JOS RODRIGUES DE PAIVA

EPÍGRAFES DE VERGÍLIO FERREIRA
Sobre a Arte
E na sua evidência imediata, na sua imediata eficácia, a arte é tão simples! Porque
o que é difícil e complicado não é sentir a arte, mas explicar a obra, como o que é
difícil não é o amor, a alegria, a amargura, mas teimar em fazer deles tratados de
psicologia.
(Cântico final, p. 77).
Sobre o romance
Não se faz decerto um romance com idéias matemáticas: a matemática não é
artística. Mas pode-se confinar com a arte, escrevendo até um livro de filosofia.
Basta que para isso as “idéias” aí se revelem artisticamente, tenham um suporte
emotivo. E é isso fundamentalmente o que para um romance se pode exigir.
(Espaço do invisível I, p. 69).
Sobre a crítica
O que profundamente um autor espera do crítico é ser nele continuado, não bem,
todavia, pela reduplicação da obra, porque uma obra é sempre única, mas por uma
consonância com ela que a dê na sua explicação ou desdobramento.
(Espaço do invisível III, p. 11-12).
Numa página célebre e que todos conhecemos escreveu Baudelaire que a melhor
crítica de um quadro, digamos de toda a obra de arte, é a crítica “poética” e não a
fria e algébrica; e que, deste modo, a melhor forma de darmos conta dela pode ser
“um soneto ou uma elegia”. Exigir isso como norma seria reduzir toda a crítica à
arte, ao menos como reflexo. Mas penso que o crítico “ideal” ou seja, o críticolimite,
seria aquele que recriasse, em termos de explanação, a obra de arte criticada.
Criticar a obra seria então recuperá-la na origem para a revelar a nós próprios, aos
outros e decerto, normalmente, ao seu autor.
(Ibidem, p. 13).
Por sobre tudo, o que importa é que o criticar uma obra é sê-la da outra maneira.
Mas sê-la é retomá-la viva e não dissecar o seu cadáver.
(Ibidem, p. 14).
Sobre o ato de escrever
Um livro ainda, reinventar a necessidade de estar vivo. Mundo da pacificação e do
encantamento – visitá-lo ainda – mundo do êxtase deslumbrado. Da minha comoção
sutil e íntima, vidrada de ternura até às lágrimas. Da pálida alegria oculta como
uma doença. Do frêmito misterioso da transcendência visível. Da fímbria de
névoa como auréola que diviniza o real. Do reencontro com o impossível de mim.
Da quietude submersa. Do silêncio. Um livro ainda – um livro? Frêmito do êxtase,
a ternura sutil, fímbria, limite, pálida alegria – quão longe tudo já, ó espaço da maravilha.
(Rápida, a sombra, p. 270-271).
Escrever é abrir um sulco de sinais por onde o quem somos ou o que sentimos háde
passar.
(Um escritor apresenta-se, p. 209).