A casa portuguesa: Cristãos conquistadores em O último suspiro do ...

História, imagem e narrativas
N o 4, ano 2, abril/2007 – ISSN 1808-9895
Aurora. Inaugura-se, então, com a falência do poder patriarcal, o domínio feminino. Sob esse
domínio, encena-se a metáfora da “casa dividida”.
Do lado paterno, Flory Zogoiby, avó do narrador, mantém a sete chaves os segredos
de família. Quando seu marido, Salomon Castile, judeu de origem espanhola, embarca, no
mar da Arábia, para outras terras, ela assume a função de zeladora de uma sinagoga, cargo
antes atribuído ao marido. Seu ódio a mouros e cristãos fazem-na esconder uma parte de sua
história, que o filho a faz encarar quando, apaixonado por Aurora, decide enfrentar a mãe:
“todo judeu que tem nome árabe e segredos inconfessáveis devia pensar duas vezes antes de
chamar alguém de mouro.” (RUSHDIE, 1996, p. 81)
A mãe de Abraham é descendente bastarda de Boabdil el Zogoiby, que entregou, sem
a menor resistência, as chaves da fortaleza vermelha do Alhambra aos reis Fernando e Isabel.
O último sultão andaluz é tido como um fraco, pois não lutou por seu reino. Em uma pequena
propriedade ao sul da Península, cedida pelos reis católicos, Boabdil vive como um rei sem
corte, ou melhor, um bobo da corte: “Terminou morrendo no campo de batalha, lutando sob a
bandeira de um outro régulo.” (RUSHDIE, 1996, p. 90) Sua amante judia foge com as
relíquias do reinado desse sultão e um filho no ventre. Na Índia, muitas gerações se
originaram desse filho. A bastardia é, assim, algo intrínseco à própria história da família, fruto
de inúmeros ventres, cuja ascendência não se conhece ou para a qual são elaboradas inúmeras
versões. Configura-se, a partir de uma operação metafórica, a bastardia do texto literário.
Até se chegar a essa versão da história, tanto o narrador quanto o leitor sabem da
existência de inúmeras outras versões: o acontecimento histórico; sua transformação em
substância narrativa; a versão registrada num livreto pela judia, amante de Boabdil,
encontrado junto às relíquias do sultão, na sinagoga; a versão do velho merceeiro e a de Flory.
Diante de tantas camadas textuais, não é função nem do narrador nem do leitor chegar à
suposta origem dos fatos, mas compreender esse processo de sobreposição. Nesse
embaralhamento de versões, não seria lícito questionar a autoria dos relatos, mas quais
reflexões seu entrecruzar suscita no espaço literário contemporâneo.
Existe um preceito bíblico que afirma: “Todo reino dividido contra si mesmo é
devastado; e toda cidade, ou casa, dividida contra si mesma não subsistirá.” (MATEUS, 1982,
12:25, p. 1254) Tanto Epifânia quanto Flory têm uma genealogia cindida. Ambas carregam
consigo o estranho hábito de passar um risco em tudo e de sempre estabelecer divisões que
serão processadas ao longo da narrativa: território, empresa, casa, língua, nomes; Oriente e
Ocidente; cristãos e não-cristãos; ingleses e indianos; indianos e portugueses; e o próprio
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