Homenagem a Marcelo Rubens Paiva Concurso de Contos Petros

XII Concurso de Contos Petros
Homenagem a Marcelo Rubens Paiva

P497c
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XII Concurso de contos Petros: homenagem a Marcelo Rubens
Paiva. – Fundação Petros: Rio de Janeiro, 2012.
104 p.; il.
Impressão:
Grafi tto Gráfi ca e Editora Ltda.
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1. Contos Brasileiros – Crônicas. 2. Literatura Brasileira. 3.
Crônicas Brasileiras. I. Título.
CDU 869.0813

Homenagem a Marcelo Rubens Paiva
A Diretoria Executiva da Petros agradece a todos
que têm contribuído para o sucesso deste concurso literário.

“A grande diferença entre construção e criação
é exatamente essa: uma coisa construída só
pode ser amada depois de pronta; mas uma
coisa criada é amada antes mesmo de existir.”
Charles Dickens

Sumário
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Apresentação
Marcelo Rubens Paiva
Contos Selecionados
10º lugar | A Matriz
Adnelson Borges de Campos
9º lugar | Autoengano
Bruno Alexandre Sieczko Guzzo
8º lugar | O Guarda-Chuva
Nelson Choueri Júnior
7º lugar | De Chegadas e Partidas
Cleo de Oliveira
XII Concurso de Contos Petros
Sumário
6º lugar | Casagrande
Eduardo Domingues
10
15
31
32
40
46
54
60

5º lugar | Alegrete, de Trem
Luís Eduardo Neves
4º lugar | O Canário
Antonio Ângelo de Oliveira
3º lugar | Regra de Três
Luís Fernando Lima de Brito
2º lugar | Conto de Fadas
Flávio Cesar de Medeiros Júnior
1º lugar | A Gaiola
Eber Veríssimo Rocha
68
74
84
90
96
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A presente coletânea reúne os melhores trabalhos do XII
Concurso de Contos Petros, de acordo com os critérios adotados
pela Comissão Julgadora. Na primeira fase de avaliação, todos
os textos foram examinados pelos vencedores das edições do
concurso em 2009, 2010 e 2011 – João Mattos, Maria Beatriz Santos
e João Paulo Vaz, respectivamente. Eles selecionaram, então, 30
contos. Na última etapa, o escritor e jornalista Carlos Heitor Cony
analisou toda a produção dos fi nalistas, sendo conferida, então, a
classifi cação defi nitiva.
Contista, cronista, tradutor, roteirista e jornalista, Cony é um
dos autores mais premiados da literatura brasileira. São dele,
entre outras obras, os romances Tijolo de Segurança, que ganhou
o Prêmio Manuel Antônio de Almeida; Quase Memória, laureado
com o Prêmio Jabuti; O Piano e a Orquestra, contemplado com o
Prêmio Nestlé. Membro da Academia Brasileira de Letras, Cony
não economizou elogios ao conjunto da obra, ressaltando a
qualidade dos trabalhos. Da mesma forma, destacou o alto nível
e o rigor do júri.
Os premiados neste XII Concurso de Contos Petros podem se sentir
orgulhosos do que escreveram. E assim dar asas à imaginação, alçando
voos ainda mais altos, pois agora contam com uma chancela de peso.
Com a carreira de quase 40 anos no campo literário, Cony
tem experiência como jurado em vários prêmios semelhantes,
inclusive no exterior. Diz que por vezes encontra coisas muito
boas, mas isoladamente. Segundo palavras do próprio autor, os
jurados poderiam ter escolhido qualquer um dos fi nalistas, que
não cometeriam qualquer injustiça.
Cony considera o concurso uma iniciativa digna de louvores.
Recorda-se de que, quando começou a se dedicar à literatura, não
existia essa tendência de promover autores jovens. Ele avalia que,
devido ao incentivo de grandes empresas como Petros, Petrobras
XII Concurso de Contos Petros
Apresentação

e outras, está sendo possível uma grande renovação de valores na
literatura, na música, no cinema e no teatro.
Processo Criativo
Para ele, o conto é um dos mais difíceis gêneros literários. O
escritor faz uma analogia com o boxe, em que o romance é uma
luta decidida por pontos enquanto o conto deve ser por nocaute
– do contrário é melhor não fazê-lo.
Contar boas histórias não é tarefa fácil. Entre a frase de abertura
e o ponto fi nal, a síndrome do papel em branco, a volatilidade de
ideias inicialmente fantásticas que podem redundar em clichês,
o excesso de cenas que ameaçam desfocar o xis da questão,
são situações que atormentam os autores. Transformar um
agrupamento de palavras em poesia ou prosa é consequência de
esforço incessante, boa dose de conhecimento, técnica apurada,
criatividade e verve literária.
Vários fatores norteiam o trabalho do escritor, quase sempre
solitário em sua jornada. O mais instigante e arrebatador talvez
seja a coragem de se deixar levar pela onda criativa que impulsiona
a vontade de contar histórias.
Exige-se desse autor, na construção de suas composições, certa
tensão e harmonia entre o dito e o não dito, entre o ser e o não ser,
entre a ilusão e a verossimilhança.
O mesmo conceito de onda criativa serviu de inspiração para
o projeto gráfi co do livro. Foram utilizadas curvas que se tocam,
se distanciam, envolvem e se manifestam no processo criativo. As
ondas podem ter extensões, formas e intensidades diferentes. Fluem
naturalmente ou jorram, trazendo consigo o manancial caótico
necessário para revelar uma história digna dessa abundância de ideias.
Despertar de Talentos
Assim, o XII Concurso de Contos Petros encerra mais um
capítulo desta bela história protagonizada pela Fundação –
estimular a literatura brasileira e a descoberta de novos talentos
entre seus participantes.
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Nosso projeto literário recebeu, ao longo de mais de uma
década, cerca de 3 mil histórias, mostrando outro lado da
expressão humana dos participantes. A experiência relatada
por José Carlos Laviola Júnior na primeira edição do evento
exemplifi ca, de maneira singular, como o gosto pela literatura
pode transcender as condições mais adversas. Em 2000, ele
trabalhava na Petrobras como técnico de turbinas em plataformas
marítimas, em Macaé, RJ. Disse à época que o gosto pela leitura
surgiu “de tanto ler os manuais de treinamentos para espantar
a solidão”. Seu texto A Água Suja conquistou o quinto lugar
naquela ocasião.
João Paulo Vaz, único a vencer o concurso duas vezes, já publicou
quatro livros e hoje promove ofi cinas literárias. Segundo ele, o
estímulo da Petros foi fundamental na decisão de dedicar-se à
literatura. Engenheiro eletrônico, com mestrado em Ciência da
Computação, trabalhou como analista de sistemas na Petrobras
entre 1973 e 1999.
Depois da aposentadoria foi buscar outros campos de
conhecimento e resolveu fazer pós-graduação em Filosofia
Contemporânea. Em sua primeira participação no concurso não
fi gurou entre os fi nalistas, mas a experiência o levou a inscreverse
em uma ofi cina de contos. Desde então, como concorrente ou
como jurado, participou de todos os concursos da Petros.
Mas o melhor de tudo é que a qualidade do material, não sua
quantidade, ganhou mais destaque. Os escritores José Castello,
Antônio Torres e Alcione Araújo foram alguns intelectuais
encarregados de escolher os melhores a cada ano. E, ao fi m do
trabalho, eles disseram o mesmo que Cony, agora pelo segundo
ano consecutivo, sobre o nível do nosso time de participantes
fi ccionistas.
Em 2012, o Concurso de Contos Petros decidiu prestar
homenagem a um inovador da literatura brasileira, surgido há
pouco mais de 30 anos. Com uma nova linguagem, e por conta
disso, já em seu livro de estreia, Feliz Ano Velho, não só ganhou
prêmios como se tornou o recordista de vendas da década de 1980.
XII Concurso de Contos Petros

Estamos falando de Marcelo Rubens Paiva, que, além de escritor,
jornalista e blogueiro, é um respeitado dramaturgo, diretor teatral
e roteirista de cinema.
Nossos contistas, como se vê, estão em excelente companhia.
Estamos certos de que os leitores também apreciarão o resultado
fi nal reunido nesta coletânea do XII Concurso de Contos Petros.
Boa leitura!
Diretoria Executiva
Dezembro de 2012
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Homenageado
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XII Concurso de Contos Petros
Marcelo Rubens Paiva

Marcelo Rubens Paiva
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Escritor, autor teatral, roteirista e jornalista, Marcelo Rubens
Paiva sempre destaca, nas entrevistas que concede a veículos
impressos e eletrônicos, duas situações que o chocam muito:
o baixíssimo índice de leitura entre os brasileiros e a grande
despreocupação nacional ainda existente com a acessibilidade para
os portadores de defi ciências.
Não podia ser diferente na conversa de hora e meia que ele teve,
dia 3 de agosto passado, com nossos colegas da Petros Charles
Nascimento e Márcio Araujo. Conversa que aconteceu exatos 12
dias depois que Marcelo, literalmente, foi esquecido, como bagagem,
a bordo de um avião da TAM que o levara do Rio de Janeiro para
São Paulo.
O episódio aconteceu no domingo, 22 de julho de 2012, e
foi preciso que Marcelo recorresse a seus seguidores no Twitter
para que os tripulantes fossem buscá-lo, 25 minutos depois do
desembarque em Congonhas.
Dez minutos após ter postado seu recado, recebeu a seguinte
mensagem da companhia aérea: “Oi, Marcelo! Poderia por gentileza
detalhar via DM (mensagem privada) o que exatamente ocorreu para
que possamos lhe auxiliar? Obrigado!”. Mais 15 minutos se passaram
até chegar o socorro.
Motivo da demora: além dele, outros quatro defi cientes físicos
desembarcavam no aeroporto, quase no mesmo horário. Em terra,
fi cou sabendo que a TAM possuía apenas um elevador para cadeirantes.
Em sua trajetória de tetraplégico, Marcelo Rubens Paiva levou
pouco tempo para aprender que era preciso lutar por tais direitos.
Afi nal, dependia deles para sobreviver.
O assunto, porém, que nosso homenageado deste XII Concurso
de Contos Petros, autor de dez livros, fez questão de enfatizar foi
o vergonhoso descaso brasileiro com a leitura, o escasso número
de livrarias até em cidades de porte médio e o pouco incentivo das
escolas e das famílias ao hábito de ler entre as crianças e adolescentes.
“Capitais onde estive há alguns anos, como Porto Velho, em
Rondônia, e Palmas, em Tocantins, não tinham uma só livraria
na época. Hoje, sei que já existem”.
XII Concurso de Contos Petros

Tudo isso o incomoda muito. Marcelo tem sobrinhos morando
na Europa e, há algum tempo, descobriu que pelo menos um de
seus jovens parentes, na França, lê ainda mais do que ele, que é,
reconhecidamente, um leitor voraz.
“Na França, até para conseguir namorado ou namorada, os
jovens precisam ler, precisam assistir a bons fi lmes, frequentar
teatros. Caso contrário, não rola o namoro. Aqui temos o tempo
inteiro propaganda de cerveja e de mulher gostosa. Na França, é
preciso ler para paquerar uma menina”, conta ele.
Algo que o incomoda muito no Rio de Janeiro, em São Paulo e
em outras grandes cidades, é a necessidade que os jovens sentem
das “baladas”, de saírem quase todas as noites para conversar e
beber chopinho com os amigos.
Nascido em 1º de maio de 1959, Marcelo nunca teve problema com
os livros. No colégio Santa Cruz, em São Paulo, a dedicação à leitura
era obrigatória, especialmente a leitura voltada mais à fi losofi a.
Em casa, a mãe também sempre o estimulou muito. E o pai,
da mesma forma, até a fatídica manhã de 20 de janeiro de 1971.
Marcelo tinha 11 anos quando seis militares invadiram sua casa,
no Rio de Janeiro, e levaram preso o ex-deputado federal Rubens
Beirodt Paiva. Ele era odiado pela extrema-direita porque tivera
participação ativa na famosa CPI do IBAD (Instituto Brasileiro
de Ação Democrática), em 1963, que comprovara pagamentos
em dólares a conspiradores civis e militares que, no ano seguinte,
ajudaram a derrubar o governo democrático do presidente João
Goulart. O IBAD era uma organização anticomunista suspeita de
receber fi nanciamento da Agência Central de Inteligência (CIA).
A festa do padroeiro da cidade, São Sebastião, caíra justo naquela
quarta-feira. A família se preparava para curtir a manhã do feriado
na praia carioca mais conhecida do mundo desde que Tom Jobim
e Vinicius de Moraes compuseram a canção sobre a beleza de uma
garota a caminho do mar. Moravam em Ipanema, zona sul do Rio
de Janeiro.
Rubens Paiva tentou aparentar tranquilidade para não assustar
ainda mais a mulher, Eunice, e os cinco fi lhos – Vera, Eliana, Ana Lúcia,
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Maria Beatriz e Marcelo. Pediu aos sequestradores até permissão para
levar uns charutos. Os próprios captores deram a entender que ele
apenas cumpriria algumas formalidades.
O que aconteceu exatamente naqueles dias de medo e angústia?
O menino não percebeu a truculência dos militares. Pouco antes
deles chegarem, Rubens Paiva, com o mandato cassado pelo golpe
de 1964, recebera um telefonema estranho. Alguém queria lhe
entregar uma correspondência vinda do Chile.
No dia seguinte, quinta-feira, com a casa ocupada por aquela gente
estranha, Eunice e a fi lha Eliana, de 15 anos, também foram levadas.
A adolescente, cujo interrogatório varou a madrugada, voltou
exausta, no dia seguinte. O retorno de Eunice Paiva, submetida a
torturas físicas e psicológicas, só se daria 12 dias depois. Marcelo foi
bem tratado. Um dos criminosos até jogara botão com o menino.
Nunca mais Eunice, Marcelo e suas quatro irmãs veriam o pai,
um dos 183 desaparecidos políticos durante a ditadura, visto pela
última vez num local de torturas em Petrópolis (RJ), conhecido
como “Casa da Morte”.
XII Concurso de Contos Petros

O tempo passou e a vida não podia ser mais a mesma para
os Paiva. Oito anos mais tarde, seriam atingidos por outro
acontecimento trágico. Dessa vez, a vítima era o único fi lho homem
de Eunice.
Aos 20 anos de idade, estudante de Engenharia Agrícola na
Unicamp, em Campinas, onde a família passou a morar, Marcelo
saiu com os amigos para um passeio em Barão Geraldo, o bairro
verde onde se situa a universidade.
Foi numa tarde de sexta-feira, 14 de dezembro de 1979. Ele conta
o que aconteceu em seu livro de estreia, Feliz Ano Velho:
“Subi numa pedra e gritei: – Aí, Gregor, vou descobrir o tesouro
que você escondeu aqui embaixo, seu milionário disfarçado. Pulei
com a pose do Tio Patinhas, bati a cabeça no chão e foi aí que ouvi
a melodia: biiiiin.”
O mergulho de cabeça na lagoa rasa não lhe tirou a vida, mas o
deixou tetraplégico. Fraturou a medula e uma vértebra do pescoço.
Foram 12 meses de uma recuperação lenta e dolorosa, com
muitos dias e noites passados numa UTI. Mas a vontade de
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sobreviver e o medo de se transformar em um vegetal se aliaram
às sessões intensas de fi sioterapia e terapia ocupacional, e logo
os melhores resultados possíveis surgiram: embora com muita
difi culdade, ele voltou a movimentar um pouco os braços, as mãos
e os dedos.
Marcelo Rubens Paiva diz que, provavelmente, não teria se
tornado um escritor se não fosse o acidente.
Antes do acidente, queria ser engenheiro – o pai também o fora
– mas o jornalismo sempre esteve por perto. Após sua cassação,
Rubens Paiva trabalhou no Última Hora, de Samuel Wainer, e
fundou o Jornal de Debates junto com o amigo Fernando Gasparian.
Conviveu com muitos jornalistas, amigos do pai. Alguns de seus
próprios amigos eram fi lhos deles – de Hélio Fernandes, Millôr
Fernandes, Ziraldo, entre outros. Mas ainda pensava na carreira de
engenheiro. Isso, evidentemente, não o impediria de desenvolver
outras atividades: escrever contos, peças teatrais, letras de música.
Porém, somente depois do acidente é que escrever virou uma profi ssão.
Restabelecido, já se adaptando à nova vida de cadeirante, trancou
a matrícula na Unicamp. Fez novo vestibular e passou para a ECA,
a Escola de Comunicação e Arte da USP. Fora de aula, continuou a
vida normalmente – lendo, escrevendo e namorando muito também.
Começou a escrever na publicação Leia Livros. O editor Caio
Graco gostou muito de seu estilo, que sofria infl uência da literatura
beat de J.D. Salinger e Jack Kerouac.
No Brasil, ainda não havia ninguém fazendo essa literatura
jovem, underground, com temas e personagens outsiders. A
literatura brasileira era um mercado fechado, de poucos leitores e
poucos autores, em geral acadêmicos.
Poucos fugiam desse script, sendo o caso mais notável o de Jorge
Amado, que por não se enquadrar tanto e ter partido para a busca
de leitores, passou a ser tachado de comercial.
Caio Graco criou, em sua Editora Brasiliense, uma coleção que
fez história – Cantadas Literárias – e saiu por aí convidando jovens
autores. Reinaldo Morais foi o primeiro. Depois, foi a vez de Caio
Fernando Abreu. Em seguida, Marcelo Rubens Paiva.
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“Talvez eu fosse apenas jornalista, se não fosse o acidente. Talvez
estivesse ligado mais ao teatro. Talvez até mesmo me tornasse
engenheiro, como eu queria no início. O acidente foi responsável
pelo escritor que hoje sou. Fiquei surpreso de ter sido chamado para
escrever um romance. Caio me convidou depois de ler um conto
meu. Eu estava, então, cursando o primeiro ano de Jornalismo na
USP”, conta.
Marcelo produziu cem páginas e mostrou a Caio Prado, que adorou
e pediu mais cem para fechar o livro, cujo título inicial seria Do Lado
de Lá dos Trilhos ou Do Outro Lado dos Trilhos, inspirado no autor
teatral Eugene O’Neill, para quem a ferrovia separava dois mundos nas
cidades americanas. De um lado, os ricos, os brancos, a gente saudável,
e do outro, os pobres, os negros, as putas, os defi cientes.
Seria um título muito bom, bem com a cara dos anos 1950 que
Marcelo tinha em mente, se Feliz Ano Velho não fosse um título
ainda melhor. Afi nal, o acidente acontecera a poucos dias do
Natal e a duas semanas da virada de 1979 para 1980. O novo ano,
certamente, não seria tão bom quanto o anterior.
A coleção Cantadas Literárias é de ótima qualidade, mas as
tiragens no Brasil eram, e ainda são, muito pequenas. Marcelo
lembra que na época estava em cartaz o fi lme Amargo Regresso,
com Jane Fonda e Jon Voigt, no papel de um veterano da guerra
do Vietnã que voltara paraplégico da frente de batalha.
“Eu não quis ver o fi lme na época. Tinha difi culdade de lidar com
aquilo. Por isso, quando escrevi Feliz Ano Velho, achei que ninguém
o leria. Quem se interessaria pela vida de um tetraplégico?”
O sucesso foi uma surpresa até para o autor. Publicado em 1982,
Feliz Ano Velho hoje conta com mais de 40 edições brasileiras, foi
traduzido para seis idiomas (inglês, espanhol, alemão, francês, italiano
e tcheco) e se converteu no livro brasileiro mais lido da década de 1980,
além de virar peça teatral, dirigida por Paulo Betti, e fi lme, dirigido
por Roberto Gervitz. Ganhou os prêmios Jabuti e Moinho Santista.
Três anos após o acidente, esse livro mudou a vida de Marcelo
Rubens Paiva, que, depois de se formar em Jornalismo na USP,
cursou Teoria Literária na Unicamp.
XII Concurso de Contos Petros

Muitos outros trabalhos vieram a seguir. O livro seguinte foi uma
incursão no fantástico. Inspirado na série Além da Imaginação, ele
escreveu o romance Blecaute (1986), que teve mais de 25 edições,
contando a aventura de três universitários presos numa caverna
que, de volta à cidade grande, descobriram que o resto do mundo
havia travado.
Em seguida, outro romance, Ua: brari (1990). Depois, um ensaio
sobre a sexualidade feminina, As Fêmeas (1992). E, na sequência, o
romance Não És Tu, Brasil (1996), inspirado na guerrilha do Vale do
Ribeira, liderada pelo capitão Carlos Lamarca, cuja tropa passara
diante dos olhares de sua família, pelas terras do avô de Marcelo.
O romance Bala na Agulha (1994) conta as desventuras de um
trafi cante brasileiro em Nova York enquanto o romance Malu de
Bicicleta (2003) aborda o drama de um mulherengo apaixonado
pela mulher com quem casou e sobre cuja fi delidade tem dúvidas.
Depois vieram o livro de contos O Homem que Conhecia as
Mulheres (2006); o romance A Segunda Vez que te Conheci (2008),
sobre um jornalista que vira cafetão; e As Verdades que Ela não Diz
(2011), contos sobre amizades e infi delidades.
Hoje com 53 anos, Marcelo Rubens Paiva acumulou também
importantes contribuições à dramaturgia. Ainda nos anos 1980,
foi aluno do Centro de Pesquisa Teatral do SESC de São Paulo.
Escreveu a primeira peça, 525 Linhas, em 1989. Depois vieram,
entre outras, Da Boca pra Fora (1998), que lhe garantiu o Prêmio
Shell de melhor autor em 2000; Mais que Imperfeito (2001); Closet
Show (2003); No Retrovisor (2003); e Amo-te (2006).
A partir de 2009, passou a dirigir as próprias peças, tendo como
primeira experiência A Noite Mais Fria do Ano. Em 2010, dirigiu O
Predador Entra na Sala, de sua autoria, e Lá Fora, Algum Pássaro Dá
Bom Dia, de Priscila Nicolielo. Participou de vários outros projetos
teatrais e escreveu episódios para a TV.
No jornalismo, foi crítico literário da Veja, passou pela Vogue
e, depois, pela Folha de S.Paulo, onde foi repórter, colunista e
articulista. Desde 2004, é colunista e, ultimamente, blogueiro de
O Estado de S.Paulo.
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XII Concurso de Contos Petros

Feliz Ano Velho, porém, continua sendo sua grande marca.
Houve tempo em que ele nem queria mais ouvir falar na obra de
estreia. Hoje, mais conformado, compara a um velho e bom rock
dos Rolling Stones. “É a minha Satisfaction”.
Marcelo lembra que, embora paulista, passou a infância e parte
da adolescência no Rio de Janeiro, onde foi surfi sta, frequentador da
barraca do Pepê em São Conrado. “Acho que sou mais conhecido
no Rio do que em São Paulo. Quatro peças minhas saíram pela
Casa da Gávea, com o Paulo Betti. E tive uma avó carioca da Rua
Alice – mas não fazia programa”, brinca.
O autor disse que erram totalmente os que escrevem para
agradar o público.
“Escrevo para me agradar. Se eu quisesse sempre agradar o
público, faria outros ‘felizes anos velhos’. A única vez que retomei
o assunto foi no teatro, com a peça No Retrovisor.”
Outra peça dele, Da Boca pra Fora, foi sucesso recente no cinema,
com o título E aí, Comeu?.
Rotina, ele não tem muita. Pode escrever uma peça em uma
semana e já levou seis anos para terminar um livro (Não És Tu,
Brasil), enquanto outros livros fi caram prontos em poucas semanas.
O que vem por aí? A pergunta foi respondida com cuidado.
“Ano que vem, começo um romance que ainda estou
ruminando. Já sei o começo, o meio e o fi m. Quando eu sentar
para escrever, vou esquecer tudo, vou parar com tudo. Peça de
teatro e roteiro de fi lme não dão o mesmo trabalho. São quase
como processos industriais, com o elenco dando palpites, alguns
ótimos, outros nem tanto. Só faço questão de uma coisa, agora.
Em todos os contratos que assino, quero participar, pois não
gosto que se perca a essência de uma obra. Sempre pedi para me
consultarem e não aceitei algumas coisas que colocaram depois,
cafajestadas que nem eu nem os personagens que criei seriam
capazes de fazer”, observa.
E deu um exemplo: E aí, comeu?. Apesar do título do fi lme,
não foi originado de uma peça cafajeste. Da boca pra fora, disse,
é constituída de três histórias elegantíssimas. No fi lme, teve uma
XII Concurso de Contos Petros 29

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surpresa ruim ao ler o roteiro. A adaptação incluiu três piadas que
Marcelo detestou. Pediu para tirarem e foi atendido.
“Não faço piadas racistas, homofóbicas ou machistas. Fujo sempre
dos clichês, dos estereótipos, dos maniqueísmos. Não gosto de
maniqueísmos. Não é preciso ter vilões em todas as obras, por que
isso? Tarantino não tem vilão, Scorsese não tem vilão, Kazan também
não tinha”.
Ele entende que esse tipo de crítica não pode ser confundido
com patrulha. O autor “precisa se desapegar, pois uma adaptação
é feita por outro artista, que tem o direito de intervir”. Mas quando
fogem muito da obra, ele vai e pede uma revisão. Por isso, agora
quer participar de tudo.
Romances dão mais trabalho, ele insiste. “É preciso parar com
os outros projetos”. Marcelo faz questão de dizer que trabalha por
projeto, dele ou de outras pessoas. No mesmo dia da entrevista
para a Petros, logo mais, à noite, tinha uma leitura de roteiro em
casa, com um elenco cheio de sugestões.
E, no fi nal da conversa, novamente ele toca no tema que mais
o desgosta: a baixa prioridade à leitura.
“Hoje, então, está tudo ainda mais fácil. Tem livro barato, livro
emprestado pela biblioteca, livro com desconto, livro quase de
graça na banca de jornal, livro no sebo. O problema não é dinheiro,
nunca foi. O problema é falta de hábito. O mercado achou e muitos
ainda acham que o problema é econômico, mas não é. Estou há
30 anos nesse mercado e tenho certeza de uma coisa: não adianta
inventar mais feiras e bienais. O que é preciso é trocar o chopinho
na esquina pelo livro, pelo teatro.”
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Contos Selecionados
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A Matriz
Adnelson Borges de Campos
Seu interesse pelo ofício literário é relativamente recente: passaram-se
apenas quatro anos desde o dia que o autor de A Matriz leu um anúncio
sobre o concurso de contos na revista periódica da Petros. Além de duas
participações no concurso da Petros, concorreu no Prata da Casa, um
concurso interno da Petrobras. A princípio sua intenção era apenas
registrar momentos de convivência familiar na infância e juventude.
“Comecei a despejar as palavras no computador. Depois, veio o mais
difícil: produzir textos de fi cção. Procurei saber como estruturar um
conto e como diferenciá-los dos demais gêneros literários.”
Publicar o primeiro livro seria, segundo ele, a realização de um sonho
pessoal. “Nada vale um aprendizado, um sentimento, se não puder ser
compartilhado com os outros.”
XII Concurso de Contos Petros
10º lugar

O trabalho e a dedicação à família não lhe permitem muito tempo para
escrever. Quando está um pouco angustiado, porém, é na produção de
novos textos que ele busca o conforto necessário. “Começo um processo
que dura entre uma e duas horas, e só paro quando entendo que digitei
aquilo que seria o ponto fi nal da história”, revela o autor que prefere
redigir sob pressão. “Imprimo o texto, leio e em algum outro dia penso
numa revisão.”
Adnelson tem 49 anos de idade, é casado com Denise há mais de duas
décadas e é pai de três fi lhos: Lucas (13 anos), Vinícius (12 anos) e Helena
(8 anos). Na Petrobras desde 1986, atualmente é gerente de Segurança,
Meio Ambiente e Saúde da Unidade de Industrialização do Xisto, em
São Mateus do Sul, PR.
XII Concurso de Contos Petros 35 35

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A cidade está em festa. Vai ser lançada a pedra fundamental da
nova igreja. Ela será linda, grandiosa, como diz a Gazeta. Acho que os
padres e os políticos estão acreditando que este pedacinho de terra um
dia vai ser grande. A calmaria de hoje não traduz o que até há pouco
tempo acontecia: não faz um ano estávamos brigando pelas divisas,
ou matando-nos uns aos outros sem saber ao certo por quê.
Lá do outro lado do mundo ainda há uma guerra, batalhas
maiores, que também dividem as pessoas e cujas consequências
são sentidas aqui. Os imigrantes alemães, italianos, poloneses e
ucranianos afastaram-se uns dos outros e vivem isolados em suas
colônias. Tenho um vizinho russo que ainda não consegui ver, de
tão isolado que ele vive. Dizem que os americanos querem tomar
conta do mundo, na Europa fornecem armas e aqui há o tal de
Percival Farquhar que constrói ferrovias e leva embora nossa
madeira, protegido pelos pistoleiros da Lumber. Dizem que lá
em Três Barras só se fala inglês e tremula a bandeira dos Estados
Unidos. Será que os governadores do Paraná e Santa Catarina não
se importam com isso?
Mas hoje, pelo menos na hora da missa, penso que todos estarão
juntos. Temos esperança que Deus possa nos unir um pouco mais
e que a nova igreja seja um marco nas nossas vidas, não apenas
um monumento para demonstração de força política e sim um
local de exaltação da fé.
Lembro que há cinco anos participei da inauguração da nova
ponte da estrada de ferro, que substituiu a ponte de madeira levada
pela enchente. Havia muita gente lá também. Foi no mesmo ano
que a nossa União da Vitória virou capital do Estado das Missões e
depois voltou a ser só mais uma cidade no meio de tanta araucária.
XII Concurso de Contos Petros
A Matriz

Adnelson Borges de Campos
Houve um foguetório quando o trem cruzou a ponte, apitando,
cuspindo fumaça e fazendo tremer os dormentes e as águas do
Iguaçu. O progresso prometido pelos políticos ainda não ajudou
o povo daqui, que continua à míngua e rezando para o Monge à
espera de um milagre.
Foi no dia do meu aniversário. Meu pai me dizia que era o
melhor presente que alguém podia ganhar. Ele só não sabia que
muita gente tinha morrido em nome desse progresso.
Eu sonhava em um dia me tornar um maquinista e guiar aquela
locomotiva até o Rio Grande do Sul, logo que o trilho seguisse em
frente. Esqueci do meu sonho e só agora a ferrovia chegou a Santa
Maria. Quem sabe não faço uma viagem até lá. Já pensou comprar
uma passagem e viajar no vagão da primeira classe!
Meu avô me contava, enquanto o trem estremecia nossos
pensamentos, que quando ele era jovem, os bois é que atravessavam o
Iguaçu – já há mais de 100 anos – no vau que foi descoberto poucos
metros abaixo do lugar onde hoje, em 1912, passava o trem em frente
à população atenta. Não era esse pouquinho de gado que passa agora,
dizia ele. Quando não existia o trem, a boiada parecia não ter fi m e
preencher todo o Caminho de Viamão. Também havia muita mula
transportando sal de Antonina até os campos de Palmas. Dizia que o
sonho dele era seguir a tropa e conhecer Sorocaba. O avô do Beronha
conseguiu fazer o percurso e disse ter cruzado muitas vezes com o
Monge. Esse tal Monge devia ser mesmo um santo. Já era velhinho
há cinquenta anos e contam que só morreu no ano passado na
batalha do Campo de Irani. Ou será que eram várias pessoas? Uns
dizem que o nome dele era João Maria, outros o chamavam de José
Maria. Tem muitas cruzes por aí que dizem que foi ele quem fi ncou.
Eu, o Beronha e a turma sempre bebemos da água dos pocinhos que
dizem foi o Monge quem abençoou.
O Beronha é meu amigo de infância. Passamos muitas tardes
nadando nas águas do Rio Vermelho, após atravessar o Iguaçu
a nado ou remando um bote que nós mesmos construímos.
Armávamos arapucas para pegar passarinhos e pescávamos com
as redes e espinheis que nós mesmos fazíamos.
XII Concurso de Contos Petros 37

38
Nesse mundo de pinheiros escolhemos um para ser a nossa
referência, o ponto de encontro da turma. Ainda me lembro dos
dias de outono em que catávamos pinhão caído da grande árvore
e os sapecávamos numa fogueira feita com grimpas do próprio
pinheiro, ali mesmo. Nos arredores podíamos comer guavirova,
ariticum ou butiá. Escolhemos bem o lugar, era mesmo especial,
tanto que é lá que erguerão a igreja.
Lembraremos que ali embaixo, onde construirão o altar,
escondemos as coisas de que mais gostávamos. Lá, vão fi car para
sempre as minhas bolinhas de gude que eu mesmo fi z com o barro
do terreno do meu avô, a cetra do Beronha e as coisas da piazada.
Aqui é quase tudo banhado, vai ser preciso muito pinheiro para
a fundação da igreja. As principais construções fi caram do lado de
Porto União. O governo do Paraná quer novas construções, agora
desse lado dos trilhos. Uma delas será uma escola, pertinho da igreja.
Ontem eu estava na bodega do Seu Kindermann e encontrei um
dos garotos da turma, o Polaco. Ele fugia de casa para brincar com
a gente, já que seus pais não queriam que ele se misturasse com os
brasileiros. O Polaco hoje é construtor e junto com outras pessoas
vai erguer a igreja nova. Dizem que ele, apesar de jovem e pouco
instruído, põe muito engenheiro no bolso. O avô dele construiu
muitas casas e não usava pregos, apenas fazia encaixes. Depois de
prontas fi cavam tão resistentes quanto as construções da cidade
grande, diziam. As casas que constroem são pontiagudas.
Dizem que o lugar de onde eles vieram, a Europa, é uma terra
muito mais fria que a nossa e que os telhados são feitos assim para
que a neve não se acumule em cima das casas. Bem diferentes das
casas que tínhamos por aqui, construídas quase sem beiral.
Ele era uma pessoa diferente, muito habilidoso, construía seus
próprios brinquedos. Fez até um violino incrível e usava como cordas
os pelos do rabo de um cavalo. A criatividade dele surpreendia. O pai
do Polaco dizia para ele que no futuro as casas seriam bem diferentes,
fi cariam umas sobre as outras, como caixas de fósforo empilhadas.
O Polaco, que falava trocando os artigos masculinos por femininos
e tropeçando nos erres, estava incomodado com a história de uma
XII Concurso de Contos Petros
A Matriz

Adnelson Borges de Campos
Irmandade que estava se preparando para atacar as estações de trem
e as serrarias. Diziam que a profecia do Monge estava se realizando,
que os gafanhotos – ou melhor, os americanos – estavam dizimando
as fl orestas, como previa o João Maria. Eles que faziam parte do
exército de São Sebastião tinham que trazer de volta a Monarquia
para que as coisas voltassem a ser como antes. Parecia tudo muito
maluco, pois a estrada de ferro já tinha chegado aqui em 1905 e desde
aquela época os gringos já cortavam madeira e carregavam muitos
e muitos comboios, que mandavam para outros países.
Ele estava preocupado porque os bandos também perseguiam
os colonos europeus, pois estes ocupavam a terra que fora de seus
antepassados e depois confi scada pelo governo – chamavam suas
terras de devolutas, e a lei as entregou aos estrangeiros. Esqueciam
que na realidade a terra era dos bugres, que hoje quase nem existem
mais. Os que restaram estão embrenhados nas matas mais distantes.
Encostado no balcão e bebendo um copo de cachaça, um dos
funcionários da ferrovia contava histórias dos fantasmas que os
maquinistas encontravam nas estações, próximos das caixas d’água
onde paravam para abastecer as locomotivas. Dizia que eram os
espíritos dos jagunços mortos pelos vaqueanos que vagavam por
lá, clamando pelas terras que lhes foram tomadas. Diziam que
os tais fantasmas escondiam-se nos ocos das velhas imbuias que
tinham resistido à devastação do pessoal da Lumber. Havia uma
história para cada uma das muitas curvas da ferrovia que parecia
serpentear, imitando as curvas do Iguaçu e do Rio do Peixe.
Fiquei pensando na briga entre os bandos, que representavam
o “bem” e o “mal”. Mas afinal, quem era do bem? Acho que
nenhum deles, porém, muitos inocentes devem ter morrido sem
compreender o que realmente acontecia. O tempo vai se encarregar,
como sempre, de mostrar a verdade.
A praça da futura matriz vai fi cando movimentada. Já estamos
nos aproximando das três horas da tarde. Aproveito para dar
uma última lustrada no sapato. Minha mãe diz que se conhece o
capricho de um moço pelos sapatos que calça. Hoje é domingo,
calcei os meus. A Lucinha já deve estar quase chegando com a
XII Concurso de Contos Petros 39

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sua família, naquela charrete verde, puxada por uma bela égua
malhada, de crina escovada e cascos limpos e bem ferrados. Ela
tem uma vida confortável, propiciada pelo comércio de erva-mate
que seu pai instalou e que ganhou força com a ferrovia e com a
navegação do rio. Emprestei o boné do meu primo, pedi para a
vovó passar bem a minha camisa que a mamãe alvejou com muito
carinho. Quis fi car bem apresentável. Nesta semana consegui um
emprego no moinho, que fi ca aqui pertinho da praça. Quem sabe
daqui a alguns anos eu não caso com a Lucinha nesta bela igreja
que será erguida – dizem que vai levar alguns anos até fi car pronta.
Lá vem ela, cabelos longos, rosto corado. Seu pai não nega a
origem italiana e esbraveja com os meninos que correm na rua
atrapalhando as charretes. O sol que hoje surgiu cedo torna a cena
ainda mais bonita e aquece esta tarde de outono. Já anunciaram
a chegada do bispo que veio de Curitiba. Já vejo ao longe a fi gura
do padre que conversa com o prefeito. Muitos os seguem agitados
com o evento. Os sinos da capela em Porto União tocam para
anunciar a missa campal. O céu agora está mais azul. Uma revoada
de pássaros parece sinalizar algo, quem sabe melhores dias para
todos nós. Espero contar boas histórias para os meus netos, quem
sabe à bordo do vapor Cruzeiro ou numa das cabines do trem,
cortando a Serra do Mar. Mas até lá ainda tem muita água para
passar por debaixo da ponte de arcos.
A cerimônia acabou. A praça voltou a fi car vazia. Um ventinho
gelado começa a soprar – tenho uma boa caminhada pela frente.
Acho que hoje vou pelos dormentes da estrada de ferro, assim posso
me concentrar na lembrança do rosto da Lucinha, no seu sorriso
que ilumina os meus pensamentos, que guia o meu caminho.
XII Concurso de Contos Petros
A Matriz

Adnelson Borges de Campos
XII Concurso de Contos Petros 41

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Autoengano
Bruno Alexandre Sieczko Guzzo
Engenheiro eletricista, solteiro, sem fi lhos. Trabalha com Tecnologia da
Informação na Petrobras Distribuidora, no Rio de Janeiro.
Sempre gostou de escrever, mas levou tempo para perceber isso. Bruno
relata que não sabia exatamente o porquê, mas gostava quando aparecia
um assunto de trabalho bastante complicado, que exigia explicações
textuais também complicadas.
Nunca havia participado de um concurso literário e considera a história
deste conto um pouco embaraçosa. “Fiquei sabendo de um concurso de
contos, cujo tema era uma foto. A inspiração bateu e escrevi o conto,
a jato. Na hora de enviar, fi quei sabendo que o tal concurso havia se
encerrado há dois anos! Depois de algumas risadas, procurei o conto
ganhador. Achei-o sensacional, mas também achava que a história do
XII Concurso de Contos Petros
9º lugar

Waldemar (protagonista de Autoengano) não estava ruim. Enviei os dois
contos para alguns amigos, sem dizer nada. As respostas foram boas e
ele veio parar aqui.”
Não tem um autor preferido, mas se pudesse recomendar, sugere como
“obrigatórias” as obras do biólogo Richard Dawkins e do antropólogo
Carlos Castañeda, especialmente seu livro O Fogo Interior. Duas vezes.
“Não é mentira minha dizer que as histórias que escrevo não são
inventadas. Parece realmente que elas vêm até mim sozinhas, enquanto
acontecem de verdade em algum lugar. Minha parte é recebê-las e botálas
no papel sem as poluir com minha visão pessoal, e isso é um trabalho
muito duro. Estou escrevendo um livro e ainda não faço a mínima ideia
de como vai terminar, mas é assim que funciona pra mim”, revela o autor.
XII Concurso de Contos Petros
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44
Waldemar não queria trabalhar naquele dia. Havia dormido mal
na noite anterior. Ficou acordado até tarde, esperando a vizinha
chegar da Lapa. Estava calor, e Waldemar tinha certeza que ela
iria tomar banho e depois trocar de roupa com a janela aberta.
Era uma daquelas certezas que a gente tem de vez em quando,
baseadas em nada. Mas a certeza era tão forte, tão certa, que ele
não ousava ir dormir e perder a oportunidade, apesar de ela ser
baseada em nada. Estava alerta, tinha uma bilha no lugar de cada
olho. Máquina fotográfi ca preparada. Pegou as pilhas do controle
remoto pra garantir, mesmo não tendo nenhuma certeza de que
elas seriam mais novas do que as pilhas que já estavam na máquina.
Mas, certeza por certeza, não havia nenhuma.
Não vale a pena descrever as horas de espera de Waldemar na
noite anterior. Ficou sentado perto da janela, com visão da portaria
e da janela do quarto da vizinha mulata. Deixou a televisão ligada,
sintonizada em um canal que passava um leilão noturno bizarro.
Perto das quatro da madrugada, a vizinha mulata chegou.
O creme no cabelo já havia secado, mas ela continuava bonita.
Waldemar não conseguiu ver, mas ela estava com olheiras e cara de
cansada. Depois de acender a luz do quarto, a vizinha passou em
frente à janela e não voltou mais. Waldemar fi cou se remoendo por
mais uma boa meia hora até se convencer, revoltado, que a maldita
tinha ido dormir sem tomar banho e de luz acesa.
Pois bem, Waldemar acordou perto de nove horas e decidiu
que não ia trabalhar naquele dia. Enquanto escovava os dentes, já
pensava em desculpas para fi car em casa. Tentou fi car com febre,
mas não sabia como fazer isso. Tentou ter dor de barriga, garganta
infl amada, mas nada. Estava bem, apesar do cansaço e da revolta
XII Concurso de Contos Petros
Autoengano

Bruno Alexandre Sieczko Guzzo
da noite anterior. Nem tomou café direito. Pegou suas coisas e foi
direto na casa da tia Eneida, a rezadeira da rua. Lá, teve as omoplatas
medidas com a ajuda de um pedaço de corda. O diagnóstico não
foi o que ele queria ouvir: Waldemar não estava com a espinhela
caída. Teve que tomar um chá horroroso e deixar um trocado com
a tia, antes de ser liberado.
Não teve escolha. Pegou um ônibus pro Largo da Carioca, onde
trabalhava. Durante o trajeto, continuou pensando em desculpas
para não trabalhar. Talvez o rapa estivesse no centro da cidade
hoje, e ele poderia bater e voltar antes do almoço ainda. Talvez ele
perdesse as mercadorias acidentalmente no ônibus, ou então fosse
assaltado e tivesse que voltar pra casa. Ser assaltado era sempre um
bom motivo para voltar pra casa.
Pensou ainda que o Largo poderia estar em obra e alimentou
esperanças de ver os operários quando chegasse. O desespero era
tanto que Waldemar conseguiu imaginar até que seria preso por
vender veneno de rato, o que era proibido. A fi scalização poderia
estar disfarçada, e não se pode trabalhar em paz correndo o risco
de ser preso.
O ônibus avançava e Waldemar continuava tentando inventar
um motivo para não trabalhar. Ele evitava pensar, mas sabia que
eram só desculpas que ele mesmo rebateria sem muito esforço:
o rapa não estava lá hoje. Caso contrário, ele já teria recebido
um rádio dos colegas. Lógico que ele também não iria perder a
mercadoria sozinho, e onde já se viu camelô ser assaltado? Ninguém
assalta camelô. O Largo da Carioca também não estava em obra
– não era ano eleitoral – e mesmo se estivesse, ele poderia montar
sua banquinha em qualquer outro lugar. E o dia em que a polícia
se disfarçar pra prender vendedor de chumbinho, os carros estarão
voando e as donzelas andando nuas sem serem incomodadas.
Então Waldemar chegou. Olhando em volta, não viu operários,
obras, rapa, polícia, nada de diferente. O Largo da Carioca estava
como sempre: ensolarado, sujo e lotado de gente. E como o jornal
havia dado que existem mais ratos do que pessoas no mundo, cada
uma era um cliente em potencial.
XII Concurso de Contos Petros 45

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Mas Waldemar não deu o braço a torcer. Faltava pouco tempo
pra hora do almoço, e ele precisava não trabalhar. Andou até o
seu ponto de costume, mas não gostou dele naquele dia. Dava pra
ver de longe que as pedras estavam soltando do chão, e ele tinha
certeza que isso espantaria os fregueses. Um deles poderia até torcer
o tornozelo e Waldemar queria fi car longe de processos. Tentou
do outro lado do Largo, mas lá o cheiro de urina era muito forte e
também espantaria os fregueses. Foi pro outro extremo do Largo,
mas lá o cheiro de fritura das barraquinhas é que era forte demais.
É certo que nenhum cliente pensaria em matar ratos sentindo um
cheiro maravilhoso daqueles.
Estava com fome, mas não comeu. Passou a hora do almoço
e o resto da tarde procurando um lugar para não montar sua
bancada. Ninguém poderia dizer que Waldemar não se esforçou
de verdade. De fato, tamanho era o esforço de Waldemar que se
houvesse alguém supervisionando, ele provavelmente ganharia
uns pontos com a chefi a.
A tarde avançou e Waldemar continuou determinado a não
trabalhar. O tempo passou, mas todas as certezas anteriores foram
mantidas. Pensou que achar alguma notícia ruim sobre a saúde
fi nanceira dos seus potenciais clientes seria o ponto fi nal e foi até
a banca do outro lado do Largo. Já tinha passado por quase todos
os jornais e estava tentando fi car convencido com a queda na bolsa
de valores - a única notícia ruim sobre economia que achou. Mas
então viu algo sobre a previsão do tempo e se deu conta que ainda
não havia pensado nisso. Abandonou a economia e focou seus
esforços na meteorologia.
O tempo não estava feio, mas havia uma enorme forma redonda,
disfarçada de nuvem, pairando sobre o largo. Era muito melhor
do que uma simples queda na bolsa de valores e uma análise
rápida foi sufi ciente. A conclusão óbvia era de que se tratava,
indiscutivelmente, de uma grande nave pronta pra atacar Waldemar
e seus fregueses. Ou poderia ainda ser a chegada de uma grande
chuva, que também atacaria Waldemar e seus fregueses. Uma dessas
duas era certeza.
XII Concurso de Contos Petros
Autoengano

Bruno Alexandre Sieczko Guzzo
Além disso, havia chegado o fi nal de tarde e não valeria a pena
montar a bancada agora. Waldemar então começou a voltar pra
casa. Estava exausto e com fome, de tanto procurar desculpas e
manter as certezas o dia todo.
Chegou em casa já de noite, mais ou menos no mesmo horário
que chegaria num dia normal de trabalho. Tinhas as pernas doídas
e uma sensação de culpa por não ter trazido um Real pra casa.
Também estava cansado de pensar, mas se lembrou vagamente
que morava sozinho e que não tinha patrão. Chegou a começar a
cogitar a idéia de que poderia ter fi cado em casa sem precisar se
justifi car pra ninguém, a não ser pra ele mesmo.
Mas não havia tempo pra isso agora. Tinha certeza que hoje era
noite de pagode, e que a vizinha mulata não poderia passar dois
dias seguidos sem tomar banho.
XII Concurso de Contos Petros 47

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O Guarda-Chuva
Nelson Choueri Júnior
É engenheiro e mestre em Filosofi a. Trabalha na Petrobras, na área de
Suprimento da Refi naria de Paulínia, SP, e foi gerente de plataformas marítimas.
É casado, tem sete fi lhos, uma neta, e muitos livros e amigos.
A fi losofi a entrou em sua vida em 2008, mas a vocação vem de longe: desde
criança lia muito. Gostava de gibis, especialmente das revistas de terror, como
Histórias Macabras e Noites de Terror. Adolescente, foi mochileiro, tendo se
apaixonado pela literatura underground, de Jack Kerouac e Allen Ginsberg. Foi
infl uenciado também por Anthony Burgess e George Orwell e pelo brasileiro
Campos de Carvalho. Machado de Assis é seu escritor preferido, contudo, Lopes
Neto, José J. Veiga, Guy de Maupassant, O. Henry, Edgar Allan Poe, Oscar Wilde,
João Ubaldo Ribeiro e Anton Tchekhov são lidos com frequência.
Não tem escrito tanto quanto gostaria, mas, mesmo assim, tem diversos
contos, alguns publicados em coletâneas ou na internet. Ficou em sétimo
XII Concurso de Contos Petros
8º lugar

lugar no VII Concurso de Contos Petros, em 2007, com o conto O Magnifíco
Crocodilo. Integrou também, em 2011, a obra Liberdade da Edições AG, com
o conto Casamento Yang-Yang.
A criação, para ele, é algo supremo: “o autor sai da Terra e viaja para onde
jaz a obra, que precisa ser arrebatada e oferecida aos daqui. É preciso ter
coragem, astúcia e determinação. De volta à Terra, o autor estranha a história
que trouxe: parece que outro a escreveu, e isso é muito divertido – criar dá um
enorme prazer. Uma vez raptada, ela precisa ser polida, lustrada e acariciada,
para enfi m ser presenteada ao mundo. Para isso, é lida e relida dezenas de
vezes e sofre pequenas alterações – com acréscimos e supressões –, num árduo
processo”, conclui.
Nelson deseja publicar um livro de contos, o que poderá se realizar
brevemente.
XII Concurso de Contos Petros
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49

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Ele era lindo; tinha o pano preto e o cabo era de madeira, igual
ao do papai. Para fi car igual ao do Wagner, só faltava ter o cabo de
cabeça de elefante, que o do Wagner tinha cabo de cabeça de elefante.
O cabo do meu era liso, igual ao cabo do guarda-chuva do papai.
Mas o pano era preto, da cor dos guarda-chuvas dos adultos, e isso
me enchia de orgulho.
Orgulho e responsabilidade. Mamãe jamais me perdoaria se
cometesse uma nova falha.
– Cuidado com seu guarda-chuva novo, que ele custou um
dinheirão, seu cabeça-ôca. Não vá esquecê-lo na escola, nem vá lutar
espada, como fez com o outro, que rasgou todo, e ainda entortou
as varetas; não deu nem pra mandar o Seu Jeremias trocar o pano.
Se você perder esse, além de fi car sem guarda-chuva nenhum, seu
peste, ainda vai levar uma surra de dar bicho nas feridas. Ai, que esse
moleque ainda vai me deixar louca. Ô vida apertada, meu Deus... –
murmurou ainda, afastando-se.
Zarpei para a escola, que eu estava atrasado.
Quem ia querer prestar atenção na professora, na lousa, no
livrinho de geografi a, no mapa do Brasil, surrado, maltratado, velho
e roto como o próprio Brasil, pendurado torto na parede; nas bolas
de papel, cruzando os céus da sala de aula, nos olhos da Maria Clara,
nos aviõezinhos de folha de caderno, nas fi gurinhas de craques de
futebol, trocando de mãos, olhares esquivos e atentos - se eu estava
de guarda-chuva novo? Guarda-chuva de gente grande!
Durante a aula, deixei-o pendurado na carteira, naquele rasgo
na tábua, feito para colocar lápis e caneta, e passei a esperar a
manhã se acabar, acariciando o meu guarda-chuva novo. Um
século e meio depois, o sinal tocou; a algazarra tomou conta de
XII Concurso de Contos Petros
O Guarda-Chuva

Nelson Choueri Júnior
cada buraco daquela escola, e todos se precipitaram afoitamente,
catando livros, lápis, borrachas, cadernos, penas, tinteiros, piões,
fi eiras, bolas de gude, bolas de meia, restos de lanches, espelhinhos,
catecismos, enfi ando tudo de qualquer jeito nos estojos e malas
e, aos empurrões, correram porta a fora feito boiada estourada,
atropelando, tropeçando, passando rasteiras, caindo, derrubando,
distribuindo cascudos, recebendo bordoadas, para chegar logo aos
corredores, e por fi m à rua que, ao contrário da sala de aula, era
iluminada e cheia de vida.
Nesse dia, porém, eu fi z tudo calma e cuidadosamente. Afi nal, eu
já era dono de um guarda-chuva preto, de cabo de madeira. Fechei
o caderno e o livro, coloquei lápis e borracha no estojo, fechei o
estojo, botei-o na mala, ajeitei o livro e o caderno ao lado do estojo,
fechei a mala, fi quei em pé, peguei o guarda-chuva, e alcancei a rua,
transbordando de orgulho. Em vez de voltar para casa pela Rua dos
Trilhos, que cortava caminho, escolhi a Avenida Liberdade, olhando
as vitrines, desviando dos bêbados, tocando de leve o chão com meu
guarda-chuva novo, feito a elegante bengala do Bat Masterson. Parei
na farmácia para me pesar, coloquei a mala ao lado, e o guardachuva,
encostei-o na parede próxima à balança, bem ao alcance
dos meus olhos.
Sentia um prazer enorme em largar meu guarda-chuva, para
depois apanhá-lo de novo, pois isso só demonstrava que eu tinha
responsabilidade, e que já merecia ser dono daquele guarda-chuva.
Caminhei pela avenida, desci a Rua da Independência, e segui
através de um bairro humilde, que eu conhecia bem – crianças
sujas refrescando-se em poças de água suja, carroças velhas, porcos
chafurdando no esgoto, galinhas e patas e suas crias... fui andando
devagar, olhando e sendo olhado, até chegar próximo da fábrica de
papel. Nesse ponto, resolvi cortar caminho, e pegamos - meu guardachuva,
eu e a mala, uma trilha pelo meio do mato que atravessava
o terreno da fábrica.
Desci pela capoeira cheia de carrapichos, desviando das urtigas
e dos marimbondos, parando nas pitangueiras e nas amoreiras,
admirando as coloridas borboletas, os besouros, as lagartas,
XII Concurso de Contos Petros 51

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prestando atenção aos chiados das cigarras e dos tizius, aos gorjeios
dos papa-capins, dos sanhaços e dos sabiás-laranjeira; segui assim,
distraído, até atingir a pontezinha que se estendia sobre o Riacho
do Jequitibá. Depois da chuva que caíra de manhã, o dia tornarase
muito agradável, a natureza radiante; o mundo era de fato
maravilhoso, e eu me sentia parte desse encantamento.
Chegando ao meio da ponte, estaquei atordoado diante da visão
de outro espetáculo ainda mais encantador; visão que eu nunca
tivera antes: as águas do ribeirão estavam agitadas e lindas, tingidas
de amarelo, de um amarelo ouro, deslumbrantemente belo. E,
de quebra, ainda soltavam uma fumacinha igualmente amarela,
tênue como uma joia fi na, um colar de princesa. Aquilo me deixou
extasiado, não podia resistir; então fi quei por ali, sobre a ponte,
assistindo àquela rara visão do despejo tóxico da fábrica de papel.
Permaneci assim por muito tempo, até que as águas, caprichosas e
sedutoras, foram se tornando levemente esverdeadas. Eu já estava
completamente embriagado com tanta beleza, e nem pensava mais
em ir embora. Debrucei-me por cima da proteção de madeira,
que corria pela lateral da ponte e, assim acomodado, esperei que a
apresentação das águas terminasse. Mas elas não queriam me dar
sossego: foram fi cando verdes, verdes, verdes, assim, como esmeralda;
aquilo parecia um sonho; mas o que era um sonho diante de um
espetáculo tão maravilhoso e verdadeiro como aquele?
De esmeralda, foram ficando azuladas, de um azul piscina,
transparente, cristalino: que mágicas mãos de fada seriam aquelas
que estavam pintando assim meu ribeirão?
Já estava totalmente hipnotizado, quando senti algo passar por
entre minhas pernas e precipitar-se nas águas, que corriam céleres
e deslumbrantes. Assustei com o vulto, e pude ver o agitar das águas
e ouvir o mergulho fatal que ele deu para, alguns metros à frente,
ressurgir, negro, implorante: o meu guarda-chuva. Não sei como
aquilo pôde acontecer; mas aconteceu.
Tive o ímpeto de me atirar também, atrás dele, mas recobrei os
sentidos, percebi a realidade e, seguindo-o com o olhar, pude vê-lo
enroscar-se a uma touceira de capim meio submersa nas revoltas
XII Concurso de Contos Petros
O Guarda-Chuva

Nelson Choueri Júnior
águas do riacho. Desci para o barranco e, com um longo galho de
aroeira, da margem, tentei alcançá-lo. A correnteza estava forte de
verdade, e a tarefa era desafi adora. E eu corria contra o tempo: as
águas começaram a entrar pelo pano, eu me esforçava o quanto
podia, mas era em vão. Finalmente, assisti ao que não queria ter
assistido nunca: uma parte do meu guarda-chuva novo foi rasgada
como se fosse o papel de seda de uma pipa; parecia uma bandeira
tremulando ao vento na correnteza – a bandeira da derrota defi nitiva
que se avizinhava. As belas águas rasgaram completamente meu
guarda-chuva novo e inutilizaram suas varetas, de forma que já não
havia mais motivo para resgatá-lo, a menos que desejasse fazer um
enterro digno para ele. Aquilo era simplesmente lastimável. Mais
que lastimável; era trágico. Não havia remédio, eu estava perdido.
Meio desvairado, subi de novo até a ponte; não conseguia acreditar
que eu tivesse me distraído a tal ponto; de deixar meu guarda-chuva
novo ser destruído assim, na minha frente. Odiei-me. Não era um
menino responsável coisa nenhuma; era, sim, um cabeça-de-vento,
como todos diziam. Não andava neste mundo; vivia no mundo da
lua, a cabeça não-sei-aonde. Voltei a mirar aquelas águas, e pensei
novamente em me atirar nelas, e deixar o destino cuidar de tudo
para mim. Fazendo isso, ia me livrar da surra, e ainda daria uma boa
lição em mamãe, o remorso. Refl eti mais um pouco, e achei que uma
surra valia bem menos do que a culpa que ela sentiria, então desisti
de me matar. Além disso, um guarda-chuva, mesmo que novo, não
valia a vida de uma criança; ninguém deveria morrer por causa de
um guarda-chuva.
Bom, na verdade, acho mesmo é que eu fui covarde; não tive
coragem bastante para me matar.
Fosse pelo que fosse e nada mais tendo a fazer – segui meu
caminho, retardando o passo – a fi m de analisar com cuidado minhas
possibilidades. Se eu chegasse em casa, e fosse logo anunciando a
morte do meu guarda-chuva novo, difi cilmente escaparia da grande
surra. Só se minha mãe estivesse com um excepcional bom humor – o
que era raro – é que me livraria. Se eu, por outra, escondesse o fato,
e esperasse pelos acontecimentos, podia ser que ela nem percebesse
XII Concurso de Contos Petros 53

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nada na hora, e mais, se continuasse com sorte, não choveria logo nos
outros dias, e ela só se lembraria do guarda-chuva quando voltasse a
chover. Mas aí é que a porca ia torcer o rabo. Será que ela ia engolir se
eu dissesse que havia voltado para casa com o guarda-chuva? E como
explicaria o sumiço dele? Obra do Espírito Santo? E eu? Conseguiria
resistir, e sustentar a mentira até a morte, se necessário fosse? Sim,
porque, se após tantas mentiras, eu enfi m confessasse, aí mesmo é
que eu podia encomendar o meu caixão, que além de desleixado, eu
estaria demonstrando ser um grande mentiroso.
Bem, parece que a coisa estava fi cando clara: ou eu contava logo
e, sem sombra de dúvida, tomaria uma surra brutal, ou deixava para
depois e, quase que certo, tomaria uma super brutal. Mas, nesse caso,
com a vantagem de abrir a possibilidade de que, nesse intervalo de
tempo, que poderia ser de dias, ou de até uma semana, quem sabe?
– algo mágico, que viesse a mudar o rumo das coisas, acontecesse.
Improvável, porém possível.
Minha decisão saltitava de uma ideia à outra, e meu passo ia
fi cando cada vez mais lerdo, para ganhar tempo. Difícil dilema, entre
o ruim e o péssimo. Pensando, pensando, não vi as horas passarem,
e eu já estava muito atrasado para o almoço e para o serviço, que
eu pegava à uma e meia e largava às seis e meia. Ia levar uma surra
em casa e uma bronca na ofi cina. Bonito!
A certa altura, já perto de casa, tomei coragem e me decidi: contaria
logo e pronto, acontecesse o que tivesse de acontecer. Quanto mais
cedo, melhor, pois assim fi caria logo livre do pensamento no caso,
que a coisa mais chata do mundo é pensamento que não desgruda,
é pior que carrapato.
Ao dobrar a esquina de nossa rua, fi quei espantado. As comadres
tinham deixado seus afazeres, e estavam reunidas na rua conversando
e gesticulando, algumas ainda torcendo as roupas que estiveram
esfregando no tanque minutos antes; as crianças em volta, feito
pintinhos no terreiro, conversavam também alguma coisa tinha
acontecido, ou ia acontecer. A primeira a me avistar foi Dona
Valentina, que gritou para minha mãe, que estava sentada num toco,
desvairada, chorando com a cabeça entre as mãos, como uma doida:
XII Concurso de Contos Petros
O Guarda-Chuva

Nelson Choueri Júnior
– O Pedrinho está chegando, Dona Cida! Não foi ele que o trem
pegou!!!
– Ai, meu Jesus Cristinho, louvado seja!!! Ai, minha Nossa Senhora
de Aparecida, minha madrinha!!! – Braços estendidos para o céu,
minha mãe agradecia do seu jeito, correndo ao meu encontro aos
tropeções. Ela não me abraçou: asfi xiou-me num apertão como
nunca antes. Beijava-me, apertava-me mais e mais, fazendo força,
como que para me trazer de volta das profundezas da morte, que
era para onde a imaginação das pessoas do lugar havia me atirado.
Minutos depois, aplacadas as preocupações comigo, ela contou que
alguém trouxera a notícia de que um menino havia sido atropelado
pelo trem na volta da escola pela Rua dos Trilhos, coitadinho, e que
o corpinho fora desintegrado, a malinha, destroçada – os papéis,
encontrados em longínquas vizinhanças, que o vento carregara.
– Inteiro mesmo, só sobrou o guarda-chuvinha dele, que o
trem não pegou... – ponderou mamãe com tristeza. – Novinho...
– concluiu, abraçando-me com a mais pura ternura. Não restava
dúvida alguma: o destino virara a meu favor um jogo que até então
parecera irremediavelmente perdido. Mamãe não teria coragem de
me aplicar uma surra depois da minha ressurreição. O perdão era
o maior troféu com que eu jamais poderia sonhar.
Naquele momento, tive um calafrio ao concluir que a morte
de meu coleguinha não fora totalmente em vão – me salvara!
– e o remorso resultante desse sentimento ainda viria a morder
dolorosamente minha alma. Mas nada poderia quebrar a nova
emoção que estava vivendo, nos braços de mamãe. Essas coisas eu
deixaria para resolver depois; por favor, um problema de cada vez.
XII Concurso de Contos Petros 55

56
De Chegadas e Partidas
Cleo de Oliveira
Os primeiros contos retirados da gaveta foram enviados para o III
Concurso de Contos Petros. A classifi cação entre os semifi nalistas trouxe um
incentivo que o fez buscar um aprimoramento da técnica literária. Resolveu
participar de uma ofi cina de contos com o escritor Charles Kiefer, em Porto
Alegre, RS. A partir daí vieram diversas conquistas em concursos literários.
Dentre os principais destacam-se o Contos do Rio, do jornal O Globo, o
Prêmio Habitasul, vencido em 2004, e o Prêmio Asabeça, com o qual teve
seu primeiro livro de contos, Descontágio, lançado pela Editora Scortecci
em 2007. Além é claro, das participações no Concurso de Contos Petros, do
qual foi vencedor em 2006. Esteve entre os dez fi nalistas em 2010 e 2011.
Cleo acredita que os escritores têm nos concursos um espaço precioso
para divulgar seus trabalhos e chegar ao público leitor.
Gaúcho de Novo Hamburgo, estudou Filosofia e agora se dedica à
XII Concurso de Contos Petros
7º lugar

Faculdade de Processos Gerenciais. Funcionário da Petrobras, trabalha desde
1985 na Refi naria Alberto Pasqualini, em Canoas, RS, na área de Transferência
e Estocagem, onde é supervisor de uma equipe de turno. Toca violão e nas
horas de folga não perde uma roda de viola com os amigos. É casado com a
veterinária Carla Visentini desde 1992 e tem duas fi lhas: Jéssica, de 20 anos,
e Júlia, de 12 anos, que também apreciam demais a literatura.
Gosta dos autores latinos, especialmente Julio Cortázar. Entre os
brasileiros, é fã de Rubem Fonseca, Dalton Trevisan, e dos gaúchos
Moacyr Scliar, Dionélio Machado e Luiz Antônio de Assis Brasil. O conto
classifi cado neste ano foi escrito há bastante tempo e busca tratar com
delicadeza o tema da amizade duradoura e das inevitáveis perdas que o
destino apresenta. Mesmo sabendo das difi culdades para editar e vender
livros no Brasil, pretende lançar sua segunda coletânea de contos em breve.
XII Concurso de Contos Petros
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58
A primeira xícara de chá e as histórias já estavam pela metade
quando Rita apareceu. De longe ela pode ouvir o gargalhar de
Rosa, resposta às piadas de Ana Lúcia. Teresa controlava um
sorriso, com a xícara a caminho dos lábios. O encontro dessa
vez não acontecia na data tradicional, mas isso não impediu
que o ritual se cumprisse. Sobre a mesa da confeitaria, a toalha
bordada por Clara recém colocada. A mesma em dezenas de
encontros. Talvez centenas. Os livros com marcações nas páginas
selecionadas. Descobertas literárias de cada uma seriam reveladas
em breve, como sempre.
O convite de Rita causou alguma surpresa. Todas deveriam estar
presentes. A importância do encontro foi logo percebida, mesmo
que não a entendessem por completo. Estavam curiosas para saber
das novidades. Quem sabe alguma pérola encontrada por Rita nos
sebos da Europa, um disco novo de algum jazzista francês. Ela
gostava de garimpar relíquias. Mesmo assim, tudo parecia pouco
para a urgência da convocação.
A chegada de Rita sozinha, óculos escuros, causou inquietação.
Talvez a doença de Clara tivesse se agravado, antecipando o retorno.
Ana Lúcia tomou a frente:
– Bonjour mademoiselle! Vejam se não é nossa querida amiga
viajante! Como estava Paris?
– Estávamos ansiosas por notícias da Europa. E Clara, não vem?
A resposta foi apenas um longo silêncio que com o passar
dos segundos começou a se tornar inquietação. Em especial pela
expressão de Rita, erguendo a urna hexagonal. Ela abraçou Ana
Lúcia quase sem forças para chorar. Mesmo sem entender muito
bem o que acontecia, as outras vieram abraçá-las, como se todas já
XII Concurso de Contos Petros
De Chegadas e Partidas

Cleo de Oliveira
soubessem de tudo e as palavras fossem desnecessárias. Rita levou
alguns minutos até vencer a tremedeira e falar:
– Numa manhã estávamos saindo de Marselle em direção a Lion.
Foi tudo muito rápido. Ela não se sentia bem. Quando o socorro
chegou já estava desacordada. Passamos a tarde num hospital.
Ao anoitecer ela já havia nos deixado. Sabíamos da doença, mas
nunca pensei...
– Meu Deus! Por que você não ligou? Poderíamos ter ido ao seu
encontro. Deve ter sido complicado, sozinha naquela terra estranha.
Rita inclinou o corpo sobre o ombro de Ana Lúcia e tentou falar,
mas a voz saiu afogada demais ao lembrar-se daqueles momentos
no hospital francês. As cinco continuavam abraçadas. Teresa
acariciava os cabelos grisalhos de Rita.
Todas entenderam que o pequeno recipiente de madeira lustrada
continha as cinzas da amiga, e Rosa foi mais adiante, adivinhando
ser aquele um encontro para decidir o destino de Clara:
E as cinzas, o que vamos fazer com as cinzas?
– Foi para isso que marquei esse encontro com vocês – atropelou
Rita, limpando os olhos. – Uma vez ela havia falado que, caso
morresse, deveríamos juntas decidir o seu destino. Confi ava em nós.
As amigas se entreolharam e houve um breve silêncio.
– Eu sei! – disse Rosa com os olhos brilhando – poderíamos levar
as cinzas à ponte de ferro. Numa noite de lua clara. Soltá-las ao vento.
Lembram quando íamos até lá para recitar nossos poemas? Naquelas
noites de lua nos divertíamos lendo Shakespeare, Maiakóvski...
– Gostei! Acho que Clara iria adorar! – o sorriso de Teresa era
só aprovação. As outras também consentiram, ainda um pouco
atordoadas com a rapidez com que tudo se decidia.
O restante do encontro foi um misto de nostalgia e soluços. A
poesia que deveria sair dos livros, agora saía das bocas. As passagens
relembradas por cada uma, bons momentos que a doçura de Clara
havia proporcionado ao grupo nesses anos. A presença amiga em
cada difi culdade. Agora, mesmo em forma de homenagem, era a
hora de retribuir. Do jeito que Clara gostava de aproveitar os seus
dias, entre as amigas e a literatura.
XII Concurso de Contos Petros 59

60
Antes de se despedirem, marcaram o encontro defi nitivo para
duas semanas depois, quando a lua cheia chegasse.
Longe do corpo quente e dos braços que poderiam disfarçar
a verdadeira ausência, Rita tentava existir. Mas esbarrava nas
lembranças de Clara. No corredor da sala, nas podas milimétricas
dos bonsais, na solidão do chá nos fi nais de tarde.
Na cadeira vazia.
A vida parecia cada vez mais distante do normal na densidade
das chuvas de inverno. Debruçada na janela, o olhar vago tratava de
impedir que o sorriso de Clara se perdesse no passado. Rita buscava
também um isolamento. O telefone quase sempre mudo. Convites para
passeios eram recusados com alegações de resfriados e indisposições.
Quando chegou o dia combinado, o grupo foi caminhando até
a ponte. Rosa levava a urna. Rita trazia colado ao peito um volume
de poemas de Maiakóvski. A neblina misturava ao longe o rio e a
escuridão, e desnudava a lua aos pedaços. Na chegada, Ana Lúcia tomou
gentilmente o livro de Rita, abriu na página marcada e passou à leitura:
XII Concurso de Contos Petros
“Fiz ranger as folhas de jornal
abrindo-lhes as pálpebras piscantes...”
De Chegadas e Partidas
Teresa ofereceu a urna para que cada uma pegasse um punhado
de cinzas. Rita, abraçada a uma pilastra, não quis tomar parte. Ficou
mirando o rio, a superfície agitada engolindo as cinzas de Clara.
...“não estamos alegres, é certo
mas por que razão haveríamos de fi car tristes?...”
Da poeira misturada à neblina afloravam figuras. Rita
redesenhava nelas a alegria dos últimos anos. Momentos que se
extinguiam na calmaria daquele breu.
“O mar da história é agitado”
O rio estava inquieto e volumoso pelas chuvas dos últimos dias.
Rita dirigiu-se a Teresa e, enfi ando as duas mãos na urna, fartou-se

Cleo de Oliveira
de Clara. Ficou parada com as duas mãos fechadas na altura do
rosto. Quanto mais apertava, mais as cinzas teimavam em escorrer
por entre os seus dedos. Lançou tudo para cima com a máxima
força que os braços fi nos permitiram.
“As ameaças e as guerras havemos de atravessá-las,
rompê-las ao meio”
Súbito, Rita passou a perna sobre o parapeito e saltou. Tudo
muito rápido, sem a mínima chance de uma objeção. Trespassou
a nuvem com os braços abertos. No rosto uma expressão de
felicidade. Respirando fundo pela boca e nariz, tragando Clara
para sempre, como quem sorve a dileta fragrância das partidas e
chegadas.
“...cortando-as
como uma quilha corta as ondas.”(*)
(*)Trechos do poema “E então, que quereis?” de Vladimir
Maiakóvski.
XII Concurso de Contos Petros 61

62
Casagrande
Eduardo Domingues
Buscou nos assombramentos da infância e adolescência sob o regime
militar a inspiração para concluir o conto Casagrande. Bacharel em Letras
pela Universidade Federal de Minas Gerais (UFMG), procura conviver com
a dicotomia entre a atividade industrial e o universo literário. “Existem
momentos em que a convivência entre essas partes é pacífi ca e produtiva. Mas
há fases sombrias, de desencontro, de revolta, de nítida tristeza”. É um sistema
complexo no qual as priorizações nem sempre se encontram em equilíbrio.
Entre os autores de sua predileção estão James Joyce, T.S. Eliot,
Baudelaire, Jorge Luis Borges, Octavio Paz, Ernesto Sábato, João
Guimarães Rosa, Maria Esther Maciel, Nélida Piñon e Murilo Rubião.
Publicou trabalhos em jornais e coletâneas de Minas Gerais e São Paulo.
Permanecem ainda engavetados um livro de contos, outro de poemas e
um romance.
XII Concurso de Contos Petros
6º lugar

Representante de uma geração que conviveu com a repressão,
comemora o surgimento de ferramentas que favorecem a criação literária,
como os blogs, as redes sociais, os jornais e as revistas online. Para ele, essa
facilidade “cria uma concorrência positiva, incentivando novos talentos”.
Por outro lado, difi culta a construção de um cânone literário válido para
o novo século. Mas tudo isso contribui para o enriquecimento da visão
brasileira, pós-moderna, pós-antropofágica das palavras. Tem como
hobby a fotografi a. “Ela complementa a literatura com uma linguagem
mais direta, mais dinâmica em sua adaptação às (in)conveniências do
século XXI. Mas a palavra escrita é imprescindível”.
Ingressou na Petrobras em 1981. Atualmente é técnico de estabilidade
sênior e trabalha na área de Controle e Lastro da Petrobras-26, na Bacia de
Campos, RJ. Casado há 20 anos, tem uma fi lha e dois bichanos.
XII Concurso de Contos Petros
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64
Limalha fora o último a chegar ao velório. Seu terno azul
escuro, apertado, camisa desbotada, meias pretas combinando
com Deus sabe o quê. Os cabelos e o rosto molhados pelo suor da
caminhada, os dedos grossos e negros tentando em vão consertar
o nó da gravata cinza, sapatos enrugados. Limalha era um tosco
desencontro e o peso de sua presença era proporcional apenas à
sua dedicação e à fi delidade à causa.
Cumprimentou minha mãe com exagerada deferência, fazendo
mesuras para as duas funcionárias do cemitério que passavam
pelo corredor. Sua mão imensa pesou em minha cabeça quando
desgrenhou meu cabelo, como se fosse um agrado. Me chamava
sempre de menino. Provável que não soubesse meu nome.
Seus olhos brilharam fi tando o caixão, fechado devido ao receio
e à ignorância perante a infecção pulmonar do aparentado falecido.
Eu ainda brincava de olhar o relógio pálido na parede lateral, seu
refl exo na vidraça. Os ponteiros assim invertiam seu movimento e
eu queria mesmo acreditar que o tempo andava para trás. E jamais
contava essas coisas à minha mãe: a fragilidade daquele momento
eu o depositava nos bancos gastos do velório, com a máxima
discrição e uma sanidade estudada.
Meu pai não comparecera. Acreditava-se que assuntos da esfera
estadual o haviam retido na Secretaria de Agricultura naquela tarde.
Todos pareciam entender, principalmente tratando-se do senhor
meu pai, funcionário público exemplar, licença médica alguma em
vinte anos de casa, várias férias-prêmio ao longo da carreira. Ignorei
se seu assento estaria demarcado, mas na segunda fi leira de bancos
estavam, nesta ordem: Ione, da Caixa Econômica, Pingão, Anselmo,
o motorista Pezão e o senhor João Ministério, cujo quarto era o
XII Concurso de Contos Petros
Casagrande

Eduardo Domingues
último do corredor. Na verdade, apenas minha família, o senhor
João e o relojoeiro Anselmo morávamos no prédio. Os demais
eram amigos de meu pai. Conheciam as circunstâncias e por isso
haviam comparecido.
No caixão do Casagrande os cheiros de verniz e formol se
misturavam. Casagrande, que tantas vezes minha mãe escondera
no armário de utensílios de limpeza do prédio, sempre que o
DOI/CODI da 4ª Divisão de Exército enviava seu agente Veloso,
do Comando contra-subversão e contra-terrorismo e aspirante
ao SNI para busca e apreensão. Aquele mesmo Veloso abusado e
intragável que lia em voz alta os reclames dentro do trolleybus,
só para testar suas cordas vocais. Aquele mesmo Veloso janota
que portava uma 9 mm carregada e dois pentes na cintura, uma
navalha dentro do bolso falso da calça, vinte cruzeiros na carteira,
um início de hérnia lombar e uma desenvolvida neurastenia. Ainda
não havíamos acostumado nosso olhar aos refl exos do sol no piso
e nas rodinhas gastas do carrinho do caixão quando ouvimos sua
voz estridente entrando pela garagem:
– Senta a pua, Mengele! Eu disse pra você fi car aqui e não entrar.
É visita de rotina!
O ajudante enfiou as mãos nos bolsos da calça e virou
rapidamente a cabeça para o lado da rua, deixando o vento atiçar
mais ainda seu cigarro Hollywood sem fi ltro. Parecia sem espaço,
quase no meio da calçada.
– Supimpa! Murmurou entre os dentes, com voz de débil mental.
Veloso entrou, olhou primeiro o caixão e depois para a
primeira fi la, os joelhos alinhados como num desfi le de Sete de
Setembro. Não parecia haver outro ângulo para olhar aquele
rosto magro, grudento e falso sob a luz surreal que nos batizava.
Então, súbito:
– Quem é o morto?
Quero crer que naquele instante muitos homens se esforçavam
para manter a imobilidade. Tanto trabalho havia sido feito para
retirar o corpo de Casagrande do prédio utilizando-se a saída dos
fundos pela grade, depois a caixa d’água e o subterfúgio do síndico
XII Concurso de Contos Petros 65

66
com os caminhões que transportavam batata para o Mercado
Central, as manobras de dobradura das lonas sobre a carroceria
que Pezão realizava como ninguém, sob chuva ou sol; tantos riscos
corridos do aparelho até aquele momento, o caixão repleto de
fl ores, a telinha branca sobre o rosto, o lacre sob a coroa de fl ores,
tudo tão perfeitamente ensaiado e realizado sem um vacilo sequer.
– Eu perguntei quem é o morto!
– O senhor poderia abaixar o tom de voz, por gentileza? Estamos
num velório – disse o senhor João Ministério, fingindo não
reconhecer a triste fi gura.
Minha mãe se levantou e, com seu 1,5 metro de estatura, fi tou
o agente:
– O senhor é da família?
– Claro que não, minha senhora. Estou aqui numa visita de
rotina do Departamento. Procurando pessoas.
– Tem café e bolinhos ali naquela mesa. Fique à vontade, senhor...
– Veloso. Policial Veloso, minha senhora, a seu dispor.
Os olhos de minha mãe encheram-se de lágrimas e ela voltou
ao banco, amparada pelo senhor João. Percebia-se que não havia
como questionar uma senhora que chorava. A conversa havia
terminado. Então Limalha fi cou ainda mais inquieto na cadeira,
coçando a meia direita como se atacado por mil pulgas ou como se
fi zesse sinais. O ruído dos carros na rua parecia não querer entrar
naquele ambiente, espancado nas paredes do fundo e esquecidos
segundos após, como uma amnésia localizada. As fl ores estavam
mais espessas junto ao morto.
Eu sabia que seria simples: bastaria uma distração daquele
casquilho e Limalha partiria seu pescoço. Agora ele se mantinha
por detrás de uma pistola, mas tivesse ele coragem de enfrentar
outro homem, mano a mano, e sua existência chegaria ao fi m. Sem
carpideiras, sem orações, sem herdeiros. Apenas um movimento
rápido do braço direito de Limalha e sua respiração cessaria. Eu
via essas coisas, do modo que meu pai me contava. Tivesse Veloso
a coragem de lutar às claras, e a faca de meu amigo conheceria
seu sangue e o de seu assecla. Eu os via rolando entre os túmulos,
XII Concurso de Contos Petros
Casagrande

Eduardo Domingues
seus ossos fraturados e suas vísceras expostas, mas não ainda.
Aquele labirinto borgiano aberto de lápides e cruzamentos soprava
pequenas nuvens de algodão molhado em minhas narinas.
Começamos a caminhada seguindo os coveiros que empurravam
o carrinho enferrujado sob o féretro, na trilha aberta no gramado.
Três minutos dessa tortura e eu já me impacientava. Preocupavame
a terra presa na sola dos sapatos, o barro que a chuva tornava
espesso. Lembro-me com horror e tédio da argila das covas, do
cheiro das fl ores e do silêncio, diante da laje eterna. Uma oração
rápida, interrompida rudemente:
– Tem que abrir o caixão antes do sepultamento.
Uma bomba havia caído no meio das lápides e, de
repente, todos os tornozelos de todos os homens pareceram
irremediavelmente acorrentados uns aos outros, seus elos
tocando de tempos em tempos o chão, faiscando em elétricas
descargas. Meu coração estava disparado e o calor que eu
sentia debaixo da chuva era desproporcional. Túmulos com
seus números e datas passavam diante dos meus olhos numa
sucessão macabra, vertiginosa. Uma alucinação dava lugar a
outra, as mãos molhadas nos bolsos do calção muito curto, o
medo tingindo o céu de cinza esverdeado, como num abismo.
Todos tremiam, mas não minha mãe. Minha pequena mãe não
tremia. Ela continuou firme, olhando o agente nos olhos, numa
força que jamais tive.
– Mengele, abra o caixão! Disse Veloso entre perdigotos.
Limalha foi o primeiro a ver o rosto sereno de meu pai. Eu, o
segundo. Sua pele fi na e muito pálida não pertencia àquele dia
insone e tumultuado.
– Homessa, Mengele! Esse não é o nosso homem!
Assim dizendo, enxugou a aba do chapéu enquanto se afastava
do caixão, com urgência. Deu um safanão no assistente, passou
por todos nós e desapareceu no morrinho, depois da capela. Nós
fi camos para o funeral.
Ainda hoje me pergunto como aquilo fora feito. Ainda hoje
percorro o quarteirão da Secretaria, na esperança de ver meu
XII Concurso de Contos Petros 67

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pai saindo do seu gabinete, terno alinhado, o couro dos sapatos
sempre brilhante. Dizem que tenho difi culdades em lidar com a
realidade. Fuga pós-traumática na terapia. Realidade alterada. Sei
apenas que devo insistir e tentar entender como meus camaradas
fi zeram aquilo.
XII Concurso de Contos Petros
Casagrande

Eduardo Domingues
XII Concurso de Contos Petros 69

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Alegrete, de Trem
Luís Eduardo Neves
Às vésperas do seu 75º aniversário, natural de Porto Alegre, RS, fi lho de
alegretenses, raramente apela para reminiscências ao escrever. O conto
Alegrete, de Trem é uma exceção.
Formado em Geologia na primeira turma de UFRGS, ingressou na Petrobras
em 1961 pela antiga Região de Produção da Bahia. Participou da fundação do
Cenpes, em 1967, e trabalhou na extinta subsidiária Braspetro (exterior e sede)
antes de retornar ao órgão hoje intitulado de Exploração & Produção, onde
se aposentou em 1990. Dedicou-se desde então à leitura e à escrita de contos.
Participou de quase todos os concursos da Petros e foi classifi cado em seis
XII Concurso de Contos Petros
5º lugar

deles, destacando-se um segundo lugar, em 2006, e um terceiro, em 2010.
Criticado por ter misturado contos meio trágicos com contos meio
cômicos na sua primeira coletânea (A Comédia Urbana, 1992), adotou
as categorias Lúbricos, Lúdicos e Conjugais para editá-los e reeditá-los
periodicamente, com acréscimos, através da Fábrica de Livros do SENAI/RJ.
Como não planeja o que escreve, termina seus contos quando encontra
um fi nal adequado. Este método, ou melhor, esta falta de método, acabou
gerando quatro novelas com mais de cem páginas porque seus fi nais
custaram muito a chegar. “Culpa dos personagens...”, sentencia o autor.
XII Concurso de Contos Petros
71
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72
Mas que ligeiros passavam os postes de telégrafo pela janela
do vagão... e que assustados fugiam os pássaros dos fi os onde
descansavam! Era o seu trem que corria, fumaça no céu, fuligem
no nariz. Pressa por quê? Era uma criança viajando de férias, mais
contente impossível.
Os avós à espera, sonho anual deles feito real com a chegada
do neto. Será que receberam o telegrama?... Quanto ao sonho
do menino, o de viajar sozinho, já não era um sonho. Partida na
véspera, à noite, para a aventura de atravessar o Rio Grande do Sul.
Despedidas com mil recomendações dos pais preocupados, entrega
da passagem ao homem de boné e busca do seu beliche numa
cabine com gente estranha que roncou mais do que a locomotiva.
Ainda bem que o balanço do trem deu sono...
Fez força para sonhar com o cavalo manso e cego dum olho que
o avô o deixava montar na chácara onde morava, mas só apareciam
no seu pensamento as lagartixas correndo pelo muro de pedra que
rodeava o pasto.
Lá era meio longe do centro da cidade, mas aos domingos o avô o
levava de charrete ao Cine Ypiranga com Y, onde via um episódio do
detetive Dick Tracy em preto-e-branco e um fi lme colorido, quem
sabe As Minas do Rei Salomão... O velho não entrava no cinema,
aproveitava a tarde para visitar parentes. Se assistisse a um fi lme
de cowboy recordaria o seu tempo de tropeiro, levando gado de
fazendeiros ricos para invernadas ou para embarque num trem...
Pena que ele próprio não fosse um fazendeiro rico...
Mal amanheceu, baldeação em Santa Maria, que um dia se
chamou Santa Maria da Boca do Monte. Arrepio pelo vento gelado
e pelo medo de se perder na plataforma que não acabava de tão
XII Concurso de Contos Petros
Alegrete, de Trem

Luís Eduardo Neves
comprida. A mala pesava, mas nada de gastar seu dinheiro com
carregador. Guardava-o para uns chocolates, num prenúncio de
vida marcada por planos e precauções. Cheiro de carvão. Café da
manhã quente demais no restaurante da estação, mas ele tinha o
tempo de espera por outro trem, só com assentos, para prosseguir
a viagem até as cinco da tarde. Se não se atrasasse...
De criança só ele, pelo menos no vagão escolhido, onde
conseguiu um lugar junto à janela para apreciar as coxilhas e a
preguiça de bois malhados, deitados ou pastando, indiferentes
ao resfolego da locomotiva e a ele, nariz colado à vidraça gelada.
Nas pontes de ferro barulhentas o trem diminuía e aí dava medo,
mas passava. Diziam que o engenheiro construtor duma delas se
suicidou por medo de que ela desmoronasse no dia da inauguração.
Mas esta história se contava sobre muitas pontes...
Num vilarejo sem nome, onde o trem nem parou, um
cachorrinho perneta tentou emparelhar com o trem, mas coitado...
Quando bateu a fome, farnel de galinha assada e fria com uma
farofa que salpicou a camisa. Bala azedinha logo depois, nunca
antes, meu fi lho! Mas o mais importante era a sua Independência,
só por viajar só.
A Morte só existia no brado retumbante dum hino. O livro de
História tinha uma coisa que ele não entendia: D. Pedro I, espada
na mão, era mais moço que o fi lho, aquele velho barbudo... A
bandeira do Brasil era sagrada. Diante dela ele desfi lava uma vez
por ano, feito soldado, passo certo embora banda desafi nada. E
o seu país era enorme, mapa colorido em capas de caderno e na
parede da sala de aula. Pernambuco... capital? Não pode olhar...
Quem disso se lembra? Só mesmo um velho, numa sessãonostalgia,
com preguiça de contar o resto daquela viagem e duma
vida cheia de baldeações, com cenas surgidas duma memória
cansada: a fumaça do trem, gente carregando malas, a galinha
com farofa, aquele cachorrinho perneta, o cavalo cego dum olho,
as lagartixas, as estações com nomes circunstanciais como Tigre,
Jacaquá, sabe-se lá... e onde mais o trem parava p’ra matar a sua
sede de vapor.
XII Concurso de Contos Petros 73

74
A do menino era de gasosa de limão, vendida nas paradas por
outros, de pés descalços, que ele jamais reveria não fosse aquela
rêverie que o envolveu e lhe devolveu os avós, distantes tempo
e espaço. Dois astros perdidos no firmamento e achados no
pensamento só porque se lembrou daquela viagem de trem...
XII Concurso de Contos Petros
Alegrete, de Trem

Luís Eduardo Neves
XII Concurso de Contos Petros 75

76
O Canário
Antonio Ângelo de Oliveira
Nasceu e viveu a infância em Bom Despacho, interior de Minas Gerais,
onde, na juventude, foi estimulado ao hábito da leitura, facilitado pela
modesta biblioteca municipal onde, porém, não faltavam obras de autores
importantes. Entre os brasileiros, chamou-lhe a atenção os que abordam a
riqueza de personagens e histórias regionais, tais como José Lins do Rego,
de Fogo Morto; Euclides da Cunha, de Os Sertões; Graciliano Ramos, de
São Bernardo, e mineiros como Mário Palmério, de Vila dos Confi ns; e,
inevitável, Guimarães Rosa, de Grande Sertões, Veredas – uma lista mínima,
apenas para citar alguns dos que marcaram a experiência do autor.
Leitor contumaz, aventurou-se na poesia e, um pouco menos, nos
contos. Em 2011 fi cou em 2º lugar no Concurso de Crônicas da Associação
XII Concurso de Contos Petros
4º lugar

Médica Brasileira. Participou do X Concurso de Contos Petros, onde foi
classifi cado em 6º lugar, com o conto O Temporal.
Formado em Medicina, mora e trabalha em Belo Horizonte, MG, cidade
que tem em seus arredores a beleza permanente das montanhas e incontáveis
lugarejos com atrativos para quem queira usufruir a atmosfera mineira.
A inspiração para o conto O Canário veio das inúmeras idas às fazendas
de parentes na infância e adolescência e, nos últimos anos, à Fazenda
Engenho d’Água, localizada próxima à Floresta Estadual Uaimi-í, em
Glaura, município de Ouro Preto, MG. Seus proprietários, Helton e
Breno, desenvolveram no local um projeto de tratamento e soltura de
aves apreendidas em situação ilegal. Um aprendizado a mais de liberdade.
XII Concurso de Contos Petros
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Tião acordou cedo. Demasiado até, quando lá fora o meioescuro
ainda dominava. Chovera à noite, das chuvinhas miúdas,
o tic-tic sem fi m no telhado. Tivera sono remansoso, destes que
nem sonho comportava. De quando em vez, movia-se no colchão
de palha – palhas secas estralando – se aconchegava às cobertas,
e pegava a dormir de novo. Até tarde pode ver refl etida em cima,
nas telhas, a luz de lamparina do quarto ao lado, aonde o ronco
do pai, madrugada entreira, chegou a incomodá-lo.
Antes de o galo cantar, Tião já apeara da cama. Tinha avisado
no dia anterior que iria à vila. Sua mãe, lá do quarto, interrogou:
– Tião, pra que tão cedo assim?
– Deu vontade de fi car na cama não... – respondeu.
Tinha seus dezesseis anos. De nome Sebastião, desde pequeno
Tião é como o chamavam.
Criado na roça, ajudando o pai na plantação e no apartear do
gadinho campeiro, cresceu esperto o moleque. Teve seus abcês,
encaminhado nas letras por artes de D. Zizica da escola rural. Sonhador
por demais, isto era! Capaz de, beira de córrego, fi car cismarento vendo
o correr da água entre as pedras ou a viagem das nuvens na vastidão do
céu. Ou ainda, franciscano, atentar aos passarinhos, seus voos e cantos.
Após levantar-se, andou pela casa em penumbras, persignouse
frente à imagem de Nossa Senhora na sala, onde a vela acesa
tremelicava, e saiu para o terreiro. Fora, frio de primavera –
novembros – cheiro de terra molhada e um ventinho treteiro
na cara. Foi até debaixo da mangueira e deu uma boa mijada,
aliviando o desconforto da bexiga. Capucho, o cachorro da casa,
veio fazer agrados, mas Tião não quis saber: “sai pra lá”, foi tocando
o desinquieto, que parou à distancia, desditoso.
XII Concurso de Contos Petros
O Canário

Antonio Ângelo de Oliveira
Ao voltar para dentro, o rádio do pai já sintonizara a Aparecida;
dupla sertaneja cantava paixões desenfreadas. Em cima da mesa,
bolo de fubá, biscoitos, queijo amarelo e manteiga. Sua mãe trazia
o café fumegante, cheiro gostoso espalhando-se casa afora.
– Eta, que acordou cedo de vera, hein?! – disse ela.
– Quero aproveitar a fresca – respondeu.
– Num volta tarde, menino – gritou o pai lá do quarto.
Tomou café e a seguir pegou na varanda a gaiola com o canárioda-terra,
pediu a benção (“a benção pai, a benção mãe” – “vai com
Deus, meu fi lho”) e saiu. Quando atravessou o curral, o sol pispiava
a nascer; coloridos amarelos-ouro tingiam o alto do cerrado, beira
do horizonte. A porteira guinchou quando a abriu.
Gaiola na mão, foi morro abaixo rumo ao fundo do vale onde
o caminho virava para a esquerda rumo à fazenda do Pôsico e da
ponte de madeira rio acima, cerca de uma légua. Seguiu pelo declive
em trilho estreito que ia até a margem do rio onde estava a canoa.
Quando o céu resplandeceu, já ia na meada das correntes. Raios
bateram direto nas asas do canário, que refulgiu que nem limão
maduro. Tião sorveu o ar fresco peito adentro. Sentia-se inteiro o
marmanjo, bem que satisfeito da vida. À beira do rio, atraiu-lhe
o olhar o cipó-de-são-joão, tapete laranja estendido no barranco.
Dava linha para a imaginação, enquanto os remos remordiam a
superfície semovente do rio. Dinorah fi cara de encontrá-lo no
Largo da Matriz após a missa. Pensava na moça: olhos grandes
de pestanas recurvas, a pele negra e macia que nem jabuticaba...
Seu coração alvoroçava-se. Uma ave passou rente à sua cabeça,
um gavião atrevido certamente. Viu na outra margem luzes de
lampião. “Pescadores”, pensou. Hora havia que o vento reforçava,
querendo levar-lhe o chapéu de palha e lançá-lo à correnteza.
Pássaros trinavam no capão beira-rio; até o canário cismou de
querer cantar. O sol, redoma de fornalha em brasa, derramava
seus raios contra a montanha, reverberando encosta abaixo até se
esparramar sobre as águas.
Remou até a outra margem, onde numa prainha arenosa
amarrou a canoa, que ali permaneceria no seu aguardo. Foi em
XII Concurso de Contos Petros 79

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frente, seguindo pela estradinha que ia dar na Vila. Logo a seguir,
topou com Seu Ariosto. Cambeta, espigado e magro, tinha o
costume de juntar-se ao seu pai e outros para o truco nos fi nais
de semana. Não gostava de perder e trancafi ava a cara quando
as cartas lhe fugiam; mas se tratava de um bom homem, de atos
corretos, de honestas intenções.
– Ei Tião, sobe aqui no carro! Levo sem paga – convidou-o em
riso aberto.
Tião não titubeou e empoleirou-se no carro de boi que seguia
morro acima na manhã estival, os chumaços de baraúna gemendo
cantoria sem fi m.
– Vou levando encomenda pro Chico do Armazém: ovos,
queijo, carne de lata na banha... – disse o carreiro. Tiro proveito
do domingo, não tem arranjação na roça pra fazer.
– E Dona Geralda, nos serviço de casa? – arguiu Tião.
– Tá lá, no manejo dos menino. Precisa ver o Cletinho, anda
num senvergonhismo danado o miúdo, querendo o tempo todo
cair nas artes, um travesso... Saiu do engatinho; agora acha que é
gente pra correr casa toda, querendo por que quer ir pro curral. Dia
deste peguemos o saliente quase que ao pé do Rochedo, boi sem
linha que zanzava por ali, beira da casa. Geralda é que diz: “menino
mais estripulento este; num pode tirar os olhos dele um tico”. E ocê,
que deu pra ir pra cidade tão cedo com este passarim-canário aí?
– Tô levando pra Dinorah, Sô’Riosto, fi quei de encontrar com
ela depois da missa.
– Eta menino danado, tá de namoro fi rme? Filha de quem a Dinorah?
– Seu Divino, da Prefeitura...
– Ah, que mexe com a papelada do imposto. Bobo é que ocê
num é, hein Tião! Menina mais formosa, uma tetéia!
Tião fi cou a mirar a estradinha que fi cava para trás, verdes do mato
em tons diversos, o transvôo de pássaros nas grimpas das árvores,
arruaça de maritacas cruzando o céu, ipês salpicando de amarelo a
mata. Saltou do carro numa baixada e correu até um amontoado de
arbustos onde colheu goiabas maduras, frias, molhadas pelo orvalho,
que dividiu com o companheiro de jornada.
XII Concurso de Contos Petros
O Canário

Antonio Ângelo de Oliveira
Passaram à frente de um sítio abandonado, porteira em cacos e
casinha velha de portas e janelas escurecidas, trepadeiras subindo
pelas paredes.
– Pobre do Levindo – ponderou Seu Ariosto – morrer daquele
jeito... Tudo por causa da desmiolada da mulher que se embeiçou
por viajante que carregou ela pros confi ns do mundo. Carecia de
acabar assim não. Mas cada um tem seu destino traçado. Danada
aquela Zaíra... E bonita que dava gosto. Morena, cabelão comprido
até a cintura e uns endemoninhados de uns olhos que entortavam
qualquer idéia. Tinha que desembestar mesmo em desgraceira, do
tanto que o Levindo deu de cair no ferrão da tristura e da cachaça.
Agora t’aí o sítio, tudo abandonado; ninguém quer morar em casa
onde um acabou daquele jeito.
Seu Ariosto fez o sinal da cruz depois de tirar o chapéu.
Adiante, fazendinha nos trinques, bananal vistoso, o recanto do
Noé da Don’Ana. O riacho transcorria num luxo de transparência,
risonho e saltitante, as margens cheias de mato onde fl ores do
campo dançavam ao vento. Da chaminé subia fumaça clara
enovelada ao ar da manhã. Um tiziu soltava seu canto dando
saltinhos no galho do limoeiro: tiziuuu... tiziuuu...
– Passarim mais aparecido – falou Tião – tem de pular toda
hora que canta!
– Carece destas manhas, a natureza – ponderou Ariosto – jeitos
de fazer o rotineiro, como Deus instalou nas coisas e nos viventes.
Estru’dia mesmo vi um tiú na estrada indo pra Pachêca, cê num
imagina que tamanho, pra mais de metro! Parecia mais um jacaré
fugitivo do rio. Bonito ele correndo, rabeando, sumindo no
matagal... Se a gente entende do mundo? Necas, nele mesmo é que
semo sem governo, na ignorança de suas validades.
E Seu Ariosto tocava os bois, cutucando-os com o ferrão:
– Vamo Estrelo... Malhado!
Casinhas simples começavam a aparecer, cercas de bambu,
quintais com árvores diversas, cachorros a correr em latição,
querendo assustar as parelhas, meninos brincando na rua. Mais à
frente Tião agradeceu a carona.
XII Concurso de Contos Petros 81

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– No mais tardar, lá pelas quatro tô de volta, Tião; querendo,
volta comigo – e lá foi Seu Ariosto, o carro entoando sua cantiga
sem fi m.
Chegado à praça da igreja, sentou-se num banco debaixo do
caramanchão a desfrutar o frescor da sombra. Observando o
movimento, reconheceu passantes: – Zequinha Ferroviário, Antão
do caminhão de leite, Dona Çãozica indo rumo à igreja. Passou
também Divaldi, primo da Dinorah, que se aproximou:
– Que cê tá fazendo aí, Tião?
– Esperando Dinorah – respostou seco.
– Então fi ca aí que uma hora ela aparece – Divaldi fez cara de
deboche e foi andando num balanço de moleque querendo se dar
ares de gente grande. “Entojado”, matutou Tião.
Não deu muito tempo e ela surgiu, uma belezura no meio da
manhã, sorriso nos lábios, alvura de dentes, tudo conformado em
encantamento que se transmudava em pura ternura no peito do
garoto. Ela foi chegando, açambarcando tudo, colocando no desvão
do vazio o restante dos viventes. Trajava vestido de cores claras
indo até abaixo dos joelhos, cinto largo na cintura. Sentou-se ao
lado de Tião, que mal conseguia suster a emoção:
– Ei, Tião, há muito que ocê chegou?
– Um tanto, Dinorah.
– Estava com saudade de mim, estava? – perguntou com olhos
travessos.
– Um tanto... Quer dizer, muito, Dinorah.
Ele pegou a mão dela entre as suas.
– Tava mesmo com saudade, Dinorah. E você lembrou de mim,
nem que um tantinho?
Dinorah apertou sua mão.
– Ah, Tião, você que é mesmo bocoió. Nem me lembro d’ocê,
um minutinho nem...
E o abraçou, sussurrando em seu ouvido:
– Gosto tantão d’ocê!
Depois Dinorah perguntou o que fazia ali aquela gaiola com
o canário.
XII Concurso de Contos Petros
O Canário

Antonio Ângelo de Oliveira
– Trouxe pr’ocê, Dinorah; o mais vistoso que eu consegui pegar
na roça.
De repente Tião notou nos refl exos dos olhos dela – luzes e
sombras em águas de poço fundo – a turbulência que afl orava.
Não percebeu ali nem um pouco da alegria que esperara.
– Como é que faz deste jeito com o bichinho, deixando ele ai
assim nesta gaiola? Num vê que ele é que nem nós, Tião, gosta nem
um pouco de fi car na prisão... Olha a tristurinha dele.
Tião permaneceu ali encabulado, sem saber o que fazer. Foi
Dinorah – cheia de dó pela ave – que propôs:
– Vamos lá pra casa, a gente solta ele no quintal.
Não havia como recusar e pouco tempo depois, em meio a
mangueiras, bananeiras e outras árvores, o canário escapou pela
portinhola aberta, alçando voo contra o azul do céu.
Tião fi cou por ali, na casa de Dinorah, onde almoçou frango
caipira, arroz, angu, tutu e couve. Dona Candinha, mãe dela, parece
que simpatizava com ele, tratando-o com apreço. Havia os irmãos
mais velhos, que até mangavam dele, mas sem despiques; sobrinhos
corriam e gritavam pela casa junto aos cachorros. Seu Divino de
quando em vez levantava a voz, exigindo ordem, sem que muito o
atendessem. Mais tarde, Divaldi chegou, cumprimentou Dinorah,
mas não se mostrou amistoso com Tião, a quem fez que não viu.
“Ciumeira de primo enrabichado”, cismou Tião e, no despiste,
convidou a namorada para irem até a praça tomar sorvete. Queria
mais é fi car a sós com a moça, poder-se banhar nos seus olhos, apertála
justinho ao peito. Que o assanhado do Divaldi fosse se danar!
– Aquele seu primo... – começou a comentar.
– Esquenta não, Tião, é um metido a besta – foi ela logo botando
água na fervura.
Na travessia de volta, impulsionando a canoa na travessia do rio,
quando o sol tendia decidido para o horizonte, Tião enternecia-se
na reminiscência dos acontecimentos. Sem parar de remar, fechou
os olhos para melhor lembrar-se de quando – já o canário fora de
vistas – Dinorah sorriu para ele, deu-lhe um abraço apertado e,
após olhar fundo em seus olhos, falou:
XII Concurso de Contos Petros 83

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– Obrigado, Tião; este é o melhor presente que podia dar pra mim.
O beijo na boca que veio a seguir – o primeiro – selou de vez
sua felicidade.
Da margem vinha a cantoria estridente das cigarras. A noite
descia com passadas matreiras por encostas, sopés de serras e
pirambeiras, revestindo o mundo com seus mistérios. Os remos
batiam ritmados na superfície do rio.
Quando Tião pisou o chão do alpendre de sua casa, a barra do
horizonte já se tingia de vermelhos e alaranjados. Olhou para as gaiolas
dependuradas e foi logo pensando, aos ver os pássaros lá dentro:
– Amanhã solto todos – e foi entrando casa adentro.
XII Concurso de Contos Petros
O Canário

Antonio Ângelo de Oliveira
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Regra de Três
Luís Fernando Lima de Brito
O autor do texto Regra de Três, pode-se dizer, não é exatamente do time
de escritores que produz com muita frequência. A média atual é um conto
ou crônica a cada dois anos. Mesmo assim, ele tem por hábito participar
de concursos literários. Já venceu ao menos dois: as edições do Stanislaw
Ponte Preta, realizada no Rio de Janeiro, e o Felippe D´Oliveira, no Rio
Grande do Sul. Seu processo criativo passa pela constante observação do
cotidiano, prática com a qual Luis Fernando procura assimilar pequenos
detalhes e, “principalmente, os absurdos do dia a dia”.
Seu autor preferido no momento é o português José Saramago, e o livro
XII Concurso de Contos Petros
3º lugar

de cabeceira, uma publicação sobre astronomia, intitulada Selene, a Lua ao
Alcance de Todos, de Rubens de Azevedo. A ciência que trata dos astros, aliás,
é seu hobby predileto. Para Luis Fernando, o mercado editorial brasileiro
está em fase de crescimento e caminha para o reconhecimento dos autores
nacionais além das nossas fronteiras. Por enquanto, publicou apenas contos
e crônicas em coletâneas de concursos literários, mas pretende publicar
uma obra autoral um dia.
É casado e tem dois fi lhos – Pedro e Eduardo. Trabalha na gerência de
Patrocínios Culturais da Petrobras, Rio de Janeiro, RJ.
XII Concurso de Contos Petros
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Desengatilhou a arma. Desistira de usá-la. Era um homem bom,
um simples contador, e não um assassino. Não importava o que o
infeliz na sua frente acabara de contar. Não importava também o
que sua mulher havia feito. Não iria pegar trinta anos de cadeia por
isso. Sua mulher o traíra muitas vezes, agora sabia, mas isso não
era o fi m do mundo. O sujeito à sua frente abrira o bico, contara
toda a verdade, detalhara as confi dências que ouvira tantas vezes
da mulher do contador, naquele mesmo quarto. Agora ele sabia
que foram cinco amantes em seis anos. Jamais suspeitara. Cinco,
em seis anos... Na média, zero vírgula oitenta e três, três, três,
infi nitos três, uma dízima periódica de amantes por ano. Odiava
dízimas periódicas. Dízimas eram um argumento usado pelos não
iniciados para tentar demonstrar a imperfeição da matemática. Só
que a matemática era perfeita, ele o sabia. Tão perfeita que se ele
se incluísse entre os amantes – afi nal, os maridos também amam –
seriam seis homens em seis anos. Assim, na média – e, no fundo, no
fundo, o que importa é a média -, um homem por ano. Agora sim.
Um. Número redondo, perfeito, a unidade clara e concisa. Ajudava
a enxergar a verdadeira dimensão do problema. Não era tão grave.
Apenas um por ano, e incluindo a ele próprio! Antes de digerir
completamente este raciocínio, o outro sujeito começou a dizer
que sua mulher só o havia traído por detestar seu jeito de ser. Ela
o achava um chato, que tinha de quantifi car tudo a sua volta para
que o mundo fi zesse sentido. “Só que o mundo não tem sentido”,
dizia ela. Ah, como estava errada! Galileu já havia dito que o livro
do mundo está escrito em caracteres matemáticos. E quem era ela
para discordar de Galileu? Já ele, ele sim acreditava nos números,
acreditava na matemática e nas outras ciências. Mas não era tão
XII Concurso de Contos Petros
Regra de Três

Luís Fernando Lima de Brito
cartesiano como sua mulher dizia. Era exagero dela e ele não iria
pegar trinta anos de cadeia por causa de uma simples traição
quíntupla, ou sêxtupla, que seja. Mesmo reduzindo a pena em dois
terços e descontando quatro anos por bom comportamento, teria
de cumprir uns bons vinte por cento da pena. E, acreditem, seis
anos é muita coisa quando se está atrás das grades.
***
Havia saído do trabalho na hora do almoço para pagar a conta de
telefone, naquela sexta-feira nebulosa, quando o celular tocou e uma
voz feminina e anônima, vinda de um orelhão qualquer, contou-lhe
tudo. Deu o nome do amante da mulher, deu o endereço, contou
detalhes sórdidos. Ele registrou tudo, acreditou em cada palavra que
ouviu. Agora sim, tudo se encaixava. Era tão óbvio. Como não havia
percebido antes? As saídas misteriosas no meio da tarde, enquanto
ele estava no trabalho, as frequentes dores de cabeça, o tom de voz
sarcástico, as piadinhas na frente dos amigos... Aquele telefonema
anônimo era a prova dos nove. Não voltou ao escritório. Pegou um
ônibus e foi para casa. Sua mulher não estava. Subiu na banqueta e
abriu uma caixa de papelão guardada no canto mais inacessível do
guarda-roupa. Era a pistola da Segunda Guerra que nunca usara,
herança do pai, herói de Monte Castelo. Não sabia atirar, mas pelo
menos sabia que tinha de ter uma bala na agulha para funcionar. E
tinha. Saiu apressadamente, foi até o endereço anotado às pressas
no verso da conta de telefone e agora estava ali, na frente do sujeito
número cinco, sem saber ao certo o que fazer. Respirou fundo, pôs
a cabeça para funcionar novamente. Seria mais lógico sair dali, se
separar da mulher, ver a fi lha apenas nos fi ns de semana. Ele poderia
se casar de novo, ela poderia se apaixonar por algum outro imbecil,
e bola pra frente que a vida continua. Guardou a arma sob a camisa
e caminhou para a porta.
– Não quero mofar seis anos na cadeia, disse antes de sair, como
se sentisse obrigação de explicar ao outro a repentina mudança de
atitude. Saiu, encostando a porta vagarosamente.
XII Concurso de Contos Petros 89

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Já era noite. Chovia. Chuva de trovão e relâmpagos. Estava calmo
e incrivelmente orgulhoso da atitude que tomara. Era maduro e
equilibrado o sufi ciente para saber que essas coisas podem acontecer
com qualquer casal. Quem sabe ele também não teria sua parcela de
culpa? Talvez se tivesse dado mais atenção à mulher... “O amor não
é uma equação tão simples como parece a princípio. Muitas são as
variáveis”, pensou.
Meteu a mão no bolso para aquecê-la e sentiu um papel dobrado
e amassado. Era a conta de telefone. Esquecera de pagar. Vencia
naquele dia e o banco já havia fechado. Suou frio. Multa de dois por
cento, juros de dez por cento. Tremeu. Nunca pagara uma multa
na vida, nunca atrasara uma conta. Dois por cento mais dez por
cento igual a doze por cento de puro prejuízo. Aquilo era o fi m
da picada! E tudo culpa daquela vaca, daquela cadela vagabunda!
Parou, repentinamente. E aquele desgraçado lá atrás? Deve estar
rindo dele agora, pensando “ganhou cinco pares de chifre, com
juros, multa e correção monetária!”. Foi a gota d´água.
Deu meia volta. Um relâmpago cortou o céu. Contou: um, dois,
três, quatro segundos, trovão. A chuva apertou, soando como um
rádio fora de sintonia, no exato momento em que entrou no prédio.
Na rua, as pessoas corriam ensopadas, fugindo do temporal. Outro
relâmpago. Um, dois, três, quatro segundos, trovão. A porta estava
destrancada. Entrou no quarto de supetão. O sujeito pulando da
cama, o marido engatilhando a arma. Relâmpago. Um, dois, três,
quatro segundos, trovão. O homem se ajoelhou, implorou perdão.
O contador esperou por outro relâmpago. Um, dois, três, quatro
segundos, trovão. Ninguém percebeu nada. O estrondo assustador
abafara o único tiro, certeiro e friamente calculado.
XII Concurso de Contos Petros
Regra de Três

Luís Fernando Lima de Brito
XII Concurso de Contos Petros 91

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Conto de Fadas
Flávio Cesar de Medeiros Júnior
Nasceu em Belo Horizonte, MG, em 1964. Formou-se em Medicina pela
UFMG em 1988, especializando-se em Oftalmologia. Casado, tem uma fi lha.
Escreveu crônicas em jornais universitários no tempo de estudante. Publicou
seu primeiro romance em 2004: Quintessência (Editora Monções), uma história
policial ambientada em Belo Horizonte no fi nal do século XXI. Seu segundo
romance, Casas de Vampiro (Tarja Editorial), de fi cção científi ca e terror, foi
publicado em 2010. O terceiro romance é um fi xup 1 que reúne os gêneros
steampunk e história alternativa, chamado Homens e Monstros – A Guerra Fria
Vitoriana (Draco – 2012).
Seu conto publicado na coletânea Paradigmas 2 (Tarja) foi selecionado para
o volume Paradigmas Defi nitivos (Tarja – 2012). Tem contos e noveletas nas
coletâneas Steampunk 2 (Tarja - 2009), Imaginários 1 (Draco - 2009), Vaporpunk
(Draco - 2010), Assembleia Estelar (Devir - 2010) e Dragões (Draco – 2012).
XII Concurso de Contos Petros
2º lugar

Em 2011, seu conto Por um Fio foi premiado em segundo lugar no
Concurso Hydra, sendo publicado na revista americana Orson Scott Card’s
Intergalactic Medicine Show. Tornou-se membro da prestigiosa SFWA (Science
Fiction & Fantasy Writers of America). Sua noveleta Pendão da Esperança,
publicada na coletânea Space Opera (Draco – 2011) ganhou o Prêmio Argos
2012, promovido pelo Clube de Leitores de Ficção Científi ca, na categoria
Melhor História Curta. Continua escrevendo compulsivamente.
1Um romance fi xup é o resultado de uma técnica literária que consiste na criação de
contos independentes entre si, que podem ser lidos em qualquer ordem, mas que lidos em
conjunto formam uma trama.
2Steampunk é um subgênero da fi cção científi ca que ganhou fama no fi nal dos anos
1980 e início dos anos 1990.
XII Concurso de Contos Petros
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94
– Posso perguntar o que uma senhorita desse garbo e elegância
está fazendo, sozinha, num lugar inóspito como esse?
– Não me enche o saco, ô sapo!
– Puxa vida, me perdoe, eu só estava tentando puxar conversa...
– Tsc. Desculpe, sapo. É que hoje o meu humor já foi pro brejo.
– Literalmente.
– Pra você ver...
– Mas, me diga, por que tanta contrariedade? A senhorita é
bem conhecida por estas bandas. Sei que não me engano, é a
princesa que vive naquele enorme castelo ali na colina, cercada de
mordomias, ricos vestidos, só come do bom e do melhor...
– E do que adianta isso tudo, se nem consigo arrumar um
namorado?
– Ah, então é isso? Desculpe, mas não compreendo. Olha,
princesa, por favor, não tome o que eu vou dizer como ofensa,
mas apesar de ser um sapo, não acho você tão desgraçada de feia
assim! E é rica, ainda por cima.
– Obrigada, eu acho. Sabe o que acontece? É que meu pai, o rei,
faz questão de que eu, sua única fi lha, tenha um bom casamento;
bom em termos fi nanceiros, se é que você me entende. O problema
é que os príncipes ricos e bonitos, que já são raros de se ver, estão
todos se casando com outras princesas. Já andam me chamando
de “tia” pelos corredores do castelo, e eu é que não estou a fi m de
fi car “engolindo sapo”.
– Isso me deixa bastante aliviado. Mas, veja, princesa, se quer
mesmo saber... Acho que talvez eu possa te ajudar!
– O quê?! Como assim, você sabe de algum príncipe que esteja
disponível?
XII Concurso de Contos Petros
Conto de Fadas

Flávio Cesar de Medeiros Júnior
– Tá falando com o próprio, minha cara.
– Hein?! Você não está sugerindo que eu...
– Calma lá, neném! Deixe eu explicar primeiro: o caso é que eu
sou, ou melhor, eu era um príncipe. E veja só que coincidência, eu
era um príncipe muito rico e, modéstia às favas, até bem bonitão.
Só que, um belo dia, levantei da cama com o pé esquerdo e esbarrei
por aí com uma bruxa que cismou comigo, e me transformou em
sapo. Desde então estou assim, com essa estampa lamentável.
– Eu, hein! Que história mais esquisita!
– E quem é que entende o que vai na cabeça dessas bruxas?...
– Tudo bem, sapo. Quero dizer, príncipe! Mas se é que você já
foi mesmo assim, ricaço e bonitão, você há de convir comigo que
agora... bem, as coisas mudaram um bocado! Aliás, meu pai nunca
iria acreditar nessa sua história. Eu mesma, confesso que estou meio
em dúvida. Nunca vi isso de príncipe virar sapo.
– E por acaso você já tinha visto um sapo que fala?
– Hummmmm... não sei, mas acho que tem lógica.
– Para sua tranquilidade, princesinha, devo dizer que meu atual
estado é transitório, quero dizer, que ele pode ser transitório. E,
veja só que coisa, você é exatamente a pessoa que pode me ajudar
a voltar a ser rico e bonitão.
– Sei... E como seria isso, exatamente?
– A tal bruxa me disse que o encanto só iria se quebrar quando
uma legítima princesa me desse um beijo.
– Ahn?! Aaaah, rá, rá, essa sim, é muito boa! E você acha que eu
vou pôr a minha boquinha num sapo sujo e nojento? Ficou doido?
– Pera lá, comadre! Também não precisa ofender, que você é
bonitinha, mas não é nenhuma Kate Middleton! Número um: eu
fui com a sua cara. Número dois: você está caçando um marido
bonito e cheio da grana. Três: eu sou tudo isso e só estou precisando
de um beijinho em troca. Se você topar, a gente pode até se dar bem;
se não, manda seu retratinho para alguma agência de encontros,
que eu vou continuar comendo mosca por mais um tempo.
– Puxa, não precisa fi car tão bravo! Desculpe, acho que eu
realmente me excedi um pouco...
XII Concurso de Contos Petros 95

96
– Tudo bem, vá lá. Sabe, é que eu já estou fi cando cansado de
levar fora. Mas deixe estar, que algum dia vou encontrar uma
princesa bondosa e sensível, que vai ser capaz de enxergar além da
minha trágica aparência física. Nem precisa ser bonitona, basta ter
bom coração. Olha, o papo está muito bom, mas acho que eu vou...
Não, não, espere!... Você tem toda razão. Acho que nós dois
temos muito em comum, inclusive o fato de sermos dois solitários
afl itos em busca de conforto para nossos corações. (suspiro) Tá
bom, príncipe, eu topo.
– Opa! Então vamos lá, chega mais perto aqui...
– CHUAC! ARGH!
– Que foi? Não gostou?
– Tem gosto de perna de rã. Ei, mas vem cá, que história é essa?
Você continua com cara de sapo! Não aconteceu absolutamente nada!
– Ih, é mesmo! Droga! Já estou assim há tanto tempo que esqueci
de te avisar de um detalhe: o parágrafo único do feitiço da bruxa
dizia que o beijo tem que ser dado na boca. Na cabeça não serve.
– Ah, não! Sem essa, ô sapo!
– Tudo bem, tudo bem, eu compreendo! A culpa foi toda minha,
que não deveria ter esquecido o detalhe. Foi a emoção do momento,
entende? Mas você fez o que pôde, e eu vou lhe ser eternamente
grato por isso. Vou-me embora e não te importuno mais. Espero
que seja feliz, princesa, e que algum dia encontre o seu príncipe.
– Não, não vá! Olha só... Eu acho que, para quem já deu um beijo
num sapo, o segundo deve ser mais fácil. Bom, que remédio? Mas
sem língua, hein! Chega aqui... lá vai... CHUAC! ARRRGGGHHH!
– Muito obrigado!
– CUSP! CUSP! Mas... o que foi que deu errado desta vez?! Você
continua tão sapo quanto antes!
– Mais do que nunca. Aliás, do jeitinho que eu nasci.
– O quê?! O que foi que aconteceu com o tal príncipe rico e bonitão?
– Veja bem, princesa: para que um sapo, que é um anfíbio, se
transforme em um príncipe, que é um ser humano e, portanto, um
mamífero terrestre, é necessário que se passem longos e penosos
milhões de anos. Onde já se viu pretender que um simples beijinho,
XII Concurso de Contos Petros
Conto de Fadas

Flávio Cesar de Medeiros Júnior
ou dois, ou até mil, passem por cima de milênios de evolução
natural das espécies?
– Mas você tinha dito que...
– Ah, aquilo? Desculpe aí, garota! É que ontem mesmo uns
amigos meus diziam que, com essa história mal contada de
príncipe, qualquer sapo bom de conversa arranca um beijo até
de uma princesa. Aí eu apostei com eles que, com meu papo, eu
arrancaria até dois beijos de uma princesa. E eles aceitaram o
desafi o. Estão ali, enfi ados num charco qualquer, assistindo. Como
você vê, não contavam com a credulidade humana.
– Sapo, isso foi... desumano!
– E você esperava humanidade logo de um sapo? Bem, se puder
esperar, volte daqui a alguns milhões de anos que talvez eu...
– Sapo cachorro, desgraçado de uma fi ga! Eu te pego!
– Ups! Essa não!
O sapo deu um salto formidável para longe, indo cair em meio
a um bando de outros sapinhos, surgidos não se sabe de onde.
– Tchau, princesinha! Queria fi car mais, mas tenho algumas
apostas para receber. Até qualquer dia!
E desapareceu aos saltos brejo afora, junto com os demais.
Praguejando e pisando duro, a princesa juntou a barra da saia suja
de lama e voltou para o castelo, resmungando:
– Também é muita burrice, não desconfi ar de um sapo que fala!...
Moral da história: nada na natureza evolui aos saltos, muito
menos o sapo.
XII Concurso de Contos Petros 97

98
A Gaiola
Eber Veríssimo Rocha
O primeiro colocado deste ano nasceu no Estado do Paraná, mas
mudou-se para o Rio de Janeiro com os pais – quando ainda cursava o
ensino primário. Está casado há dez anos com Raquel Pereira de Andrade
Rocha, grávida do terceiro fi lho do casal. O caçula fará companhia aos
irmãos Pedro e Abel.
Éber é formado em Ciências Náuticas e atualmente trabalha na operação
de navios como expatriado da Petrobras em Houston, Texas, Estados Unidos.
O amor pela literatura, segundo ele, é herança da mãe, professora, e do
pai, pastor Batista. Nos últimos, anos somou-se ao prazer de ler o desejo de
escrever: “encontrei na criação de contos e histórias o caminho para satisfazer
essa vontade”. Esta foi a segunda vez que ele participou do Concurso de
XII Concurso de Contos Petros
1º lugar

Contos Petros. O autor de A Gaiola acredita que o concurso tem sido uma
ferramenta incentivadora e gratifi cante para ele e muitos outros concorrentes.
Entre seus autores preferidos destaca “o incrível Machado de Assis” e, na
literatura norte-americana, Ernest Hemingway. “Apesar de épocas, países
e estilos diferentes, vejo nas obras desses autores a capacidade que ambos
tinham de adentrar a alma humana, descobrir seus segredos e revelá-los
no papel, através da pena”.
Para ele, a literatura, assim como as manifestações artísticas em geral, tem
o poder de trazer à tona os sentimentos e emoções do ser humano. “Tem
sido este o motivo pelo qual escrevo. Agradeço à Petros e sua iniciativa por
fazer parte disto”.
XII Concurso de Contos Petros
99
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No quarto, além dos muitos panos espalhados pelo chão, havia
uma cadeira. Não havia janela. As paredes eram de pedra e barro,
numa mistura que impedia a entrada de luz e calor do sol durante
o dia e do frio durante a noite. Também impedia a entrada de ar
puro, mas não se sabe bem como permitia a entrada de sons - coisa
que ele considerava uma espécie de dádiva. A consciência de já estar
acordado veio quando ele começou a distinguir aqueles sons; podia
ouvi-los vindo de outra parte da casa. Também ouviu animais e a
sua própria respiração.
Colocou-se em pé e tateou o ar até encontrar a cadeira. Sentouse
e fi cou ouvindo tudo: o contato de cascos com o chão duro e
pedregoso e os pardais que, provavelmente, estavam se afastando
com a aproximação dos cavalos. Naquela manhã pôde distinguir
algo novo, um canto de pássaro que nunca tinha ouvido antes, com
sons agudos e prolongados.
– Como seria ele? – pensou – como os pardais? E veio à sua
memória uma lembrança de muitos anos antes, quando seu pai
colocou um pardal vivo em suas mãos. Disse-lhe que não o apertasse,
mas que também não abrisse as mãos, ou ele fugiria. Lembrava da
leveza das penas e de tocar o pequeno bico. A sensação dos pezinhos
na palma de sua mão e de segurar uma vida.
– E esse, como seria? – questionou-se, ouvindo a própria voz.
A porta foi aberta e um cheiro conhecido indicou a presença de
seu pai. – Vamos. – Ele disse.
Levantou-se da cadeira, pegou um pedaço grande de pano que
estava pendurado ali e o seguiu até fora da casa tateando as paredes.
Foi-lhe dado um vaso com água. Cuspiu o primeiro gole e depois
bebeu o restante com vontade. Em seguida, um pedaço de pão. Sentiu
XII Concurso de Contos Petros
A Gaiola

Eber Veríssimo Rocha
o seu formato oval e a massa enrijecida. Levou-o à boca e começou
a comê-lo indiferente ao sabor que já conhecia tão bem.
Começaram a caminhar em silêncio. Gostava de caminhar assim,
em silêncio, porque lhe permitia ouvir, cheirar, sentir tudo à sua
volta, coisas de um mundo só seu. Mas também gostava quando o
pai lhe falava - e isso não acontecia há algum tempo.
Seus pés descalços sentiram a mudança do terreno pedregoso para
a terra fi na e já um tanto aquecida pelo sol da manhã. Um passo em
falso dentro de uma poça de água fez com que terra e água entrassem
por um corte no seu pé esquerdo. Podia sentir a terra molhada
dentro dele. Parou, segurando o braço de seu pai, e esfregou o pé na
superfície da água algumas vezes, fazendo com que a dor diminuísse.
Uma nova lembrança veio à sua cabeça: lembrou-se de quando não
eram só os dois, quando ela ainda estava viva.
– Pai você se lembra…? – falou em voz alta.
– O que você disse? – perguntou-lhe o pai.
– Nada. – Respondeu.
Voltaram a andar, e o conjunto de vozes e sons aumentava
gradativamente: pessoas, animais, rodas em contato com o chão, o
bater de ferro... e ... o pássaro novamente. Perto, muito perto, ao lado
deles. Podia ouvir o canto agudo, prolongado e bastante harmonioso,
como se estivesse dentro dele. Como se fosse ele próprio. O pássaro
estava com o pai, provavelmente numa gaiola, agora ele entendia.
E se perguntasse como ele era...
O canto cessou.
Pelo tempo que estavam caminhando, o chão de terra batida que
agora estava sob seus pés e a mistura de sons e cheiros tornando-se mais
forte, sabia estar próximo ao mercado agora. Os vendedores arrumando
suas coisas e prendendo os animais que seriam vendidos já podiam ser
ouvidos. Entretanto, havia algo antes: um som bastante conhecido, que
o acompanhara durante quase toda a sua vida. Que fazia parte dele.
Reconhecia cada um pela voz, pessoas como ele, que todos os dias
estavam ali na entrada do mercado. Alguns dos que não podiam ver
eram deixados ali por familiares, amigos, exploradores… Outros
chegavam por conta própria.
XII Concurso de Contos Petros
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Sentia o cheiro daqueles com chagas e doenças que também
disputavam esmolas ali. Estes, vez por outra, eram escorraçados
pelos vendedores.
Pararam e ele sentou-se sobre a capa estendida com a ajuda de seu
pai, que entregou-lhe uma pequena bolsa de pano com algo dentro.
Despediu-se e o deixou, levando consigo a gaiola com o pássaro. O
número de passos crescia, e os gritos de ajuda também. O som do
primeiro grito por esmola sempre lhe saía estranho ao ouvido, como
se a voz quase falhasse, os seguintes eram fortes e chorosos, em tom
de lamento. Não precisava encenar para que fi cassem assim. Sua
vida era assim. Ao fi nal da manhã notou que o fl uxo das caravanas
que passavam por ali alternava, ora com um grande número de
pessoas, ora apenas alguns viajantes. Passando a mão pela capa
estendida, recolheu as duas únicas moedas que recebera ate então
naquela manhã. Tocou a superfície e reconheceu o desenho em cada
uma delas: ainda não era o sufi ciente para comer. Tateou o chão até
alcançar a bolsa de pano e retirou do seu interior um pão semelhante
ao que comera pela manhã. Enquanto comia ouviu aos poucos o
aproximar de passos. O pássaro cantou novamente e ele entendeu
que o pai tinha voltado. Havia alguém com ele.
– O que você acha? Está de acordo? – ouviu o pai perguntar.
O pássaro se agitava na gaiola. Podia ouvir o bater das asas se
chocando contra as grades.
– Sim, podemos fazer negócio – respondeu o homem.
Depois, um tilintar de várias moedas – o pássaro devia ser
muito bonito.
Talvez se perguntasse como ele era...
– Obrigado – disse o pai.
Passos começaram a se afastar e o canto do pássaro tornou-se cada
vez mais distante. Mas alguma coisa estava errada... ele reconhecia
aqueles passos, não eram passos do estranho, eram os passos de
seu pai.
– Vamos – disse o homem, enquanto passava a corda em suas mãos.
XII Concurso de Contos Petros
A Gaiola

Eber Veríssimo Rocha
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XII Concurso de Contos Petros
DIRETORIA EXECUTIVA
Presidente
Luís Carlos Fernandes Afonso
Diretores
Carlos Fernando Costa, Maurício França Rubem,
Newton Carneiro da Cunha
Secretário-geral
Wagner Luiz Constantino de Lima
CONSELHO DELIBERATIVO
Titulares
Diego Hernandes (presidente), Nilton Antonio de Almeida Maia, Jorge José Nahas Neto,
Ronaldo Tedesco Vilardo, Paulo Teixeira Brandão e Paulo César Chamadoiro Martin
Suplentes
Eurico Dias Rodrigues, Claudia Padilha de Araújo Gomes, Alexandre Aparecido de Barros,
Agnelson Camilo da Silva, Fernando Leite Siqueira e Danilo Ferreira da Silva
CONSELHO FISCAL
Titulares
Silvio Sinedino Pinheiro (presidente), Bruno Passos da Silva Melo, José Elias da Silva e
Epaminondas de Souza Mendes
Suplentes
Denise Frazão Ginzo, Walber Monteiro de Almeida, Oscar Angelo Scottá e
Emidio Rebelo Filho

Comissão Julgadora
João Augusto Bastos de Mattos, Maria Beatriz Luiz Cerqueira Santos
e João Paulo Vaz (vencedores das três últimas edições do concurso,
respectivamente) e Carlos Heitor Cony (jornalista e escritor)
Gerência de Comunicação e Relações Institucionais
Gerente Executivo: Fernando Fulanetti
Coordenação geral: Tatiana Stallone
Coordenação editorial: Charles Nascimento
Criação e projeto gráfi co: Márcio Araujo
Apoio técnico: Ieda Oliveira e Larissa Silva
Evento de premiação: Tânia Barros, Rachel Viana e
Luiz César Cabral
Texto sobre o homenageado
José Sérgio Rocha
Revisão
Mary Anne Sá/Millennium Comunicação Integrada
Fotos e ilustrações
João Wainer/Folhapress, Nelson Perez e Shutterstock
Agradecimentos
Ana Paula Reis
Patrocínio
Este livro foi composto na tipologia Minion,
em corpo 11 e o miolo impresso em papel polen soft 80 g/m 2 .
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