Página 4 - Julho <strong>de</strong> 2008Diálogo fantástico com uma barata famosaLINGUAGEM VIIVAMaria Lúcia Silveira RangelNaquela noite havia sonhadocom papai; ele levantava a mão numgesto <strong>de</strong> advertência, como costumavafazer, apregoando em vozautoritária:– Filha minha não casa semdiploma; precisa prover sua subsistência,não <strong>de</strong>pen<strong>de</strong>r <strong>de</strong> marido.Isso, porque eu estava namorandofirme o Jorge e não havia terminadoo curso na faculda<strong>de</strong>.Se ele tivesse vivido mais umpouco, penso que se <strong>de</strong>siludiriacom seu i<strong>de</strong>al <strong>de</strong> “classe médiaintelectualizada” ao ver sua filha professoratão <strong>de</strong>smerecida e mal remunerada..Acor<strong>de</strong>i com a cabeça pesada,o corpo dolorido, mas <strong>de</strong>cidi continuara rotina habitual..Leciono no período noturno <strong>de</strong>uma Escola Estadual, vizinha aobairro on<strong>de</strong> moro, o que facilita minhavida.Os filhos já criados sabempreparar seus lanches e Jorge jantao prato requentado. Apesar da indisposição,resolvi fazer pão caseiro,que os meninos apreciam.Assim, fui ao supermercadocomprar os ingredientes.Na cozinha, comecei a prepararo pão: água morna, sal, açúcar,fermento para levedar; ao me voltar,<strong>de</strong>parei uma barata parada juntoaos meus pés, com aquele jeitosorrateiro que elas possuem. Ora,tenho pavor <strong>de</strong>sses insetos, não ou-Especializada emimportação direta <strong>de</strong>livros portugueses.sando sequer matá-los, tal a náuseaque me provocam suasvísceras esbranquiçadas; levei tamanhosusto que a tigela escapoumedas mãos e a mistura caiu justamentesobre a maldita barata.Então, para meu pasmo e horror,a barata começou a crescer;cresceu <strong>de</strong>vagar mas constante.Até alcançar mais ou menos ummetro e meio, ocupando gran<strong>de</strong>espaço na cozinha exígua, quaseme imprensando contra a pare<strong>de</strong>.Aterrorizada, esperando queela avançasse sobre mim e me atacasse,ia abrir a porta e sair correndo,quando ela falou com voz sumida,vinda do mais profundo <strong>de</strong> seuinterior, uma voz gemente, cheia <strong>de</strong>ressonâncias, quase inaudível:– Sei que está com medo <strong>de</strong>mim; aliás, todos me temem por algummotivo: ou por ser um insetoasqueroso, que vive na imundície,ou por minha própria aparência repelente.Mas não tenho culpa <strong>de</strong> serassim, até posso dizer que soumenos maléfica que o rato que traza peste ou que a aranha que envenena.Apesar disso, todos procuramme <strong>de</strong>struir – as mulheres sobemnas ca<strong>de</strong>iras e põem-se a gritarquando me vêem e é preciso queapareça um cavalheiro para me esmigalhare acalmar a dama <strong>de</strong> seufaniquito.Até os ambientalistas, que emnome do equilíbrio ecológico evitammatanças inúteis, também não meprotegem, permitindo que eu sejaLivros <strong>de</strong> todas as áreas <strong>de</strong> editoras portuguesas,Cds, artesanato e galeria <strong>de</strong> arte.Desconto <strong>de</strong> 10% para advogados, juristas,professores e estudantes.Aceitamos encomendas <strong>de</strong> livros <strong>de</strong> editoras nacionais.Prazo <strong>de</strong> entrega: 15 dias.Galeria Louvre, loja 20 - Av São Luis, 192 - Centro - São Paulo -SPE-mail: coimbramartins@uol.com.brTel.: (11) 3120-5820 – Telefax: 3258-9105Tel.: (11) 2796-5716Profa. SoniaRevisão - DigitaçãoAulas particularesvítima <strong>de</strong> perseguição sistemática.Embora o pavor me dominasse,lembrei-me da Metamorfose,obra lida quando cursava o Colégio<strong>de</strong> Aplicação, e tive certeza <strong>de</strong> queera ela própria que estava diante <strong>de</strong>mim.Lá permanecia ela equilibradasobre as pernínhas curtas e frágeis,as costas abauladas e escuras,a boca rasgada entre as mandíbulasfortes.Juntando coragem, pois estavaquase <strong>de</strong>smaiando <strong>de</strong> medo,perguntei:– Você é a barata do Kafka?– Claro que sou; ainda não mehavia reconhecido? Talvez seja eua barata mais famosa do mundonunca se ouviu falar <strong>de</strong> outra; nãohá em obra alguma, nem na Bíblia,nem em Homero, nem naRamaiana, referência sobre umabarata... Precisava aparecer Kafkapara me tornar conhecida no mundointeiro...Lembrei-me da Metamorfoseguardada em minha estante: A históriado pobre Gregor Samsahostilizado e sacrificado pela família– a bela e implacável Irmã Grete,a bondosa mas alheada Mãe,o Paidominador e mesquinho – no momentoque, transformado em barata,não conseguiu mais sustentá-la.Lembrei-me quanto ficara impressionadacom a cruel conotação socialque emanava do livro,criticandoa valorização dos bens materiais:Apesar do medo, ousei perguntar,continuando aquele diálogofantástico:– Por que você aparece justamenteem minha cozinha?– Porque <strong>de</strong> vez em quandofico enfarada <strong>de</strong> estar presa no livro,então resolvo dar uma voltinha;hoje apareci por aqui pensando quenão seria notada e que pu<strong>de</strong>sse encontrarno lixo alguma fruta podre.Eu, conversando com umabarata! Parecia que fazia parte <strong>de</strong>uma cena surrealista! Não era possívelque fosse verda<strong>de</strong>!Um calafrio percorreu meucorpo; tateei minha fronte: escaldava;a gripe me <strong>de</strong>rrubara...Estonteada, abandonei tudo,fechei a porta e fui para meu leito: ofrio gelava meus pés e minhasmãos, a garganta seca e ar<strong>de</strong>ntepedia um copo <strong>de</strong> água, mas eu nãotinha coragem <strong>de</strong> voltar à cozinha.Permaneci <strong>de</strong>itada bem coberta,imaginando se teria disposição<strong>de</strong> dar minhas aulas <strong>de</strong> LiteraturaBrasileira; um torpor tomoume;adormeci.Acor<strong>de</strong>i sentindo meu maridoapalpar minha testa.– Está se sentindo melhor?Os sintomas haviam diminuídoe o mal estar abrandara..Ele disse:– Matei uma barata na cozinha.– Por que? Era a barata doKafka...– Você está <strong>de</strong>lirando com afebre...– Como conseguiu? Ela eraenorme.....– Nada disso; tamanho normal...Você <strong>de</strong>ixou tudo em completa<strong>de</strong>sor<strong>de</strong>m; que aconteceu?Minha cabeça ainda continuavadoendo; voltei-me para o ladosem respon<strong>de</strong>r.Quando a gripe me <strong>de</strong>ixou,corri à estante, à procura da obra<strong>de</strong> Kafka; i<strong>de</strong>ntifiquei capa, retirei-ada prateleira. Ao abrir o livro, constatei,surpresa e <strong>de</strong>solada , quesuas páginas estavam em branco...Maria Lúcia Silveira Rangel éescritora e crítica literária.portsonia@ig.com.br
Página 5 - Julho <strong>de</strong> 2008PONTESRaquel NaveiraCarlos NejarPonte é símbolo universal<strong>de</strong> passagem. Duas pontesda minha terra, o sul <strong>de</strong>Mato Grosso, marcaram a geografia<strong>de</strong> minha infância: aPonte Velha, que unia os municípios<strong>de</strong> Aquidauana e <strong>de</strong> Anastácio e aponte sobre o rio Apa, com Bela Vistado Brasil <strong>de</strong> um lado e Bela Vistado Paraguai <strong>de</strong> outro.A Ponte Velha era <strong>de</strong> ferro ecobre, uma espécie <strong>de</strong> espada <strong>de</strong>aço sobre águas pardacentas. Dosdois lados, a imensidão do mundo, omistério do mato, a flora humil<strong>de</strong> doscerrados, o aroma dos cajus vermelhose amarelos, os seixos, os troncosretorcidos, on<strong>de</strong> choravam asjuritis. A Ponte Velha era um divisor<strong>de</strong> espaços e atravessávamos asserras azuis entre suspiros <strong>de</strong> pássaros.Sobre o rio Apa e sua ponte,escrevi este poema: “Olhe no mapa/Aqui entre o sul <strong>de</strong> Mato Grosso/ E oParaguai,/ À beira duma cida<strong>de</strong> chamadaBela Vista,/ Passa o rio Apa.//Se conheço o Apa?/ Ah! Amigo!/Quando criança/ Não havia ponte,/Ele me parecia tão largo.../ Atravessávamosem pequenos barcos,/ Minhaavó <strong>de</strong> sombrinha <strong>de</strong> estampa/E aquele ar <strong>de</strong> quem usava perfumefrancês.// Rio Apa.../ Lembro-me dassavanas secas,/ Dos pés <strong>de</strong> cedro,/Das laranjeiras amargas/ Ardidas <strong>de</strong>sol;/ Um som misterioso nas margens:/Gemidos,/ Gritos <strong>de</strong> guerra,/Cordas <strong>de</strong> harpa.// Ao longe/ Via aescadaria <strong>de</strong> uma igreja,/ Uma santana lapa;/ Na ribanceira,/ Um marco:/Jovens rapazes/Mortos no Apa.// Pescavanas águas turvas,/ Entre osmorros <strong>de</strong> formigas,/ Envolto numacapa// Porque às vezes faz muito frio/No Apa.// Se conheço o Apa?/ Ah!Amigo!/ Está vendo este mapa/ Estefilete azul?/ Ficou gravado pra sempre,/Artéria em meu coração.”O livro chegou às mãos doembaixador e intelectual MárioGibson Barbosa, que me enviou umacarta datada <strong>de</strong> 04 <strong>de</strong> junho <strong>de</strong> 1998,na qual ele, <strong>de</strong>pois <strong>de</strong> transcrever opoema “Rio Apa”, <strong>de</strong>clarou: “Poisbem: hoje existe a ponte. E sou eu opai <strong>de</strong>la. Quando Embaixador noParaguai, em 1967, visitei oficialmenteBela Vista, on<strong>de</strong> fui recebido compompa e circunstância, pela guarniçãomilitar local. Espantou-me, então,a inexistência <strong>de</strong> uma ponte sobre orio Apa, <strong>de</strong>marcador <strong>de</strong> nossa fronteiracom o Paraguai, sem a qual ficavainterrompido o sistema viário daregião. Por minha própria iniciativa,pedi pessoalmente a MárioAndreazza, Ministro dos Transportesno Governo Costa e Silva, que construíssea ponte, explicando-lhesua absoluta necessida<strong>de</strong>.Ele ace<strong>de</strong>uprontamente- e meses<strong>de</strong>pois lá estava a ponte...Desculpe-me narrar-lheesse fato em que apareçocomo protagonista.Mas não podia <strong>de</strong>ixar <strong>de</strong>fazê-lo, diante da emoçãoque me trouxe o seu belo poema.”Ponte Velha foi também o nome<strong>de</strong> uma coleção coor<strong>de</strong>nada no Brasilpelo poeta Carlos Nejar, da Aca<strong>de</strong>miaBrasileira <strong>de</strong> Letras e em Portugal,pelo poeta António Osório, como apoio do Instituto Camões epublicada pela Editora Escrituras <strong>de</strong>São Paulo. Ponte estabelecida entreesses dois países irmãos, unidospela história, pela língua e por antigaslembranças. Foi, ao mesmo tempo,uma nova ponte, dinâmica, on<strong>de</strong>transitaram novas idéias e poemas,envoltos por esse idioma belo e ru<strong>de</strong>,impregnado da estética da melancoliadas gran<strong>de</strong>s viagens iniciáticaspelos mares do mundo e da alma.No dia 19 <strong>de</strong> agosto <strong>de</strong> 2004,na Livraria Lima Barreto, um localagradável na Vila Madalena, <strong>de</strong> proprieda<strong>de</strong>do jornalista Miguel <strong>de</strong>Almeida, num clima <strong>de</strong> fados e vinhos,aconteceu o lançamento <strong>de</strong>ssacoleção, com a presença da poetaportuguesa Rosa Alice Branco,uma intelectual ativa em seu país,on<strong>de</strong> presi<strong>de</strong> a Limiar, selo editorial,revista <strong>de</strong> cultura e cooperativa <strong>de</strong>eventos literários. Como foi bom ouvila!O seu sotaque português ao leros poemas encantou-me e me fezviajar por terras distantes. As ricaspossibilida<strong>de</strong>s do idioma materno,esse <strong>de</strong> Camões e Fernando Pessoa.Em seguida, a professora daUSP, Nelly Novaes Coelho, formadora<strong>de</strong> espíritos por gerações, <strong>de</strong>uuma aula <strong>de</strong> literatura portuguesa, <strong>de</strong>amiza<strong>de</strong> e respeito pelas tradições eabertura a novas realida<strong>de</strong>s e caminhos.Neta <strong>de</strong> portugueses, estudiosada literatura portuguesa, amanteda cultura lusa, ergui <strong>de</strong>s<strong>de</strong> sempreentre Portugal e Brasil, no meu imaginário,uma ponte levadiça, um arcoíris,uma passarela por on<strong>de</strong> percorreramas musas da Poesia, coroadas<strong>de</strong> flores e revestidas pela peleda língua portuguesa.Há uma ponte que realmenteme fascina: a natureza daquele queé Ponte entre o homem e Deus, omediador, o Sumo Pontífice: Jesus.Só Ele é a luz na travessia da passagemda terra ao céu, do estado humanoao estado supra-humano, dacontingência à imortalida<strong>de</strong>. É poressa Ponte móvel, porém segura,que caminho sobre o abismo.Raquel Naveira é escritora, poeta eprofessora universitária.O vento e o casteloDo alto, o rio parece umaenorme serpente branca que searrasta. Os blocos <strong>de</strong> gelo <strong>de</strong>scemlentamente na direção do OceanoAtlântico. Aqui na janela, no décimo- segundo andar do castelo, oChateau Frontenac, vemos umvarandão <strong>de</strong> ma<strong>de</strong>ira, o“promena<strong>de</strong> <strong>de</strong>s governeurs” ou o“Terasse Dufferin”, que margeia openhasco, sugerindo um passeioelegante e perigoso. O vento doinverno, como o hálito letal daserpente, <strong>de</strong>rruba um casal<strong>de</strong>savisado e afugenta um grupo <strong>de</strong>adolescentes. À esquerda da torreon<strong>de</strong> me encontro esten<strong>de</strong>m-se,com rara <strong>de</strong>lica<strong>de</strong>za as ruas dacida<strong>de</strong> velha, a Vieux Québec. Elascontinuam iluminadas para as jádistantes festas <strong>de</strong> fim <strong>de</strong> ano. Àdireita, <strong>de</strong>pois do “promena<strong>de</strong>”,ergue-se a cida<strong>de</strong>la, parte <strong>de</strong> umcomplexo <strong>de</strong> fortificações que noschega, praticamente intacto, doslabirintos e batalhas do passado. Ali,ingleses e franceses, movidospelas forças da cobiça e do<strong>de</strong>stino, odiaram-se e se mataram.Ainda po<strong>de</strong>mos ouvir os ecos doscombates nos gemidos do ventoenfurecido.MULHERESEunice ArrudaMulheresmecanizadassimulamvozesDe passos durose roupas levesalargam a tar<strong>de</strong><strong>de</strong> fumaça eobjetivosTêm pressa – nãosonhosMulheres mecanizadasgeram filhos ecriam oabstratoEunice Arruda é escritora,poeta e membro da UBE.Rodolfo Kon<strong>de</strong>rLINGUAGEM VIIVAPrecisamente aqui on<strong>de</strong>o rio se estreita, os franceses,sob o comando <strong>de</strong> Champlin, fundarama cida<strong>de</strong>, em 1608. No finaldo século 18, os francesesentregaram sua colônia à Inglaterra.Do alto do ChateauFrontenac, vemos a enormeserpente branca que se arrasta.De um lado, o “Terrasse Dufferin”e a cida<strong>de</strong>la. Do outro, a VieuxQuebec e o porto. Em ambas asmargens do rio Saint Lawrence,ou Saint Laurent, existe um fascinantelaboratório em que convivemdiferentes religiões, diversasetnias, idiomas variados. Osegredo da caminhada até o sucessoatual é um só: a aceitaçãoda diversida<strong>de</strong>. A valorizaçãodo multiculturalismo. E a fórmula<strong>de</strong> Quebec também vale paraenten<strong>de</strong>rmos melhor o próprioCanadá – e, em nosso permanentejogo <strong>de</strong> espelhos, o Brasil.Rodolfo Kon<strong>de</strong>r é escritor,professor, jornalista, tradutor,diretor do MASP e diretorcultural da UNIFMU.