você acha legal se drogar, Idmid? – essa é a pergunta
que chega.
– Eu? Ih, nem sei que sou, quanto mais, é..... qual foi,
me deixa só cantar, tenho a Poesia, vou é mandar esse
poema pra Iai..... – e declama virando seu corpo para a
companheira, rindo e pouco dando crédito para a questão
levantada:
“ Eu vivo no mundo da... lua? Essa menina compra a
janta. Marlcôzamos, e digo à minha querida que sou um
pé-rapado e que tô fadado a ser pobre e charmoso
vagabundeando estufado. Estufado e existindo; ou papilas
degustativas nas tardes por uma felicidade. Ela sorri pois
gosta! A Marlgô me deu (de)compreensão e divertimentos
incomparáveis, disse por ela mesma entre risos, essa era a
Iai naquela época. Eu penso comigo que 'não tenho mais
certeza'. E pus minha mão no seu peito. Recostei-me...
depois apertei forte, afaguei ali a mão em formato de pata.
Sou seu rei, ou leão. Você a rainha d'ervinia; somos como
bombinhas”
Mas a reação da moça assusta Idmid, e vai mudar suas
atitudes, seguramente: ela recua.