Rastros Freudianos em Mário de Andrade - Universidade Federal ...

Homens & Obras
A Escrava que não é Isaura...
Sinceridade em arte
Todos se movem ao redor da obra de Mário de Andrade por simples interesse
do grotesco, ou mera curiosidade do malsão. Os monstros também se estimam e até se
pagam por divertidos. Os livros de Mário são pequenas monstruosidades literárias,
que divertem, quando não interessam. Não chegam a indignar. Não conseguem irritar.
Causam um tal ou qual prazer displicente, um como tédio arejado de esquisitice. O
que às vezes nos irrita são os seus apologistas, os seus críticos, os seus imitadores.
Vão à missa do Mário por amor ao seu êxito aparente, não pelas qualidades de sua
poesia negativa. Pois o que ele hesita em chamar de “poesia”, ou melhor, o que ele até
agora tem produzido como “poesia”, não revela, no melhor critério imparcial,
nenhuma das qualidades que esse gênero comporta: nem sinceridade, nem
espotaneidade, nem exaltação, nem ternura, nem entusiasmo, nem melancolia, nem
amor, nem ódio, nem encanto, nem enlevo, nem êxtase, - nada que se pareça ao que,
em todas as obras de todos os tempos e em muitas obras do nosso próprio tempo, se
reconhece como poesia. É tudo um esforço de ridículo, de patusco, de paródia, de
degradação, fatores evidentemente inimigos da verdadeira poesia, no opinar de todos
os estetas. Tem escrito tumultuariamente o conto, o romance, a sátira, a crítica
irreverente, sobretudo musical, de que lhe vem a nomeada de conhecedor, e até
promete incursão pela gramática, onde, provavelmente, tentará codicilhar, à sua
maneira deformista, a língua dos tropeiros de café e as saragalhadas lingüistas da
gandaia. “Gramatiquinha da Fala Brasileira”, tal é o título do futuro e prometido
“desvairismo” gramatical. De tudo resulta um lamentável desperdício de energia, que
não acaba em fadiga, pregoada, aliás, como fonte de sua arte, no “Escrava que não é
Isaura”. Obra de tomo tal, sem a força cativante da sinceridade, não é para ser imitada,
conquanto haja atraído sob o seu autor as atenções do momento. Mário, em vários
pontos, assegura, à maneira de Marinette a sua “absoluta sinceridade”. Esse refrão
porém, de sinceridade absoluta, é uma atitude estratégica infeliz. Porque, à proporção
que o lemos em qualquer dos seus livros, no “Escrava”, as auto-objeções saltam
contra afirmações, umas, conscientemente falsas, infundadas e incompletas, outras,
difusas quase todas. O autor diverte-se a discutir consigo mesmo. Avança postulados
no texto, que terão fatalmente de ser retificados nas notas ampliativas do fim da
página, ou do livro. Em prefácios, posfácios, notas, chamadas, parênteses, apêndices,
títulos, ninguém lhe leva às lâmpas. Ninguém, por semelhantes fugas do pensamento,
que nunca se afirma, ou conclui, poderá surpreender o autor em sua sinceridade de
inteligência e sentimento. Assim, por desejo de brincar, a título de disposição
congênita do humorismo, contrafaz a sua arte de escrever, afirmando e logo negando,
construindo e logo desfazendo, estabelecendo e logo desestabelecendo, opinando e
logo contestando, confundindo e logo explicando, numa instabilidade mental que
desorienta por melhor organizado o espírito do compreensivo prevenido contra as
desordens tantas vezes procuradas dos efetistas de talento. Mário pode ser,
convenhamos, sincero em arte. Mas perturba a sinceridade do leitor com a sua
“sinceridade” de autor. Prova de ginástica mental atiladíssima. Sobretudo, pela
coragem e pelo engenho de a fazer valer, com tamanho ardil, que o leitor fica a
duvidar não já da “sinceridade” do autor, mas da sua própria. “Serelepe”, de fato,
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