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[Cristiano Mota Mendes]
Nasci num tempo e lugar onde contar histórias era tão comum quanto apanhar
manga madura em árvore ou caída na terra. Assim como frutos maduros jogavam
no ar seus cheiros, atraindo crianças e pássaros, as histórias contadas pelos mais velhos
nos atraíam para viagens no maravilhoso da imaginação.
Minha mãe e meu pai eram contadores de histórias de estilos bem diferentes.
Benzinho, minha mãe, era eclética e sedutora em suas narrativas, que podiam
começar em alguma versão ibérica de um conto de fadas e desembocar no Axixá,
litoral maranhense. Eram histórias e estórias misturadas aos personagens da família
e às toadas de bumba-meu-boi. Esta deliciosa transgressão das estórias tradicionais
em apropriação particular, íntima, povoou minha infância e meu interesse vida afora
pelas coisas que se mestiçam.
Benzinho era cantora e adorava cantar, imprimia às suas narrativas, quase sempre,
comentários musicais, a tal ponto que música e história se invadiam e vadiavam livremente
sem nenhum compromisso com os limites normais dos significados. Não é à
toa que eu e um dos meus irmãos, Ronaldo, nos tornamos músicos.
Já seu Raimundo, nosso pai, fazia mais a linha cartesiana, com começo, meio e fim.
Seus contares falavam quase sempre de bichos, rios e pássaros, índios do Pindaré,
de Barra-do-Corda. Seu Mundoca, como ele era conhecido no interior do Maranhão,
por onde vivia viajando, era um ambientalista romântico, andarilho, apaixonado por
sua terra. Trabalhou no antigo SPI, Serviço de Proteção ao Índio, precursor da Funai,
como seu pai, irmãos, primos e sobrinhos.
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