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342 O MITO DA BELEZA
de verdade, a dor da Anistia Internacional. Uma comparação
dessas será chamada de exacerbação dos fatos. No
entanto, ela devia valer, já que há mulheres que estão morrendo
em conseqüência do abrandamento dos fatos.
A cirurgia dói, e como dói. Seguram você debaixo
d'água o tempo suficiente para que pare de se debater.
Você respira com guelras recém-abertas. Tiram você da
água de novo, carregada e torcida, de bruços numa margem
sem pegadas. Com o seu espírito mantido em animação
suspensa, eles passam cuidadosamente com um
tanque sobre o seu corpo ignorante.
Acordar dói, e voltar à vida normal dói demais. Um
hospital, embora se chame de "luxuoso" ou alegue "atenção
e cuidado" para com o paciente, é aviltante. Como
uma prisão ou um hospício, onde quer que a sua velha
identidade fosse um problema, eles tiram a sua roupa e
lhe dão uma cama numerada.
O tempo em que esteve inconsciente é um tempo perdido
da sua vida, e você jamais recuperará essas horas.
Chegam visitas, mas você as vê através das águas que se
fecharam em torno da sua cabeça, como uma outra espécie,
de dentro do poço. Depois de você ter sido cortada
uma vez, por melhor que você viva, jamais apagará
da memória o que você sabe sobre como a morte é fácil
e atenciosa.
A cirurgia estética não é "estética", e a carne do ser
humano não é "plástica". Até mesmo os nomes retiram
a gravidade do que ela é. Não se trata de passar um tecido
a ferro para eliminar as rugas, de regular o motor de
um carro ou de reformar roupas fora de moda, as metáforas
correntes. A trivialização e a infantilização permeiam
a linguagem dos cirurgiões quando eles falam com as mulheres:
"um cortezinho", uma "esticadinha" na barriga.
Rees descreve da seguinte forma uma queimadura de segundo
grau provocada por ácido no rosto: "você se lembra
quando estava na escola, ralou o joelho e se formou
uma casca?" Essa fala para crianças deturpa a realidade.
A cirurgia nos transforma para sempre, tanto no cor-