N.R.P. BARTOLOMEU DIAS - Marinha de Guerra Portuguesa

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HISTÓRIAS DA BOTICA (65)
O rei das pequenas coisas
Qual é a essência
da alma portuguesa
Se o leitor meditar naquela
pergunta, assim,
a seco e de rompante,
várias ideias lhe ocorrerão
decerto – de forma
a responder de forma
acertada. A essência
da alma portuguesa,
dirão alguns, está bem
representada no Fado –
não só na canção, mas
na genérica melancolia
que nos caracteriza
e pela qual somos internacionalmente
conhecidos.
Outros que
não. Não terão sido o
Fado, nem a melancolia.
Foi, isso sim, o espírito
aguerrido de uns
quantos nobres, ao longo
da história, que por
artes da guerra e da política,
ousaram manter
Portugal livre dos seus
opressores e construíram
um Império que
abrangeu todos os continentes.
Talvez ambas
estas ideias estejam correctas.
Contudo, eu, homem inculto e, as
mais das vezes, irreflectido, ouso aqui expor
o que considero ser a principal característica
dos homens e mulheres de Portugal.
Assim ouse também o leitor paciente
seguir com atenção a história que tenho
para contar.
A história começa há muitos anos quando
determinado jovem médico embarcou
pela primeira vez. Perdido num mundo
naval, para ele, quase desconhecido. Foi
conhecendo sítios e pessoas de uma cultura
nova. Percebeu com espanto que, em
qualquer porto do mundo, por mais exótico
que ele fosse, se ao primeiro dia o navio
tardava em dar licenças. Ao segundo dia
já se encontravam marinheiros em muitos
pontos. Nos cafés, nos supermercados. Já
havia este ou aquele marujo que travara
conhecimento com este ou aquele taxista.
Combinara com ele, rapidamente, uma
viagem preferencial de turismo, por que o
marujo português ganha pouco e é simpático…
ou, pura e simplesmente, conseguira
descontos previamente negociados a
preços módicos, de qualquer lugar até ao
cais de atracação. Esses e outros descontos
eram extensivos a todos os camaradas,
acontecendo muitas vezes que bastava que
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junto do condutor do táxi, ou ao balcão de
qualquer loja se percebesse que o cliente
era português, ou o mesmo se identificasse
como tal, para atingir um patamar diferente
de atendimento.
Acontece que esse médico acabou por
gostar, ele também, de sabores exóticos
como determinados licores de frutas – tal
como o licor de maracujá. Aconteceu mesmo
que em determinada estadia num país
da América do Sul, a Colômbia, decidiu
comprar uma garrafa para levar de recordação
– era para o dia de anos do seu pai,
que ele sabia ser apreciador de tais espíritos,
digamos, quase medicinais. Ora ia precisamente
o doutor materializar o acto de
compra de tal garrafa de licor de maracujá
pelo valor que corresponderia em dinheiro
português de então a cerca de 1000 escudos,
quando por milagre surgiu vindo do
nada o Sr. Cabo Alcino – militar antigo de
idade e de muitos embarques. Este de imediato
desvalorizou o produto, em frente do
vendedor. Que não prestava, que era azedo.
Que a garrafa tinha resíduo. Não deixou,
portanto, o digníssimo clínico comprar
o produto. Este jovem médico ficou a um
tempo confuso e furioso, afinal tinha tudo
muito bem planeado para fazer o negócio
da sua vida e aquele Cabo, metediço e arreliador,
gorara as suas expectativas. Fora
da loja tomaram-se de razões, até que o
velho Cabo sorrindo, sem dar grande troco
ao discípulo de Hipócrates, lá o foi arrastando
por vielas escuras daquela também antiga
cidade Colombiana. Pararam, por fim,
numa tasca de aspecto pouco digno, suja
até. Falou então o senhor Cabo num perfeito
castelhano da Raia de Portugal, dirigindo­
‐se a um rapazito que não aparentava mais
de quinze anos:
- Oiga Juanito, donde estan las botellitas
O rapaz colombiano apresentou então,
seis lustrosas garrafas, exactamente do mesmo
produto licoroso e marca que o jovem
médico queria levar como recordação. Estas
estavam primorosamente embrulhadas
em embalagem de bambu e, surpresa das
surpresas, vendiam-se por menos de metade
do preço que o médico esteve prestes a
pagar por uma só garrafa…
Encontrei este mesmo Cabo, que há muito
tempo não via, por fortuito acaso, numa
cama de um hospital estranho, pois o “manso”
médico era eu. Não me falou logo. Li­
‐lhe nos olhos o medo de que com os anos
e a fraca memória de muitos, já não me
Revista da Armada • JULHO 2009 31