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Independente das histórias e seus narradores, o mar sempre existiu e por volta dos
16 anos de idade me vi dono de um barco que se chamava Tucum. Seu cavername,
espécie de esqueleto dos saveiros, foi trazido a reboque de Belém do Pará para São
Luís do Maranhão pelo meu professor e sócio, Clemens Hilbert, um músico alemão
aventureiro, que navegou por aqueles mares nos anos 1970 e 1980.
A reconstrução do Tucum, num tosco estaleiro da Gamboa, bairro de São Luís,
foi um acontecimento que não poderia esquecer. Dois mestres artesãos, irmãos,
foram recolocando a madeira do barco, meses a fio, num processo complicadíssimo
de construção e reconstrução, até que ressurgiu grandioso e belo como um enorme
animal ressuscitado.
Clemens parecia um menino de tão feliz. Era bonito navegar na lua cheia do delta
do Parnaíba com um coração ávido por descobrir o mundo.
Mais de trinta anos depois, uma outra história de barco me esperava.
Foi no Etnodoc – Edital de apoio a documentários etnográficos sobre patrimônio
cultural imaterial. Participei da gestão do projeto. Um dos filmes selecionados, O barco
do mestre, do antropólogo e cineasta Gavin Andrews, documenta o ofício de fazer
barcos na Região Norte e sua eminente extinção. Espero que isso nunca se confirme.
Comecei a ler a obra de Guimarães Rosa mais ou menos na época que Tucum
renascia das cinzas, ou melhor, das águas. Rosa disse certa vez ao crítico de literatura
Günther Lorenz, que são as “estórias” que nos escrevem. No “Entremeio com o
vaqueiro Mariano”, que considerava o maior vaqueiro do mundo porque conhecia a
alma dos bois, escreveu que narrar é resistir.
Encerro este artigo lembrando de amigos e colegas que estarão nessa hora contando
histórias, no ofício mágico de viver contando histórias. Penso nesse tecido fino
que vem de nossas almas. Penso nas histórias que nos fabricam o Ser e que nos fazem
rir, chorar, encantar, refletir, educar e sonhar.
Cristiano Mota Mendes
205
A Benzinho e Raimundo