JOS RODRIGUES DE PAIVA

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Era um quadro todo preto como as ardósias de instrução primária. Preto retinto, sem
mais nada. Tudo tinta da China. Ao lado, numa banquinha rasa havia um tipo sentado.
Era um tipo curioso. Tinha os ombros quadrados, a cabeça toda branca pendia-lhe para
o peito. Todo o grupo se deslocou então para o quadro seguinte e quando lá chegou já
lá estava sentado num banco raso e sem encosto um homem baixo, entroncado, a cabeça
toda branca. Caía-lhe para o peito. O quadro mais pequeno, representava uma mulher
nova deitada, de nádegas poderosas atiradas contra a cara dos espectadores. Houve um
arrastar de pés no ajeitamento final dos espíritos. Então, no silêncio absoluto, o guia
começou o seu tricot. (RS, p. 198).
Repete-se, então, todo o desarrasoado discurso do guia. Sempre o mesmo para
qualquer quadro, como, para qualquer quadro, sempre a mesma imagem e postura de pintor.
Na verdade, o “Palácio da Cultura” – espaço alegórico do episódio – é sugerido como
uma espécie de shopping center cultural, mega store aberto às (in)diversificadas propensões
da massificada cultura do povo. E assim se podem percorrer várias salas e corredores
que levam o transeunte cultural desde a pintura ao teatro, passando pela literatura e pela
música, até às mais diferentes formas de manifestações estéticas. O episódio limita-se a
três: a pintura, o teatro e a música. E nem mesmo esta escapa, aqui, por completo, a uma
intensa visão irônica, mesmo a um certo grotesco ou traços de rejeição, porque, quando
Júlio Neves entra no salão onde havia um concerto, o que ele vê, “no palco entrelaçado de
clarões, [é] toda a orquestra rebrilhante de nitidez, o piano, as estantes metálicas, os trajes
de cerimônia” (p. 199), e, “quando o pianista arrancou horríssono, um grito estrídulo frigiu[-lhe]
os ouvidos.”
Depois parou, as mãos imóveis no teclado, imóvel um rictus ferino nos dentes carnívoros
à mostra. Estava assim quando os violinos disseram. Vítreos riscaram o ar, como
uma unha num vidro vibram ácidos raspando-se nas cordas nítidas uns dos outros, um
grito lívido prolongado, vários gritos lívidos. Foi quando os violoncelos, tinham-nos
grossos intercalados às pernas as damas e eu tenho de fechar os olhos para os lá não ver.
Horríveis, inteiriçam-se-me os cabelos, ríspidos em arcadas chiam. [...] um rabecão roncou.
Ficou mesmo sozinho, grosseirão, longo tempo enchia o palco espaçado de roncos.
Depois armou-se um arraial generalizado aos guinchos, sapatadas no piano e o rabecão
bronco, sempre. (RS, p. 199-200).
Mas finalmente, o encantamento de maravilha, o instrumento de privilégio, etéreo,
transcendente, na sua suavidade evocadora,