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[Ana Luísa Lacombe]
Na verdade, elas estavam lá o tempo todo, era só prestar atenção.
Nas férias, meu irmão e eu íamos para o sítio dos meus avós maternos. De manhã
vivíamos histórias de aventura que inventávamos nas nossas brincadeiras: encarapitados
no alto das árvores, fazendo acampamentos, pintando nosso corpo com urucum.
Na hora do lanche, sentados em torno da enorme mesa de madeira rústica da
cozinha, ouvíamos as histórias de quando minha mãe e meus tios eram crianças e
passavam as férias naquele sítio. Minha mãe narrava as brincadeiras que faziam, as
brigas, as tristezas e as histórias que sua avó contava para ela. Eram contos dos Irmãos
Grimm, vindos pela oralidade brasileira.
À noite, minha mãe lia para nós Monteiro Lobato, Condessa de Ségur, Coleção
Menina e Moça, A Ilha do Tesouro... Essa tinha sido a leitura de sua infância, e foi
também a minha iniciação aos livros.
Minha avó Lucia, mãe da minha mãe, me ensinou a bordar, a fazer tricô, tapeçaria
e um pouquinho de costura. Bem pequena, já me interessei pelo assunto e ela pacientemente
me ensinou. Nessas horas conversávamos bastante e ela me contava um
pouco das histórias da família, um pouco de como eram os vestidos, sobre a moda...
Meu avô materno era brigadeiro da aeronáutica e adorava política. Comprava
TODOS os jornais, que lia de cabo a rabo. Com ele as histórias eram dos acontecimentos
do momento em discussões inflamadas onde defendia suas ideias.
Em casa, minha mãe sempre nos contava histórias na hora de dormir. A nossa preferida
“O anjinho que tinha medo do escuro”, criada por ela, hoje faz parte do meu repertório.
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