JOS RODRIGUES DE PAIVA

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conta a Mário – com uma intencionalidade também cruel – como ocorrências das suas andanças
pelo mundo. Histórias, como por exemplo, a do seu encontro, no Cairo, com um
homem jovem, “nobre e assombrosamente rico”, que se apaixonou por ela e pela sua arte,
com quem ela conviveu “intensamente”, passeando por todo o Egito, com quem aprendeu
“alguma coisa mais do Oriente, o valor da densidade das ancas, a tríplice flexão do corpo
em S, a dança dos braços e das mãos que enleiam e prendem e procuram o ápice agudo do
fim...”, e para quem, certa noite, a pedido dele, vai dançar, “no seu palácio, só para ele”.
Depois da dança, “porque para ele não havia mais nada, porque atingira um limite, [o homem]
retirou-se para os seus aposentos, escreveu uma declaração e suicidou-se com um
tiro de revólver.” (CF, p. 160). A essa história absurda Elsa classifica de banal. Para maior
impacto de Mário, ainda afirma que o egípcio lhe havia prometido aquilo, e só por isso ela
havia retornado ao Cairo. “É uma história banal, meu Mário, [...]. História quase ridícula.
Mas que há de mais banal do que a vida e a morte?” (ibidem). Episódios como este, não
importando se verdadeiros ou não, compunham aquela aura de mistério e crueldade que em
Elsa tanto fascinava Mário e lhe atiçava a paixão entre impulsos contraditórios.
Elsa e Guida são meias-irmãs por parte de pai. Guida é para Mário sugestão de tudo
quanto o amor tem de pacificação e harmonia, completude e comunhão entre corpos e destinos
e a continuidade disso num filho, convicções e desejos, espiritualização e paz. Mas
Guida é casada com Rebelo (casamento que viria a desfazer-se) e a Mário fascinam muito
mais a paixão, o erotismo e a turbulência do que a pacificação. Elsa é sugestão de tudo
quanto no amor é arrebatamento e incerteza, entrega e recusa, plenitude e vazio, e efêmero,
e fugaz como o instante que passa. Para Guida o amor deve viver-se continuadamente, na
comunhão plena dos dias que passam. Para Elsa o amor é paixão que só se pode viver na
fulgurante intensidade do transitório instante. Por isso a sua própria fascinação pela dança,
e, perguntada sobre o que era a vida, para ela, responde que, sendo bailarina, sente a vida
“onde ela começa”: no seu corpo. Nos seus rins, nas suas pernas, “na densidade da [sua]
carne que há-de morrer”. E sabe que é aí que a possui, “no limiar da sua aparição, nas linhas
da beleza que o [seu] corpo percorre... Depois eu conheço o valor do instante, sei que
o milagre não dura. Oh, bom Hoelderlin: ‘só por instantes o homem agüenta a plenitude
divina. Passa-se a vida depois a sonhar com eles...’” (CF, p. 64-65).