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A FOME 267
a minha barriga como algo que eu possa amar, aceitar
e com que eu possa conviver." Ainda compactada no meu
corpo de criança, fiquei alarmada com a idéia de que me
tornar mulher implicaria ter de me dividir em partes que
flutuavam por aí, já que a minha prima dava a impressão
de só se manter una por um esforço de concentração.
Não foi uma idéia agradável. Os botões dos meus
seios começavam a doer. Enquanto ela fazia os exercícios,
folheei um exemplar de Cosmopolitan, que trazia um artigo
ensinando às mulheres como se despir, se mostrar e
se movimentar na cama com seus parceiros de forma a
disfarçar sua gordura.
Minha prima olhou para mim. "Você sabe o seu peso?"
Eu não sabia. "Por que não sobe na balança?" Dava
para eu sentir como minha prima desejava estar num corpo
simples e leve de doze anos de idade. Achei que aquilo
só podia querer dizer que, quando eu me tornasse mulher,
eu também desejaria sair do meu próprio corpo para
ocupar o de alguma criança.
Um ano depois, enquanto estava debruçada sobre o
bebedouro no corredor da minha escola, Bobby Werner,
a quem eu mal conhecia, me deu um soco forte na parte
macia da minha barriga, logo abaixo do umbigo. Uma
década se passaria até que eu me desse conta de que ele
era o gorducho da classe.
Naquela noite, deixei congelar no prato o caldo da
costeleta de carneiro. Eu via pegajosos nódulos de gordura,
uma tira externa de algum material amarelo carbonizado,
que se solidificava ao esfriar, com o carimbo da fiscalização
sanitária em tinta azul comestível. O osso central,
serrilhado, fora cortado por uma possante lâmina
rotativa. Tive uma sensação desconhecida, uma náusea
mesclada com o prazer do ódio. Ao me levantar faminta
da mesa, um jato de virtude se acendeu sob o meu esôfago,
deixando-me inebriada. A noite toda eu o aspirei.
No dia seguinte, passei pelo bloquinho que minha
mãe mantinha junto à máquina de lavar louça. Eu sabia
o que estava escrito embora ele pertencesse à minha mãe