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A FOME 275
brei-me de uma bela tarde azul de outono, quando um
grupo de estudantes saiu de uma sala de aula discutindo
acirradamente. Ela deixou cair os livros com estrondo.
Lançando para trás os ombros, dos quais seu suéter pendia
deixando entrar grandes bolsões de ar gelado, ela se
virou numa lenta pirueta e saltou bem no centro do grupo.
Um rapaz a amparou antes que caísse e a entregou
a mim, esperneando como um bebê inquieto.
Eu a segurei nos braços sem esforço. Ela conseguira.
Conseguira burlar a lei da gravidade. Seus membros
eram tão leves quanto ramos ocos de bétula, com a casca
enrolada inteira, mas o cerne esfarelado, a seiva transformada
em pó. Eu a abracei com facilidade porque nela não
havia nada.
Feixes de gravetos, ossos em Nikes de solado gasto,
avançando desleixados num tempo implacável. As sombras
dessas jovens eram as de bonecas de pau de Java,
com cabeças enormes, que desapareciam numa luz oblíqua.
A boca seca como a de velhos, o passo instável, elas
vão para casa com os joelhos inchados enquanto ainda
é de manhã.
Nada justifica uma comparação com o Holocausto.
No entanto, quando nos deparamos com um grande número
de corpos emaciados, esfaimados não pela natureza
mas pelo homem, somos forçados a notar uma certa
semelhança. O corpo faminto não tem condição de saber
que pertence à classe média. O corpo aprisionado não
sabe dizer que é considerado livre. A experiência de viver
num corpo em grave estado de anorexia, mesmo que esse
corpo more num próspero subúrbio, é a experiência de
um corpo vivendo em Bergen-Belsen — isso se imaginarmos
para o recluso de Belsen uma chance de 40% de prisão
perpétua e 15% de morte. Essas duas experiências estão
mais próximas uma da outra do que qualquer uma
delas está da vida de um corpo pertencente à classe média
do afluente Primeiro Mundo, que não esteja na prisão.
Embora eu esteja tentando evitar as imagens de campos
de extermínio, elas sempre voltam. Essas jovens não