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Contadores de Histórias: um exercício para muitas vozes
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voz e nos gestos da contadora dotada de prodigiosa – mas seletiva memória (na medida
em que escolhe as histórias do seu imenso acervo, recorre a estratégias e organiza
a estrutura segundo sofisticadas técnicas) – vibram e ecoam muitas outras vozes. Ao
evocá-las, de viva voz, a tecelã das narrativas a elas acrescenta a própria voz. Vozes que
repercutem nos nossos dias, graças às versões e traduções da obra (Antoine Galland,
E. Lane, R. Burton, J. Mardrus, Ferreira Gullar, Mamede Jarouche...) e às ficções que
revisitam essa bela tapeçaria, como Vozes do deserto de Nélida Piñon.
A astuciosa contadora – também excelente poeta e leitora, conforme a tradução de
Galland – oferece a Xariar a arte de contar histórias, o prazer do ficcional. E o sultão
deixa-se seduzir, acolhe esse dom, exercitando, noite a noite, a arte de ouvir. Como
Xerazade, o contador é também, em príncipio, um grande ouvinte/leitor. Dotado
de escuta atenta, precisa encontrar ouvidos disponíveis para acolher o legado de sua
memória. Este é precisamente o humano desejo do androide Roy, líder dos Nexus
6, em Blade Runner de Ridley Scott. Com seu breve tempo de vida prestes a expirar,
o último dos replicantes narra sua experiência a Deckard, seu caçador (também ele
caça), a quem acabara de salvar da morte. Salva, assim, a sua narrativa e, através dela, a
possibilidade de permanecer vivo na memória de Deckard e de seus futuros ouvintes:
“Eu vi coisas que vocês nunca acreditariam. Naves de ataques em chamas perto de
Orion. Vi a luz do sol cintilar no escuro, na Comporta Tannhausen. Todos estes
momentos se perderão no tempo como lágrimas na chuva”.
Narrar, cerzir: um dos cognomes de Riobaldo, personagem-narrador de Grande
Sertão: Veredas de Guimarães Rosa é justamente Cerzidor, ao entretecer, por arte de
seu criador, diversos fios/vertentes que convergem para a caudalosa narrativa/rio
de uma memória que transcende a vivência particular e regional – a travessia do
“homem humano”. As grandes contadoras são hábeis fiandeiras, cerzindo, através do
fio das histórias, o corpo e a alma, em cuja cisão reside a grande ferida do humano.
“Seremos incólumes se não separarmos o corpo e a alma”, afirma Maria Gabriela
Llansol, escritora portuguesa que cerze imagens em seus textos, insistindo em refazer
a túnica inconsútil, em buscar o fulgor que nos foi roubado.