Homenagem a Marcelo Rubens Paiva Concurso de Contos Petros
Homenagem a Marcelo Rubens Paiva Concurso de Contos Petros
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XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
<strong>Homenagem</strong> a <strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong>
P497c<br />
Copyright © 2012 by Fundação Petrobras <strong>de</strong> Segurida<strong>de</strong> Social – <strong>Petros</strong><br />
Todos os direitos reservados incluindo os <strong>de</strong> reprodução<br />
no todo ou em parte sob qualquer forma.<br />
Fundação Petrobras <strong>de</strong> Segurida<strong>de</strong> Social – <strong>Petros</strong><br />
Rua do Ouvidor, 98 – Centro<br />
Rio <strong>de</strong> Janeiro – RJ – CEP 20040-030<br />
www.petros.com.br<br />
Impresso no Brasil – Tiragem: 2.000 exemplares<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> contos <strong>Petros</strong>: homenagem a <strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong><br />
<strong>Paiva</strong>. – Fundação <strong>Petros</strong>: Rio <strong>de</strong> Janeiro, 2012.<br />
104 p.; il.<br />
Impressão:<br />
Grafi tto Gráfi ca e Editora Ltda.<br />
Rua Costa Lobo, 352 – Triagem<br />
Rio <strong>de</strong> Janeiro – RJ – CEP 20911-180<br />
Tel.: (21) 3505-6666<br />
www.grafi ttografi ca.com.br<br />
1. <strong>Contos</strong> Brasileiros – Crônicas. 2. Literatura Brasileira. 3.<br />
Crônicas Brasileiras. I. Título.<br />
CDU 869.0813
<strong>Homenagem</strong> a <strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong><br />
A Diretoria Executiva da <strong>Petros</strong> agra<strong>de</strong>ce a todos<br />
que têm contribuído para o sucesso <strong>de</strong>ste concurso literário.
“A gran<strong>de</strong> diferença entre construção e criação<br />
é exatamente essa: uma coisa construída só<br />
po<strong>de</strong> ser amada <strong>de</strong>pois <strong>de</strong> pronta; mas uma<br />
coisa criada é amada antes mesmo <strong>de</strong> existir.”<br />
Charles Dickens
Sumário<br />
9
10<br />
Apresentação<br />
<strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong><br />
<strong>Contos</strong> Selecionados<br />
10º lugar | A Matriz<br />
Adnelson Borges <strong>de</strong> Campos<br />
9º lugar | Autoengano<br />
Bruno Alexandre Sieczko Guzzo<br />
8º lugar | O Guarda-Chuva<br />
Nelson Choueri Júnior<br />
7º lugar | De Chegadas e Partidas<br />
Cleo <strong>de</strong> Oliveira<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Sumário<br />
6º lugar | Casagran<strong>de</strong><br />
Eduardo Domingues<br />
10<br />
15<br />
31<br />
32<br />
40<br />
46<br />
54<br />
60
5º lugar | Alegrete, <strong>de</strong> Trem<br />
Luís Eduardo Neves<br />
4º lugar | O Canário<br />
Antonio Ângelo <strong>de</strong> Oliveira<br />
3º lugar | Regra <strong>de</strong> Três<br />
Luís Fernando Lima <strong>de</strong> Brito<br />
2º lugar | Conto <strong>de</strong> Fadas<br />
Flávio Cesar <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>iros Júnior<br />
1º lugar | A Gaiola<br />
Eber Veríssimo Rocha<br />
68<br />
74<br />
84<br />
90<br />
96<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 11
12<br />
A presente coletânea reúne os melhores trabalhos do XII<br />
<strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>, <strong>de</strong> acordo com os critérios adotados<br />
pela Comissão Julgadora. Na primeira fase <strong>de</strong> avaliação, todos<br />
os textos foram examinados pelos vencedores das edições do<br />
concurso em 2009, 2010 e 2011 – João Mattos, Maria Beatriz Santos<br />
e João Paulo Vaz, respectivamente. Eles selecionaram, então, 30<br />
contos. Na última etapa, o escritor e jornalista Carlos Heitor Cony<br />
analisou toda a produção dos fi nalistas, sendo conferida, então, a<br />
classifi cação <strong>de</strong>fi nitiva.<br />
Contista, cronista, tradutor, roteirista e jornalista, Cony é um<br />
dos autores mais premiados da literatura brasileira. São <strong>de</strong>le,<br />
entre outras obras, os romances Tijolo <strong>de</strong> Segurança, que ganhou<br />
o Prêmio Manuel Antônio <strong>de</strong> Almeida; Quase Memória, laureado<br />
com o Prêmio Jabuti; O Piano e a Orquestra, contemplado com o<br />
Prêmio Nestlé. Membro da Aca<strong>de</strong>mia Brasileira <strong>de</strong> Letras, Cony<br />
não economizou elogios ao conjunto da obra, ressaltando a<br />
qualida<strong>de</strong> dos trabalhos. Da mesma forma, <strong>de</strong>stacou o alto nível<br />
e o rigor do júri.<br />
Os premiados neste XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> po<strong>de</strong>m se sentir<br />
orgulhosos do que escreveram. E assim dar asas à imaginação, alçando<br />
voos ainda mais altos, pois agora contam com uma chancela <strong>de</strong> peso.<br />
Com a carreira <strong>de</strong> quase 40 anos no campo literário, Cony<br />
tem experiência como jurado em vários prêmios semelhantes,<br />
inclusive no exterior. Diz que por vezes encontra coisas muito<br />
boas, mas isoladamente. Segundo palavras do próprio autor, os<br />
jurados po<strong>de</strong>riam ter escolhido qualquer um dos fi nalistas, que<br />
não cometeriam qualquer injustiça.<br />
Cony consi<strong>de</strong>ra o concurso uma iniciativa digna <strong>de</strong> louvores.<br />
Recorda-se <strong>de</strong> que, quando começou a se <strong>de</strong>dicar à literatura, não<br />
existia essa tendência <strong>de</strong> promover autores jovens. Ele avalia que,<br />
<strong>de</strong>vido ao incentivo <strong>de</strong> gran<strong>de</strong>s empresas como <strong>Petros</strong>, Petrobras<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Apresentação
e outras, está sendo possível uma gran<strong>de</strong> renovação <strong>de</strong> valores na<br />
literatura, na música, no cinema e no teatro.<br />
Processo Criativo<br />
Para ele, o conto é um dos mais difíceis gêneros literários. O<br />
escritor faz uma analogia com o boxe, em que o romance é uma<br />
luta <strong>de</strong>cidida por pontos enquanto o conto <strong>de</strong>ve ser por nocaute<br />
– do contrário é melhor não fazê-lo.<br />
Contar boas histórias não é tarefa fácil. Entre a frase <strong>de</strong> abertura<br />
e o ponto fi nal, a síndrome do papel em branco, a volatilida<strong>de</strong> <strong>de</strong><br />
i<strong>de</strong>ias inicialmente fantásticas que po<strong>de</strong>m redundar em clichês,<br />
o excesso <strong>de</strong> cenas que ameaçam <strong>de</strong>sfocar o xis da questão,<br />
são situações que atormentam os autores. Transformar um<br />
agrupamento <strong>de</strong> palavras em poesia ou prosa é consequência <strong>de</strong><br />
esforço incessante, boa dose <strong>de</strong> conhecimento, técnica apurada,<br />
criativida<strong>de</strong> e verve literária.<br />
Vários fatores norteiam o trabalho do escritor, quase sempre<br />
solitário em sua jornada. O mais instigante e arrebatador talvez<br />
seja a coragem <strong>de</strong> se <strong>de</strong>ixar levar pela onda criativa que impulsiona<br />
a vonta<strong>de</strong> <strong>de</strong> contar histórias.<br />
Exige-se <strong>de</strong>sse autor, na construção <strong>de</strong> suas composições, certa<br />
tensão e harmonia entre o dito e o não dito, entre o ser e o não ser,<br />
entre a ilusão e a verossimilhança.<br />
O mesmo conceito <strong>de</strong> onda criativa serviu <strong>de</strong> inspiração para<br />
o projeto gráfi co do livro. Foram utilizadas curvas que se tocam,<br />
se distanciam, envolvem e se manifestam no processo criativo. As<br />
ondas po<strong>de</strong>m ter extensões, formas e intensida<strong>de</strong>s diferentes. Fluem<br />
naturalmente ou jorram, trazendo consigo o manancial caótico<br />
necessário para revelar uma história digna <strong>de</strong>ssa abundância <strong>de</strong> i<strong>de</strong>ias.<br />
Despertar <strong>de</strong> Talentos<br />
Assim, o XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> encerra mais um<br />
capítulo <strong>de</strong>sta bela história protagonizada pela Fundação –<br />
estimular a literatura brasileira e a <strong>de</strong>scoberta <strong>de</strong> novos talentos<br />
entre seus participantes.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 13
14<br />
Nosso projeto literário recebeu, ao longo <strong>de</strong> mais <strong>de</strong> uma<br />
década, cerca <strong>de</strong> 3 mil histórias, mostrando outro lado da<br />
expressão humana dos participantes. A experiência relatada<br />
por José Carlos Laviola Júnior na primeira edição do evento<br />
exemplifi ca, <strong>de</strong> maneira singular, como o gosto pela literatura<br />
po<strong>de</strong> transcen<strong>de</strong>r as condições mais adversas. Em 2000, ele<br />
trabalhava na Petrobras como técnico <strong>de</strong> turbinas em plataformas<br />
marítimas, em Macaé, RJ. Disse à época que o gosto pela leitura<br />
surgiu “<strong>de</strong> tanto ler os manuais <strong>de</strong> treinamentos para espantar<br />
a solidão”. Seu texto A Água Suja conquistou o quinto lugar<br />
naquela ocasião.<br />
João Paulo Vaz, único a vencer o concurso duas vezes, já publicou<br />
quatro livros e hoje promove ofi cinas literárias. Segundo ele, o<br />
estímulo da <strong>Petros</strong> foi fundamental na <strong>de</strong>cisão <strong>de</strong> <strong>de</strong>dicar-se à<br />
literatura. Engenheiro eletrônico, com mestrado em Ciência da<br />
Computação, trabalhou como analista <strong>de</strong> sistemas na Petrobras<br />
entre 1973 e 1999.<br />
Depois da aposentadoria foi buscar outros campos <strong>de</strong><br />
conhecimento e resolveu fazer pós-graduação em Filosofia<br />
Contemporânea. Em sua primeira participação no concurso não<br />
fi gurou entre os fi nalistas, mas a experiência o levou a inscreverse<br />
em uma ofi cina <strong>de</strong> contos. Des<strong>de</strong> então, como concorrente ou<br />
como jurado, participou <strong>de</strong> todos os concursos da <strong>Petros</strong>.<br />
Mas o melhor <strong>de</strong> tudo é que a qualida<strong>de</strong> do material, não sua<br />
quantida<strong>de</strong>, ganhou mais <strong>de</strong>staque. Os escritores José Castello,<br />
Antônio Torres e Alcione Araújo foram alguns intelectuais<br />
encarregados <strong>de</strong> escolher os melhores a cada ano. E, ao fi m do<br />
trabalho, eles disseram o mesmo que Cony, agora pelo segundo<br />
ano consecutivo, sobre o nível do nosso time <strong>de</strong> participantes<br />
fi ccionistas.<br />
Em 2012, o <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> <strong>de</strong>cidiu prestar<br />
homenagem a um inovador da literatura brasileira, surgido há<br />
pouco mais <strong>de</strong> 30 anos. Com uma nova linguagem, e por conta<br />
disso, já em seu livro <strong>de</strong> estreia, Feliz Ano Velho, não só ganhou<br />
prêmios como se tornou o recordista <strong>de</strong> vendas da década <strong>de</strong> 1980.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>
Estamos falando <strong>de</strong> <strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong>, que, além <strong>de</strong> escritor,<br />
jornalista e blogueiro, é um respeitado dramaturgo, diretor teatral<br />
e roteirista <strong>de</strong> cinema.<br />
Nossos contistas, como se vê, estão em excelente companhia.<br />
Estamos certos <strong>de</strong> que os leitores também apreciarão o resultado<br />
fi nal reunido nesta coletânea do XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>.<br />
Boa leitura!<br />
Diretoria Executiva<br />
Dezembro <strong>de</strong> 2012<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 15
Homenageado<br />
17
18<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
<strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong>
<strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong><br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 19
20<br />
Escritor, autor teatral, roteirista e jornalista, <strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong><br />
<strong>Paiva</strong> sempre <strong>de</strong>staca, nas entrevistas que conce<strong>de</strong> a veículos<br />
impressos e eletrônicos, duas situações que o chocam muito:<br />
o baixíssimo índice <strong>de</strong> leitura entre os brasileiros e a gran<strong>de</strong><br />
<strong>de</strong>spreocupação nacional ainda existente com a acessibilida<strong>de</strong> para<br />
os portadores <strong>de</strong> <strong>de</strong>fi ciências.<br />
Não podia ser diferente na conversa <strong>de</strong> hora e meia que ele teve,<br />
dia 3 <strong>de</strong> agosto passado, com nossos colegas da <strong>Petros</strong> Charles<br />
Nascimento e Márcio Araujo. Conversa que aconteceu exatos 12<br />
dias <strong>de</strong>pois que <strong>Marcelo</strong>, literalmente, foi esquecido, como bagagem,<br />
a bordo <strong>de</strong> um avião da TAM que o levara do Rio <strong>de</strong> Janeiro para<br />
São Paulo.<br />
O episódio aconteceu no domingo, 22 <strong>de</strong> julho <strong>de</strong> 2012, e<br />
foi preciso que <strong>Marcelo</strong> recorresse a seus seguidores no Twitter<br />
para que os tripulantes fossem buscá-lo, 25 minutos <strong>de</strong>pois do<br />
<strong>de</strong>sembarque em Congonhas.<br />
Dez minutos após ter postado seu recado, recebeu a seguinte<br />
mensagem da companhia aérea: “Oi, <strong>Marcelo</strong>! Po<strong>de</strong>ria por gentileza<br />
<strong>de</strong>talhar via DM (mensagem privada) o que exatamente ocorreu para<br />
que possamos lhe auxiliar? Obrigado!”. Mais 15 minutos se passaram<br />
até chegar o socorro.<br />
Motivo da <strong>de</strong>mora: além <strong>de</strong>le, outros quatro <strong>de</strong>fi cientes físicos<br />
<strong>de</strong>sembarcavam no aeroporto, quase no mesmo horário. Em terra,<br />
fi cou sabendo que a TAM possuía apenas um elevador para ca<strong>de</strong>irantes.<br />
Em sua trajetória <strong>de</strong> tetraplégico, <strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong> levou<br />
pouco tempo para apren<strong>de</strong>r que era preciso lutar por tais direitos.<br />
Afi nal, <strong>de</strong>pendia <strong>de</strong>les para sobreviver.<br />
O assunto, porém, que nosso homenageado <strong>de</strong>ste XII <strong>Concurso</strong><br />
<strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>, autor <strong>de</strong> <strong>de</strong>z livros, fez questão <strong>de</strong> enfatizar foi<br />
o vergonhoso <strong>de</strong>scaso brasileiro com a leitura, o escasso número<br />
<strong>de</strong> livrarias até em cida<strong>de</strong>s <strong>de</strong> porte médio e o pouco incentivo das<br />
escolas e das famílias ao hábito <strong>de</strong> ler entre as crianças e adolescentes.<br />
“Capitais on<strong>de</strong> estive há alguns anos, como Porto Velho, em<br />
Rondônia, e Palmas, em Tocantins, não tinham uma só livraria<br />
na época. Hoje, sei que já existem”.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>
Tudo isso o incomoda muito. <strong>Marcelo</strong> tem sobrinhos morando<br />
na Europa e, há algum tempo, <strong>de</strong>scobriu que pelo menos um <strong>de</strong><br />
seus jovens parentes, na França, lê ainda mais do que ele, que é,<br />
reconhecidamente, um leitor voraz.<br />
“Na França, até para conseguir namorado ou namorada, os<br />
jovens precisam ler, precisam assistir a bons fi lmes, frequentar<br />
teatros. Caso contrário, não rola o namoro. Aqui temos o tempo<br />
inteiro propaganda <strong>de</strong> cerveja e <strong>de</strong> mulher gostosa. Na França, é<br />
preciso ler para paquerar uma menina”, conta ele.<br />
Algo que o incomoda muito no Rio <strong>de</strong> Janeiro, em São Paulo e<br />
em outras gran<strong>de</strong>s cida<strong>de</strong>s, é a necessida<strong>de</strong> que os jovens sentem<br />
das “baladas”, <strong>de</strong> saírem quase todas as noites para conversar e<br />
beber chopinho com os amigos.<br />
Nascido em 1º <strong>de</strong> maio <strong>de</strong> 1959, <strong>Marcelo</strong> nunca teve problema com<br />
os livros. No colégio Santa Cruz, em São Paulo, a <strong>de</strong>dicação à leitura<br />
era obrigatória, especialmente a leitura voltada mais à fi losofi a.<br />
Em casa, a mãe também sempre o estimulou muito. E o pai,<br />
da mesma forma, até a fatídica manhã <strong>de</strong> 20 <strong>de</strong> janeiro <strong>de</strong> 1971.<br />
<strong>Marcelo</strong> tinha 11 anos quando seis militares invadiram sua casa,<br />
no Rio <strong>de</strong> Janeiro, e levaram preso o ex-<strong>de</strong>putado fe<strong>de</strong>ral <strong>Rubens</strong><br />
Beirodt <strong>Paiva</strong>. Ele era odiado pela extrema-direita porque tivera<br />
participação ativa na famosa CPI do IBAD (Instituto Brasileiro<br />
<strong>de</strong> Ação Democrática), em 1963, que comprovara pagamentos<br />
em dólares a conspiradores civis e militares que, no ano seguinte,<br />
ajudaram a <strong>de</strong>rrubar o governo <strong>de</strong>mocrático do presi<strong>de</strong>nte João<br />
Goulart. O IBAD era uma organização anticomunista suspeita <strong>de</strong><br />
receber fi nanciamento da Agência Central <strong>de</strong> Inteligência (CIA).<br />
A festa do padroeiro da cida<strong>de</strong>, São Sebastião, caíra justo naquela<br />
quarta-feira. A família se preparava para curtir a manhã do feriado<br />
na praia carioca mais conhecida do mundo <strong>de</strong>s<strong>de</strong> que Tom Jobim<br />
e Vinicius <strong>de</strong> Moraes compuseram a canção sobre a beleza <strong>de</strong> uma<br />
garota a caminho do mar. Moravam em Ipanema, zona sul do Rio<br />
<strong>de</strong> Janeiro.<br />
<strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong> tentou aparentar tranquilida<strong>de</strong> para não assustar<br />
ainda mais a mulher, Eunice, e os cinco fi lhos – Vera, Eliana, Ana Lúcia,<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 21
22<br />
Maria Beatriz e <strong>Marcelo</strong>. Pediu aos sequestradores até permissão para<br />
levar uns charutos. Os próprios captores <strong>de</strong>ram a enten<strong>de</strong>r que ele<br />
apenas cumpriria algumas formalida<strong>de</strong>s.<br />
O que aconteceu exatamente naqueles dias <strong>de</strong> medo e angústia?<br />
O menino não percebeu a truculência dos militares. Pouco antes<br />
<strong>de</strong>les chegarem, <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong>, com o mandato cassado pelo golpe<br />
<strong>de</strong> 1964, recebera um telefonema estranho. Alguém queria lhe<br />
entregar uma correspondência vinda do Chile.<br />
No dia seguinte, quinta-feira, com a casa ocupada por aquela gente<br />
estranha, Eunice e a fi lha Eliana, <strong>de</strong> 15 anos, também foram levadas.<br />
A adolescente, cujo interrogatório varou a madrugada, voltou<br />
exausta, no dia seguinte. O retorno <strong>de</strong> Eunice <strong>Paiva</strong>, submetida a<br />
torturas físicas e psicológicas, só se daria 12 dias <strong>de</strong>pois. <strong>Marcelo</strong> foi<br />
bem tratado. Um dos criminosos até jogara botão com o menino.<br />
Nunca mais Eunice, <strong>Marcelo</strong> e suas quatro irmãs veriam o pai,<br />
um dos 183 <strong>de</strong>saparecidos políticos durante a ditadura, visto pela<br />
última vez num local <strong>de</strong> torturas em Petrópolis (RJ), conhecido<br />
como “Casa da Morte”.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>
O tempo passou e a vida não podia ser mais a mesma para<br />
os <strong>Paiva</strong>. Oito anos mais tar<strong>de</strong>, seriam atingidos por outro<br />
acontecimento trágico. Dessa vez, a vítima era o único fi lho homem<br />
<strong>de</strong> Eunice.<br />
Aos 20 anos <strong>de</strong> ida<strong>de</strong>, estudante <strong>de</strong> Engenharia Agrícola na<br />
Unicamp, em Campinas, on<strong>de</strong> a família passou a morar, <strong>Marcelo</strong><br />
saiu com os amigos para um passeio em Barão Geraldo, o bairro<br />
ver<strong>de</strong> on<strong>de</strong> se situa a universida<strong>de</strong>.<br />
Foi numa tar<strong>de</strong> <strong>de</strong> sexta-feira, 14 <strong>de</strong> <strong>de</strong>zembro <strong>de</strong> 1979. Ele conta<br />
o que aconteceu em seu livro <strong>de</strong> estreia, Feliz Ano Velho:<br />
“Subi numa pedra e gritei: – Aí, Gregor, vou <strong>de</strong>scobrir o tesouro<br />
que você escon<strong>de</strong>u aqui embaixo, seu milionário disfarçado. Pulei<br />
com a pose do Tio Patinhas, bati a cabeça no chão e foi aí que ouvi<br />
a melodia: biiiiin.”<br />
O mergulho <strong>de</strong> cabeça na lagoa rasa não lhe tirou a vida, mas o<br />
<strong>de</strong>ixou tetraplégico. Fraturou a medula e uma vértebra do pescoço.<br />
Foram 12 meses <strong>de</strong> uma recuperação lenta e dolorosa, com<br />
muitos dias e noites passados numa UTI. Mas a vonta<strong>de</strong> <strong>de</strong><br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 23
24<br />
sobreviver e o medo <strong>de</strong> se transformar em um vegetal se aliaram<br />
às sessões intensas <strong>de</strong> fi sioterapia e terapia ocupacional, e logo<br />
os melhores resultados possíveis surgiram: embora com muita<br />
difi culda<strong>de</strong>, ele voltou a movimentar um pouco os braços, as mãos<br />
e os <strong>de</strong>dos.<br />
<strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong> diz que, provavelmente, não teria se<br />
tornado um escritor se não fosse o aci<strong>de</strong>nte.<br />
Antes do aci<strong>de</strong>nte, queria ser engenheiro – o pai também o fora<br />
– mas o jornalismo sempre esteve por perto. Após sua cassação,<br />
<strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong> trabalhou no Última Hora, <strong>de</strong> Samuel Wainer, e<br />
fundou o Jornal <strong>de</strong> Debates junto com o amigo Fernando Gasparian.<br />
Conviveu com muitos jornalistas, amigos do pai. Alguns <strong>de</strong> seus<br />
próprios amigos eram fi lhos <strong>de</strong>les – <strong>de</strong> Hélio Fernan<strong>de</strong>s, Millôr<br />
Fernan<strong>de</strong>s, Ziraldo, entre outros. Mas ainda pensava na carreira <strong>de</strong><br />
engenheiro. Isso, evi<strong>de</strong>ntemente, não o impediria <strong>de</strong> <strong>de</strong>senvolver<br />
outras ativida<strong>de</strong>s: escrever contos, peças teatrais, letras <strong>de</strong> música.<br />
Porém, somente <strong>de</strong>pois do aci<strong>de</strong>nte é que escrever virou uma profi ssão.<br />
Restabelecido, já se adaptando à nova vida <strong>de</strong> ca<strong>de</strong>irante, trancou<br />
a matrícula na Unicamp. Fez novo vestibular e passou para a ECA,<br />
a Escola <strong>de</strong> Comunicação e Arte da USP. Fora <strong>de</strong> aula, continuou a<br />
vida normalmente – lendo, escrevendo e namorando muito também.<br />
Começou a escrever na publicação Leia Livros. O editor Caio<br />
Graco gostou muito <strong>de</strong> seu estilo, que sofria infl uência da literatura<br />
beat <strong>de</strong> J.D. Salinger e Jack Kerouac.<br />
No Brasil, ainda não havia ninguém fazendo essa literatura<br />
jovem, un<strong>de</strong>rground, com temas e personagens outsi<strong>de</strong>rs. A<br />
literatura brasileira era um mercado fechado, <strong>de</strong> poucos leitores e<br />
poucos autores, em geral acadêmicos.<br />
Poucos fugiam <strong>de</strong>sse script, sendo o caso mais notável o <strong>de</strong> Jorge<br />
Amado, que por não se enquadrar tanto e ter partido para a busca<br />
<strong>de</strong> leitores, passou a ser tachado <strong>de</strong> comercial.<br />
Caio Graco criou, em sua Editora Brasiliense, uma coleção que<br />
fez história – Cantadas Literárias – e saiu por aí convidando jovens<br />
autores. Reinaldo Morais foi o primeiro. Depois, foi a vez <strong>de</strong> Caio<br />
Fernando Abreu. Em seguida, <strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong>.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 25
26<br />
“Talvez eu fosse apenas jornalista, se não fosse o aci<strong>de</strong>nte. Talvez<br />
estivesse ligado mais ao teatro. Talvez até mesmo me tornasse<br />
engenheiro, como eu queria no início. O aci<strong>de</strong>nte foi responsável<br />
pelo escritor que hoje sou. Fiquei surpreso <strong>de</strong> ter sido chamado para<br />
escrever um romance. Caio me convidou <strong>de</strong>pois <strong>de</strong> ler um conto<br />
meu. Eu estava, então, cursando o primeiro ano <strong>de</strong> Jornalismo na<br />
USP”, conta.<br />
<strong>Marcelo</strong> produziu cem páginas e mostrou a Caio Prado, que adorou<br />
e pediu mais cem para fechar o livro, cujo título inicial seria Do Lado<br />
<strong>de</strong> Lá dos Trilhos ou Do Outro Lado dos Trilhos, inspirado no autor<br />
teatral Eugene O’Neill, para quem a ferrovia separava dois mundos nas<br />
cida<strong>de</strong>s americanas. De um lado, os ricos, os brancos, a gente saudável,<br />
e do outro, os pobres, os negros, as putas, os <strong>de</strong>fi cientes.<br />
Seria um título muito bom, bem com a cara dos anos 1950 que<br />
<strong>Marcelo</strong> tinha em mente, se Feliz Ano Velho não fosse um título<br />
ainda melhor. Afi nal, o aci<strong>de</strong>nte acontecera a poucos dias do<br />
Natal e a duas semanas da virada <strong>de</strong> 1979 para 1980. O novo ano,<br />
certamente, não seria tão bom quanto o anterior.<br />
A coleção Cantadas Literárias é <strong>de</strong> ótima qualida<strong>de</strong>, mas as<br />
tiragens no Brasil eram, e ainda são, muito pequenas. <strong>Marcelo</strong><br />
lembra que na época estava em cartaz o fi lme Amargo Regresso,<br />
com Jane Fonda e Jon Voigt, no papel <strong>de</strong> um veterano da guerra<br />
do Vietnã que voltara paraplégico da frente <strong>de</strong> batalha.<br />
“Eu não quis ver o fi lme na época. Tinha difi culda<strong>de</strong> <strong>de</strong> lidar com<br />
aquilo. Por isso, quando escrevi Feliz Ano Velho, achei que ninguém<br />
o leria. Quem se interessaria pela vida <strong>de</strong> um tetraplégico?”<br />
O sucesso foi uma surpresa até para o autor. Publicado em 1982,<br />
Feliz Ano Velho hoje conta com mais <strong>de</strong> 40 edições brasileiras, foi<br />
traduzido para seis idiomas (inglês, espanhol, alemão, francês, italiano<br />
e tcheco) e se converteu no livro brasileiro mais lido da década <strong>de</strong> 1980,<br />
além <strong>de</strong> virar peça teatral, dirigida por Paulo Betti, e fi lme, dirigido<br />
por Roberto Gervitz. Ganhou os prêmios Jabuti e Moinho Santista.<br />
Três anos após o aci<strong>de</strong>nte, esse livro mudou a vida <strong>de</strong> <strong>Marcelo</strong><br />
<strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong>, que, <strong>de</strong>pois <strong>de</strong> se formar em Jornalismo na USP,<br />
cursou Teoria Literária na Unicamp.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>
Muitos outros trabalhos vieram a seguir. O livro seguinte foi uma<br />
incursão no fantástico. Inspirado na série Além da Imaginação, ele<br />
escreveu o romance Blecaute (1986), que teve mais <strong>de</strong> 25 edições,<br />
contando a aventura <strong>de</strong> três universitários presos numa caverna<br />
que, <strong>de</strong> volta à cida<strong>de</strong> gran<strong>de</strong>, <strong>de</strong>scobriram que o resto do mundo<br />
havia travado.<br />
Em seguida, outro romance, Ua: brari (1990). Depois, um ensaio<br />
sobre a sexualida<strong>de</strong> feminina, As Fêmeas (1992). E, na sequência, o<br />
romance Não És Tu, Brasil (1996), inspirado na guerrilha do Vale do<br />
Ribeira, li<strong>de</strong>rada pelo capitão Carlos Lamarca, cuja tropa passara<br />
diante dos olhares <strong>de</strong> sua família, pelas terras do avô <strong>de</strong> <strong>Marcelo</strong>.<br />
O romance Bala na Agulha (1994) conta as <strong>de</strong>sventuras <strong>de</strong> um<br />
trafi cante brasileiro em Nova York enquanto o romance Malu <strong>de</strong><br />
Bicicleta (2003) aborda o drama <strong>de</strong> um mulherengo apaixonado<br />
pela mulher com quem casou e sobre cuja fi <strong>de</strong>lida<strong>de</strong> tem dúvidas.<br />
Depois vieram o livro <strong>de</strong> contos O Homem que Conhecia as<br />
Mulheres (2006); o romance A Segunda Vez que te Conheci (2008),<br />
sobre um jornalista que vira cafetão; e As Verda<strong>de</strong>s que Ela não Diz<br />
(2011), contos sobre amiza<strong>de</strong>s e infi <strong>de</strong>lida<strong>de</strong>s.<br />
Hoje com 53 anos, <strong>Marcelo</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>Paiva</strong> acumulou também<br />
importantes contribuições à dramaturgia. Ainda nos anos 1980,<br />
foi aluno do Centro <strong>de</strong> Pesquisa Teatral do SESC <strong>de</strong> São Paulo.<br />
Escreveu a primeira peça, 525 Linhas, em 1989. Depois vieram,<br />
entre outras, Da Boca pra Fora (1998), que lhe garantiu o Prêmio<br />
Shell <strong>de</strong> melhor autor em 2000; Mais que Imperfeito (2001); Closet<br />
Show (2003); No Retrovisor (2003); e Amo-te (2006).<br />
A partir <strong>de</strong> 2009, passou a dirigir as próprias peças, tendo como<br />
primeira experiência A Noite Mais Fria do Ano. Em 2010, dirigiu O<br />
Predador Entra na Sala, <strong>de</strong> sua autoria, e Lá Fora, Algum Pássaro Dá<br />
Bom Dia, <strong>de</strong> Priscila Nicolielo. Participou <strong>de</strong> vários outros projetos<br />
teatrais e escreveu episódios para a TV.<br />
No jornalismo, foi crítico literário da Veja, passou pela Vogue<br />
e, <strong>de</strong>pois, pela Folha <strong>de</strong> S.Paulo, on<strong>de</strong> foi repórter, colunista e<br />
articulista. Des<strong>de</strong> 2004, é colunista e, ultimamente, blogueiro <strong>de</strong><br />
O Estado <strong>de</strong> S.Paulo.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 27
28<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>
Feliz Ano Velho, porém, continua sendo sua gran<strong>de</strong> marca.<br />
Houve tempo em que ele nem queria mais ouvir falar na obra <strong>de</strong><br />
estreia. Hoje, mais conformado, compara a um velho e bom rock<br />
dos Rolling Stones. “É a minha Satisfaction”.<br />
<strong>Marcelo</strong> lembra que, embora paulista, passou a infância e parte<br />
da adolescência no Rio <strong>de</strong> Janeiro, on<strong>de</strong> foi surfi sta, frequentador da<br />
barraca do Pepê em São Conrado. “Acho que sou mais conhecido<br />
no Rio do que em São Paulo. Quatro peças minhas saíram pela<br />
Casa da Gávea, com o Paulo Betti. E tive uma avó carioca da Rua<br />
Alice – mas não fazia programa”, brinca.<br />
O autor disse que erram totalmente os que escrevem para<br />
agradar o público.<br />
“Escrevo para me agradar. Se eu quisesse sempre agradar o<br />
público, faria outros ‘felizes anos velhos’. A única vez que retomei<br />
o assunto foi no teatro, com a peça No Retrovisor.”<br />
Outra peça <strong>de</strong>le, Da Boca pra Fora, foi sucesso recente no cinema,<br />
com o título E aí, Comeu?.<br />
Rotina, ele não tem muita. Po<strong>de</strong> escrever uma peça em uma<br />
semana e já levou seis anos para terminar um livro (Não És Tu,<br />
Brasil), enquanto outros livros fi caram prontos em poucas semanas.<br />
O que vem por aí? A pergunta foi respondida com cuidado.<br />
“Ano que vem, começo um romance que ainda estou<br />
ruminando. Já sei o começo, o meio e o fi m. Quando eu sentar<br />
para escrever, vou esquecer tudo, vou parar com tudo. Peça <strong>de</strong><br />
teatro e roteiro <strong>de</strong> fi lme não dão o mesmo trabalho. São quase<br />
como processos industriais, com o elenco dando palpites, alguns<br />
ótimos, outros nem tanto. Só faço questão <strong>de</strong> uma coisa, agora.<br />
Em todos os contratos que assino, quero participar, pois não<br />
gosto que se perca a essência <strong>de</strong> uma obra. Sempre pedi para me<br />
consultarem e não aceitei algumas coisas que colocaram <strong>de</strong>pois,<br />
cafajestadas que nem eu nem os personagens que criei seriam<br />
capazes <strong>de</strong> fazer”, observa.<br />
E <strong>de</strong>u um exemplo: E aí, comeu?. Apesar do título do fi lme,<br />
não foi originado <strong>de</strong> uma peça cafajeste. Da boca pra fora, disse,<br />
é constituída <strong>de</strong> três histórias elegantíssimas. No fi lme, teve uma<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 29
30<br />
surpresa ruim ao ler o roteiro. A adaptação incluiu três piadas que<br />
<strong>Marcelo</strong> <strong>de</strong>testou. Pediu para tirarem e foi atendido.<br />
“Não faço piadas racistas, homofóbicas ou machistas. Fujo sempre<br />
dos clichês, dos estereótipos, dos maniqueísmos. Não gosto <strong>de</strong><br />
maniqueísmos. Não é preciso ter vilões em todas as obras, por que<br />
isso? Tarantino não tem vilão, Scorsese não tem vilão, Kazan também<br />
não tinha”.<br />
Ele enten<strong>de</strong> que esse tipo <strong>de</strong> crítica não po<strong>de</strong> ser confundido<br />
com patrulha. O autor “precisa se <strong>de</strong>sapegar, pois uma adaptação<br />
é feita por outro artista, que tem o direito <strong>de</strong> intervir”. Mas quando<br />
fogem muito da obra, ele vai e pe<strong>de</strong> uma revisão. Por isso, agora<br />
quer participar <strong>de</strong> tudo.<br />
Romances dão mais trabalho, ele insiste. “É preciso parar com<br />
os outros projetos”. <strong>Marcelo</strong> faz questão <strong>de</strong> dizer que trabalha por<br />
projeto, <strong>de</strong>le ou <strong>de</strong> outras pessoas. No mesmo dia da entrevista<br />
para a <strong>Petros</strong>, logo mais, à noite, tinha uma leitura <strong>de</strong> roteiro em<br />
casa, com um elenco cheio <strong>de</strong> sugestões.<br />
E, no fi nal da conversa, novamente ele toca no tema que mais<br />
o <strong>de</strong>sgosta: a baixa priorida<strong>de</strong> à leitura.<br />
“Hoje, então, está tudo ainda mais fácil. Tem livro barato, livro<br />
emprestado pela biblioteca, livro com <strong>de</strong>sconto, livro quase <strong>de</strong><br />
graça na banca <strong>de</strong> jornal, livro no sebo. O problema não é dinheiro,<br />
nunca foi. O problema é falta <strong>de</strong> hábito. O mercado achou e muitos<br />
ainda acham que o problema é econômico, mas não é. Estou há<br />
30 anos nesse mercado e tenho certeza <strong>de</strong> uma coisa: não adianta<br />
inventar mais feiras e bienais. O que é preciso é trocar o chopinho<br />
na esquina pelo livro, pelo teatro.”<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 31
<strong>Contos</strong> Selecionados<br />
33
34<br />
A Matriz<br />
Adnelson Borges <strong>de</strong> Campos<br />
Seu interesse pelo ofício literário é relativamente recente: passaram-se<br />
apenas quatro anos <strong>de</strong>s<strong>de</strong> o dia que o autor <strong>de</strong> A Matriz leu um anúncio<br />
sobre o concurso <strong>de</strong> contos na revista periódica da <strong>Petros</strong>. Além <strong>de</strong> duas<br />
participações no concurso da <strong>Petros</strong>, concorreu no Prata da Casa, um<br />
concurso interno da Petrobras. A princípio sua intenção era apenas<br />
registrar momentos <strong>de</strong> convivência familiar na infância e juventu<strong>de</strong>.<br />
“Comecei a <strong>de</strong>spejar as palavras no computador. Depois, veio o mais<br />
difícil: produzir textos <strong>de</strong> fi cção. Procurei saber como estruturar um<br />
conto e como diferenciá-los dos <strong>de</strong>mais gêneros literários.”<br />
Publicar o primeiro livro seria, segundo ele, a realização <strong>de</strong> um sonho<br />
pessoal. “Nada vale um aprendizado, um sentimento, se não pu<strong>de</strong>r ser<br />
compartilhado com os outros.”<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
10º lugar
O trabalho e a <strong>de</strong>dicação à família não lhe permitem muito tempo para<br />
escrever. Quando está um pouco angustiado, porém, é na produção <strong>de</strong><br />
novos textos que ele busca o conforto necessário. “Começo um processo<br />
que dura entre uma e duas horas, e só paro quando entendo que digitei<br />
aquilo que seria o ponto fi nal da história”, revela o autor que prefere<br />
redigir sob pressão. “Imprimo o texto, leio e em algum outro dia penso<br />
numa revisão.”<br />
Adnelson tem 49 anos <strong>de</strong> ida<strong>de</strong>, é casado com Denise há mais <strong>de</strong> duas<br />
décadas e é pai <strong>de</strong> três fi lhos: Lucas (13 anos), Vinícius (12 anos) e Helena<br />
(8 anos). Na Petrobras <strong>de</strong>s<strong>de</strong> 1986, atualmente é gerente <strong>de</strong> Segurança,<br />
Meio Ambiente e Saú<strong>de</strong> da Unida<strong>de</strong> <strong>de</strong> Industrialização do Xisto, em<br />
São Mateus do Sul, PR.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 35 35
36<br />
A cida<strong>de</strong> está em festa. Vai ser lançada a pedra fundamental da<br />
nova igreja. Ela será linda, grandiosa, como diz a Gazeta. Acho que os<br />
padres e os políticos estão acreditando que este pedacinho <strong>de</strong> terra um<br />
dia vai ser gran<strong>de</strong>. A calmaria <strong>de</strong> hoje não traduz o que até há pouco<br />
tempo acontecia: não faz um ano estávamos brigando pelas divisas,<br />
ou matando-nos uns aos outros sem saber ao certo por quê.<br />
Lá do outro lado do mundo ainda há uma guerra, batalhas<br />
maiores, que também divi<strong>de</strong>m as pessoas e cujas consequências<br />
são sentidas aqui. Os imigrantes alemães, italianos, poloneses e<br />
ucranianos afastaram-se uns dos outros e vivem isolados em suas<br />
colônias. Tenho um vizinho russo que ainda não consegui ver, <strong>de</strong><br />
tão isolado que ele vive. Dizem que os americanos querem tomar<br />
conta do mundo, na Europa fornecem armas e aqui há o tal <strong>de</strong><br />
Percival Farquhar que constrói ferrovias e leva embora nossa<br />
ma<strong>de</strong>ira, protegido pelos pistoleiros da Lumber. Dizem que lá<br />
em Três Barras só se fala inglês e tremula a ban<strong>de</strong>ira dos Estados<br />
Unidos. Será que os governadores do Paraná e Santa Catarina não<br />
se importam com isso?<br />
Mas hoje, pelo menos na hora da missa, penso que todos estarão<br />
juntos. Temos esperança que Deus possa nos unir um pouco mais<br />
e que a nova igreja seja um marco nas nossas vidas, não apenas<br />
um monumento para <strong>de</strong>monstração <strong>de</strong> força política e sim um<br />
local <strong>de</strong> exaltação da fé.<br />
Lembro que há cinco anos participei da inauguração da nova<br />
ponte da estrada <strong>de</strong> ferro, que substituiu a ponte <strong>de</strong> ma<strong>de</strong>ira levada<br />
pela enchente. Havia muita gente lá também. Foi no mesmo ano<br />
que a nossa União da Vitória virou capital do Estado das Missões e<br />
<strong>de</strong>pois voltou a ser só mais uma cida<strong>de</strong> no meio <strong>de</strong> tanta araucária.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
A Matriz
Adnelson Borges <strong>de</strong> Campos<br />
Houve um foguetório quando o trem cruzou a ponte, apitando,<br />
cuspindo fumaça e fazendo tremer os dormentes e as águas do<br />
Iguaçu. O progresso prometido pelos políticos ainda não ajudou<br />
o povo daqui, que continua à míngua e rezando para o Monge à<br />
espera <strong>de</strong> um milagre.<br />
Foi no dia do meu aniversário. Meu pai me dizia que era o<br />
melhor presente que alguém podia ganhar. Ele só não sabia que<br />
muita gente tinha morrido em nome <strong>de</strong>sse progresso.<br />
Eu sonhava em um dia me tornar um maquinista e guiar aquela<br />
locomotiva até o Rio Gran<strong>de</strong> do Sul, logo que o trilho seguisse em<br />
frente. Esqueci do meu sonho e só agora a ferrovia chegou a Santa<br />
Maria. Quem sabe não faço uma viagem até lá. Já pensou comprar<br />
uma passagem e viajar no vagão da primeira classe!<br />
Meu avô me contava, enquanto o trem estremecia nossos<br />
pensamentos, que quando ele era jovem, os bois é que atravessavam o<br />
Iguaçu – já há mais <strong>de</strong> 100 anos – no vau que foi <strong>de</strong>scoberto poucos<br />
metros abaixo do lugar on<strong>de</strong> hoje, em 1912, passava o trem em frente<br />
à população atenta. Não era esse pouquinho <strong>de</strong> gado que passa agora,<br />
dizia ele. Quando não existia o trem, a boiada parecia não ter fi m e<br />
preencher todo o Caminho <strong>de</strong> Viamão. Também havia muita mula<br />
transportando sal <strong>de</strong> Antonina até os campos <strong>de</strong> Palmas. Dizia que o<br />
sonho <strong>de</strong>le era seguir a tropa e conhecer Sorocaba. O avô do Beronha<br />
conseguiu fazer o percurso e disse ter cruzado muitas vezes com o<br />
Monge. Esse tal Monge <strong>de</strong>via ser mesmo um santo. Já era velhinho<br />
há cinquenta anos e contam que só morreu no ano passado na<br />
batalha do Campo <strong>de</strong> Irani. Ou será que eram várias pessoas? Uns<br />
dizem que o nome <strong>de</strong>le era João Maria, outros o chamavam <strong>de</strong> José<br />
Maria. Tem muitas cruzes por aí que dizem que foi ele quem fi ncou.<br />
Eu, o Beronha e a turma sempre bebemos da água dos pocinhos que<br />
dizem foi o Monge quem abençoou.<br />
O Beronha é meu amigo <strong>de</strong> infância. Passamos muitas tar<strong>de</strong>s<br />
nadando nas águas do Rio Vermelho, após atravessar o Iguaçu<br />
a nado ou remando um bote que nós mesmos construímos.<br />
Armávamos arapucas para pegar passarinhos e pescávamos com<br />
as re<strong>de</strong>s e espinheis que nós mesmos fazíamos.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 37
38<br />
Nesse mundo <strong>de</strong> pinheiros escolhemos um para ser a nossa<br />
referência, o ponto <strong>de</strong> encontro da turma. Ainda me lembro dos<br />
dias <strong>de</strong> outono em que catávamos pinhão caído da gran<strong>de</strong> árvore<br />
e os sapecávamos numa fogueira feita com grimpas do próprio<br />
pinheiro, ali mesmo. Nos arredores podíamos comer guavirova,<br />
ariticum ou butiá. Escolhemos bem o lugar, era mesmo especial,<br />
tanto que é lá que erguerão a igreja.<br />
Lembraremos que ali embaixo, on<strong>de</strong> construirão o altar,<br />
escon<strong>de</strong>mos as coisas <strong>de</strong> que mais gostávamos. Lá, vão fi car para<br />
sempre as minhas bolinhas <strong>de</strong> gu<strong>de</strong> que eu mesmo fi z com o barro<br />
do terreno do meu avô, a cetra do Beronha e as coisas da piazada.<br />
Aqui é quase tudo banhado, vai ser preciso muito pinheiro para<br />
a fundação da igreja. As principais construções fi caram do lado <strong>de</strong><br />
Porto União. O governo do Paraná quer novas construções, agora<br />
<strong>de</strong>sse lado dos trilhos. Uma <strong>de</strong>las será uma escola, pertinho da igreja.<br />
Ontem eu estava na bo<strong>de</strong>ga do Seu Kin<strong>de</strong>rmann e encontrei um<br />
dos garotos da turma, o Polaco. Ele fugia <strong>de</strong> casa para brincar com<br />
a gente, já que seus pais não queriam que ele se misturasse com os<br />
brasileiros. O Polaco hoje é construtor e junto com outras pessoas<br />
vai erguer a igreja nova. Dizem que ele, apesar <strong>de</strong> jovem e pouco<br />
instruído, põe muito engenheiro no bolso. O avô <strong>de</strong>le construiu<br />
muitas casas e não usava pregos, apenas fazia encaixes. Depois <strong>de</strong><br />
prontas fi cavam tão resistentes quanto as construções da cida<strong>de</strong><br />
gran<strong>de</strong>, diziam. As casas que constroem são pontiagudas.<br />
Dizem que o lugar <strong>de</strong> on<strong>de</strong> eles vieram, a Europa, é uma terra<br />
muito mais fria que a nossa e que os telhados são feitos assim para<br />
que a neve não se acumule em cima das casas. Bem diferentes das<br />
casas que tínhamos por aqui, construídas quase sem beiral.<br />
Ele era uma pessoa diferente, muito habilidoso, construía seus<br />
próprios brinquedos. Fez até um violino incrível e usava como cordas<br />
os pelos do rabo <strong>de</strong> um cavalo. A criativida<strong>de</strong> <strong>de</strong>le surpreendia. O pai<br />
do Polaco dizia para ele que no futuro as casas seriam bem diferentes,<br />
fi cariam umas sobre as outras, como caixas <strong>de</strong> fósforo empilhadas.<br />
O Polaco, que falava trocando os artigos masculinos por femininos<br />
e tropeçando nos erres, estava incomodado com a história <strong>de</strong> uma<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
A Matriz
Adnelson Borges <strong>de</strong> Campos<br />
Irmanda<strong>de</strong> que estava se preparando para atacar as estações <strong>de</strong> trem<br />
e as serrarias. Diziam que a profecia do Monge estava se realizando,<br />
que os gafanhotos – ou melhor, os americanos – estavam dizimando<br />
as fl orestas, como previa o João Maria. Eles que faziam parte do<br />
exército <strong>de</strong> São Sebastião tinham que trazer <strong>de</strong> volta a Monarquia<br />
para que as coisas voltassem a ser como antes. Parecia tudo muito<br />
maluco, pois a estrada <strong>de</strong> ferro já tinha chegado aqui em 1905 e <strong>de</strong>s<strong>de</strong><br />
aquela época os gringos já cortavam ma<strong>de</strong>ira e carregavam muitos<br />
e muitos comboios, que mandavam para outros países.<br />
Ele estava preocupado porque os bandos também perseguiam<br />
os colonos europeus, pois estes ocupavam a terra que fora <strong>de</strong> seus<br />
antepassados e <strong>de</strong>pois confi scada pelo governo – chamavam suas<br />
terras <strong>de</strong> <strong>de</strong>volutas, e a lei as entregou aos estrangeiros. Esqueciam<br />
que na realida<strong>de</strong> a terra era dos bugres, que hoje quase nem existem<br />
mais. Os que restaram estão embrenhados nas matas mais distantes.<br />
Encostado no balcão e bebendo um copo <strong>de</strong> cachaça, um dos<br />
funcionários da ferrovia contava histórias dos fantasmas que os<br />
maquinistas encontravam nas estações, próximos das caixas d’água<br />
on<strong>de</strong> paravam para abastecer as locomotivas. Dizia que eram os<br />
espíritos dos jagunços mortos pelos vaqueanos que vagavam por<br />
lá, clamando pelas terras que lhes foram tomadas. Diziam que<br />
os tais fantasmas escondiam-se nos ocos das velhas imbuias que<br />
tinham resistido à <strong>de</strong>vastação do pessoal da Lumber. Havia uma<br />
história para cada uma das muitas curvas da ferrovia que parecia<br />
serpentear, imitando as curvas do Iguaçu e do Rio do Peixe.<br />
Fiquei pensando na briga entre os bandos, que representavam<br />
o “bem” e o “mal”. Mas afinal, quem era do bem? Acho que<br />
nenhum <strong>de</strong>les, porém, muitos inocentes <strong>de</strong>vem ter morrido sem<br />
compreen<strong>de</strong>r o que realmente acontecia. O tempo vai se encarregar,<br />
como sempre, <strong>de</strong> mostrar a verda<strong>de</strong>.<br />
A praça da futura matriz vai fi cando movimentada. Já estamos<br />
nos aproximando das três horas da tar<strong>de</strong>. Aproveito para dar<br />
uma última lustrada no sapato. Minha mãe diz que se conhece o<br />
capricho <strong>de</strong> um moço pelos sapatos que calça. Hoje é domingo,<br />
calcei os meus. A Lucinha já <strong>de</strong>ve estar quase chegando com a<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 39
40<br />
sua família, naquela charrete ver<strong>de</strong>, puxada por uma bela égua<br />
malhada, <strong>de</strong> crina escovada e cascos limpos e bem ferrados. Ela<br />
tem uma vida confortável, propiciada pelo comércio <strong>de</strong> erva-mate<br />
que seu pai instalou e que ganhou força com a ferrovia e com a<br />
navegação do rio. Emprestei o boné do meu primo, pedi para a<br />
vovó passar bem a minha camisa que a mamãe alvejou com muito<br />
carinho. Quis fi car bem apresentável. Nesta semana consegui um<br />
emprego no moinho, que fi ca aqui pertinho da praça. Quem sabe<br />
daqui a alguns anos eu não caso com a Lucinha nesta bela igreja<br />
que será erguida – dizem que vai levar alguns anos até fi car pronta.<br />
Lá vem ela, cabelos longos, rosto corado. Seu pai não nega a<br />
origem italiana e esbraveja com os meninos que correm na rua<br />
atrapalhando as charretes. O sol que hoje surgiu cedo torna a cena<br />
ainda mais bonita e aquece esta tar<strong>de</strong> <strong>de</strong> outono. Já anunciaram<br />
a chegada do bispo que veio <strong>de</strong> Curitiba. Já vejo ao longe a fi gura<br />
do padre que conversa com o prefeito. Muitos os seguem agitados<br />
com o evento. Os sinos da capela em Porto União tocam para<br />
anunciar a missa campal. O céu agora está mais azul. Uma revoada<br />
<strong>de</strong> pássaros parece sinalizar algo, quem sabe melhores dias para<br />
todos nós. Espero contar boas histórias para os meus netos, quem<br />
sabe à bordo do vapor Cruzeiro ou numa das cabines do trem,<br />
cortando a Serra do Mar. Mas até lá ainda tem muita água para<br />
passar por <strong>de</strong>baixo da ponte <strong>de</strong> arcos.<br />
A cerimônia acabou. A praça voltou a fi car vazia. Um ventinho<br />
gelado começa a soprar – tenho uma boa caminhada pela frente.<br />
Acho que hoje vou pelos dormentes da estrada <strong>de</strong> ferro, assim posso<br />
me concentrar na lembrança do rosto da Lucinha, no seu sorriso<br />
que ilumina os meus pensamentos, que guia o meu caminho.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
A Matriz
Adnelson Borges <strong>de</strong> Campos<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 41
42<br />
Autoengano<br />
Bruno Alexandre Sieczko Guzzo<br />
Engenheiro eletricista, solteiro, sem fi lhos. Trabalha com Tecnologia da<br />
Informação na Petrobras Distribuidora, no Rio <strong>de</strong> Janeiro.<br />
Sempre gostou <strong>de</strong> escrever, mas levou tempo para perceber isso. Bruno<br />
relata que não sabia exatamente o porquê, mas gostava quando aparecia<br />
um assunto <strong>de</strong> trabalho bastante complicado, que exigia explicações<br />
textuais também complicadas.<br />
Nunca havia participado <strong>de</strong> um concurso literário e consi<strong>de</strong>ra a história<br />
<strong>de</strong>ste conto um pouco embaraçosa. “Fiquei sabendo <strong>de</strong> um concurso <strong>de</strong><br />
contos, cujo tema era uma foto. A inspiração bateu e escrevi o conto,<br />
a jato. Na hora <strong>de</strong> enviar, fi quei sabendo que o tal concurso havia se<br />
encerrado há dois anos! Depois <strong>de</strong> algumas risadas, procurei o conto<br />
ganhador. Achei-o sensacional, mas também achava que a história do<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
9º lugar
Wal<strong>de</strong>mar (protagonista <strong>de</strong> Autoengano) não estava ruim. Enviei os dois<br />
contos para alguns amigos, sem dizer nada. As respostas foram boas e<br />
ele veio parar aqui.”<br />
Não tem um autor preferido, mas se pu<strong>de</strong>sse recomendar, sugere como<br />
“obrigatórias” as obras do biólogo Richard Dawkins e do antropólogo<br />
Carlos Castañeda, especialmente seu livro O Fogo Interior. Duas vezes.<br />
“Não é mentira minha dizer que as histórias que escrevo não são<br />
inventadas. Parece realmente que elas vêm até mim sozinhas, enquanto<br />
acontecem <strong>de</strong> verda<strong>de</strong> em algum lugar. Minha parte é recebê-las e botálas<br />
no papel sem as poluir com minha visão pessoal, e isso é um trabalho<br />
muito duro. Estou escrevendo um livro e ainda não faço a mínima i<strong>de</strong>ia<br />
<strong>de</strong> como vai terminar, mas é assim que funciona pra mim”, revela o autor.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
43<br />
43
44<br />
Wal<strong>de</strong>mar não queria trabalhar naquele dia. Havia dormido mal<br />
na noite anterior. Ficou acordado até tar<strong>de</strong>, esperando a vizinha<br />
chegar da Lapa. Estava calor, e Wal<strong>de</strong>mar tinha certeza que ela<br />
iria tomar banho e <strong>de</strong>pois trocar <strong>de</strong> roupa com a janela aberta.<br />
Era uma daquelas certezas que a gente tem <strong>de</strong> vez em quando,<br />
baseadas em nada. Mas a certeza era tão forte, tão certa, que ele<br />
não ousava ir dormir e per<strong>de</strong>r a oportunida<strong>de</strong>, apesar <strong>de</strong> ela ser<br />
baseada em nada. Estava alerta, tinha uma bilha no lugar <strong>de</strong> cada<br />
olho. Máquina fotográfi ca preparada. Pegou as pilhas do controle<br />
remoto pra garantir, mesmo não tendo nenhuma certeza <strong>de</strong> que<br />
elas seriam mais novas do que as pilhas que já estavam na máquina.<br />
Mas, certeza por certeza, não havia nenhuma.<br />
Não vale a pena <strong>de</strong>screver as horas <strong>de</strong> espera <strong>de</strong> Wal<strong>de</strong>mar na<br />
noite anterior. Ficou sentado perto da janela, com visão da portaria<br />
e da janela do quarto da vizinha mulata. Deixou a televisão ligada,<br />
sintonizada em um canal que passava um leilão noturno bizarro.<br />
Perto das quatro da madrugada, a vizinha mulata chegou.<br />
O creme no cabelo já havia secado, mas ela continuava bonita.<br />
Wal<strong>de</strong>mar não conseguiu ver, mas ela estava com olheiras e cara <strong>de</strong><br />
cansada. Depois <strong>de</strong> acen<strong>de</strong>r a luz do quarto, a vizinha passou em<br />
frente à janela e não voltou mais. Wal<strong>de</strong>mar fi cou se remoendo por<br />
mais uma boa meia hora até se convencer, revoltado, que a maldita<br />
tinha ido dormir sem tomar banho e <strong>de</strong> luz acesa.<br />
Pois bem, Wal<strong>de</strong>mar acordou perto <strong>de</strong> nove horas e <strong>de</strong>cidiu<br />
que não ia trabalhar naquele dia. Enquanto escovava os <strong>de</strong>ntes, já<br />
pensava em <strong>de</strong>sculpas para fi car em casa. Tentou fi car com febre,<br />
mas não sabia como fazer isso. Tentou ter dor <strong>de</strong> barriga, garganta<br />
infl amada, mas nada. Estava bem, apesar do cansaço e da revolta<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Autoengano
Bruno Alexandre Sieczko Guzzo<br />
da noite anterior. Nem tomou café direito. Pegou suas coisas e foi<br />
direto na casa da tia Eneida, a reza<strong>de</strong>ira da rua. Lá, teve as omoplatas<br />
medidas com a ajuda <strong>de</strong> um pedaço <strong>de</strong> corda. O diagnóstico não<br />
foi o que ele queria ouvir: Wal<strong>de</strong>mar não estava com a espinhela<br />
caída. Teve que tomar um chá horroroso e <strong>de</strong>ixar um trocado com<br />
a tia, antes <strong>de</strong> ser liberado.<br />
Não teve escolha. Pegou um ônibus pro Largo da Carioca, on<strong>de</strong><br />
trabalhava. Durante o trajeto, continuou pensando em <strong>de</strong>sculpas<br />
para não trabalhar. Talvez o rapa estivesse no centro da cida<strong>de</strong><br />
hoje, e ele po<strong>de</strong>ria bater e voltar antes do almoço ainda. Talvez ele<br />
per<strong>de</strong>sse as mercadorias aci<strong>de</strong>ntalmente no ônibus, ou então fosse<br />
assaltado e tivesse que voltar pra casa. Ser assaltado era sempre um<br />
bom motivo para voltar pra casa.<br />
Pensou ainda que o Largo po<strong>de</strong>ria estar em obra e alimentou<br />
esperanças <strong>de</strong> ver os operários quando chegasse. O <strong>de</strong>sespero era<br />
tanto que Wal<strong>de</strong>mar conseguiu imaginar até que seria preso por<br />
ven<strong>de</strong>r veneno <strong>de</strong> rato, o que era proibido. A fi scalização po<strong>de</strong>ria<br />
estar disfarçada, e não se po<strong>de</strong> trabalhar em paz correndo o risco<br />
<strong>de</strong> ser preso.<br />
O ônibus avançava e Wal<strong>de</strong>mar continuava tentando inventar<br />
um motivo para não trabalhar. Ele evitava pensar, mas sabia que<br />
eram só <strong>de</strong>sculpas que ele mesmo rebateria sem muito esforço:<br />
o rapa não estava lá hoje. Caso contrário, ele já teria recebido<br />
um rádio dos colegas. Lógico que ele também não iria per<strong>de</strong>r a<br />
mercadoria sozinho, e on<strong>de</strong> já se viu camelô ser assaltado? Ninguém<br />
assalta camelô. O Largo da Carioca também não estava em obra<br />
– não era ano eleitoral – e mesmo se estivesse, ele po<strong>de</strong>ria montar<br />
sua banquinha em qualquer outro lugar. E o dia em que a polícia<br />
se disfarçar pra pren<strong>de</strong>r ven<strong>de</strong>dor <strong>de</strong> chumbinho, os carros estarão<br />
voando e as donzelas andando nuas sem serem incomodadas.<br />
Então Wal<strong>de</strong>mar chegou. Olhando em volta, não viu operários,<br />
obras, rapa, polícia, nada <strong>de</strong> diferente. O Largo da Carioca estava<br />
como sempre: ensolarado, sujo e lotado <strong>de</strong> gente. E como o jornal<br />
havia dado que existem mais ratos do que pessoas no mundo, cada<br />
uma era um cliente em potencial.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 45
46<br />
Mas Wal<strong>de</strong>mar não <strong>de</strong>u o braço a torcer. Faltava pouco tempo<br />
pra hora do almoço, e ele precisava não trabalhar. Andou até o<br />
seu ponto <strong>de</strong> costume, mas não gostou <strong>de</strong>le naquele dia. Dava pra<br />
ver <strong>de</strong> longe que as pedras estavam soltando do chão, e ele tinha<br />
certeza que isso espantaria os fregueses. Um <strong>de</strong>les po<strong>de</strong>ria até torcer<br />
o tornozelo e Wal<strong>de</strong>mar queria fi car longe <strong>de</strong> processos. Tentou<br />
do outro lado do Largo, mas lá o cheiro <strong>de</strong> urina era muito forte e<br />
também espantaria os fregueses. Foi pro outro extremo do Largo,<br />
mas lá o cheiro <strong>de</strong> fritura das barraquinhas é que era forte <strong>de</strong>mais.<br />
É certo que nenhum cliente pensaria em matar ratos sentindo um<br />
cheiro maravilhoso daqueles.<br />
Estava com fome, mas não comeu. Passou a hora do almoço<br />
e o resto da tar<strong>de</strong> procurando um lugar para não montar sua<br />
bancada. Ninguém po<strong>de</strong>ria dizer que Wal<strong>de</strong>mar não se esforçou<br />
<strong>de</strong> verda<strong>de</strong>. De fato, tamanho era o esforço <strong>de</strong> Wal<strong>de</strong>mar que se<br />
houvesse alguém supervisionando, ele provavelmente ganharia<br />
uns pontos com a chefi a.<br />
A tar<strong>de</strong> avançou e Wal<strong>de</strong>mar continuou <strong>de</strong>terminado a não<br />
trabalhar. O tempo passou, mas todas as certezas anteriores foram<br />
mantidas. Pensou que achar alguma notícia ruim sobre a saú<strong>de</strong><br />
fi nanceira dos seus potenciais clientes seria o ponto fi nal e foi até<br />
a banca do outro lado do Largo. Já tinha passado por quase todos<br />
os jornais e estava tentando fi car convencido com a queda na bolsa<br />
<strong>de</strong> valores - a única notícia ruim sobre economia que achou. Mas<br />
então viu algo sobre a previsão do tempo e se <strong>de</strong>u conta que ainda<br />
não havia pensado nisso. Abandonou a economia e focou seus<br />
esforços na meteorologia.<br />
O tempo não estava feio, mas havia uma enorme forma redonda,<br />
disfarçada <strong>de</strong> nuvem, pairando sobre o largo. Era muito melhor<br />
do que uma simples queda na bolsa <strong>de</strong> valores e uma análise<br />
rápida foi sufi ciente. A conclusão óbvia era <strong>de</strong> que se tratava,<br />
indiscutivelmente, <strong>de</strong> uma gran<strong>de</strong> nave pronta pra atacar Wal<strong>de</strong>mar<br />
e seus fregueses. Ou po<strong>de</strong>ria ainda ser a chegada <strong>de</strong> uma gran<strong>de</strong><br />
chuva, que também atacaria Wal<strong>de</strong>mar e seus fregueses. Uma <strong>de</strong>ssas<br />
duas era certeza.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Autoengano
Bruno Alexandre Sieczko Guzzo<br />
Além disso, havia chegado o fi nal <strong>de</strong> tar<strong>de</strong> e não valeria a pena<br />
montar a bancada agora. Wal<strong>de</strong>mar então começou a voltar pra<br />
casa. Estava exausto e com fome, <strong>de</strong> tanto procurar <strong>de</strong>sculpas e<br />
manter as certezas o dia todo.<br />
Chegou em casa já <strong>de</strong> noite, mais ou menos no mesmo horário<br />
que chegaria num dia normal <strong>de</strong> trabalho. Tinhas as pernas doídas<br />
e uma sensação <strong>de</strong> culpa por não ter trazido um Real pra casa.<br />
Também estava cansado <strong>de</strong> pensar, mas se lembrou vagamente<br />
que morava sozinho e que não tinha patrão. Chegou a começar a<br />
cogitar a idéia <strong>de</strong> que po<strong>de</strong>ria ter fi cado em casa sem precisar se<br />
justifi car pra ninguém, a não ser pra ele mesmo.<br />
Mas não havia tempo pra isso agora. Tinha certeza que hoje era<br />
noite <strong>de</strong> pago<strong>de</strong>, e que a vizinha mulata não po<strong>de</strong>ria passar dois<br />
dias seguidos sem tomar banho.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 47
48<br />
O Guarda-Chuva<br />
Nelson Choueri Júnior<br />
É engenheiro e mestre em Filosofi a. Trabalha na Petrobras, na área <strong>de</strong><br />
Suprimento da Refi naria <strong>de</strong> Paulínia, SP, e foi gerente <strong>de</strong> plataformas marítimas.<br />
É casado, tem sete fi lhos, uma neta, e muitos livros e amigos.<br />
A fi losofi a entrou em sua vida em 2008, mas a vocação vem <strong>de</strong> longe: <strong>de</strong>s<strong>de</strong><br />
criança lia muito. Gostava <strong>de</strong> gibis, especialmente das revistas <strong>de</strong> terror, como<br />
Histórias Macabras e Noites <strong>de</strong> Terror. Adolescente, foi mochileiro, tendo se<br />
apaixonado pela literatura un<strong>de</strong>rground, <strong>de</strong> Jack Kerouac e Allen Ginsberg. Foi<br />
infl uenciado também por Anthony Burgess e George Orwell e pelo brasileiro<br />
Campos <strong>de</strong> Carvalho. Machado <strong>de</strong> Assis é seu escritor preferido, contudo, Lopes<br />
Neto, José J. Veiga, Guy <strong>de</strong> Maupassant, O. Henry, Edgar Allan Poe, Oscar Wil<strong>de</strong>,<br />
João Ubaldo Ribeiro e Anton Tchekhov são lidos com frequência.<br />
Não tem escrito tanto quanto gostaria, mas, mesmo assim, tem diversos<br />
contos, alguns publicados em coletâneas ou na internet. Ficou em sétimo<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
8º lugar
lugar no VII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>, em 2007, com o conto O Magnifíco<br />
Crocodilo. Integrou também, em 2011, a obra Liberda<strong>de</strong> da Edições AG, com<br />
o conto Casamento Yang-Yang.<br />
A criação, para ele, é algo supremo: “o autor sai da Terra e viaja para on<strong>de</strong><br />
jaz a obra, que precisa ser arrebatada e oferecida aos daqui. É preciso ter<br />
coragem, astúcia e <strong>de</strong>terminação. De volta à Terra, o autor estranha a história<br />
que trouxe: parece que outro a escreveu, e isso é muito divertido – criar dá um<br />
enorme prazer. Uma vez raptada, ela precisa ser polida, lustrada e acariciada,<br />
para enfi m ser presenteada ao mundo. Para isso, é lida e relida <strong>de</strong>zenas <strong>de</strong><br />
vezes e sofre pequenas alterações – com acréscimos e supressões –, num árduo<br />
processo”, conclui.<br />
Nelson <strong>de</strong>seja publicar um livro <strong>de</strong> contos, o que po<strong>de</strong>rá se realizar<br />
brevemente.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
49<br />
49
50<br />
Ele era lindo; tinha o pano preto e o cabo era <strong>de</strong> ma<strong>de</strong>ira, igual<br />
ao do papai. Para fi car igual ao do Wagner, só faltava ter o cabo <strong>de</strong><br />
cabeça <strong>de</strong> elefante, que o do Wagner tinha cabo <strong>de</strong> cabeça <strong>de</strong> elefante.<br />
O cabo do meu era liso, igual ao cabo do guarda-chuva do papai.<br />
Mas o pano era preto, da cor dos guarda-chuvas dos adultos, e isso<br />
me enchia <strong>de</strong> orgulho.<br />
Orgulho e responsabilida<strong>de</strong>. Mamãe jamais me perdoaria se<br />
cometesse uma nova falha.<br />
– Cuidado com seu guarda-chuva novo, que ele custou um<br />
dinheirão, seu cabeça-ôca. Não vá esquecê-lo na escola, nem vá lutar<br />
espada, como fez com o outro, que rasgou todo, e ainda entortou<br />
as varetas; não <strong>de</strong>u nem pra mandar o Seu Jeremias trocar o pano.<br />
Se você per<strong>de</strong>r esse, além <strong>de</strong> fi car sem guarda-chuva nenhum, seu<br />
peste, ainda vai levar uma surra <strong>de</strong> dar bicho nas feridas. Ai, que esse<br />
moleque ainda vai me <strong>de</strong>ixar louca. Ô vida apertada, meu Deus... –<br />
murmurou ainda, afastando-se.<br />
Zarpei para a escola, que eu estava atrasado.<br />
Quem ia querer prestar atenção na professora, na lousa, no<br />
livrinho <strong>de</strong> geografi a, no mapa do Brasil, surrado, maltratado, velho<br />
e roto como o próprio Brasil, pendurado torto na pare<strong>de</strong>; nas bolas<br />
<strong>de</strong> papel, cruzando os céus da sala <strong>de</strong> aula, nos olhos da Maria Clara,<br />
nos aviõezinhos <strong>de</strong> folha <strong>de</strong> ca<strong>de</strong>rno, nas fi gurinhas <strong>de</strong> craques <strong>de</strong><br />
futebol, trocando <strong>de</strong> mãos, olhares esquivos e atentos - se eu estava<br />
<strong>de</strong> guarda-chuva novo? Guarda-chuva <strong>de</strong> gente gran<strong>de</strong>!<br />
Durante a aula, <strong>de</strong>ixei-o pendurado na carteira, naquele rasgo<br />
na tábua, feito para colocar lápis e caneta, e passei a esperar a<br />
manhã se acabar, acariciando o meu guarda-chuva novo. Um<br />
século e meio <strong>de</strong>pois, o sinal tocou; a algazarra tomou conta <strong>de</strong><br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
O Guarda-Chuva
Nelson Choueri Júnior<br />
cada buraco daquela escola, e todos se precipitaram afoitamente,<br />
catando livros, lápis, borrachas, ca<strong>de</strong>rnos, penas, tinteiros, piões,<br />
fi eiras, bolas <strong>de</strong> gu<strong>de</strong>, bolas <strong>de</strong> meia, restos <strong>de</strong> lanches, espelhinhos,<br />
catecismos, enfi ando tudo <strong>de</strong> qualquer jeito nos estojos e malas<br />
e, aos empurrões, correram porta a fora feito boiada estourada,<br />
atropelando, tropeçando, passando rasteiras, caindo, <strong>de</strong>rrubando,<br />
distribuindo cascudos, recebendo bordoadas, para chegar logo aos<br />
corredores, e por fi m à rua que, ao contrário da sala <strong>de</strong> aula, era<br />
iluminada e cheia <strong>de</strong> vida.<br />
Nesse dia, porém, eu fi z tudo calma e cuidadosamente. Afi nal, eu<br />
já era dono <strong>de</strong> um guarda-chuva preto, <strong>de</strong> cabo <strong>de</strong> ma<strong>de</strong>ira. Fechei<br />
o ca<strong>de</strong>rno e o livro, coloquei lápis e borracha no estojo, fechei o<br />
estojo, botei-o na mala, ajeitei o livro e o ca<strong>de</strong>rno ao lado do estojo,<br />
fechei a mala, fi quei em pé, peguei o guarda-chuva, e alcancei a rua,<br />
transbordando <strong>de</strong> orgulho. Em vez <strong>de</strong> voltar para casa pela Rua dos<br />
Trilhos, que cortava caminho, escolhi a Avenida Liberda<strong>de</strong>, olhando<br />
as vitrines, <strong>de</strong>sviando dos bêbados, tocando <strong>de</strong> leve o chão com meu<br />
guarda-chuva novo, feito a elegante bengala do Bat Masterson. Parei<br />
na farmácia para me pesar, coloquei a mala ao lado, e o guardachuva,<br />
encostei-o na pare<strong>de</strong> próxima à balança, bem ao alcance<br />
dos meus olhos.<br />
Sentia um prazer enorme em largar meu guarda-chuva, para<br />
<strong>de</strong>pois apanhá-lo <strong>de</strong> novo, pois isso só <strong>de</strong>monstrava que eu tinha<br />
responsabilida<strong>de</strong>, e que já merecia ser dono daquele guarda-chuva.<br />
Caminhei pela avenida, <strong>de</strong>sci a Rua da In<strong>de</strong>pendência, e segui<br />
através <strong>de</strong> um bairro humil<strong>de</strong>, que eu conhecia bem – crianças<br />
sujas refrescando-se em poças <strong>de</strong> água suja, carroças velhas, porcos<br />
chafurdando no esgoto, galinhas e patas e suas crias... fui andando<br />
<strong>de</strong>vagar, olhando e sendo olhado, até chegar próximo da fábrica <strong>de</strong><br />
papel. Nesse ponto, resolvi cortar caminho, e pegamos - meu guardachuva,<br />
eu e a mala, uma trilha pelo meio do mato que atravessava<br />
o terreno da fábrica.<br />
Desci pela capoeira cheia <strong>de</strong> carrapichos, <strong>de</strong>sviando das urtigas<br />
e dos marimbondos, parando nas pitangueiras e nas amoreiras,<br />
admirando as coloridas borboletas, os besouros, as lagartas,<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 51
52<br />
prestando atenção aos chiados das cigarras e dos tizius, aos gorjeios<br />
dos papa-capins, dos sanhaços e dos sabiás-laranjeira; segui assim,<br />
distraído, até atingir a pontezinha que se estendia sobre o Riacho<br />
do Jequitibá. Depois da chuva que caíra <strong>de</strong> manhã, o dia tornarase<br />
muito agradável, a natureza radiante; o mundo era <strong>de</strong> fato<br />
maravilhoso, e eu me sentia parte <strong>de</strong>sse encantamento.<br />
Chegando ao meio da ponte, estaquei atordoado diante da visão<br />
<strong>de</strong> outro espetáculo ainda mais encantador; visão que eu nunca<br />
tivera antes: as águas do ribeirão estavam agitadas e lindas, tingidas<br />
<strong>de</strong> amarelo, <strong>de</strong> um amarelo ouro, <strong>de</strong>slumbrantemente belo. E,<br />
<strong>de</strong> quebra, ainda soltavam uma fumacinha igualmente amarela,<br />
tênue como uma joia fi na, um colar <strong>de</strong> princesa. Aquilo me <strong>de</strong>ixou<br />
extasiado, não podia resistir; então fi quei por ali, sobre a ponte,<br />
assistindo àquela rara visão do <strong>de</strong>spejo tóxico da fábrica <strong>de</strong> papel.<br />
Permaneci assim por muito tempo, até que as águas, caprichosas e<br />
sedutoras, foram se tornando levemente esver<strong>de</strong>adas. Eu já estava<br />
completamente embriagado com tanta beleza, e nem pensava mais<br />
em ir embora. Debrucei-me por cima da proteção <strong>de</strong> ma<strong>de</strong>ira,<br />
que corria pela lateral da ponte e, assim acomodado, esperei que a<br />
apresentação das águas terminasse. Mas elas não queriam me dar<br />
sossego: foram fi cando ver<strong>de</strong>s, ver<strong>de</strong>s, ver<strong>de</strong>s, assim, como esmeralda;<br />
aquilo parecia um sonho; mas o que era um sonho diante <strong>de</strong> um<br />
espetáculo tão maravilhoso e verda<strong>de</strong>iro como aquele?<br />
De esmeralda, foram ficando azuladas, <strong>de</strong> um azul piscina,<br />
transparente, cristalino: que mágicas mãos <strong>de</strong> fada seriam aquelas<br />
que estavam pintando assim meu ribeirão?<br />
Já estava totalmente hipnotizado, quando senti algo passar por<br />
entre minhas pernas e precipitar-se nas águas, que corriam céleres<br />
e <strong>de</strong>slumbrantes. Assustei com o vulto, e pu<strong>de</strong> ver o agitar das águas<br />
e ouvir o mergulho fatal que ele <strong>de</strong>u para, alguns metros à frente,<br />
ressurgir, negro, implorante: o meu guarda-chuva. Não sei como<br />
aquilo pô<strong>de</strong> acontecer; mas aconteceu.<br />
Tive o ímpeto <strong>de</strong> me atirar também, atrás <strong>de</strong>le, mas recobrei os<br />
sentidos, percebi a realida<strong>de</strong> e, seguindo-o com o olhar, pu<strong>de</strong> vê-lo<br />
enroscar-se a uma touceira <strong>de</strong> capim meio submersa nas revoltas<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
O Guarda-Chuva
Nelson Choueri Júnior<br />
águas do riacho. Desci para o barranco e, com um longo galho <strong>de</strong><br />
aroeira, da margem, tentei alcançá-lo. A correnteza estava forte <strong>de</strong><br />
verda<strong>de</strong>, e a tarefa era <strong>de</strong>safi adora. E eu corria contra o tempo: as<br />
águas começaram a entrar pelo pano, eu me esforçava o quanto<br />
podia, mas era em vão. Finalmente, assisti ao que não queria ter<br />
assistido nunca: uma parte do meu guarda-chuva novo foi rasgada<br />
como se fosse o papel <strong>de</strong> seda <strong>de</strong> uma pipa; parecia uma ban<strong>de</strong>ira<br />
tremulando ao vento na correnteza – a ban<strong>de</strong>ira da <strong>de</strong>rrota <strong>de</strong>fi nitiva<br />
que se avizinhava. As belas águas rasgaram completamente meu<br />
guarda-chuva novo e inutilizaram suas varetas, <strong>de</strong> forma que já não<br />
havia mais motivo para resgatá-lo, a menos que <strong>de</strong>sejasse fazer um<br />
enterro digno para ele. Aquilo era simplesmente lastimável. Mais<br />
que lastimável; era trágico. Não havia remédio, eu estava perdido.<br />
Meio <strong>de</strong>svairado, subi <strong>de</strong> novo até a ponte; não conseguia acreditar<br />
que eu tivesse me distraído a tal ponto; <strong>de</strong> <strong>de</strong>ixar meu guarda-chuva<br />
novo ser <strong>de</strong>struído assim, na minha frente. Odiei-me. Não era um<br />
menino responsável coisa nenhuma; era, sim, um cabeça-<strong>de</strong>-vento,<br />
como todos diziam. Não andava neste mundo; vivia no mundo da<br />
lua, a cabeça não-sei-aon<strong>de</strong>. Voltei a mirar aquelas águas, e pensei<br />
novamente em me atirar nelas, e <strong>de</strong>ixar o <strong>de</strong>stino cuidar <strong>de</strong> tudo<br />
para mim. Fazendo isso, ia me livrar da surra, e ainda daria uma boa<br />
lição em mamãe, o remorso. Refl eti mais um pouco, e achei que uma<br />
surra valia bem menos do que a culpa que ela sentiria, então <strong>de</strong>sisti<br />
<strong>de</strong> me matar. Além disso, um guarda-chuva, mesmo que novo, não<br />
valia a vida <strong>de</strong> uma criança; ninguém <strong>de</strong>veria morrer por causa <strong>de</strong><br />
um guarda-chuva.<br />
Bom, na verda<strong>de</strong>, acho mesmo é que eu fui covar<strong>de</strong>; não tive<br />
coragem bastante para me matar.<br />
Fosse pelo que fosse e nada mais tendo a fazer – segui meu<br />
caminho, retardando o passo – a fi m <strong>de</strong> analisar com cuidado minhas<br />
possibilida<strong>de</strong>s. Se eu chegasse em casa, e fosse logo anunciando a<br />
morte do meu guarda-chuva novo, difi cilmente escaparia da gran<strong>de</strong><br />
surra. Só se minha mãe estivesse com um excepcional bom humor – o<br />
que era raro – é que me livraria. Se eu, por outra, escon<strong>de</strong>sse o fato,<br />
e esperasse pelos acontecimentos, podia ser que ela nem percebesse<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 53
54<br />
nada na hora, e mais, se continuasse com sorte, não choveria logo nos<br />
outros dias, e ela só se lembraria do guarda-chuva quando voltasse a<br />
chover. Mas aí é que a porca ia torcer o rabo. Será que ela ia engolir se<br />
eu dissesse que havia voltado para casa com o guarda-chuva? E como<br />
explicaria o sumiço <strong>de</strong>le? Obra do Espírito Santo? E eu? Conseguiria<br />
resistir, e sustentar a mentira até a morte, se necessário fosse? Sim,<br />
porque, se após tantas mentiras, eu enfi m confessasse, aí mesmo é<br />
que eu podia encomendar o meu caixão, que além <strong>de</strong> <strong>de</strong>sleixado, eu<br />
estaria <strong>de</strong>monstrando ser um gran<strong>de</strong> mentiroso.<br />
Bem, parece que a coisa estava fi cando clara: ou eu contava logo<br />
e, sem sombra <strong>de</strong> dúvida, tomaria uma surra brutal, ou <strong>de</strong>ixava para<br />
<strong>de</strong>pois e, quase que certo, tomaria uma super brutal. Mas, nesse caso,<br />
com a vantagem <strong>de</strong> abrir a possibilida<strong>de</strong> <strong>de</strong> que, nesse intervalo <strong>de</strong><br />
tempo, que po<strong>de</strong>ria ser <strong>de</strong> dias, ou <strong>de</strong> até uma semana, quem sabe?<br />
– algo mágico, que viesse a mudar o rumo das coisas, acontecesse.<br />
Improvável, porém possível.<br />
Minha <strong>de</strong>cisão saltitava <strong>de</strong> uma i<strong>de</strong>ia à outra, e meu passo ia<br />
fi cando cada vez mais lerdo, para ganhar tempo. Difícil dilema, entre<br />
o ruim e o péssimo. Pensando, pensando, não vi as horas passarem,<br />
e eu já estava muito atrasado para o almoço e para o serviço, que<br />
eu pegava à uma e meia e largava às seis e meia. Ia levar uma surra<br />
em casa e uma bronca na ofi cina. Bonito!<br />
A certa altura, já perto <strong>de</strong> casa, tomei coragem e me <strong>de</strong>cidi: contaria<br />
logo e pronto, acontecesse o que tivesse <strong>de</strong> acontecer. Quanto mais<br />
cedo, melhor, pois assim fi caria logo livre do pensamento no caso,<br />
que a coisa mais chata do mundo é pensamento que não <strong>de</strong>sgruda,<br />
é pior que carrapato.<br />
Ao dobrar a esquina <strong>de</strong> nossa rua, fi quei espantado. As comadres<br />
tinham <strong>de</strong>ixado seus afazeres, e estavam reunidas na rua conversando<br />
e gesticulando, algumas ainda torcendo as roupas que estiveram<br />
esfregando no tanque minutos antes; as crianças em volta, feito<br />
pintinhos no terreiro, conversavam também alguma coisa tinha<br />
acontecido, ou ia acontecer. A primeira a me avistar foi Dona<br />
Valentina, que gritou para minha mãe, que estava sentada num toco,<br />
<strong>de</strong>svairada, chorando com a cabeça entre as mãos, como uma doida:<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
O Guarda-Chuva
Nelson Choueri Júnior<br />
– O Pedrinho está chegando, Dona Cida! Não foi ele que o trem<br />
pegou!!!<br />
– Ai, meu Jesus Cristinho, louvado seja!!! Ai, minha Nossa Senhora<br />
<strong>de</strong> Aparecida, minha madrinha!!! – Braços estendidos para o céu,<br />
minha mãe agra<strong>de</strong>cia do seu jeito, correndo ao meu encontro aos<br />
tropeções. Ela não me abraçou: asfi xiou-me num apertão como<br />
nunca antes. Beijava-me, apertava-me mais e mais, fazendo força,<br />
como que para me trazer <strong>de</strong> volta das profun<strong>de</strong>zas da morte, que<br />
era para on<strong>de</strong> a imaginação das pessoas do lugar havia me atirado.<br />
Minutos <strong>de</strong>pois, aplacadas as preocupações comigo, ela contou que<br />
alguém trouxera a notícia <strong>de</strong> que um menino havia sido atropelado<br />
pelo trem na volta da escola pela Rua dos Trilhos, coitadinho, e que<br />
o corpinho fora <strong>de</strong>sintegrado, a malinha, <strong>de</strong>stroçada – os papéis,<br />
encontrados em longínquas vizinhanças, que o vento carregara.<br />
– Inteiro mesmo, só sobrou o guarda-chuvinha <strong>de</strong>le, que o<br />
trem não pegou... – pon<strong>de</strong>rou mamãe com tristeza. – Novinho...<br />
– concluiu, abraçando-me com a mais pura ternura. Não restava<br />
dúvida alguma: o <strong>de</strong>stino virara a meu favor um jogo que até então<br />
parecera irremediavelmente perdido. Mamãe não teria coragem <strong>de</strong><br />
me aplicar uma surra <strong>de</strong>pois da minha ressurreição. O perdão era<br />
o maior troféu com que eu jamais po<strong>de</strong>ria sonhar.<br />
Naquele momento, tive um calafrio ao concluir que a morte<br />
<strong>de</strong> meu coleguinha não fora totalmente em vão – me salvara!<br />
– e o remorso resultante <strong>de</strong>sse sentimento ainda viria a mor<strong>de</strong>r<br />
dolorosamente minha alma. Mas nada po<strong>de</strong>ria quebrar a nova<br />
emoção que estava vivendo, nos braços <strong>de</strong> mamãe. Essas coisas eu<br />
<strong>de</strong>ixaria para resolver <strong>de</strong>pois; por favor, um problema <strong>de</strong> cada vez.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 55
56<br />
De Chegadas e Partidas<br />
Cleo <strong>de</strong> Oliveira<br />
Os primeiros contos retirados da gaveta foram enviados para o III<br />
<strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>. A classifi cação entre os semifi nalistas trouxe um<br />
incentivo que o fez buscar um aprimoramento da técnica literária. Resolveu<br />
participar <strong>de</strong> uma ofi cina <strong>de</strong> contos com o escritor Charles Kiefer, em Porto<br />
Alegre, RS. A partir daí vieram diversas conquistas em concursos literários.<br />
Dentre os principais <strong>de</strong>stacam-se o <strong>Contos</strong> do Rio, do jornal O Globo, o<br />
Prêmio Habitasul, vencido em 2004, e o Prêmio Asabeça, com o qual teve<br />
seu primeiro livro <strong>de</strong> contos, Descontágio, lançado pela Editora Scortecci<br />
em 2007. Além é claro, das participações no <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>, do<br />
qual foi vencedor em 2006. Esteve entre os <strong>de</strong>z fi nalistas em 2010 e 2011.<br />
Cleo acredita que os escritores têm nos concursos um espaço precioso<br />
para divulgar seus trabalhos e chegar ao público leitor.<br />
Gaúcho <strong>de</strong> Novo Hamburgo, estudou Filosofia e agora se <strong>de</strong>dica à<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
7º lugar
Faculda<strong>de</strong> <strong>de</strong> Processos Gerenciais. Funcionário da Petrobras, trabalha <strong>de</strong>s<strong>de</strong><br />
1985 na Refi naria Alberto Pasqualini, em Canoas, RS, na área <strong>de</strong> Transferência<br />
e Estocagem, on<strong>de</strong> é supervisor <strong>de</strong> uma equipe <strong>de</strong> turno. Toca violão e nas<br />
horas <strong>de</strong> folga não per<strong>de</strong> uma roda <strong>de</strong> viola com os amigos. É casado com a<br />
veterinária Carla Visentini <strong>de</strong>s<strong>de</strong> 1992 e tem duas fi lhas: Jéssica, <strong>de</strong> 20 anos,<br />
e Júlia, <strong>de</strong> 12 anos, que também apreciam <strong>de</strong>mais a literatura.<br />
Gosta dos autores latinos, especialmente Julio Cortázar. Entre os<br />
brasileiros, é fã <strong>de</strong> Rubem Fonseca, Dalton Trevisan, e dos gaúchos<br />
Moacyr Scliar, Dionélio Machado e Luiz Antônio <strong>de</strong> Assis Brasil. O conto<br />
classifi cado neste ano foi escrito há bastante tempo e busca tratar com<br />
<strong>de</strong>lica<strong>de</strong>za o tema da amiza<strong>de</strong> duradoura e das inevitáveis perdas que o<br />
<strong>de</strong>stino apresenta. Mesmo sabendo das difi culda<strong>de</strong>s para editar e ven<strong>de</strong>r<br />
livros no Brasil, preten<strong>de</strong> lançar sua segunda coletânea <strong>de</strong> contos em breve.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
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A primeira xícara <strong>de</strong> chá e as histórias já estavam pela meta<strong>de</strong><br />
quando Rita apareceu. De longe ela po<strong>de</strong> ouvir o gargalhar <strong>de</strong><br />
Rosa, resposta às piadas <strong>de</strong> Ana Lúcia. Teresa controlava um<br />
sorriso, com a xícara a caminho dos lábios. O encontro <strong>de</strong>ssa<br />
vez não acontecia na data tradicional, mas isso não impediu<br />
que o ritual se cumprisse. Sobre a mesa da confeitaria, a toalha<br />
bordada por Clara recém colocada. A mesma em <strong>de</strong>zenas <strong>de</strong><br />
encontros. Talvez centenas. Os livros com marcações nas páginas<br />
selecionadas. Descobertas literárias <strong>de</strong> cada uma seriam reveladas<br />
em breve, como sempre.<br />
O convite <strong>de</strong> Rita causou alguma surpresa. Todas <strong>de</strong>veriam estar<br />
presentes. A importância do encontro foi logo percebida, mesmo<br />
que não a enten<strong>de</strong>ssem por completo. Estavam curiosas para saber<br />
das novida<strong>de</strong>s. Quem sabe alguma pérola encontrada por Rita nos<br />
sebos da Europa, um disco novo <strong>de</strong> algum jazzista francês. Ela<br />
gostava <strong>de</strong> garimpar relíquias. Mesmo assim, tudo parecia pouco<br />
para a urgência da convocação.<br />
A chegada <strong>de</strong> Rita sozinha, óculos escuros, causou inquietação.<br />
Talvez a doença <strong>de</strong> Clara tivesse se agravado, antecipando o retorno.<br />
Ana Lúcia tomou a frente:<br />
– Bonjour ma<strong>de</strong>moiselle! Vejam se não é nossa querida amiga<br />
viajante! Como estava Paris?<br />
– Estávamos ansiosas por notícias da Europa. E Clara, não vem?<br />
A resposta foi apenas um longo silêncio que com o passar<br />
dos segundos começou a se tornar inquietação. Em especial pela<br />
expressão <strong>de</strong> Rita, erguendo a urna hexagonal. Ela abraçou Ana<br />
Lúcia quase sem forças para chorar. Mesmo sem enten<strong>de</strong>r muito<br />
bem o que acontecia, as outras vieram abraçá-las, como se todas já<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
De Chegadas e Partidas
Cleo <strong>de</strong> Oliveira<br />
soubessem <strong>de</strong> tudo e as palavras fossem <strong>de</strong>snecessárias. Rita levou<br />
alguns minutos até vencer a treme<strong>de</strong>ira e falar:<br />
– Numa manhã estávamos saindo <strong>de</strong> Marselle em direção a Lion.<br />
Foi tudo muito rápido. Ela não se sentia bem. Quando o socorro<br />
chegou já estava <strong>de</strong>sacordada. Passamos a tar<strong>de</strong> num hospital.<br />
Ao anoitecer ela já havia nos <strong>de</strong>ixado. Sabíamos da doença, mas<br />
nunca pensei...<br />
– Meu Deus! Por que você não ligou? Po<strong>de</strong>ríamos ter ido ao seu<br />
encontro. Deve ter sido complicado, sozinha naquela terra estranha.<br />
Rita inclinou o corpo sobre o ombro <strong>de</strong> Ana Lúcia e tentou falar,<br />
mas a voz saiu afogada <strong>de</strong>mais ao lembrar-se daqueles momentos<br />
no hospital francês. As cinco continuavam abraçadas. Teresa<br />
acariciava os cabelos grisalhos <strong>de</strong> Rita.<br />
Todas enten<strong>de</strong>ram que o pequeno recipiente <strong>de</strong> ma<strong>de</strong>ira lustrada<br />
continha as cinzas da amiga, e Rosa foi mais adiante, adivinhando<br />
ser aquele um encontro para <strong>de</strong>cidir o <strong>de</strong>stino <strong>de</strong> Clara:<br />
E as cinzas, o que vamos fazer com as cinzas?<br />
– Foi para isso que marquei esse encontro com vocês – atropelou<br />
Rita, limpando os olhos. – Uma vez ela havia falado que, caso<br />
morresse, <strong>de</strong>veríamos juntas <strong>de</strong>cidir o seu <strong>de</strong>stino. Confi ava em nós.<br />
As amigas se entreolharam e houve um breve silêncio.<br />
– Eu sei! – disse Rosa com os olhos brilhando – po<strong>de</strong>ríamos levar<br />
as cinzas à ponte <strong>de</strong> ferro. Numa noite <strong>de</strong> lua clara. Soltá-las ao vento.<br />
Lembram quando íamos até lá para recitar nossos poemas? Naquelas<br />
noites <strong>de</strong> lua nos divertíamos lendo Shakespeare, Maiakóvski...<br />
– Gostei! Acho que Clara iria adorar! – o sorriso <strong>de</strong> Teresa era<br />
só aprovação. As outras também consentiram, ainda um pouco<br />
atordoadas com a rapi<strong>de</strong>z com que tudo se <strong>de</strong>cidia.<br />
O restante do encontro foi um misto <strong>de</strong> nostalgia e soluços. A<br />
poesia que <strong>de</strong>veria sair dos livros, agora saía das bocas. As passagens<br />
relembradas por cada uma, bons momentos que a doçura <strong>de</strong> Clara<br />
havia proporcionado ao grupo nesses anos. A presença amiga em<br />
cada difi culda<strong>de</strong>. Agora, mesmo em forma <strong>de</strong> homenagem, era a<br />
hora <strong>de</strong> retribuir. Do jeito que Clara gostava <strong>de</strong> aproveitar os seus<br />
dias, entre as amigas e a literatura.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 59
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Antes <strong>de</strong> se <strong>de</strong>spedirem, marcaram o encontro <strong>de</strong>fi nitivo para<br />
duas semanas <strong>de</strong>pois, quando a lua cheia chegasse.<br />
Longe do corpo quente e dos braços que po<strong>de</strong>riam disfarçar<br />
a verda<strong>de</strong>ira ausência, Rita tentava existir. Mas esbarrava nas<br />
lembranças <strong>de</strong> Clara. No corredor da sala, nas podas milimétricas<br />
dos bonsais, na solidão do chá nos fi nais <strong>de</strong> tar<strong>de</strong>.<br />
Na ca<strong>de</strong>ira vazia.<br />
A vida parecia cada vez mais distante do normal na <strong>de</strong>nsida<strong>de</strong><br />
das chuvas <strong>de</strong> inverno. Debruçada na janela, o olhar vago tratava <strong>de</strong><br />
impedir que o sorriso <strong>de</strong> Clara se per<strong>de</strong>sse no passado. Rita buscava<br />
também um isolamento. O telefone quase sempre mudo. Convites para<br />
passeios eram recusados com alegações <strong>de</strong> resfriados e indisposições.<br />
Quando chegou o dia combinado, o grupo foi caminhando até<br />
a ponte. Rosa levava a urna. Rita trazia colado ao peito um volume<br />
<strong>de</strong> poemas <strong>de</strong> Maiakóvski. A neblina misturava ao longe o rio e a<br />
escuridão, e <strong>de</strong>snudava a lua aos pedaços. Na chegada, Ana Lúcia tomou<br />
gentilmente o livro <strong>de</strong> Rita, abriu na página marcada e passou à leitura:<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
“Fiz ranger as folhas <strong>de</strong> jornal<br />
abrindo-lhes as pálpebras piscantes...”<br />
De Chegadas e Partidas<br />
Teresa ofereceu a urna para que cada uma pegasse um punhado<br />
<strong>de</strong> cinzas. Rita, abraçada a uma pilastra, não quis tomar parte. Ficou<br />
mirando o rio, a superfície agitada engolindo as cinzas <strong>de</strong> Clara.<br />
...“não estamos alegres, é certo<br />
mas por que razão haveríamos <strong>de</strong> fi car tristes?...”<br />
Da poeira misturada à neblina afloravam figuras. Rita<br />
re<strong>de</strong>senhava nelas a alegria dos últimos anos. Momentos que se<br />
extinguiam na calmaria daquele breu.<br />
“O mar da história é agitado”<br />
O rio estava inquieto e volumoso pelas chuvas dos últimos dias.<br />
Rita dirigiu-se a Teresa e, enfi ando as duas mãos na urna, fartou-se
Cleo <strong>de</strong> Oliveira<br />
<strong>de</strong> Clara. Ficou parada com as duas mãos fechadas na altura do<br />
rosto. Quanto mais apertava, mais as cinzas teimavam em escorrer<br />
por entre os seus <strong>de</strong>dos. Lançou tudo para cima com a máxima<br />
força que os braços fi nos permitiram.<br />
“As ameaças e as guerras havemos <strong>de</strong> atravessá-las,<br />
rompê-las ao meio”<br />
Súbito, Rita passou a perna sobre o parapeito e saltou. Tudo<br />
muito rápido, sem a mínima chance <strong>de</strong> uma objeção. Trespassou<br />
a nuvem com os braços abertos. No rosto uma expressão <strong>de</strong><br />
felicida<strong>de</strong>. Respirando fundo pela boca e nariz, tragando Clara<br />
para sempre, como quem sorve a dileta fragrância das partidas e<br />
chegadas.<br />
“...cortando-as<br />
como uma quilha corta as ondas.”(*)<br />
(*)Trechos do poema “E então, que quereis?” <strong>de</strong> Vladimir<br />
Maiakóvski.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 61
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Casagran<strong>de</strong><br />
Eduardo Domingues<br />
Buscou nos assombramentos da infância e adolescência sob o regime<br />
militar a inspiração para concluir o conto Casagran<strong>de</strong>. Bacharel em Letras<br />
pela Universida<strong>de</strong> Fe<strong>de</strong>ral <strong>de</strong> Minas Gerais (UFMG), procura conviver com<br />
a dicotomia entre a ativida<strong>de</strong> industrial e o universo literário. “Existem<br />
momentos em que a convivência entre essas partes é pacífi ca e produtiva. Mas<br />
há fases sombrias, <strong>de</strong> <strong>de</strong>sencontro, <strong>de</strong> revolta, <strong>de</strong> nítida tristeza”. É um sistema<br />
complexo no qual as priorizações nem sempre se encontram em equilíbrio.<br />
Entre os autores <strong>de</strong> sua predileção estão James Joyce, T.S. Eliot,<br />
Bau<strong>de</strong>laire, Jorge Luis Borges, Octavio Paz, Ernesto Sábato, João<br />
Guimarães Rosa, Maria Esther Maciel, Nélida Piñon e Murilo Rubião.<br />
Publicou trabalhos em jornais e coletâneas <strong>de</strong> Minas Gerais e São Paulo.<br />
Permanecem ainda engavetados um livro <strong>de</strong> contos, outro <strong>de</strong> poemas e<br />
um romance.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
6º lugar
Representante <strong>de</strong> uma geração que conviveu com a repressão,<br />
comemora o surgimento <strong>de</strong> ferramentas que favorecem a criação literária,<br />
como os blogs, as re<strong>de</strong>s sociais, os jornais e as revistas online. Para ele, essa<br />
facilida<strong>de</strong> “cria uma concorrência positiva, incentivando novos talentos”.<br />
Por outro lado, difi culta a construção <strong>de</strong> um cânone literário válido para<br />
o novo século. Mas tudo isso contribui para o enriquecimento da visão<br />
brasileira, pós-mo<strong>de</strong>rna, pós-antropofágica das palavras. Tem como<br />
hobby a fotografi a. “Ela complementa a literatura com uma linguagem<br />
mais direta, mais dinâmica em sua adaptação às (in)conveniências do<br />
século XXI. Mas a palavra escrita é imprescindível”.<br />
Ingressou na Petrobras em 1981. Atualmente é técnico <strong>de</strong> estabilida<strong>de</strong><br />
sênior e trabalha na área <strong>de</strong> Controle e Lastro da Petrobras-26, na Bacia <strong>de</strong><br />
Campos, RJ. Casado há 20 anos, tem uma fi lha e dois bichanos.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
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Limalha fora o último a chegar ao velório. Seu terno azul<br />
escuro, apertado, camisa <strong>de</strong>sbotada, meias pretas combinando<br />
com Deus sabe o quê. Os cabelos e o rosto molhados pelo suor da<br />
caminhada, os <strong>de</strong>dos grossos e negros tentando em vão consertar<br />
o nó da gravata cinza, sapatos enrugados. Limalha era um tosco<br />
<strong>de</strong>sencontro e o peso <strong>de</strong> sua presença era proporcional apenas à<br />
sua <strong>de</strong>dicação e à fi <strong>de</strong>lida<strong>de</strong> à causa.<br />
Cumprimentou minha mãe com exagerada <strong>de</strong>ferência, fazendo<br />
mesuras para as duas funcionárias do cemitério que passavam<br />
pelo corredor. Sua mão imensa pesou em minha cabeça quando<br />
<strong>de</strong>sgrenhou meu cabelo, como se fosse um agrado. Me chamava<br />
sempre <strong>de</strong> menino. Provável que não soubesse meu nome.<br />
Seus olhos brilharam fi tando o caixão, fechado <strong>de</strong>vido ao receio<br />
e à ignorância perante a infecção pulmonar do aparentado falecido.<br />
Eu ainda brincava <strong>de</strong> olhar o relógio pálido na pare<strong>de</strong> lateral, seu<br />
refl exo na vidraça. Os ponteiros assim invertiam seu movimento e<br />
eu queria mesmo acreditar que o tempo andava para trás. E jamais<br />
contava essas coisas à minha mãe: a fragilida<strong>de</strong> daquele momento<br />
eu o <strong>de</strong>positava nos bancos gastos do velório, com a máxima<br />
discrição e uma sanida<strong>de</strong> estudada.<br />
Meu pai não comparecera. Acreditava-se que assuntos da esfera<br />
estadual o haviam retido na Secretaria <strong>de</strong> Agricultura naquela tar<strong>de</strong>.<br />
Todos pareciam enten<strong>de</strong>r, principalmente tratando-se do senhor<br />
meu pai, funcionário público exemplar, licença médica alguma em<br />
vinte anos <strong>de</strong> casa, várias férias-prêmio ao longo da carreira. Ignorei<br />
se seu assento estaria <strong>de</strong>marcado, mas na segunda fi leira <strong>de</strong> bancos<br />
estavam, nesta or<strong>de</strong>m: Ione, da Caixa Econômica, Pingão, Anselmo,<br />
o motorista Pezão e o senhor João Ministério, cujo quarto era o<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Casagran<strong>de</strong>
Eduardo Domingues<br />
último do corredor. Na verda<strong>de</strong>, apenas minha família, o senhor<br />
João e o relojoeiro Anselmo morávamos no prédio. Os <strong>de</strong>mais<br />
eram amigos <strong>de</strong> meu pai. Conheciam as circunstâncias e por isso<br />
haviam comparecido.<br />
No caixão do Casagran<strong>de</strong> os cheiros <strong>de</strong> verniz e formol se<br />
misturavam. Casagran<strong>de</strong>, que tantas vezes minha mãe escon<strong>de</strong>ra<br />
no armário <strong>de</strong> utensílios <strong>de</strong> limpeza do prédio, sempre que o<br />
DOI/CODI da 4ª Divisão <strong>de</strong> Exército enviava seu agente Veloso,<br />
do Comando contra-subversão e contra-terrorismo e aspirante<br />
ao SNI para busca e apreensão. Aquele mesmo Veloso abusado e<br />
intragável que lia em voz alta os reclames <strong>de</strong>ntro do trolleybus,<br />
só para testar suas cordas vocais. Aquele mesmo Veloso janota<br />
que portava uma 9 mm carregada e dois pentes na cintura, uma<br />
navalha <strong>de</strong>ntro do bolso falso da calça, vinte cruzeiros na carteira,<br />
um início <strong>de</strong> hérnia lombar e uma <strong>de</strong>senvolvida neurastenia. Ainda<br />
não havíamos acostumado nosso olhar aos refl exos do sol no piso<br />
e nas rodinhas gastas do carrinho do caixão quando ouvimos sua<br />
voz estri<strong>de</strong>nte entrando pela garagem:<br />
– Senta a pua, Mengele! Eu disse pra você fi car aqui e não entrar.<br />
É visita <strong>de</strong> rotina!<br />
O ajudante enfiou as mãos nos bolsos da calça e virou<br />
rapidamente a cabeça para o lado da rua, <strong>de</strong>ixando o vento atiçar<br />
mais ainda seu cigarro Hollywood sem fi ltro. Parecia sem espaço,<br />
quase no meio da calçada.<br />
– Supimpa! Murmurou entre os <strong>de</strong>ntes, com voz <strong>de</strong> débil mental.<br />
Veloso entrou, olhou primeiro o caixão e <strong>de</strong>pois para a<br />
primeira fi la, os joelhos alinhados como num <strong>de</strong>sfi le <strong>de</strong> Sete <strong>de</strong><br />
Setembro. Não parecia haver outro ângulo para olhar aquele<br />
rosto magro, gru<strong>de</strong>nto e falso sob a luz surreal que nos batizava.<br />
Então, súbito:<br />
– Quem é o morto?<br />
Quero crer que naquele instante muitos homens se esforçavam<br />
para manter a imobilida<strong>de</strong>. Tanto trabalho havia sido feito para<br />
retirar o corpo <strong>de</strong> Casagran<strong>de</strong> do prédio utilizando-se a saída dos<br />
fundos pela gra<strong>de</strong>, <strong>de</strong>pois a caixa d’água e o subterfúgio do síndico<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 65
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com os caminhões que transportavam batata para o Mercado<br />
Central, as manobras <strong>de</strong> dobradura das lonas sobre a carroceria<br />
que Pezão realizava como ninguém, sob chuva ou sol; tantos riscos<br />
corridos do aparelho até aquele momento, o caixão repleto <strong>de</strong><br />
fl ores, a telinha branca sobre o rosto, o lacre sob a coroa <strong>de</strong> fl ores,<br />
tudo tão perfeitamente ensaiado e realizado sem um vacilo sequer.<br />
– Eu perguntei quem é o morto!<br />
– O senhor po<strong>de</strong>ria abaixar o tom <strong>de</strong> voz, por gentileza? Estamos<br />
num velório – disse o senhor João Ministério, fingindo não<br />
reconhecer a triste fi gura.<br />
Minha mãe se levantou e, com seu 1,5 metro <strong>de</strong> estatura, fi tou<br />
o agente:<br />
– O senhor é da família?<br />
– Claro que não, minha senhora. Estou aqui numa visita <strong>de</strong><br />
rotina do Departamento. Procurando pessoas.<br />
– Tem café e bolinhos ali naquela mesa. Fique à vonta<strong>de</strong>, senhor...<br />
– Veloso. Policial Veloso, minha senhora, a seu dispor.<br />
Os olhos <strong>de</strong> minha mãe encheram-se <strong>de</strong> lágrimas e ela voltou<br />
ao banco, amparada pelo senhor João. Percebia-se que não havia<br />
como questionar uma senhora que chorava. A conversa havia<br />
terminado. Então Limalha fi cou ainda mais inquieto na ca<strong>de</strong>ira,<br />
coçando a meia direita como se atacado por mil pulgas ou como se<br />
fi zesse sinais. O ruído dos carros na rua parecia não querer entrar<br />
naquele ambiente, espancado nas pare<strong>de</strong>s do fundo e esquecidos<br />
segundos após, como uma amnésia localizada. As fl ores estavam<br />
mais espessas junto ao morto.<br />
Eu sabia que seria simples: bastaria uma distração daquele<br />
casquilho e Limalha partiria seu pescoço. Agora ele se mantinha<br />
por <strong>de</strong>trás <strong>de</strong> uma pistola, mas tivesse ele coragem <strong>de</strong> enfrentar<br />
outro homem, mano a mano, e sua existência chegaria ao fi m. Sem<br />
carpi<strong>de</strong>iras, sem orações, sem her<strong>de</strong>iros. Apenas um movimento<br />
rápido do braço direito <strong>de</strong> Limalha e sua respiração cessaria. Eu<br />
via essas coisas, do modo que meu pai me contava. Tivesse Veloso<br />
a coragem <strong>de</strong> lutar às claras, e a faca <strong>de</strong> meu amigo conheceria<br />
seu sangue e o <strong>de</strong> seu assecla. Eu os via rolando entre os túmulos,<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Casagran<strong>de</strong>
Eduardo Domingues<br />
seus ossos fraturados e suas vísceras expostas, mas não ainda.<br />
Aquele labirinto borgiano aberto <strong>de</strong> lápi<strong>de</strong>s e cruzamentos soprava<br />
pequenas nuvens <strong>de</strong> algodão molhado em minhas narinas.<br />
Começamos a caminhada seguindo os coveiros que empurravam<br />
o carrinho enferrujado sob o féretro, na trilha aberta no gramado.<br />
Três minutos <strong>de</strong>ssa tortura e eu já me impacientava. Preocupavame<br />
a terra presa na sola dos sapatos, o barro que a chuva tornava<br />
espesso. Lembro-me com horror e tédio da argila das covas, do<br />
cheiro das fl ores e do silêncio, diante da laje eterna. Uma oração<br />
rápida, interrompida ru<strong>de</strong>mente:<br />
– Tem que abrir o caixão antes do sepultamento.<br />
Uma bomba havia caído no meio das lápi<strong>de</strong>s e, <strong>de</strong><br />
repente, todos os tornozelos <strong>de</strong> todos os homens pareceram<br />
irremediavelmente acorrentados uns aos outros, seus elos<br />
tocando <strong>de</strong> tempos em tempos o chão, faiscando em elétricas<br />
<strong>de</strong>scargas. Meu coração estava disparado e o calor que eu<br />
sentia <strong>de</strong>baixo da chuva era <strong>de</strong>sproporcional. Túmulos com<br />
seus números e datas passavam diante dos meus olhos numa<br />
sucessão macabra, vertiginosa. Uma alucinação dava lugar a<br />
outra, as mãos molhadas nos bolsos do calção muito curto, o<br />
medo tingindo o céu <strong>de</strong> cinza esver<strong>de</strong>ado, como num abismo.<br />
Todos tremiam, mas não minha mãe. Minha pequena mãe não<br />
tremia. Ela continuou firme, olhando o agente nos olhos, numa<br />
força que jamais tive.<br />
– Mengele, abra o caixão! Disse Veloso entre perdigotos.<br />
Limalha foi o primeiro a ver o rosto sereno <strong>de</strong> meu pai. Eu, o<br />
segundo. Sua pele fi na e muito pálida não pertencia àquele dia<br />
insone e tumultuado.<br />
– Homessa, Mengele! Esse não é o nosso homem!<br />
Assim dizendo, enxugou a aba do chapéu enquanto se afastava<br />
do caixão, com urgência. Deu um safanão no assistente, passou<br />
por todos nós e <strong>de</strong>sapareceu no morrinho, <strong>de</strong>pois da capela. Nós<br />
fi camos para o funeral.<br />
Ainda hoje me pergunto como aquilo fora feito. Ainda hoje<br />
percorro o quarteirão da Secretaria, na esperança <strong>de</strong> ver meu<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 67
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pai saindo do seu gabinete, terno alinhado, o couro dos sapatos<br />
sempre brilhante. Dizem que tenho difi culda<strong>de</strong>s em lidar com a<br />
realida<strong>de</strong>. Fuga pós-traumática na terapia. Realida<strong>de</strong> alterada. Sei<br />
apenas que <strong>de</strong>vo insistir e tentar enten<strong>de</strong>r como meus camaradas<br />
fi zeram aquilo.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Casagran<strong>de</strong>
Eduardo Domingues<br />
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Alegrete, <strong>de</strong> Trem<br />
Luís Eduardo Neves<br />
Às vésperas do seu 75º aniversário, natural <strong>de</strong> Porto Alegre, RS, fi lho <strong>de</strong><br />
alegretenses, raramente apela para reminiscências ao escrever. O conto<br />
Alegrete, <strong>de</strong> Trem é uma exceção.<br />
Formado em Geologia na primeira turma <strong>de</strong> UFRGS, ingressou na Petrobras<br />
em 1961 pela antiga Região <strong>de</strong> Produção da Bahia. Participou da fundação do<br />
Cenpes, em 1967, e trabalhou na extinta subsidiária Braspetro (exterior e se<strong>de</strong>)<br />
antes <strong>de</strong> retornar ao órgão hoje intitulado <strong>de</strong> Exploração & Produção, on<strong>de</strong><br />
se aposentou em 1990. Dedicou-se <strong>de</strong>s<strong>de</strong> então à leitura e à escrita <strong>de</strong> contos.<br />
Participou <strong>de</strong> quase todos os concursos da <strong>Petros</strong> e foi classifi cado em seis<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
5º lugar
<strong>de</strong>les, <strong>de</strong>stacando-se um segundo lugar, em 2006, e um terceiro, em 2010.<br />
Criticado por ter misturado contos meio trágicos com contos meio<br />
cômicos na sua primeira coletânea (A Comédia Urbana, 1992), adotou<br />
as categorias Lúbricos, Lúdicos e Conjugais para editá-los e reeditá-los<br />
periodicamente, com acréscimos, através da Fábrica <strong>de</strong> Livros do SENAI/RJ.<br />
Como não planeja o que escreve, termina seus contos quando encontra<br />
um fi nal a<strong>de</strong>quado. Este método, ou melhor, esta falta <strong>de</strong> método, acabou<br />
gerando quatro novelas com mais <strong>de</strong> cem páginas porque seus fi nais<br />
custaram muito a chegar. “Culpa dos personagens...”, sentencia o autor.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
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Mas que ligeiros passavam os postes <strong>de</strong> telégrafo pela janela<br />
do vagão... e que assustados fugiam os pássaros dos fi os on<strong>de</strong><br />
<strong>de</strong>scansavam! Era o seu trem que corria, fumaça no céu, fuligem<br />
no nariz. Pressa por quê? Era uma criança viajando <strong>de</strong> férias, mais<br />
contente impossível.<br />
Os avós à espera, sonho anual <strong>de</strong>les feito real com a chegada<br />
do neto. Será que receberam o telegrama?... Quanto ao sonho<br />
do menino, o <strong>de</strong> viajar sozinho, já não era um sonho. Partida na<br />
véspera, à noite, para a aventura <strong>de</strong> atravessar o Rio Gran<strong>de</strong> do Sul.<br />
Despedidas com mil recomendações dos pais preocupados, entrega<br />
da passagem ao homem <strong>de</strong> boné e busca do seu beliche numa<br />
cabine com gente estranha que roncou mais do que a locomotiva.<br />
Ainda bem que o balanço do trem <strong>de</strong>u sono...<br />
Fez força para sonhar com o cavalo manso e cego dum olho que<br />
o avô o <strong>de</strong>ixava montar na chácara on<strong>de</strong> morava, mas só apareciam<br />
no seu pensamento as lagartixas correndo pelo muro <strong>de</strong> pedra que<br />
ro<strong>de</strong>ava o pasto.<br />
Lá era meio longe do centro da cida<strong>de</strong>, mas aos domingos o avô o<br />
levava <strong>de</strong> charrete ao Cine Ypiranga com Y, on<strong>de</strong> via um episódio do<br />
<strong>de</strong>tetive Dick Tracy em preto-e-branco e um fi lme colorido, quem<br />
sabe As Minas do Rei Salomão... O velho não entrava no cinema,<br />
aproveitava a tar<strong>de</strong> para visitar parentes. Se assistisse a um fi lme<br />
<strong>de</strong> cowboy recordaria o seu tempo <strong>de</strong> tropeiro, levando gado <strong>de</strong><br />
fazen<strong>de</strong>iros ricos para invernadas ou para embarque num trem...<br />
Pena que ele próprio não fosse um fazen<strong>de</strong>iro rico...<br />
Mal amanheceu, bal<strong>de</strong>ação em Santa Maria, que um dia se<br />
chamou Santa Maria da Boca do Monte. Arrepio pelo vento gelado<br />
e pelo medo <strong>de</strong> se per<strong>de</strong>r na plataforma que não acabava <strong>de</strong> tão<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Alegrete, <strong>de</strong> Trem
Luís Eduardo Neves<br />
comprida. A mala pesava, mas nada <strong>de</strong> gastar seu dinheiro com<br />
carregador. Guardava-o para uns chocolates, num prenúncio <strong>de</strong><br />
vida marcada por planos e precauções. Cheiro <strong>de</strong> carvão. Café da<br />
manhã quente <strong>de</strong>mais no restaurante da estação, mas ele tinha o<br />
tempo <strong>de</strong> espera por outro trem, só com assentos, para prosseguir<br />
a viagem até as cinco da tar<strong>de</strong>. Se não se atrasasse...<br />
De criança só ele, pelo menos no vagão escolhido, on<strong>de</strong><br />
conseguiu um lugar junto à janela para apreciar as coxilhas e a<br />
preguiça <strong>de</strong> bois malhados, <strong>de</strong>itados ou pastando, indiferentes<br />
ao resfolego da locomotiva e a ele, nariz colado à vidraça gelada.<br />
Nas pontes <strong>de</strong> ferro barulhentas o trem diminuía e aí dava medo,<br />
mas passava. Diziam que o engenheiro construtor duma <strong>de</strong>las se<br />
suicidou por medo <strong>de</strong> que ela <strong>de</strong>smoronasse no dia da inauguração.<br />
Mas esta história se contava sobre muitas pontes...<br />
Num vilarejo sem nome, on<strong>de</strong> o trem nem parou, um<br />
cachorrinho perneta tentou emparelhar com o trem, mas coitado...<br />
Quando bateu a fome, farnel <strong>de</strong> galinha assada e fria com uma<br />
farofa que salpicou a camisa. Bala azedinha logo <strong>de</strong>pois, nunca<br />
antes, meu fi lho! Mas o mais importante era a sua In<strong>de</strong>pendência,<br />
só por viajar só.<br />
A Morte só existia no brado retumbante dum hino. O livro <strong>de</strong><br />
História tinha uma coisa que ele não entendia: D. Pedro I, espada<br />
na mão, era mais moço que o fi lho, aquele velho barbudo... A<br />
ban<strong>de</strong>ira do Brasil era sagrada. Diante <strong>de</strong>la ele <strong>de</strong>sfi lava uma vez<br />
por ano, feito soldado, passo certo embora banda <strong>de</strong>safi nada. E<br />
o seu país era enorme, mapa colorido em capas <strong>de</strong> ca<strong>de</strong>rno e na<br />
pare<strong>de</strong> da sala <strong>de</strong> aula. Pernambuco... capital? Não po<strong>de</strong> olhar...<br />
Quem disso se lembra? Só mesmo um velho, numa sessãonostalgia,<br />
com preguiça <strong>de</strong> contar o resto daquela viagem e duma<br />
vida cheia <strong>de</strong> bal<strong>de</strong>ações, com cenas surgidas duma memória<br />
cansada: a fumaça do trem, gente carregando malas, a galinha<br />
com farofa, aquele cachorrinho perneta, o cavalo cego dum olho,<br />
as lagartixas, as estações com nomes circunstanciais como Tigre,<br />
Jacaquá, sabe-se lá... e on<strong>de</strong> mais o trem parava p’ra matar a sua<br />
se<strong>de</strong> <strong>de</strong> vapor.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 73
74<br />
A do menino era <strong>de</strong> gasosa <strong>de</strong> limão, vendida nas paradas por<br />
outros, <strong>de</strong> pés <strong>de</strong>scalços, que ele jamais reveria não fosse aquela<br />
rêverie que o envolveu e lhe <strong>de</strong>volveu os avós, distantes tempo<br />
e espaço. Dois astros perdidos no firmamento e achados no<br />
pensamento só porque se lembrou daquela viagem <strong>de</strong> trem...<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Alegrete, <strong>de</strong> Trem
Luís Eduardo Neves<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 75
76<br />
O Canário<br />
Antonio Ângelo <strong>de</strong> Oliveira<br />
Nasceu e viveu a infância em Bom Despacho, interior <strong>de</strong> Minas Gerais,<br />
on<strong>de</strong>, na juventu<strong>de</strong>, foi estimulado ao hábito da leitura, facilitado pela<br />
mo<strong>de</strong>sta biblioteca municipal on<strong>de</strong>, porém, não faltavam obras <strong>de</strong> autores<br />
importantes. Entre os brasileiros, chamou-lhe a atenção os que abordam a<br />
riqueza <strong>de</strong> personagens e histórias regionais, tais como José Lins do Rego,<br />
<strong>de</strong> Fogo Morto; Eucli<strong>de</strong>s da Cunha, <strong>de</strong> Os Sertões; Graciliano Ramos, <strong>de</strong><br />
São Bernardo, e mineiros como Mário Palmério, <strong>de</strong> Vila dos Confi ns; e,<br />
inevitável, Guimarães Rosa, <strong>de</strong> Gran<strong>de</strong> Sertões, Veredas – uma lista mínima,<br />
apenas para citar alguns dos que marcaram a experiência do autor.<br />
Leitor contumaz, aventurou-se na poesia e, um pouco menos, nos<br />
contos. Em 2011 fi cou em 2º lugar no <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> Crônicas da Associação<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
4º lugar
Médica Brasileira. Participou do X <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>, on<strong>de</strong> foi<br />
classifi cado em 6º lugar, com o conto O Temporal.<br />
Formado em Medicina, mora e trabalha em Belo Horizonte, MG, cida<strong>de</strong><br />
que tem em seus arredores a beleza permanente das montanhas e incontáveis<br />
lugarejos com atrativos para quem queira usufruir a atmosfera mineira.<br />
A inspiração para o conto O Canário veio das inúmeras idas às fazendas<br />
<strong>de</strong> parentes na infância e adolescência e, nos últimos anos, à Fazenda<br />
Engenho d’Água, localizada próxima à Floresta Estadual Uaimi-í, em<br />
Glaura, município <strong>de</strong> Ouro Preto, MG. Seus proprietários, Helton e<br />
Breno, <strong>de</strong>senvolveram no local um projeto <strong>de</strong> tratamento e soltura <strong>de</strong><br />
aves apreendidas em situação ilegal. Um aprendizado a mais <strong>de</strong> liberda<strong>de</strong>.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
77<br />
77
78<br />
Tião acordou cedo. Demasiado até, quando lá fora o meioescuro<br />
ainda dominava. Chovera à noite, das chuvinhas miúdas,<br />
o tic-tic sem fi m no telhado. Tivera sono remansoso, <strong>de</strong>stes que<br />
nem sonho comportava. De quando em vez, movia-se no colchão<br />
<strong>de</strong> palha – palhas secas estralando – se aconchegava às cobertas,<br />
e pegava a dormir <strong>de</strong> novo. Até tar<strong>de</strong> po<strong>de</strong> ver refl etida em cima,<br />
nas telhas, a luz <strong>de</strong> lamparina do quarto ao lado, aon<strong>de</strong> o ronco<br />
do pai, madrugada entreira, chegou a incomodá-lo.<br />
Antes <strong>de</strong> o galo cantar, Tião já apeara da cama. Tinha avisado<br />
no dia anterior que iria à vila. Sua mãe, lá do quarto, interrogou:<br />
– Tião, pra que tão cedo assim?<br />
– Deu vonta<strong>de</strong> <strong>de</strong> fi car na cama não... – respon<strong>de</strong>u.<br />
Tinha seus <strong>de</strong>zesseis anos. De nome Sebastião, <strong>de</strong>s<strong>de</strong> pequeno<br />
Tião é como o chamavam.<br />
Criado na roça, ajudando o pai na plantação e no apartear do<br />
gadinho campeiro, cresceu esperto o moleque. Teve seus abcês,<br />
encaminhado nas letras por artes <strong>de</strong> D. Zizica da escola rural. Sonhador<br />
por <strong>de</strong>mais, isto era! Capaz <strong>de</strong>, beira <strong>de</strong> córrego, fi car cismarento vendo<br />
o correr da água entre as pedras ou a viagem das nuvens na vastidão do<br />
céu. Ou ainda, franciscano, atentar aos passarinhos, seus voos e cantos.<br />
Após levantar-se, andou pela casa em penumbras, persignouse<br />
frente à imagem <strong>de</strong> Nossa Senhora na sala, on<strong>de</strong> a vela acesa<br />
tremelicava, e saiu para o terreiro. Fora, frio <strong>de</strong> primavera –<br />
novembros – cheiro <strong>de</strong> terra molhada e um ventinho treteiro<br />
na cara. Foi até <strong>de</strong>baixo da mangueira e <strong>de</strong>u uma boa mijada,<br />
aliviando o <strong>de</strong>sconforto da bexiga. Capucho, o cachorro da casa,<br />
veio fazer agrados, mas Tião não quis saber: “sai pra lá”, foi tocando<br />
o <strong>de</strong>sinquieto, que parou à distancia, <strong>de</strong>sditoso.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
O Canário
Antonio Ângelo <strong>de</strong> Oliveira<br />
Ao voltar para <strong>de</strong>ntro, o rádio do pai já sintonizara a Aparecida;<br />
dupla sertaneja cantava paixões <strong>de</strong>senfreadas. Em cima da mesa,<br />
bolo <strong>de</strong> fubá, biscoitos, queijo amarelo e manteiga. Sua mãe trazia<br />
o café fumegante, cheiro gostoso espalhando-se casa afora.<br />
– Eta, que acordou cedo <strong>de</strong> vera, hein?! – disse ela.<br />
– Quero aproveitar a fresca – respon<strong>de</strong>u.<br />
– Num volta tar<strong>de</strong>, menino – gritou o pai lá do quarto.<br />
Tomou café e a seguir pegou na varanda a gaiola com o canárioda-terra,<br />
pediu a benção (“a benção pai, a benção mãe” – “vai com<br />
Deus, meu fi lho”) e saiu. Quando atravessou o curral, o sol pispiava<br />
a nascer; coloridos amarelos-ouro tingiam o alto do cerrado, beira<br />
do horizonte. A porteira guinchou quando a abriu.<br />
Gaiola na mão, foi morro abaixo rumo ao fundo do vale on<strong>de</strong><br />
o caminho virava para a esquerda rumo à fazenda do Pôsico e da<br />
ponte <strong>de</strong> ma<strong>de</strong>ira rio acima, cerca <strong>de</strong> uma légua. Seguiu pelo <strong>de</strong>clive<br />
em trilho estreito que ia até a margem do rio on<strong>de</strong> estava a canoa.<br />
Quando o céu resplan<strong>de</strong>ceu, já ia na meada das correntes. Raios<br />
bateram direto nas asas do canário, que refulgiu que nem limão<br />
maduro. Tião sorveu o ar fresco peito a<strong>de</strong>ntro. Sentia-se inteiro o<br />
marmanjo, bem que satisfeito da vida. À beira do rio, atraiu-lhe<br />
o olhar o cipó-<strong>de</strong>-são-joão, tapete laranja estendido no barranco.<br />
Dava linha para a imaginação, enquanto os remos remordiam a<br />
superfície semovente do rio. Dinorah fi cara <strong>de</strong> encontrá-lo no<br />
Largo da Matriz após a missa. Pensava na moça: olhos gran<strong>de</strong>s<br />
<strong>de</strong> pestanas recurvas, a pele negra e macia que nem jabuticaba...<br />
Seu coração alvoroçava-se. Uma ave passou rente à sua cabeça,<br />
um gavião atrevido certamente. Viu na outra margem luzes <strong>de</strong><br />
lampião. “Pescadores”, pensou. Hora havia que o vento reforçava,<br />
querendo levar-lhe o chapéu <strong>de</strong> palha e lançá-lo à correnteza.<br />
Pássaros trinavam no capão beira-rio; até o canário cismou <strong>de</strong><br />
querer cantar. O sol, redoma <strong>de</strong> fornalha em brasa, <strong>de</strong>rramava<br />
seus raios contra a montanha, reverberando encosta abaixo até se<br />
esparramar sobre as águas.<br />
Remou até a outra margem, on<strong>de</strong> numa prainha arenosa<br />
amarrou a canoa, que ali permaneceria no seu aguardo. Foi em<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 79
80<br />
frente, seguindo pela estradinha que ia dar na Vila. Logo a seguir,<br />
topou com Seu Ariosto. Cambeta, espigado e magro, tinha o<br />
costume <strong>de</strong> juntar-se ao seu pai e outros para o truco nos fi nais<br />
<strong>de</strong> semana. Não gostava <strong>de</strong> per<strong>de</strong>r e trancafi ava a cara quando<br />
as cartas lhe fugiam; mas se tratava <strong>de</strong> um bom homem, <strong>de</strong> atos<br />
corretos, <strong>de</strong> honestas intenções.<br />
– Ei Tião, sobe aqui no carro! Levo sem paga – convidou-o em<br />
riso aberto.<br />
Tião não titubeou e empoleirou-se no carro <strong>de</strong> boi que seguia<br />
morro acima na manhã estival, os chumaços <strong>de</strong> baraúna gemendo<br />
cantoria sem fi m.<br />
– Vou levando encomenda pro Chico do Armazém: ovos,<br />
queijo, carne <strong>de</strong> lata na banha... – disse o carreiro. Tiro proveito<br />
do domingo, não tem arranjação na roça pra fazer.<br />
– E Dona Geralda, nos serviço <strong>de</strong> casa? – arguiu Tião.<br />
– Tá lá, no manejo dos menino. Precisa ver o Cletinho, anda<br />
num senvergonhismo danado o miúdo, querendo o tempo todo<br />
cair nas artes, um travesso... Saiu do engatinho; agora acha que é<br />
gente pra correr casa toda, querendo por que quer ir pro curral. Dia<br />
<strong>de</strong>ste peguemos o saliente quase que ao pé do Rochedo, boi sem<br />
linha que zanzava por ali, beira da casa. Geralda é que diz: “menino<br />
mais estripulento este; num po<strong>de</strong> tirar os olhos <strong>de</strong>le um tico”. E ocê,<br />
que <strong>de</strong>u pra ir pra cida<strong>de</strong> tão cedo com este passarim-canário aí?<br />
– Tô levando pra Dinorah, Sô’Riosto, fi quei <strong>de</strong> encontrar com<br />
ela <strong>de</strong>pois da missa.<br />
– Eta menino danado, tá <strong>de</strong> namoro fi rme? Filha <strong>de</strong> quem a Dinorah?<br />
– Seu Divino, da Prefeitura...<br />
– Ah, que mexe com a papelada do imposto. Bobo é que ocê<br />
num é, hein Tião! Menina mais formosa, uma tetéia!<br />
Tião fi cou a mirar a estradinha que fi cava para trás, ver<strong>de</strong>s do mato<br />
em tons diversos, o transvôo <strong>de</strong> pássaros nas grimpas das árvores,<br />
arruaça <strong>de</strong> maritacas cruzando o céu, ipês salpicando <strong>de</strong> amarelo a<br />
mata. Saltou do carro numa baixada e correu até um amontoado <strong>de</strong><br />
arbustos on<strong>de</strong> colheu goiabas maduras, frias, molhadas pelo orvalho,<br />
que dividiu com o companheiro <strong>de</strong> jornada.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
O Canário
Antonio Ângelo <strong>de</strong> Oliveira<br />
Passaram à frente <strong>de</strong> um sítio abandonado, porteira em cacos e<br />
casinha velha <strong>de</strong> portas e janelas escurecidas, trepa<strong>de</strong>iras subindo<br />
pelas pare<strong>de</strong>s.<br />
– Pobre do Levindo – pon<strong>de</strong>rou Seu Ariosto – morrer daquele<br />
jeito... Tudo por causa da <strong>de</strong>smiolada da mulher que se embeiçou<br />
por viajante que carregou ela pros confi ns do mundo. Carecia <strong>de</strong><br />
acabar assim não. Mas cada um tem seu <strong>de</strong>stino traçado. Danada<br />
aquela Zaíra... E bonita que dava gosto. Morena, cabelão comprido<br />
até a cintura e uns en<strong>de</strong>moninhados <strong>de</strong> uns olhos que entortavam<br />
qualquer idéia. Tinha que <strong>de</strong>sembestar mesmo em <strong>de</strong>sgraceira, do<br />
tanto que o Levindo <strong>de</strong>u <strong>de</strong> cair no ferrão da tristura e da cachaça.<br />
Agora t’aí o sítio, tudo abandonado; ninguém quer morar em casa<br />
on<strong>de</strong> um acabou daquele jeito.<br />
Seu Ariosto fez o sinal da cruz <strong>de</strong>pois <strong>de</strong> tirar o chapéu.<br />
Adiante, fazendinha nos trinques, bananal vistoso, o recanto do<br />
Noé da Don’Ana. O riacho transcorria num luxo <strong>de</strong> transparência,<br />
risonho e saltitante, as margens cheias <strong>de</strong> mato on<strong>de</strong> fl ores do<br />
campo dançavam ao vento. Da chaminé subia fumaça clara<br />
enovelada ao ar da manhã. Um tiziu soltava seu canto dando<br />
saltinhos no galho do limoeiro: tiziuuu... tiziuuu...<br />
– Passarim mais aparecido – falou Tião – tem <strong>de</strong> pular toda<br />
hora que canta!<br />
– Carece <strong>de</strong>stas manhas, a natureza – pon<strong>de</strong>rou Ariosto – jeitos<br />
<strong>de</strong> fazer o rotineiro, como Deus instalou nas coisas e nos viventes.<br />
Estru’dia mesmo vi um tiú na estrada indo pra Pachêca, cê num<br />
imagina que tamanho, pra mais <strong>de</strong> metro! Parecia mais um jacaré<br />
fugitivo do rio. Bonito ele correndo, rabeando, sumindo no<br />
matagal... Se a gente enten<strong>de</strong> do mundo? Necas, nele mesmo é que<br />
semo sem governo, na ignorança <strong>de</strong> suas valida<strong>de</strong>s.<br />
E Seu Ariosto tocava os bois, cutucando-os com o ferrão:<br />
– Vamo Estrelo... Malhado!<br />
Casinhas simples começavam a aparecer, cercas <strong>de</strong> bambu,<br />
quintais com árvores diversas, cachorros a correr em latição,<br />
querendo assustar as parelhas, meninos brincando na rua. Mais à<br />
frente Tião agra<strong>de</strong>ceu a carona.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 81
82<br />
– No mais tardar, lá pelas quatro tô <strong>de</strong> volta, Tião; querendo,<br />
volta comigo – e lá foi Seu Ariosto, o carro entoando sua cantiga<br />
sem fi m.<br />
Chegado à praça da igreja, sentou-se num banco <strong>de</strong>baixo do<br />
caramanchão a <strong>de</strong>sfrutar o frescor da sombra. Observando o<br />
movimento, reconheceu passantes: – Zequinha Ferroviário, Antão<br />
do caminhão <strong>de</strong> leite, Dona Çãozica indo rumo à igreja. Passou<br />
também Divaldi, primo da Dinorah, que se aproximou:<br />
– Que cê tá fazendo aí, Tião?<br />
– Esperando Dinorah – respostou seco.<br />
– Então fi ca aí que uma hora ela aparece – Divaldi fez cara <strong>de</strong><br />
<strong>de</strong>boche e foi andando num balanço <strong>de</strong> moleque querendo se dar<br />
ares <strong>de</strong> gente gran<strong>de</strong>. “Entojado”, matutou Tião.<br />
Não <strong>de</strong>u muito tempo e ela surgiu, uma belezura no meio da<br />
manhã, sorriso nos lábios, alvura <strong>de</strong> <strong>de</strong>ntes, tudo conformado em<br />
encantamento que se transmudava em pura ternura no peito do<br />
garoto. Ela foi chegando, açambarcando tudo, colocando no <strong>de</strong>svão<br />
do vazio o restante dos viventes. Trajava vestido <strong>de</strong> cores claras<br />
indo até abaixo dos joelhos, cinto largo na cintura. Sentou-se ao<br />
lado <strong>de</strong> Tião, que mal conseguia suster a emoção:<br />
– Ei, Tião, há muito que ocê chegou?<br />
– Um tanto, Dinorah.<br />
– Estava com sauda<strong>de</strong> <strong>de</strong> mim, estava? – perguntou com olhos<br />
travessos.<br />
– Um tanto... Quer dizer, muito, Dinorah.<br />
Ele pegou a mão <strong>de</strong>la entre as suas.<br />
– Tava mesmo com sauda<strong>de</strong>, Dinorah. E você lembrou <strong>de</strong> mim,<br />
nem que um tantinho?<br />
Dinorah apertou sua mão.<br />
– Ah, Tião, você que é mesmo bocoió. Nem me lembro d’ocê,<br />
um minutinho nem...<br />
E o abraçou, sussurrando em seu ouvido:<br />
– Gosto tantão d’ocê!<br />
Depois Dinorah perguntou o que fazia ali aquela gaiola com<br />
o canário.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
O Canário
Antonio Ângelo <strong>de</strong> Oliveira<br />
– Trouxe pr’ocê, Dinorah; o mais vistoso que eu consegui pegar<br />
na roça.<br />
De repente Tião notou nos refl exos dos olhos <strong>de</strong>la – luzes e<br />
sombras em águas <strong>de</strong> poço fundo – a turbulência que afl orava.<br />
Não percebeu ali nem um pouco da alegria que esperara.<br />
– Como é que faz <strong>de</strong>ste jeito com o bichinho, <strong>de</strong>ixando ele ai<br />
assim nesta gaiola? Num vê que ele é que nem nós, Tião, gosta nem<br />
um pouco <strong>de</strong> fi car na prisão... Olha a tristurinha <strong>de</strong>le.<br />
Tião permaneceu ali encabulado, sem saber o que fazer. Foi<br />
Dinorah – cheia <strong>de</strong> dó pela ave – que propôs:<br />
– Vamos lá pra casa, a gente solta ele no quintal.<br />
Não havia como recusar e pouco tempo <strong>de</strong>pois, em meio a<br />
mangueiras, bananeiras e outras árvores, o canário escapou pela<br />
portinhola aberta, alçando voo contra o azul do céu.<br />
Tião fi cou por ali, na casa <strong>de</strong> Dinorah, on<strong>de</strong> almoçou frango<br />
caipira, arroz, angu, tutu e couve. Dona Candinha, mãe <strong>de</strong>la, parece<br />
que simpatizava com ele, tratando-o com apreço. Havia os irmãos<br />
mais velhos, que até mangavam <strong>de</strong>le, mas sem <strong>de</strong>spiques; sobrinhos<br />
corriam e gritavam pela casa junto aos cachorros. Seu Divino <strong>de</strong><br />
quando em vez levantava a voz, exigindo or<strong>de</strong>m, sem que muito o<br />
aten<strong>de</strong>ssem. Mais tar<strong>de</strong>, Divaldi chegou, cumprimentou Dinorah,<br />
mas não se mostrou amistoso com Tião, a quem fez que não viu.<br />
“Ciumeira <strong>de</strong> primo enrabichado”, cismou Tião e, no <strong>de</strong>spiste,<br />
convidou a namorada para irem até a praça tomar sorvete. Queria<br />
mais é fi car a sós com a moça, po<strong>de</strong>r-se banhar nos seus olhos, apertála<br />
justinho ao peito. Que o assanhado do Divaldi fosse se danar!<br />
– Aquele seu primo... – começou a comentar.<br />
– Esquenta não, Tião, é um metido a besta – foi ela logo botando<br />
água na fervura.<br />
Na travessia <strong>de</strong> volta, impulsionando a canoa na travessia do rio,<br />
quando o sol tendia <strong>de</strong>cidido para o horizonte, Tião enternecia-se<br />
na reminiscência dos acontecimentos. Sem parar <strong>de</strong> remar, fechou<br />
os olhos para melhor lembrar-se <strong>de</strong> quando – já o canário fora <strong>de</strong><br />
vistas – Dinorah sorriu para ele, <strong>de</strong>u-lhe um abraço apertado e,<br />
após olhar fundo em seus olhos, falou:<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 83
84<br />
– Obrigado, Tião; este é o melhor presente que podia dar pra mim.<br />
O beijo na boca que veio a seguir – o primeiro – selou <strong>de</strong> vez<br />
sua felicida<strong>de</strong>.<br />
Da margem vinha a cantoria estri<strong>de</strong>nte das cigarras. A noite<br />
<strong>de</strong>scia com passadas matreiras por encostas, sopés <strong>de</strong> serras e<br />
pirambeiras, revestindo o mundo com seus mistérios. Os remos<br />
batiam ritmados na superfície do rio.<br />
Quando Tião pisou o chão do alpendre <strong>de</strong> sua casa, a barra do<br />
horizonte já se tingia <strong>de</strong> vermelhos e alaranjados. Olhou para as gaiolas<br />
<strong>de</strong>penduradas e foi logo pensando, aos ver os pássaros lá <strong>de</strong>ntro:<br />
– Amanhã solto todos – e foi entrando casa a<strong>de</strong>ntro.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
O Canário
Antonio Ângelo <strong>de</strong> Oliveira<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 85
86<br />
Regra <strong>de</strong> Três<br />
Luís Fernando Lima <strong>de</strong> Brito<br />
O autor do texto Regra <strong>de</strong> Três, po<strong>de</strong>-se dizer, não é exatamente do time<br />
<strong>de</strong> escritores que produz com muita frequência. A média atual é um conto<br />
ou crônica a cada dois anos. Mesmo assim, ele tem por hábito participar<br />
<strong>de</strong> concursos literários. Já venceu ao menos dois: as edições do Stanislaw<br />
Ponte Preta, realizada no Rio <strong>de</strong> Janeiro, e o Felippe D´Oliveira, no Rio<br />
Gran<strong>de</strong> do Sul. Seu processo criativo passa pela constante observação do<br />
cotidiano, prática com a qual Luis Fernando procura assimilar pequenos<br />
<strong>de</strong>talhes e, “principalmente, os absurdos do dia a dia”.<br />
Seu autor preferido no momento é o português José Saramago, e o livro<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
3º lugar
<strong>de</strong> cabeceira, uma publicação sobre astronomia, intitulada Selene, a Lua ao<br />
Alcance <strong>de</strong> Todos, <strong>de</strong> <strong>Rubens</strong> <strong>de</strong> Azevedo. A ciência que trata dos astros, aliás,<br />
é seu hobby predileto. Para Luis Fernando, o mercado editorial brasileiro<br />
está em fase <strong>de</strong> crescimento e caminha para o reconhecimento dos autores<br />
nacionais além das nossas fronteiras. Por enquanto, publicou apenas contos<br />
e crônicas em coletâneas <strong>de</strong> concursos literários, mas preten<strong>de</strong> publicar<br />
uma obra autoral um dia.<br />
É casado e tem dois fi lhos – Pedro e Eduardo. Trabalha na gerência <strong>de</strong><br />
Patrocínios Culturais da Petrobras, Rio <strong>de</strong> Janeiro, RJ.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
87<br />
87
88<br />
Desengatilhou a arma. Desistira <strong>de</strong> usá-la. Era um homem bom,<br />
um simples contador, e não um assassino. Não importava o que o<br />
infeliz na sua frente acabara <strong>de</strong> contar. Não importava também o<br />
que sua mulher havia feito. Não iria pegar trinta anos <strong>de</strong> ca<strong>de</strong>ia por<br />
isso. Sua mulher o traíra muitas vezes, agora sabia, mas isso não<br />
era o fi m do mundo. O sujeito à sua frente abrira o bico, contara<br />
toda a verda<strong>de</strong>, <strong>de</strong>talhara as confi dências que ouvira tantas vezes<br />
da mulher do contador, naquele mesmo quarto. Agora ele sabia<br />
que foram cinco amantes em seis anos. Jamais suspeitara. Cinco,<br />
em seis anos... Na média, zero vírgula oitenta e três, três, três,<br />
infi nitos três, uma dízima periódica <strong>de</strong> amantes por ano. Odiava<br />
dízimas periódicas. Dízimas eram um argumento usado pelos não<br />
iniciados para tentar <strong>de</strong>monstrar a imperfeição da matemática. Só<br />
que a matemática era perfeita, ele o sabia. Tão perfeita que se ele<br />
se incluísse entre os amantes – afi nal, os maridos também amam –<br />
seriam seis homens em seis anos. Assim, na média – e, no fundo, no<br />
fundo, o que importa é a média -, um homem por ano. Agora sim.<br />
Um. Número redondo, perfeito, a unida<strong>de</strong> clara e concisa. Ajudava<br />
a enxergar a verda<strong>de</strong>ira dimensão do problema. Não era tão grave.<br />
Apenas um por ano, e incluindo a ele próprio! Antes <strong>de</strong> digerir<br />
completamente este raciocínio, o outro sujeito começou a dizer<br />
que sua mulher só o havia traído por <strong>de</strong>testar seu jeito <strong>de</strong> ser. Ela<br />
o achava um chato, que tinha <strong>de</strong> quantifi car tudo a sua volta para<br />
que o mundo fi zesse sentido. “Só que o mundo não tem sentido”,<br />
dizia ela. Ah, como estava errada! Galileu já havia dito que o livro<br />
do mundo está escrito em caracteres matemáticos. E quem era ela<br />
para discordar <strong>de</strong> Galileu? Já ele, ele sim acreditava nos números,<br />
acreditava na matemática e nas outras ciências. Mas não era tão<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Regra <strong>de</strong> Três
Luís Fernando Lima <strong>de</strong> Brito<br />
cartesiano como sua mulher dizia. Era exagero <strong>de</strong>la e ele não iria<br />
pegar trinta anos <strong>de</strong> ca<strong>de</strong>ia por causa <strong>de</strong> uma simples traição<br />
quíntupla, ou sêxtupla, que seja. Mesmo reduzindo a pena em dois<br />
terços e <strong>de</strong>scontando quatro anos por bom comportamento, teria<br />
<strong>de</strong> cumprir uns bons vinte por cento da pena. E, acreditem, seis<br />
anos é muita coisa quando se está atrás das gra<strong>de</strong>s.<br />
***<br />
Havia saído do trabalho na hora do almoço para pagar a conta <strong>de</strong><br />
telefone, naquela sexta-feira nebulosa, quando o celular tocou e uma<br />
voz feminina e anônima, vinda <strong>de</strong> um orelhão qualquer, contou-lhe<br />
tudo. Deu o nome do amante da mulher, <strong>de</strong>u o en<strong>de</strong>reço, contou<br />
<strong>de</strong>talhes sórdidos. Ele registrou tudo, acreditou em cada palavra que<br />
ouviu. Agora sim, tudo se encaixava. Era tão óbvio. Como não havia<br />
percebido antes? As saídas misteriosas no meio da tar<strong>de</strong>, enquanto<br />
ele estava no trabalho, as frequentes dores <strong>de</strong> cabeça, o tom <strong>de</strong> voz<br />
sarcástico, as piadinhas na frente dos amigos... Aquele telefonema<br />
anônimo era a prova dos nove. Não voltou ao escritório. Pegou um<br />
ônibus e foi para casa. Sua mulher não estava. Subiu na banqueta e<br />
abriu uma caixa <strong>de</strong> papelão guardada no canto mais inacessível do<br />
guarda-roupa. Era a pistola da Segunda Guerra que nunca usara,<br />
herança do pai, herói <strong>de</strong> Monte Castelo. Não sabia atirar, mas pelo<br />
menos sabia que tinha <strong>de</strong> ter uma bala na agulha para funcionar. E<br />
tinha. Saiu apressadamente, foi até o en<strong>de</strong>reço anotado às pressas<br />
no verso da conta <strong>de</strong> telefone e agora estava ali, na frente do sujeito<br />
número cinco, sem saber ao certo o que fazer. Respirou fundo, pôs<br />
a cabeça para funcionar novamente. Seria mais lógico sair dali, se<br />
separar da mulher, ver a fi lha apenas nos fi ns <strong>de</strong> semana. Ele po<strong>de</strong>ria<br />
se casar <strong>de</strong> novo, ela po<strong>de</strong>ria se apaixonar por algum outro imbecil,<br />
e bola pra frente que a vida continua. Guardou a arma sob a camisa<br />
e caminhou para a porta.<br />
– Não quero mofar seis anos na ca<strong>de</strong>ia, disse antes <strong>de</strong> sair, como<br />
se sentisse obrigação <strong>de</strong> explicar ao outro a repentina mudança <strong>de</strong><br />
atitu<strong>de</strong>. Saiu, encostando a porta vagarosamente.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 89
90<br />
Já era noite. Chovia. Chuva <strong>de</strong> trovão e relâmpagos. Estava calmo<br />
e incrivelmente orgulhoso da atitu<strong>de</strong> que tomara. Era maduro e<br />
equilibrado o sufi ciente para saber que essas coisas po<strong>de</strong>m acontecer<br />
com qualquer casal. Quem sabe ele também não teria sua parcela <strong>de</strong><br />
culpa? Talvez se tivesse dado mais atenção à mulher... “O amor não<br />
é uma equação tão simples como parece a princípio. Muitas são as<br />
variáveis”, pensou.<br />
Meteu a mão no bolso para aquecê-la e sentiu um papel dobrado<br />
e amassado. Era a conta <strong>de</strong> telefone. Esquecera <strong>de</strong> pagar. Vencia<br />
naquele dia e o banco já havia fechado. Suou frio. Multa <strong>de</strong> dois por<br />
cento, juros <strong>de</strong> <strong>de</strong>z por cento. Tremeu. Nunca pagara uma multa<br />
na vida, nunca atrasara uma conta. Dois por cento mais <strong>de</strong>z por<br />
cento igual a doze por cento <strong>de</strong> puro prejuízo. Aquilo era o fi m<br />
da picada! E tudo culpa daquela vaca, daquela ca<strong>de</strong>la vagabunda!<br />
Parou, repentinamente. E aquele <strong>de</strong>sgraçado lá atrás? Deve estar<br />
rindo <strong>de</strong>le agora, pensando “ganhou cinco pares <strong>de</strong> chifre, com<br />
juros, multa e correção monetária!”. Foi a gota d´água.<br />
Deu meia volta. Um relâmpago cortou o céu. Contou: um, dois,<br />
três, quatro segundos, trovão. A chuva apertou, soando como um<br />
rádio fora <strong>de</strong> sintonia, no exato momento em que entrou no prédio.<br />
Na rua, as pessoas corriam ensopadas, fugindo do temporal. Outro<br />
relâmpago. Um, dois, três, quatro segundos, trovão. A porta estava<br />
<strong>de</strong>strancada. Entrou no quarto <strong>de</strong> supetão. O sujeito pulando da<br />
cama, o marido engatilhando a arma. Relâmpago. Um, dois, três,<br />
quatro segundos, trovão. O homem se ajoelhou, implorou perdão.<br />
O contador esperou por outro relâmpago. Um, dois, três, quatro<br />
segundos, trovão. Ninguém percebeu nada. O estrondo assustador<br />
abafara o único tiro, certeiro e friamente calculado.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Regra <strong>de</strong> Três
Luís Fernando Lima <strong>de</strong> Brito<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 91
92<br />
Conto <strong>de</strong> Fadas<br />
Flávio Cesar <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>iros Júnior<br />
Nasceu em Belo Horizonte, MG, em 1964. Formou-se em Medicina pela<br />
UFMG em 1988, especializando-se em Oftalmologia. Casado, tem uma fi lha.<br />
Escreveu crônicas em jornais universitários no tempo <strong>de</strong> estudante. Publicou<br />
seu primeiro romance em 2004: Quintessência (Editora Monções), uma história<br />
policial ambientada em Belo Horizonte no fi nal do século XXI. Seu segundo<br />
romance, Casas <strong>de</strong> Vampiro (Tarja Editorial), <strong>de</strong> fi cção científi ca e terror, foi<br />
publicado em 2010. O terceiro romance é um fi xup 1 que reúne os gêneros<br />
steampunk e história alternativa, chamado Homens e Monstros – A Guerra Fria<br />
Vitoriana (Draco – 2012).<br />
Seu conto publicado na coletânea Paradigmas 2 (Tarja) foi selecionado para<br />
o volume Paradigmas Defi nitivos (Tarja – 2012). Tem contos e noveletas nas<br />
coletâneas Steampunk 2 (Tarja - 2009), Imaginários 1 (Draco - 2009), Vaporpunk<br />
(Draco - 2010), Assembleia Estelar (Devir - 2010) e Dragões (Draco – 2012).<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
2º lugar
Em 2011, seu conto Por um Fio foi premiado em segundo lugar no<br />
<strong>Concurso</strong> Hydra, sendo publicado na revista americana Orson Scott Card’s<br />
Intergalactic Medicine Show. Tornou-se membro da prestigiosa SFWA (Science<br />
Fiction & Fantasy Writers of America). Sua noveleta Pendão da Esperança,<br />
publicada na coletânea Space Opera (Draco – 2011) ganhou o Prêmio Argos<br />
2012, promovido pelo Clube <strong>de</strong> Leitores <strong>de</strong> Ficção Científi ca, na categoria<br />
Melhor História Curta. Continua escrevendo compulsivamente.<br />
1Um romance fi xup é o resultado <strong>de</strong> uma técnica literária que consiste na criação <strong>de</strong><br />
contos in<strong>de</strong>pen<strong>de</strong>ntes entre si, que po<strong>de</strong>m ser lidos em qualquer or<strong>de</strong>m, mas que lidos em<br />
conjunto formam uma trama.<br />
2Steampunk é um subgênero da fi cção científi ca que ganhou fama no fi nal dos anos<br />
1980 e início dos anos 1990.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
93<br />
93
94<br />
– Posso perguntar o que uma senhorita <strong>de</strong>sse garbo e elegância<br />
está fazendo, sozinha, num lugar inóspito como esse?<br />
– Não me enche o saco, ô sapo!<br />
– Puxa vida, me perdoe, eu só estava tentando puxar conversa...<br />
– Tsc. Desculpe, sapo. É que hoje o meu humor já foi pro brejo.<br />
– Literalmente.<br />
– Pra você ver...<br />
– Mas, me diga, por que tanta contrarieda<strong>de</strong>? A senhorita é<br />
bem conhecida por estas bandas. Sei que não me engano, é a<br />
princesa que vive naquele enorme castelo ali na colina, cercada <strong>de</strong><br />
mordomias, ricos vestidos, só come do bom e do melhor...<br />
– E do que adianta isso tudo, se nem consigo arrumar um<br />
namorado?<br />
– Ah, então é isso? Desculpe, mas não compreendo. Olha,<br />
princesa, por favor, não tome o que eu vou dizer como ofensa,<br />
mas apesar <strong>de</strong> ser um sapo, não acho você tão <strong>de</strong>sgraçada <strong>de</strong> feia<br />
assim! E é rica, ainda por cima.<br />
– Obrigada, eu acho. Sabe o que acontece? É que meu pai, o rei,<br />
faz questão <strong>de</strong> que eu, sua única fi lha, tenha um bom casamento;<br />
bom em termos fi nanceiros, se é que você me enten<strong>de</strong>. O problema<br />
é que os príncipes ricos e bonitos, que já são raros <strong>de</strong> se ver, estão<br />
todos se casando com outras princesas. Já andam me chamando<br />
<strong>de</strong> “tia” pelos corredores do castelo, e eu é que não estou a fi m <strong>de</strong><br />
fi car “engolindo sapo”.<br />
– Isso me <strong>de</strong>ixa bastante aliviado. Mas, veja, princesa, se quer<br />
mesmo saber... Acho que talvez eu possa te ajudar!<br />
– O quê?! Como assim, você sabe <strong>de</strong> algum príncipe que esteja<br />
disponível?<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Conto <strong>de</strong> Fadas
Flávio Cesar <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>iros Júnior<br />
– Tá falando com o próprio, minha cara.<br />
– Hein?! Você não está sugerindo que eu...<br />
– Calma lá, neném! Deixe eu explicar primeiro: o caso é que eu<br />
sou, ou melhor, eu era um príncipe. E veja só que coincidência, eu<br />
era um príncipe muito rico e, modéstia às favas, até bem bonitão.<br />
Só que, um belo dia, levantei da cama com o pé esquerdo e esbarrei<br />
por aí com uma bruxa que cismou comigo, e me transformou em<br />
sapo. Des<strong>de</strong> então estou assim, com essa estampa lamentável.<br />
– Eu, hein! Que história mais esquisita!<br />
– E quem é que enten<strong>de</strong> o que vai na cabeça <strong>de</strong>ssas bruxas?...<br />
– Tudo bem, sapo. Quero dizer, príncipe! Mas se é que você já<br />
foi mesmo assim, ricaço e bonitão, você há <strong>de</strong> convir comigo que<br />
agora... bem, as coisas mudaram um bocado! Aliás, meu pai nunca<br />
iria acreditar nessa sua história. Eu mesma, confesso que estou meio<br />
em dúvida. Nunca vi isso <strong>de</strong> príncipe virar sapo.<br />
– E por acaso você já tinha visto um sapo que fala?<br />
– Hummmmm... não sei, mas acho que tem lógica.<br />
– Para sua tranquilida<strong>de</strong>, princesinha, <strong>de</strong>vo dizer que meu atual<br />
estado é transitório, quero dizer, que ele po<strong>de</strong> ser transitório. E,<br />
veja só que coisa, você é exatamente a pessoa que po<strong>de</strong> me ajudar<br />
a voltar a ser rico e bonitão.<br />
– Sei... E como seria isso, exatamente?<br />
– A tal bruxa me disse que o encanto só iria se quebrar quando<br />
uma legítima princesa me <strong>de</strong>sse um beijo.<br />
– Ahn?! Aaaah, rá, rá, essa sim, é muito boa! E você acha que eu<br />
vou pôr a minha boquinha num sapo sujo e nojento? Ficou doido?<br />
– Pera lá, comadre! Também não precisa ofen<strong>de</strong>r, que você é<br />
bonitinha, mas não é nenhuma Kate Middleton! Número um: eu<br />
fui com a sua cara. Número dois: você está caçando um marido<br />
bonito e cheio da grana. Três: eu sou tudo isso e só estou precisando<br />
<strong>de</strong> um beijinho em troca. Se você topar, a gente po<strong>de</strong> até se dar bem;<br />
se não, manda seu retratinho para alguma agência <strong>de</strong> encontros,<br />
que eu vou continuar comendo mosca por mais um tempo.<br />
– Puxa, não precisa fi car tão bravo! Desculpe, acho que eu<br />
realmente me excedi um pouco...<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 95
96<br />
– Tudo bem, vá lá. Sabe, é que eu já estou fi cando cansado <strong>de</strong><br />
levar fora. Mas <strong>de</strong>ixe estar, que algum dia vou encontrar uma<br />
princesa bondosa e sensível, que vai ser capaz <strong>de</strong> enxergar além da<br />
minha trágica aparência física. Nem precisa ser bonitona, basta ter<br />
bom coração. Olha, o papo está muito bom, mas acho que eu vou...<br />
Não, não, espere!... Você tem toda razão. Acho que nós dois<br />
temos muito em comum, inclusive o fato <strong>de</strong> sermos dois solitários<br />
afl itos em busca <strong>de</strong> conforto para nossos corações. (suspiro) Tá<br />
bom, príncipe, eu topo.<br />
– Opa! Então vamos lá, chega mais perto aqui...<br />
– CHUAC! ARGH!<br />
– Que foi? Não gostou?<br />
– Tem gosto <strong>de</strong> perna <strong>de</strong> rã. Ei, mas vem cá, que história é essa?<br />
Você continua com cara <strong>de</strong> sapo! Não aconteceu absolutamente nada!<br />
– Ih, é mesmo! Droga! Já estou assim há tanto tempo que esqueci<br />
<strong>de</strong> te avisar <strong>de</strong> um <strong>de</strong>talhe: o parágrafo único do feitiço da bruxa<br />
dizia que o beijo tem que ser dado na boca. Na cabeça não serve.<br />
– Ah, não! Sem essa, ô sapo!<br />
– Tudo bem, tudo bem, eu compreendo! A culpa foi toda minha,<br />
que não <strong>de</strong>veria ter esquecido o <strong>de</strong>talhe. Foi a emoção do momento,<br />
enten<strong>de</strong>? Mas você fez o que pô<strong>de</strong>, e eu vou lhe ser eternamente<br />
grato por isso. Vou-me embora e não te importuno mais. Espero<br />
que seja feliz, princesa, e que algum dia encontre o seu príncipe.<br />
– Não, não vá! Olha só... Eu acho que, para quem já <strong>de</strong>u um beijo<br />
num sapo, o segundo <strong>de</strong>ve ser mais fácil. Bom, que remédio? Mas<br />
sem língua, hein! Chega aqui... lá vai... CHUAC! ARRRGGGHHH!<br />
– Muito obrigado!<br />
– CUSP! CUSP! Mas... o que foi que <strong>de</strong>u errado <strong>de</strong>sta vez?! Você<br />
continua tão sapo quanto antes!<br />
– Mais do que nunca. Aliás, do jeitinho que eu nasci.<br />
– O quê?! O que foi que aconteceu com o tal príncipe rico e bonitão?<br />
– Veja bem, princesa: para que um sapo, que é um anfíbio, se<br />
transforme em um príncipe, que é um ser humano e, portanto, um<br />
mamífero terrestre, é necessário que se passem longos e penosos<br />
milhões <strong>de</strong> anos. On<strong>de</strong> já se viu preten<strong>de</strong>r que um simples beijinho,<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
Conto <strong>de</strong> Fadas
Flávio Cesar <strong>de</strong> Me<strong>de</strong>iros Júnior<br />
ou dois, ou até mil, passem por cima <strong>de</strong> milênios <strong>de</strong> evolução<br />
natural das espécies?<br />
– Mas você tinha dito que...<br />
– Ah, aquilo? Desculpe aí, garota! É que ontem mesmo uns<br />
amigos meus diziam que, com essa história mal contada <strong>de</strong><br />
príncipe, qualquer sapo bom <strong>de</strong> conversa arranca um beijo até<br />
<strong>de</strong> uma princesa. Aí eu apostei com eles que, com meu papo, eu<br />
arrancaria até dois beijos <strong>de</strong> uma princesa. E eles aceitaram o<br />
<strong>de</strong>safi o. Estão ali, enfi ados num charco qualquer, assistindo. Como<br />
você vê, não contavam com a credulida<strong>de</strong> humana.<br />
– Sapo, isso foi... <strong>de</strong>sumano!<br />
– E você esperava humanida<strong>de</strong> logo <strong>de</strong> um sapo? Bem, se pu<strong>de</strong>r<br />
esperar, volte daqui a alguns milhões <strong>de</strong> anos que talvez eu...<br />
– Sapo cachorro, <strong>de</strong>sgraçado <strong>de</strong> uma fi ga! Eu te pego!<br />
– Ups! Essa não!<br />
O sapo <strong>de</strong>u um salto formidável para longe, indo cair em meio<br />
a um bando <strong>de</strong> outros sapinhos, surgidos não se sabe <strong>de</strong> on<strong>de</strong>.<br />
– Tchau, princesinha! Queria fi car mais, mas tenho algumas<br />
apostas para receber. Até qualquer dia!<br />
E <strong>de</strong>sapareceu aos saltos brejo afora, junto com os <strong>de</strong>mais.<br />
Praguejando e pisando duro, a princesa juntou a barra da saia suja<br />
<strong>de</strong> lama e voltou para o castelo, resmungando:<br />
– Também é muita burrice, não <strong>de</strong>sconfi ar <strong>de</strong> um sapo que fala!...<br />
Moral da história: nada na natureza evolui aos saltos, muito<br />
menos o sapo.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong> 97
98<br />
A Gaiola<br />
Eber Veríssimo Rocha<br />
O primeiro colocado <strong>de</strong>ste ano nasceu no Estado do Paraná, mas<br />
mudou-se para o Rio <strong>de</strong> Janeiro com os pais – quando ainda cursava o<br />
ensino primário. Está casado há <strong>de</strong>z anos com Raquel Pereira <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong><br />
Rocha, grávida do terceiro fi lho do casal. O caçula fará companhia aos<br />
irmãos Pedro e Abel.<br />
Éber é formado em Ciências Náuticas e atualmente trabalha na operação<br />
<strong>de</strong> navios como expatriado da Petrobras em Houston, Texas, Estados Unidos.<br />
O amor pela literatura, segundo ele, é herança da mãe, professora, e do<br />
pai, pastor Batista. Nos últimos, anos somou-se ao prazer <strong>de</strong> ler o <strong>de</strong>sejo <strong>de</strong><br />
escrever: “encontrei na criação <strong>de</strong> contos e histórias o caminho para satisfazer<br />
essa vonta<strong>de</strong>”. Esta foi a segunda vez que ele participou do <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong><br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
1º lugar
<strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong>. O autor <strong>de</strong> A Gaiola acredita que o concurso tem sido uma<br />
ferramenta incentivadora e gratifi cante para ele e muitos outros concorrentes.<br />
Entre seus autores preferidos <strong>de</strong>staca “o incrível Machado <strong>de</strong> Assis” e, na<br />
literatura norte-americana, Ernest Hemingway. “Apesar <strong>de</strong> épocas, países<br />
e estilos diferentes, vejo nas obras <strong>de</strong>sses autores a capacida<strong>de</strong> que ambos<br />
tinham <strong>de</strong> a<strong>de</strong>ntrar a alma humana, <strong>de</strong>scobrir seus segredos e revelá-los<br />
no papel, através da pena”.<br />
Para ele, a literatura, assim como as manifestações artísticas em geral, tem<br />
o po<strong>de</strong>r <strong>de</strong> trazer à tona os sentimentos e emoções do ser humano. “Tem<br />
sido este o motivo pelo qual escrevo. Agra<strong>de</strong>ço à <strong>Petros</strong> e sua iniciativa por<br />
fazer parte disto”.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
99<br />
99
100<br />
No quarto, além dos muitos panos espalhados pelo chão, havia<br />
uma ca<strong>de</strong>ira. Não havia janela. As pare<strong>de</strong>s eram <strong>de</strong> pedra e barro,<br />
numa mistura que impedia a entrada <strong>de</strong> luz e calor do sol durante<br />
o dia e do frio durante a noite. Também impedia a entrada <strong>de</strong> ar<br />
puro, mas não se sabe bem como permitia a entrada <strong>de</strong> sons - coisa<br />
que ele consi<strong>de</strong>rava uma espécie <strong>de</strong> dádiva. A consciência <strong>de</strong> já estar<br />
acordado veio quando ele começou a distinguir aqueles sons; podia<br />
ouvi-los vindo <strong>de</strong> outra parte da casa. Também ouviu animais e a<br />
sua própria respiração.<br />
Colocou-se em pé e tateou o ar até encontrar a ca<strong>de</strong>ira. Sentouse<br />
e fi cou ouvindo tudo: o contato <strong>de</strong> cascos com o chão duro e<br />
pedregoso e os pardais que, provavelmente, estavam se afastando<br />
com a aproximação dos cavalos. Naquela manhã pô<strong>de</strong> distinguir<br />
algo novo, um canto <strong>de</strong> pássaro que nunca tinha ouvido antes, com<br />
sons agudos e prolongados.<br />
– Como seria ele? – pensou – como os pardais? E veio à sua<br />
memória uma lembrança <strong>de</strong> muitos anos antes, quando seu pai<br />
colocou um pardal vivo em suas mãos. Disse-lhe que não o apertasse,<br />
mas que também não abrisse as mãos, ou ele fugiria. Lembrava da<br />
leveza das penas e <strong>de</strong> tocar o pequeno bico. A sensação dos pezinhos<br />
na palma <strong>de</strong> sua mão e <strong>de</strong> segurar uma vida.<br />
– E esse, como seria? – questionou-se, ouvindo a própria voz.<br />
A porta foi aberta e um cheiro conhecido indicou a presença <strong>de</strong><br />
seu pai. – Vamos. – Ele disse.<br />
Levantou-se da ca<strong>de</strong>ira, pegou um pedaço gran<strong>de</strong> <strong>de</strong> pano que<br />
estava pendurado ali e o seguiu até fora da casa tateando as pare<strong>de</strong>s.<br />
Foi-lhe dado um vaso com água. Cuspiu o primeiro gole e <strong>de</strong>pois<br />
bebeu o restante com vonta<strong>de</strong>. Em seguida, um pedaço <strong>de</strong> pão. Sentiu<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
A Gaiola
Eber Veríssimo Rocha<br />
o seu formato oval e a massa enrijecida. Levou-o à boca e começou<br />
a comê-lo indiferente ao sabor que já conhecia tão bem.<br />
Começaram a caminhar em silêncio. Gostava <strong>de</strong> caminhar assim,<br />
em silêncio, porque lhe permitia ouvir, cheirar, sentir tudo à sua<br />
volta, coisas <strong>de</strong> um mundo só seu. Mas também gostava quando o<br />
pai lhe falava - e isso não acontecia há algum tempo.<br />
Seus pés <strong>de</strong>scalços sentiram a mudança do terreno pedregoso para<br />
a terra fi na e já um tanto aquecida pelo sol da manhã. Um passo em<br />
falso <strong>de</strong>ntro <strong>de</strong> uma poça <strong>de</strong> água fez com que terra e água entrassem<br />
por um corte no seu pé esquerdo. Podia sentir a terra molhada<br />
<strong>de</strong>ntro <strong>de</strong>le. Parou, segurando o braço <strong>de</strong> seu pai, e esfregou o pé na<br />
superfície da água algumas vezes, fazendo com que a dor diminuísse.<br />
Uma nova lembrança veio à sua cabeça: lembrou-se <strong>de</strong> quando não<br />
eram só os dois, quando ela ainda estava viva.<br />
– Pai você se lembra…? – falou em voz alta.<br />
– O que você disse? – perguntou-lhe o pai.<br />
– Nada. – Respon<strong>de</strong>u.<br />
Voltaram a andar, e o conjunto <strong>de</strong> vozes e sons aumentava<br />
gradativamente: pessoas, animais, rodas em contato com o chão, o<br />
bater <strong>de</strong> ferro... e ... o pássaro novamente. Perto, muito perto, ao lado<br />
<strong>de</strong>les. Podia ouvir o canto agudo, prolongado e bastante harmonioso,<br />
como se estivesse <strong>de</strong>ntro <strong>de</strong>le. Como se fosse ele próprio. O pássaro<br />
estava com o pai, provavelmente numa gaiola, agora ele entendia.<br />
E se perguntasse como ele era...<br />
O canto cessou.<br />
Pelo tempo que estavam caminhando, o chão <strong>de</strong> terra batida que<br />
agora estava sob seus pés e a mistura <strong>de</strong> sons e cheiros tornando-se mais<br />
forte, sabia estar próximo ao mercado agora. Os ven<strong>de</strong>dores arrumando<br />
suas coisas e pren<strong>de</strong>ndo os animais que seriam vendidos já podiam ser<br />
ouvidos. Entretanto, havia algo antes: um som bastante conhecido, que<br />
o acompanhara durante quase toda a sua vida. Que fazia parte <strong>de</strong>le.<br />
Reconhecia cada um pela voz, pessoas como ele, que todos os dias<br />
estavam ali na entrada do mercado. Alguns dos que não podiam ver<br />
eram <strong>de</strong>ixados ali por familiares, amigos, exploradores… Outros<br />
chegavam por conta própria.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
101
102<br />
Sentia o cheiro daqueles com chagas e doenças que também<br />
disputavam esmolas ali. Estes, vez por outra, eram escorraçados<br />
pelos ven<strong>de</strong>dores.<br />
Pararam e ele sentou-se sobre a capa estendida com a ajuda <strong>de</strong> seu<br />
pai, que entregou-lhe uma pequena bolsa <strong>de</strong> pano com algo <strong>de</strong>ntro.<br />
Despediu-se e o <strong>de</strong>ixou, levando consigo a gaiola com o pássaro. O<br />
número <strong>de</strong> passos crescia, e os gritos <strong>de</strong> ajuda também. O som do<br />
primeiro grito por esmola sempre lhe saía estranho ao ouvido, como<br />
se a voz quase falhasse, os seguintes eram fortes e chorosos, em tom<br />
<strong>de</strong> lamento. Não precisava encenar para que fi cassem assim. Sua<br />
vida era assim. Ao fi nal da manhã notou que o fl uxo das caravanas<br />
que passavam por ali alternava, ora com um gran<strong>de</strong> número <strong>de</strong><br />
pessoas, ora apenas alguns viajantes. Passando a mão pela capa<br />
estendida, recolheu as duas únicas moedas que recebera ate então<br />
naquela manhã. Tocou a superfície e reconheceu o <strong>de</strong>senho em cada<br />
uma <strong>de</strong>las: ainda não era o sufi ciente para comer. Tateou o chão até<br />
alcançar a bolsa <strong>de</strong> pano e retirou do seu interior um pão semelhante<br />
ao que comera pela manhã. Enquanto comia ouviu aos poucos o<br />
aproximar <strong>de</strong> passos. O pássaro cantou novamente e ele enten<strong>de</strong>u<br />
que o pai tinha voltado. Havia alguém com ele.<br />
– O que você acha? Está <strong>de</strong> acordo? – ouviu o pai perguntar.<br />
O pássaro se agitava na gaiola. Podia ouvir o bater das asas se<br />
chocando contra as gra<strong>de</strong>s.<br />
– Sim, po<strong>de</strong>mos fazer negócio – respon<strong>de</strong>u o homem.<br />
Depois, um tilintar <strong>de</strong> várias moedas – o pássaro <strong>de</strong>via ser<br />
muito bonito.<br />
Talvez se perguntasse como ele era...<br />
– Obrigado – disse o pai.<br />
Passos começaram a se afastar e o canto do pássaro tornou-se cada<br />
vez mais distante. Mas alguma coisa estava errada... ele reconhecia<br />
aqueles passos, não eram passos do estranho, eram os passos <strong>de</strong><br />
seu pai.<br />
– Vamos – disse o homem, enquanto passava a corda em suas mãos.<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
A Gaiola
Eber Veríssimo Rocha<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
103
104<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
DIRETORIA EXECUTIVA<br />
Presi<strong>de</strong>nte<br />
Luís Carlos Fernan<strong>de</strong>s Afonso<br />
Diretores<br />
Carlos Fernando Costa, Maurício França Rubem,<br />
Newton Carneiro da Cunha<br />
Secretário-geral<br />
Wagner Luiz Constantino <strong>de</strong> Lima<br />
CONSELHO DELIBERATIVO<br />
Titulares<br />
Diego Hernan<strong>de</strong>s (presi<strong>de</strong>nte), Nilton Antonio <strong>de</strong> Almeida Maia, Jorge José Nahas Neto,<br />
Ronaldo Te<strong>de</strong>sco Vilardo, Paulo Teixeira Brandão e Paulo César Chamadoiro Martin<br />
Suplentes<br />
Eurico Dias Rodrigues, Claudia Padilha <strong>de</strong> Araújo Gomes, Alexandre Aparecido <strong>de</strong> Barros,<br />
Agnelson Camilo da Silva, Fernando Leite Siqueira e Danilo Ferreira da Silva<br />
CONSELHO FISCAL<br />
Titulares<br />
Silvio Sinedino Pinheiro (presi<strong>de</strong>nte), Bruno Passos da Silva Melo, José Elias da Silva e<br />
Epaminondas <strong>de</strong> Souza Men<strong>de</strong>s<br />
Suplentes<br />
Denise Frazão Ginzo, Walber Monteiro <strong>de</strong> Almeida, Oscar Angelo Scottá e<br />
Emidio Rebelo Filho
Comissão Julgadora<br />
João Augusto Bastos <strong>de</strong> Mattos, Maria Beatriz Luiz Cerqueira Santos<br />
e João Paulo Vaz (vencedores das três últimas edições do concurso,<br />
respectivamente) e Carlos Heitor Cony (jornalista e escritor)<br />
Gerência <strong>de</strong> Comunicação e Relações Institucionais<br />
Gerente Executivo: Fernando Fulanetti<br />
Coor<strong>de</strong>nação geral: Tatiana Stallone<br />
Coor<strong>de</strong>nação editorial: Charles Nascimento<br />
Criação e projeto gráfi co: Márcio Araujo<br />
Apoio técnico: Ieda Oliveira e Larissa Silva<br />
Evento <strong>de</strong> premiação: Tânia Barros, Rachel Viana e<br />
Luiz César Cabral<br />
Texto sobre o homenageado<br />
José Sérgio Rocha<br />
Revisão<br />
Mary Anne Sá/Millennium Comunicação Integrada<br />
Fotos e ilustrações<br />
João Wainer/Folhapress, Nelson Perez e Shutterstock<br />
Agra<strong>de</strong>cimentos<br />
Ana Paula Reis<br />
Patrocínio<br />
Este livro foi composto na tipologia Minion,<br />
em corpo 11 e o miolo impresso em papel polen soft 80 g/m 2 .<br />
XII <strong>Concurso</strong> <strong>de</strong> <strong>Contos</strong> <strong>Petros</strong><br />
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