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[Marcio Allemand]
Eu conto histórias desde muito moleque, se bem que custei a me dar conta disto.
Lembro que costumava deixar minha prima Mônica intrigada e de boca aberta
com tantas invencionices que saíam da minha mente pra lá de fértil. Afinal eu era o
primo mais novo, mas nestas horas a diferença de idade pouco importava. Na verdade
eu era só uma criança que não parava de pensar um segundo sequer, observava tudo
e a todos, criava as situações mais absurdas e tinha sempre uma ideia nova na cabeça.
Minhas tias diziam que eu gostava de inventar moda. Concordo. Por outro lado, tenho
um amigo que diz que eu tenho a mente voltada para o mal. Discordo totalmente.
Com os amigos da rua em que eu morava, no Méier, subúrbio do Rio de Janeiro,
não era diferente. Eu era o que se pode chamar de arteiro. Não que eu fosse um
moleque levado, agitado, daqueles que não parava quieto. Muito pelo contrário. Mas
eu gostava de inventar arte e volta e meia deixava a vizinhança de cabelo em pé.
Até hoje nunca descobriram quem realmente jogava ovos na casa da vila ao lado do
meu prédio. Se desconfiarem de mim, continuarei negando. Já o caso do açougue,
este todos souberam. Houve também uma época em que as meninas da minha rua
começaram a receber cartas anônimas. Eram cartas onde eu me declarava apaixonado,
cheias de versinhos simples e rimas baratas. Eu me divertia mesmo era vendo
a cara das mães das meninas que, ao receberem as tais cartas, desciam para tentar
adivinhar quem seria o autor desta ou daquela. Muito provavelmente eu fui o responsável
pela maioria delas. Ou de todas, sei lá. Mas eu era precavido. Em meio aos versos
e rimas, escrevia um “apaichonado“, assim com ch mesmo, e todas as vítimas acaba-
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