projeto leitura e didatização - Editora Saraiva

Por Davi Fazzolari
PROJETO LEITURA E DIDATIZAÇÃO
O ALIENISTA
MACHADO DE ASSIS
Possíveis dialogismos trabalhados neste Projeto:
1. Os controversos filhos dos personagens machadianos
(Leitura 1)
I. Uma hipótese para o progresso científico
II. O filho da dúvida nacional
III. “Melhor não tê-los?”
2. Literatura e ciência: Stultifera Navis (Leitura 2)
I. Os caminhos e os veículos
II. “Para o pobre, os lugares são mais longe”
3. A loucura (Leitura 3)
I. O louco
II. O espaço do delírio
III. Os loucos são os outros
LEITURA 1
OS CONTROVERSOS FILHOS DOS PERSONAGENS MACHADIANOS
Na obra machadiana, mais do que os filhos, o ter ou não
ter filhos torna-se sempre um tema instigante e motivador.
Em O alienista, logo no início, a hipótese levantada pelo
narrador para o mergulho profundo do protagonista Simão
Bacamarte na ciência deve-se a uma frustração também
profunda, pois, apesar da busca, não conseguiu ter filhos.
1

I. UMA HIPóTESE PARA O PROGRESSO CIENTíFICO
Leia o trecho a seguir e responda às questões para iniciar
suas reflexões sobre o tema.
TEXTO 1
O ALIENISTA (EXCERTO)
Dito isto, meteu-se em Itaguaí, e entregou-se de corpo
e alma ao estudo da ciência, alternando as curas com as leituras,
e demonstrando os teoremas com cataplasmas. Aos
quarenta anos casou com D. Evarista da Costa e Mascarenhas,
senhora de vinte e cinco anos, viúva de um juiz de
fora, e não bonita nem simpática. Um dos tios dele, caçador
de pacas perante o Eterno, e não menos franco, admirou-se
de semelhante escolha e disse-lho. Simão Bacamarte explicou-lhe
que D. Evarista reunia condições fisiológicas e anatômicas
de primeira ordem, digeria com facilidade, dormia regularmente,
tinha bom pulso, e excelente vista; estava assim
apta para dar-lhe filhos robustos, sãos e inteligentes. Se além
dessas prendas – únicas dignas de preocupação de um sábio,
D. Evarista era mal composta de feições, longe de lastimá-lo,
agradecia-o a Deus, porquanto não corria o risco de preterir
os interesses da ciência na contemplação exclusiva, miúda e
vulgar da consorte.
D. Evarista mentiu às esperanças de Dr. Bacamarte,
não lhe deu filhos robustos nem mofinos. A índole natural
da ciência é a longanimidade; o nosso médico esperou três
anos, depois quatro, depois cinco. Ao cabo desse tempo fez
um estudo profundo da matéria, releu todos os escritores
árabes e outros, que trouxera para Itaguaí, enviou consultas
às universidades italianas e alemãs, e acabou por aconselhar
à mulher um regime alimentício especial. A ilustre
dama, nutrida exclusivamente com a bela carne de porco de
Itaguaí, não atendeu às admoestações do esposo; e à sua resistência
– explicável, mas inqualificável – devemos a total
extinção da dinastia dos Bacamartes.
Mas a ciência tem o inefável dom de curar todas as mágoas;
o nosso médico mergulhou inteiramente no estudo e
na prática da medicina. Foi então que um dos recantos desta
lhe chamou especialmente a atenção – o recanto psíquico, o
exame da patologia cerebral. Não havia na colônia, e ainda no
reino, uma só autoridade em semelhante matéria, mal explorada,
ou quase inexplorada. Simão Bacamarte compreendeu
que a ciência lusitana, e particularmente a brasileira, podia
cobrir-se de “louros imarcescíveis” – expressão usada por ele
mesmo, mas em um arroubo de intimidade doméstica; exteriormente
era modesto, segundo convém aos sabedores.
– A saúde da alma, bradou ele, é a ocupação mais digna
do médico.
ASSIS, Machado. O alienista. São Paulo: Saraiva, 2007 (Clássicos Saraiva).
1. O que levou Simão Bacamarte a casar-se com D. Evarista?
2. Quais são as “esperanças de Dr. Bacamarte” em “D. Evarista
mentiu às esperanças de Dr. Bacamarte”?
3. Qual é a primeira reação de Simão Bacamarte ante sua
frustração?
4. Como, afinal, é concluído o episódio e quais são suas conseqüências?
5. Levante uma hipótese para a afirmação de Bacamarte que
se lê no último trecho do texto 1: “A saúde da alma [...] é a
ocupação mais digna do médico”.
6. Machado de Assis escreve numa época em que prevalece a
concepção filosófica do Cientificismo. Como você acha que a
“Ciência” é tratada pelo autor ao longo do conto O alienista?
2

II. O FILHO DA DúVIDA NACIONAL
Uma outra obra de Machado de Assis, Dom Casmurro
– já publicada nos Clássicos Saraiva –, protagonizará uma
“charmosa” dúvida nacional. Afinal, o filho da famosa Capitu
era ou não de seu marido e narrador do romance, Bentinho?
A seqüência que reproduzimos a seguir talvez seja a mais
dramática do romance. Repleta de sutilezas, exige cuidados
especiais por parte do leitor. Leia com atenção e depois responda
às questões propostas.
TEXTO 2
DOM CASMURRO (EXCERTOS)
CXXXVI
A XíCARA DE CAFé
O meu plano foi esperar o café, dissolver nele a droga e
ingeri-la. Até lá, não tendo esquecido de todo a minha história
romana, lembrou-me que Catão, antes de se matar, leu e
releu um livro de Platão. Não tinha Platão comigo; mas um
tomo truncado de Plutarco, em que era narrada a vida do
célebre romano, bastou-me a ocupar aquele pouco tempo, e
para em tudo imitá-lo, estirei-me no canapé. Nem era só imitá-lo
nisso; tinha necessidade de incutir em mim a coragem
dele, assim como ele precisara dos sentimentos do filósofo,
para intrepidamente morrer. Um dos males da ignorância
é não ter este remédio à última hora. Há muita gente que
se mata sem ele, e nobremente expira; mas estou que muito
mais gente poria termos aos seus dias, se pudesse achar
essa espécie de cocaína moral dos bons livros. Entretanto,
querendo fugir a qualquer suspeita de imitação, lembra-me
bem que, para não ser encontrado ao pé de mim o livro de
Plutarco, nem ser dada a notícia nas gazetas com a da cor
das calças que eu então vestia, assentei de pô-lo novamente
no seu lugar, antes de beber o veneno.
O copeiro trouxe o café. Ergui-me, guardei o livro, e fui
para a mesa onde ficara a xícara. Já a casa estava em rumores;
era tempo de acabar comigo. A mão tremeu-me ao abrir
o papel em que trazia a droga embrulhada. Ainda assim tive
ânimo de despejar a substância na xícara, e comecei a mexer
o café, os olhos vagos, a memória em Desdêmona inocente;
o espetáculo da véspera vinha intrometer-se na realidade da
manhã. Mas a fotografia de Escobar deu-me o ânimo que me
ia faltando; lá estava ele, com a mão nas costas da cadeira, a
olhar ao longe...
– Acabemos com isto, pensei.
Quando ia a beber, cogitei se não seria melhor esperar
que Capitu e o filho saíssem para a missa; beberia depois;
era melhor. Assim disposto, entrei a passear no gabinete.
Ouvi a voz de Ezequiel no corredor, vi-o entrar e correr a
mim bradando:
– Papai! papai!
Leitor, houve aqui um gesto que eu não descrevo por
havê-lo inteiramente esquecido, mas crê que foi belo e trágico.
Efetivamente a figura do pequeno fez-me recuar até dar
de costas na estante. Ezequiel abraçou-me os joelhos, esticou-se
na ponta dos pés, como querendo subir e dar-me o
beijo do costume; e repetia, puxando-me:
– Papai! papai!
CXXXVII
SEGUNDO IMPULSO
Se eu não olhasse para Ezequiel, é provável que não
estivesse aqui escrevendo este livro, porque o meu primeiro
ímpeto foi correr ao café e bebê-lo. Cheguei a pegar na xícara,
mas o pequeno beijava-me a mão, como de costume, e a
vista dele, como o gesto, deu-me outro impulso que me custa
dizer aqui; mas vá lá, diga-se tudo. Chamem-me embora
assassino; não serei eu que os desdiga ou contradiga; o meu
segundo impulso foi criminoso. Inclinei-me e perguntei a
Ezequiel se já tomara café.
– Já, papai; vou à missa com mamãe.
– Toma outra xícara, meia xícara só.
– E papai?
– Eu mando vir mais; anda, bebe!
Ezequiel abriu a boca. Cheguei-lhe a xícara, tão trêmulo
que quase a entornei, mas disposto a fazê-la cair pela goela
abaixo, caso o sabor lhe repugnasse, ou a temperatura, por-
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que o café estava frio... Mas não sei que senti que me fez
recuar. Pus a xícara em cima da mesa, e dei por mim a beijar
doidamente a cabeça do menino.
– Papai! papai! exclamava Ezequiel.
– Não, não, eu não sou teu pai!
CXXXVIII
CAPITU qUE ENTRA
Quando levantei a cabeça, dei com a figura de Capitu
diante de mim. Eis aí outro lance, que parecerá de teatro, e
é tão natural como o primeiro, uma vez que a mãe e o filho
iam à missa, e Capitu não saía sem falar-me. Era já um falar
seco e breve; a maior parte das vezes, eu nem olhava para
ela. Ela olhava sempre, esperando.
Desta vez, ao dar com ela, não sei se era dos meus
olhos, mas Capitu pareceu-me lívida. Seguiu-se um daqueles
silêncios, a que, sem mentir, se pode chamar de um século,
tal é a extensão do tempo nas grandes crises. Capitu
recompôs-se; disse ao filho que se fosse embora, e pediu-me
que lhe explicasse...
– Não há que explicar, disse eu.
– Há tudo, não entendo as tuas lágrimas nem as de
Ezequiel. Que houve entre vocês?
– Não ouviu o que lhe disse?
Capitu respondeu que ouvira choro e rumor de palavras.
Eu creio que ouvira tudo claramente, mas confessá-lo
seria perder a esperança do silêncio e da reconciliação; por
isso negou a audiência e confirmou unicamente a vista. Sem
lhe contar o episódio do café, repeti-lhe as palavras do final
do capítulo.
– O quê? perguntou ela como se ouvira mal.
– Que não é meu filho.
Grande foi a estupefação de Capitu, e não menor a indignação
que lhe sucedeu, tão naturais ambas que fariam duvidar
as primeiras testemunhas de vista do nosso foro. Já ouvi
que as há para vários casos, questão de preço; eu não creio,
tanto mais que a pessoa que me contou isto acabava de perder
uma demanda. Mas, haja ou não testemunhas alugadas, a minha
era verdadeira; a própria natureza jurava por si, e eu não
queria duvidar dela. Assim que, sem atender à linguagem de
Capitu, aos seus gestos, à dor que a retorcia, a coisa nenhuma,
repeti as palavras ditas duas vezes com tal resolução que
a fizeram afrouxar. Após alguns instantes, disse-me ela:
– Só se pode explicar tal injúria pela convicção sincera;
entretanto, você que era tão cioso dos menores gestos,
nunca revelou a menor sombra de desconfiança. Que é que
lhe deu tal idéia? Diga – continuou vendo que eu não respondia
nada –, diga tudo; depois do que ouvi, posso ouvir
o resto, não pode ser muito. Que é que lhe deu agora tal
convicção? Ande, Bentinho, fale! fale! Despeça-me daqui,
mas diga tudo primeiro.
– Há coisas que se não dizem.
– Que se não dizem só metade; mas já que disse metade,
diga tudo.
Tinha-se sentado numa cadeira ao pé da mesa. Podia
estar um tanto confusa, o porte não era de acusada. Pedi-lhe
ainda uma vez que não teimasse.
– Não, Bentinho, ou conte o resto, para que eu me defenda,
se você acha que tenho defesa, ou peço-lhe desde já a
nossa separação: não posso mais!
– A separação é coisa decidida, redargüi pegando-lhe na
proposta. Era melhor que a fizéssemos por meias palavras
ou em silêncio; cada um iria com a sua ferida. Uma vez,
porém, que a senhora insiste, aqui vai o que lhe posso dizer,
e é tudo.
Não disse tudo; mas pude aludir aos amores de Escobar
sem proferir-lhe o nome. Capitu não pôde deixar de rir, de
um riso que eu sinto não poder transcrever aqui; depois, em
um tom juntamente irônico e melancólico:
– Pois até os defuntos! Nem os mortos escapam aos
seus ciúmes!
Concertou a capinha e ergueu-se. Suspirou, creio que
suspirou, enquanto eu, que não pedia outra coisa mais que
a plena justificação dela, disse-lhe não sei que palavras adequadas
a este fim. Capitu olhou para mim com desdém, e
murmurou:
– Sei a razão disto; é a casualidade da semelhança... A
vontade de Deus explicará tudo... Ri-se? É natural; apesar do
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seminário, não acredita em Deus; eu creio... Mas não falemos
nisto; não nos fica bem dizer mais nada.
ASSIS, Machado. Dom Casmurro. São Paulo: Saraiva, 2007 (Clássicos Saraiva).
7. “Sem lhe contar o episódio do café, repeti-lhe as palavras
do final do capítulo.” A que palavras refere-se o narrador,
nesse trecho?
8. O triângulo amoroso sugerido pelo narrador-personagem
está estabelecido entre Capitu, Bentinho (o próprio
narrador) e Escobar, um amigo do casal. Contudo, um outro
personagem é citado pelo narrador: Desdêmona. Elabore
uma breve pesquisa e explique por que esse personagem
foi citada no texto 2.
9. O conflito, no texto 1, é gerado pela ausência do filho, enquanto
no texto 2 é gerado pela presença de um filho. Aproxime
os textos pelas conseqüências dos conflitos.
10. Quem, em sua opinião, no texto 2, seria um “belo caso”
para o Dr. Simão Bacamarte? Justifique sua escolha.
III. “MELHOR NÃO Tê-LOS?”
De uma maneira muito diferente da que lemos nas
deduções do Dom Casmurro, a literatura brasileira, já no
século XX, pela voz de um de seus mais populares poetas
– Vinicius de Moraes – vai insistir no tema: Filhos: ter ou
não ter, eis a questão.
TEXTO 3
POEMA ENJOADINHO
Filhos... Filhos?
Melhor não tê-los!
Mas se não os temos
Como sabê-lo?
Se não os temos
Que de consulta
Quanto silêncio
Como os queremos!
Banho de mar
Diz que é um porrete...
Cônjuge voa
Transpõe o espaço
Engole água
Fica salgada
Se iodifica
Depois, que boa
Que morenaço
Que a esposa fica!
Resultado: filho.
E então começa
A aporrinhação:
Cocô está branco
Cocô está preto
Bebe amoníaco
Comeu botão.
Filhos? Filhos
Melhor não tê-los
Noites de insônia
Cãs prematuras
Prantos convulsos
Meu Deus, salvai-o!
Filhos são o demo
Melhor não tê-los...
Mas se não os temos
Como sabê-los?
Como saber
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Que macieza
Nos seus cabelos
Que cheiro morno
Na sua carne
Que gosto doce
Na sua boca!
Chupam gilete
Bebem shampoo
Ateiam fogo
No quarteirão
Porém, que coisa
Que coisa louca
Que coisa linda
Que os filhos são!
MORAES, Vinicius. Antologia poética. Rio de Janeiro:
Editora do Autor, 1960. p. 195.
11. Extraia do poema o conflito apresentado pelo eu-lírico.
12. Há uma estratégia que reforça o conflito exposto. Tratase
do uso contínuo da antítese que é a figura que contrapõe
palavras de sentidos opostos. Destaque-as do poema de Vinicius
de Moraes.
13. A que tipo de loucura o verso “Que coisa louca”, no final
do poema, refere-se? Filhos desse tipo seriam “belos casos”
para o Dr. Bacamarte?
Em Memórias póstumas de Brás Cubas, outro importante
romance de Machado de Assis, o protagonista parece responder
antecipadamente ao modo como Vinicius de Moraes
veria o tema.
TEXTO 4
MEMóRIAS PóSTUMAS DE BRÁS CUBAS (TRECHO FINAL)
CLX
DAS NEGATIVAS
Entre a morte do Quincas Borba e a minha, mediaram
os sucessos narrados na primeira parte do livro. O principal
deles foi a invenção do emplasto Brás Cubas, que morreu comigo,
por causa da moléstia que apanhei. Divino emplasto,
tu me darias o primeiro lugar entre os homens, acima da
ciência e da riqueza, porque eras a genuína e direta inspiração
do céu. O acaso determinou o contrário; e aí vos ficais
eternamente hipocondríacos.
Este último capítulo é todo de negativas. Não alcancei
a celebridade do emplasto, não fui ministro, não fui
califa, não conheci o casamento. Verdade é que, ao lado
dessas faltas, coube-me a boa fortuna de não comprar o
pão com o suor do meu rosto. Mais; não padeci a morte
de D. Plácida, nem a semidemência do Quincas Borba.
Somadas umas coisas e outras, qualquer pessoa imaginará
que não houve míngua nem sobra, e conseguintemente
que saí quite com a vida. E imaginará mal; porque ao
chegar a este outro lado do mistério, achei-me com um
pequeno saldo, que é a derradeira negativa deste capítulo
de negativas: – Não tive filhos, não transmiti a nenhuma
criatura o legado da nossa miséria.
ASSIS, Machado. Memórias póstumas de Brás Cubas.
Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994, v. I.
14. Por que é possível afirmar que Brás Cubas responde ao
conflito exposto pelo eu-lírico do texto 3?
15. Como o narrador do texto 4 vê o fato de não ter tido filhos?
6

LEITURA 2
LITERATURA E CIêNCIA: STULTIFERA NAVIS
Se é preciso separar os insanos dos sanos, um meio se faz
necessário. A literatura, em seus olhares oblíquos, nem sempre
trata do tema central de modo direto. Para pôr o leitor
em cena, muitas vezes, em vez de explorar a pena de morte,
prefere contar a história do carrasco. Assim, para falar da
loucura, prefere abordar, vez ou outra, os caminhos do devaneio
e que levam ao hospício.
Stultifera Navis é uma expressão em latim utilizada pela
filosofia e pela literatura de todos os tempos e que pode ser
traduzida por nave dos insanos ou por barco dos loucos.
I. OS CAMINHOS E OS VEíCULOS
Tema comum à literatura e demais artes, na Idade Média,
a Stultifera Navis encontrou, talvez, já no Humanismo,
seu principal escritor em língua portuguesa. Gil Vicente
escreveu uma seqüência de autos em que faz embarcar
tipos sociais condenados ou absolvidos pelas leis cristãs.
Um personagem que se destaca pelo evidente transtorno
é Joane, o Parvo. A cena que destacamos a seguir descreve
o momento em que, tendo morrido, Joane, o Parvo, chega
a um lugar em que toda alma é recolhida por um dos dois
barqueiros ali postados. Um levará os “pecadores” para o
inferno, o outro, para o paraíso.
TEXTO 5
AUTO DA BARCA DO INFERNO (EXCERTO)
Vem Joane, o Parvo, e diz ao Arrais do Inferno:
PARVO – Hou daquesta!
DIABO – Quem é?
PARVO – Eu soo.
É esta a naviarra nossa?
DIABO – De quem?
PARVO – Dos tolos.
DIABO – Vossa.
Entra!
PARVO – De pulo ou de voo?
Hou! Pesar de meu avô!
Soma, vim adoecer
e fui má-hora morrer,
e nela, pera mi só.
DIABO – De que morreste?
PARVO – De quê?
Samicas de caganeira.
DIABO – De quê?
PARVO – De caga merdeira!
Má rabugem que te dê!
DIABO – Entra! Põe aqui o pé!
PARVO – Houlá! Nom tombe o zambuco!
DIABO – Entra, tolaço eunuco,
que se nos vai a maré!
PARVO – Aguardai, aguardai, houlá!
E onde havemos nós d’ir ter?
DIABO – Ao porto de Lucifer.
PARVO – Ha-á-a...
DIABO – Ó Inferno! Entra cá!
PARVO – Ò Inferno?... Eramá...
Hiu! Hiu! Barca do cornudo.
Pêro Vinagre, beiçudo,
rachador d’Alverca, huhá!
Sapateiro da Candosa!
Antrecosto de carrapato!
Hiu! Hiu! Caga no sapato,
filho da grande aleivosa!
Tua mulher é tinhosa
e há-de parir um sapo
chantado no guardanapo!
Neto de cagarrinhosa!
Furta cebolas! Hiu! Hiu!
Excomungado nas erguejas!
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Burrela, cornudo sejas!
Toma o pão que te caiu!
A mulher que te fugiu
per’a Ilha da Madeira!
Cornudo atá mangueira,
toma o pão que te caiu!
Hiu! Hiu! Lanço-te üa pulha!
Dê-dê! Pica nàquela!
Hump! Hump! Caga na vela!
Hio, cabeça de grulha!
Perna de cigarra velha,
caganita de coelha,
pelourinho da Pampulha!
Mija n’agulha, mija n’agulha!
Chega o Parvo ao batel do Anjo e diz:
PARVO – Hou da barca!
ANJO – Que me queres?
PARVO – Queres-me passar além?
ANJO – Quem és tu?
PARVO – Samica alguém.
ANJO – Tu passarás, se quiseres;
porque em todos teus fazeres
per malícia nom erraste.
Tua simpreza t’abaste
pera gozar dos prazeres.
Espera entanto per i:
veremos se vem alguém,
merecedor de tal bem,
que deva de entrar aqui.
Parvo é uma palavra usada em Portugal, até mesmo em
nossos dias, como sinônimo de bobo ou de louco.
VICENTE, Gil. Auto da barca do inferno.
São Paulo: Ateliê Editorial, 1996.
O auto de Gil Vicente, escrito por volta de 1517, evidentemente
não apresenta a língua portuguesa como a concebemos
hoje. Ainda assim, não é tão difícil identificar as três
etapas da cena que selecionamos.
1. Selecione o primeiro e o último verso do trecho em que
Joane procura identificar o barco do Diabo.
2. Selecione o primeiro e o último verso do trecho em que
Joane ofende o Diabo, depois de identificá-lo.
3. Selecione o primeiro e o último verso do trecho em que
Joane conversa com o Anjo.
4. O que o título da peça de Gil Vicente, Auto da barca do
inferno, sugere para descrição da barca?
5. Qual é o destino do Parvo? Quais argumentos determinam
seu embarque?
6. Como você descreveria Joane, o Parvo?
qUESTõES PARA DEBATE
7. Você também absolveria o Parvo? Os argumentos do Anjo
também podem servir para o mundo dos vivos?
8. Em nossos tempos, que tipos sociais estariam, nas concepções
de Gil Vicente, aptos à barca do inferno?
8

II. “PARA O POBRE, OS LUGARES SÃO MAIS LONGE”
A literatura contemporânea brasileira registra uma vasta
quantidade de contos, romances, crônicas e poemas que
abordam a “nave dos insanos” como tema. Um dos casos
mais aclamados está em um livro de Guimarães Rosa, intitulado
Primeiras estórias, no qual, de uma forma ou de outra,
todos os contos abordam comportamentos humanos fora do
convencional e que contrariam as expectativas sociais.
TEXTO 6
SORÔCO, SUA MÃE, SUA FILHA
Aquele carro parara na linha de resguardo, desde a
véspera, tinha vindo com o expresso do Rio, e estava lá, no
desvio de dentro, na esplanada da estação. Não era um vagão
comum de passageiros, de primeira, só que mais vistoso,
todo novo. A gente reparando, notava as diferenças. Assim
repartido em dois, num dos cômodos as janelas sendo de
grades, feito as de cadeia, para os presos. A gente sabia que,
com pouco, ele ia rodar de volta, atrelado ao expresso daí
de baixo, fazendo parte da composição. Ia servir para levar
duas mulheres, para longe, para sempre. O trem do sertão
passava às 12h45m.
As muitas pessoas já estavam de ajuntamento, em beira
do carro, para esperar. As pessoas não queriam poder ficar
se entristecendo, conversavam, cada um porfiando no falar
com sensatez, como sabendo mais do que os outros a prática
do acontecer das coisas. Sempre chegava mais povo – o
movimento. Aquilo quase no fim da esplanada, do lado do
curral de embarque de bois, antes da guarita do guarda-chaves,
perto dos empilhados de lenha. Sorôco ia trazer as duas,
conforme. A mãe de Sorôco era de idade, com para mais de
uns setenta. A filha, ele só tinha aquela. Sorôco era viúvo.
Afora essas, não se conhecia dele o parente nenhum.
A hora era de muito sol – o povo caçava jeito de ficarem
debaixo da sombra das árvores de cedro. O carro lembrava
um canoão no seco, navio. A gente olhava: nas reluzências
do ar, parecia que ele estava torto, que nas pontas se empi-
nava. O borco bojudo do telhadilho dele alumiava em preto.
Parecia coisa de invento de muita distância, sem piedade nenhuma,
e que a gente não pudesse imaginar direito nem se
acostumar de ver, e não sendo de ninguém. Para onde ia, no
levar as mulheres, era para um lugar chamado Barbacena,
longe. Para o pobre, os lugares são mais longe.
O Agente da estação apareceu, fardado de amarelo,
com o livro de capa preta e as bandeirinhas verde e vermelha
debaixo do braço. – “Vai ver se botaram água fresca no carro...”
– ele mandou. Depois, o guarda-freios andou mexendo nas
mangueiras de engate. Alguém deu aviso: – “Eles vêm!...”
Apontavam, da Rua de Baixo, onde morava Sorôco. Ele era
um homenzão, brutalhudo de corpo, com a cara grande,
uma barba, fiosa, encardida em amarelo, e uns pés, com alpercatas:
as crianças tomavam medo dele; mais, da voz, que
era quase pouca, grossa, que em seguida se afinava. Vinham
vindo, com o trazer de comitiva.
Aí, paravam. A filha – a moça – tinha pegado a cantar,
levantando os braços, a cantiga não vigorava certa,
nem no tom nem no se-dizer das palavras – o nenhum. A
moça punha os olhos no alto, que nem os santos e os espantados,
vinha enfeitada de disparates, num aspecto de
admiração. Assim com panos e papéis, de diversas cores,
uma carapuça em cima dos espalhados cabelos, e enfunada
em tantas roupas ainda de mais misturas, tiras e faixas,
dependuradas – virundangas: matéria de maluco. A velha
só estava de preto, com um fichu preto, ela batia com a
cabeça, nos docementes. Sem tanto que diferentes, elas
se assemelhavam.
Sorôco estava dando o braço a elas, uma de cada lado.
Em mentira, parecia entrada em igreja, num casório. Era
uma tristeza. Parecia enterro. Todos ficavam de parte, a
chusma de gente não querendo afirmar as vistas, por causa
daqueles transmodos e despropósitos, de fazer risos, e
por conta de Sorôco – para não parecer pouco caso. Ele hoje
estava calçado de botinas, e de paletó, com chapéu grande,
botara sua roupa melhor, os maltrapos. E estava reportado e
atalhado, humildoso. Todos diziam a ele seus respeitos, de
dó. Ele respondia: – “Deus vos pague essa despesa...”
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O que os outros se diziam: que Sorôco tinha tido muita
paciência. Sendo que não ia sentir falta dessas transtornadas
pobrezinhas, era até um alívio. Isso não tinha cura, elas não
iam voltar, nunca mais. De antes, Sorôco agüentara de repassar
tantas desgraças, de morar com as duas, pelejava. Daí,
com os anos, elas pioraram, ele não dava mais conta, teve de
chamar ajuda, que foi preciso. Tiveram que olhar em socorro
dele, determinar de dar as providências de mercê. Quem
pagava tudo era o Governo, que tinha mandado o carro. Por
forma que, por força disso, agora iam remir com as duas, em
hospícios. O se seguir.
De repente, a velha se desapareceu do braço de Sorôco,
foi se sentar no degrau da escadinha do carro. – “Ela não faz
nada, seo Agente...” – a voz de Sorôco estava muito branda:
– “Ela não acode, quando a gente chama...” A moça, aí, tornou
a cantar, virada para o povo, o ao ar, a cara dela era um
repouso estatelado, não queria dar-se em espetáculo, mas
representava de outroras grandezas, impossíveis. Mas a gente
viu a velha olhar para ela, com um encanto de pressentimento
muito antigo – um amor extremoso. E, principiando
baixinho, mas depois puxando pela voz, ela pegou a cantar,
também, tomando o exemplo, a cantiga mesma da outra,
que ninguém não entendia. Agora elas cantavam junto, não
paravam de cantar.
Aí que já estava chegando a horinha do trem, tinham
de dar fim aos aprestes, fazer as duas entrar para o carro
de janelas enxequetadas de grades. Assim, num consumiço,
sem despedida nenhuma, que elas nem haviam de poder
entender. Nessa diligência, os que iam com elas, por bemfazer,
na viagem comprida, eram o Nenêgo, despachado e
animoso, e o José Abençoado, pessoa de muita cautela, estes
serviam para ter mão nelas, em toda juntura. E subiam
também no carro uns rapazinhos, carregando as trouxas e
malas, e as coisas de comer, muitas, que não iam fazer míngua,
os embrulhos de pão. Por derradeiro, o Nenêgo ainda
se apareceu na plataforma, para os gestos de que tudo ia em
ordem. Elas não haviam de dar trabalhos.
Agora, mesmo, a gente só escutava era o acorcôo do
canto, das duas, aquela chirimia, que avocava: que era um
constado de enormes diversidades desta vida, que podiam
doer na gente, sem jurisprudência de motivo nem lugar, nenhum,
mas pelo antes, pelo depois.
Sorôco.
Tomara aquilo se acabasse. O trem chegando, a máquina
manobrando sozinha para vir pegar o carro. O trem apitou,
e passou, se foi, o de sempre.
Sorôco nâo esperou tudo se sumir. Nem olhou. Só ficou
de chapéu na mão, mais de barba quadrada, surdo – o
que nele mais espantava. O triste do homem, lá, decretado,
embargando-se de poder falar algumas suas palavras. Ao
sofrer o assim das coisas, ele, no oco sem beiras, debaixo
do peso, sem queixa, exemploso. E lhe falaram: – “O mundo
está dessa forma...” Todos, no arregalado respeito, tinham
as vistas neblinadas. De repente, todos gostavam demais
de Sorôco.
Ele se sacudiu, de um jeito arrebentado, desacontecido,
e virou, pra ir-s’embora. Estava voltando para casa, como se
estivesse indo para longe, fora de conta.
Mas, parou. Em tanto que se esquisitou, parecia que
ia perder o de si, parar de ser. Assim num excesso de espírito,
fora de sentido. E foi o que não se podia prevenir:
quem ia fazer siso naquilo? Num rompido – ele começou
a cantar, alteado, forte, mas sozinho para si – e era a cantiga,
mesma, de desatino, que as duas tanto tinham cantado.
Cantava continuando.
A gente se esfriou, se afundou – um instantâneo. A
gente... E foi sem combinação, nem ninguém entendia o
que se fizesse: todos, de uma vez, de dó do Sorôco, principiaram
também a acompanhar aquele canto sem razão. E
com as vozes tão altas! Todos caminhando, com ele, Sorôco,
e canta que cantando, atrás dele, os mais de detrás quase
que corriam, ninguém deixasse de cantar. Foi o de não sair
mais da memória. Foi um caso sem comparação.
A gente estava levando agora o Sorôco para a casa dele, de
verdade. A gente, com ele, ia até aonde que ia aquela cantiga.
ROSA, João Guimarães. Primeiras estórias. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1988.
10

9. Extraia do primeiro e do terceiro parágrafos do conto Sorôco,
sua mãe, sua filha expressões que descrevem o vagão de
trem que receberá os passageiros com destino à Barbacena.
10. Qual das expressões utilizadas por Guimarães Rosa para
descrever o vagão de trem mais aproxima esse meio de
transporte ao que se lê no texto 5, O auto da barca do inferno?
Justifique sua resposta.
11. Quais personagens do título viajarão à Barbacena?
12. Qual é o objetivo da viagem?
13. Extraia o trecho do conto que descreve fisicamente a mãe
e a filha de Sorôco.
14. Destaque, agora, uma expressão que determina o estado
mental de mãe e filha.
15. Que ação das duas “transtornadas” o narrador destaca?
16. O que há nessa ação que denuncia o distúrbio mental?
17. Que outro elemento, além do nítido distúrbio mental das
protagonistas, determina o tipo de viagem a que são submetidas?
Extraia exemplos do próprio texto.
18. Na parte final, especificamente nos três últimos parágrafos,
a narração ganha um novo conflito. Do que se trata?
19. Como se desenvolve o relacionamento das pessoas com
Sorôco durante o enredo?
20. Por que, em sua opinião, Sorôco retoma a cantiga e é
acompanhado pelos demais?
TEXTO 7
O ALIENISTA (TRECHO FINAL)
A aflição do egrégio Simão Bacamarte é definida
pelos cronistas itaguaienses como uma das mais medonhas
tempestades morais que têm desabado sobre o homem.
Mas as tempestades só aterram os fracos; os fortes
enrijam-se contra elas e fitam o trovão. Vinte minutos
depois alumiou-se a fisionomia do alienista de uma suave
claridade.
– Sim, há de ser isso, pensou ele.
Isso é isto. Simão Bacamarte achou em si os característicos
do perfeito equilíbrio mental e moral; pareceu-lhe
que possuía a sagacidade, a paciência, a perseverança, a tolerância,
a veracidade, o vigor moral, a lealdade, todas as qualidades
enfim que podem formar um acabado mentecapto.
Duvidou logo, é certo, e chegou mesmo a concluir que era
ilusão; mas, sendo homem prudente, resolveu convocar um
conselho de amigos, a quem interrogou com franqueza. A
opinião foi afirmativa.
– Nenhum defeito?
– Nenhum, disse em coro a assembléia.
– Nenhum vício?
– Nada.
– Tudo perfeito?
– Tudo.
– Não, impossível, bradou o alienista. Digo que não
sinto em mim esta superioridade que acabo de ver definir
com tanta magnificência. A simpatia é que vos faz falar.
Estudo-me e nada acho que justifique os excessos da vossa
bondade.
11

A assembléia insistiu; o alienista resistiu; finalmente
o padre Lopes explicou tudo com este conceito digno de um
observador:
– Sabe a razão por que não vê as suas elevadas qualidades,
que aliás todos nós admiramos? É porque tem ainda
uma qualidade que realça as outras: – a modéstia.
Era decisivo, Simão Bacamarte curvou a cabeça juntamente
alegre e triste, e ainda mais alegre do que triste. Ato
contínuo, recolheu-se à Casa Verde. Em vão a mulher e os
amigos lhe disseram que ficasse, que estava perfeitamente
são e equilibrado: nem rogos nem sugestões nem lágrimas o
detiveram um só instante.
– A questão é científica, dizia ele; trata-se de uma doutrina
nova, cujo primeiro exemplo sou eu. Reúno em mim
mesmo a teoria e a prática.
– Simão! Simão! meu amor! dizia-lhe a esposa com o
rosto lavado em lágrimas.
Mas o ilustre médico, com os olhos acesos da convicção
científica, trancou os ouvidos à saudade da mulher, e brandamente
a repeliu. Fechada a porta da Casa Verde, entregou-se
ao estudo e à cura de si mesmo. Dizem os cronistas que ele
morreu dali a dezessete meses, no mesmo estado em que
entrou, sem ter podido alcançar nada. Alguns chegaram ao
ponto de conjeturar que nunca houve outro louco, além dele,
em Itaguaí; mas esta opinião, fundada em um boato que
correu desde que o alienista expirou, não tem outra prova,
senão o boato; e boato duvidoso, pois é atribuído ao padre
Lopes, que com tanto fogo realçara as qualidades do grande
homem. Seja como for, efetuou-se o enterro com muita
pompa e rara solenidade.
ASSIS, Machado de. O alienista. São Paulo: Saraiva, 2007 (Clássicos Saraiva).
21. De certa forma, o desfecho do conto de Guimarães Rosa
está próximo do final do conto O alienista, de Machado de
Assis. Estabeleça uma comparação entre os contos a partir
das semelhanças e das diferenças. As reflexões a seguir podem
ajudá-lo na formulação da resposta completa.
a) Quem realiza o diagnóstico da “loucura” dos protagonistas,
nos dois contos?
b) Quem decide pelas internações, nos dois contos?
c) De que modo os desfechos revertem os lados da fronteira
entre a loucura e a sanidade?
d) Até que ponto a condição socioeconômica dos personagens
determina o grau de alienação de cada um?
LEITURA 3
A LOUCURA
Os poetas místicos são filósofos doentes,
E os filósofos são homens doidos.
(Fernando Pessoa/Alberto Caeiro)
Tema caro à literatura de todos os tempos e lugares, a loucura
explorada pelo Dr. Simão Bacamarte parece ser apenas
um modo de ver. O que pode ser enquadrado e rotulado
por uns, pode ter diferente leitura de outros. Machado
de Assis versou sobre esse tema várias vezes e há, além de
O alienista, evidentemente, um caso exemplar. Trata-se do
personagem Quincas Borba, que surge no romance Memórias
póstumas de Brás Cubas e reaparece em um outro
romance no qual empresta seu próprio nome ao título.
I. O LOUCO
TEXTO 8
O ALIENISTA (EXCERTO)
O padre Lopes confessou que não imaginara a existência
de tantos doidos no mundo, e menos ainda o inexplicável
de alguns casos. Um, por exemplo, um rapaz bronco e
vilão, que todos os dias, depois do almoço, fazia regular-
12

mente um discurso acadêmico, ornado de tropos, de antíteses,
de apóstrofes, com seus recamos de grego e latim, e
suas borlas de Cícero, Apuleio e Tertuliano. O vigário não
queria acabar de crer. Quê! um rapaz que ele vira, três meses
antes, jogando peteca na rua!
– Não digo que não, respondia-lhe o alienista; mas a
verdade é o que Vossa Reverendíssima está vendo. Isto é todos
os dias.
– Quanto a mim, tornou o vigário, só se pode explicar
pela confusão das línguas na torre de Babel, segundo nos
conta a Escritura; provavelmente, confundidas antigamente
as línguas, é fácil trocá-las agora, desde que a razão não
trabalhe...
– Essa pode ser, com efeito, a explicação divina do
fenômeno, concordou o alienista, depois de refletir um
instante, mas não é impossível que haja também alguma
razão humana, e puramente científica, e disso trato...
– Vá que seja, e fico ansioso. Realmente!
Os loucos por amor eram três ou quatro, mas só dois
espantavam pelo curioso do delírio. O primeiro, um Falcão,
rapaz de vinte e cinco anos, supunha-se estrela-d’alva, abria
os braços e alargava as pernas, para dar-lhes certa feição
de raios, e ficava assim horas esquecidas a perguntar se
o sol já tinha saído para ele recolher-se. O outro andava
sempre, sempre, sempre, à roda das salas ou do pátio, ao
longo dos corredores à procura do fim do mundo. Era um
desgraçado, a quem a mulher deixou por seguir um peralvilho.
Mal descobrira a fuga, armou-se de uma garrucha, e
saiu-lhes no encalço, achou-os duas horas depois, ao pé de
uma lagoa, matou-os a ambos com os maiores requintes de
crueldade. O ciúme satisfez-se, mas o vingado estava louco.
E então começou aquela ânsia de ir ao fim do mundo à cata
dos fugitivos.
A mania das grandezas tinha exemplares notáveis. O
mais notável era um pobre-diabo, filho de um algibebe, que
narrava às paredes (porque não olhava nunca para nenhuma
pessoa) toda a sua genealogia, que era esta:
– Deus engendrou um ovo, o ovo engendrou a espada,
a espada engendrou Davi, Davi engendrou a púrpura,
a púrpura engendrou o duque, o duque engendrou o marquês,
o marquês engendrou o conde, que sou eu.
Dava uma pancada na testa, um estalo com os dedos, e
repetia cinco, seis vezes seguidas:
– Deus engendrou um ovo, o ovo, etc.
ASSIS, Machado de. O alienista. São Paulo: Saraiva, 2007 (Clássicos Saraiva).
1. Leia o trecho com atenção e escolha um dos “loucos” ali relacionados
para apresentar sua história. Elabore uma narrativa
que apresente os motivos e descreva as ações e o comportamento
desse protagonista nascido no conto O alienista como
alguém que contraria a conduta social esperada e, por isso, está
confinado na “casa de orates”, aos cuidados do Dr. Bacamarte.
TEXTO 9
MEMóRIAS PóSTUMAS DE BRÁS CUBAS (EXCERTO)
LIX
UM ENCONTRO
Deve ser um vinho enérgico a política, dizia eu comigo, ao
sair da casa de Lobo Neves; e fui andando, fui andando, até que
na rua dos Barbonos vi uma sege, e dentro um dos ministros,
meu antigo companheiro de colégio. Cortejamo-nos afetuosamente,
a sege seguiu, e eu fui andando... andando... andando...
– Por que não serei eu ministro?
Esta idéia, rútila e grande – trajada ao bizarro, como
diria o padre Bernardes – esta idéia começou uma vertigem
de cabriolas e eu deixei-me estar com os olhos nela, a acharlhe
graça. Não pensei mais na tristeza de Lobo Neves; senti a
atração do abismo. Recordei aquele companheiro de colégio,
as correrias nos morros, as alegrias e travessuras, e comparei
o menino com o homem, e perguntei a mim mesmo por que
não seria eu como ele. Entrava então no Passeio Público, e
tudo me parecia dizer a mesma coisa. – Por que não serás
ministro, Cubas? – Cubas, por que não serás ministro de Estado?
Ao ouvi-lo, uma deliciosa sensação me refrescava todo
o organismo. Entrei, fui sentar-me num banco, a remoer
13

aquela idéia. E Virgília que havia de gostar! Alguns minutos
depois vejo encaminhar-se para mim uma cara, que me não
pareceu desconhecida. Conhecia-a, fosse donde fosse.
Imaginem um homem de trinta e oito a quarenta anos,
alto, magro e pálido. As roupas, salvo o feitio, pareciam ter escapado
ao cativeiro de Babilônia; o chapéu era contemporâneo
do de Gessler. Imaginem agora uma sobrecasaca mais larga do
que pediam as carnes – ou, literalmente, os ossos da pessoa; a
cor preta ia cedendo o passo a um amarelo sem brilho; o pêlo
desaparecia aos poucos; dos oito primitivos botões restavam
três. As calças, de brim pardo, tinham duas fortes joelheiras,
enquanto as bainhas eram roídas pelo tacão de um botim sem
misericórdia nem graxa. Ao pescoço flutuavam as pontas de
uma gravata de duas cores, ambas desmaiadas, apertando um
colarinho de oito dias. Creio que trazia também colete, um
colete de seda escura, roto a espaços, e desabotoado.
– Aposto que me não conhece, Sr. Dr. Cubas? disse ele.
– Não me lembra...
– Sou o Borba, o Quincas Borba.
Recuei espantado... Quem me dera agora o verbo solene
de um Bossuet ou de Vieira, para contar tamanha desolação!
Era o Quincas Borba, o gracioso menino de outro
tempo, o meu companheiro de colégio, tão inteligente e
abastado. Quincas Borba! Não; impossível; não pode ser.
Não podia acabar de crer que essa figura esquálida, essa
barba pintada de branco, esse maltrapilho avelhentado, que
toda essa ruína fosse o Quincas Borba. Mas era. Os olhos
tinham um resto da expressão de outro tempo, e o sorriso
não perdera certo ar escarninho, que lhe era peculiar.
Entretanto, ele suportava com firmeza o meu espanto. No
fim de algum tempo arredei os olhos; se a figura repelia, a
comparação acabrunhava.
– Não é preciso contar-lhe nada, disse ele enfim; o senhor
adivinha tudo. Uma vida de misérias, de atribulações e
de lutas. Lembra-se das nossas festas, em que eu figurava de
rei? Que trambolhão! Acabo mendigo...
E alçando a mão direita e os ombros, com um ar de
indiferença, parecia resignado aos golpes da fortuna, e não
sei até se contente. Talvez contente. Com certeza, impassí-
vel. Não havia nele a resignação cristã, nem a conformidade
filosófica. Parece que a miséria lhe calejara a alma, a ponto
de lhe tirar a sensação de lama. Arrastava os andrajos, como
outrora a púrpura, com certa graça indolente.
– Procure-me, disse eu, poderei arranjar-lhe alguma coisa.
Um sorriso magnífico lhe abriu os lábios. – Não é o primeiro
que me promete alguma coisa, replicou, e não sei se será
o último que não me fará nada. E para quê? Eu nada peço, a
não ser dinheiro; dinheiro sim, porque é necessário comer, e
as casas de pasto não fiam. Nem as quitandeiras. Uma coisa de
nada, uns dois vinténs de angu, nem isso fiam as malditas quitandeiras...
Um inferno, meu... ia dizer meu amigo... Um inferno!
o diabo! todos os diabos! Olhe, ainda hoje não almocei.
– Não?
– Não; saí muito cedo de casa. Sabe onde moro? No
terceiro degrau das escadas de São Francisco, à esquerda de
quem sobe; não precisa bater na porta. Casa fresca, extremamente
fresca. Pois saí cedo, e ainda não comi...
Tirei a carteira, escolhi uma nota de cinco mil-réis – a menos
limpa – e dei-lha. Ele recebeu-ma com os olhos cintilantes
de cobiça. Levantou a nota ao ar, e agitou-a entusiasmado.
– In hoc signo vinces! bradou.
E depois beijou-a, com muitos ademanes de ternura, e
tão ruidosa expansão, que me produziu um sentimento misto
de nojo e lástima. Ele, que era arguto, entendeu-me; ficou
sério, grotescamente sério, e pediu-me desculpa da alegria,
dizendo que era alegria de pobre que não via, desde muitos
anos, uma nota de cinco mil-réis.
– Pois está em suas mãos ver outras muitas, disse eu.
– Sim? acudiu ele, dando um bote para mim.
– Trabalhando, concluí eu.
Fez um gesto de desdém; calou-se alguns instantes; depois
disse-me positivamente que não queria trabalhar. Eu estava enjoa-
do dessa abjeção tão cômica e tão triste, e preparei-me para sair.
– Não vá sem eu lhe ensinar a minha filosofia da miséria,
disse ele, escarranchando-se diante de mim.
ASSIS, Machado de. Memórias póstumas de Brás Cubas.
Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994, v. I.
14

2. Extraia do texto todos os trechos que descrevem Quincas
Borba.
3. De posse da descrição, produza a imagem de Quincas Borba
em outra forma de expressão que não seja a escrita.
Contemporâneo a Machado de Assis o poeta simbolista
brasileiro Alphonsus de Guimaraens ofereceu às
letras nacionais versos bastante singelos sobre o enlouquecimento
de Ismália e que permanecem no universo
popular até hoje.
TEXTO 10
ISMÁLIA
Quando Ismália enlouqueceu,
Pôs-se na torre a sonhar...
Viu uma lua no céu,
Viu outra lua no mar.
No sonho em que se perdeu,
Banhou-se toda em luar...
Queria subir ao céu,
Queria descer ao mar...
E, no desvario seu,
Na torre pôs-se a cantar...
Estava perto do céu,
Estava longe do mar...
E como um anjo pendeu
As asas para voar...
Queria a lua do céu,
Queria a lua do mar...
As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par...
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar...
GUIMARAENS, Alphonsus de.
Poesia completa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2001.
4. Qual atitude, logo no início do poema, determina a condição
de loucura de Ismália.
5. Qual é o conflito vivenciado por Ismália e que permite ao eulírico
apresentá-la, logo no primeiro verso, como enlouquecida?
6. Quais são as conseqüências do delírio de Ismália?
7. No poema de Alphonsus de Guimaraens, o que pode ser
extraído como elemento popular ligado à idéia de loucura?
TEXTO 11
O FALA-Só
Hoje, apesar do céu descoberto e do sol quente, não me
sinto para festas. Há dias assim. E um homem não tem obrigação
nenhuma de mostrar aqui um sorriso de boas-vindas
quando sabe que ninguém está para chegar. Mais vale aceitar
(ou assumir, como é mais inteligente dizer-se agora) as boas
e as más horas do espírito, porque atrás de uma vêm outras,
e nada está seguro, etc., etc. desta fatalidade poderia até tirar
matéria para a crônica, se mesmo agora me não tivesse
passado na lembrança um homem mal enroupado que eu
conheci, tonto de seu juízo, o qual homem levava o triste dia
a andar para baixo e para cima na rua principal lá da aldeia.
Chamavam-lhe evidentemente o Tonho Maluco, uma espécie
de bobo fácil dos adultos e de besta sofredora das crianças.
Estas coisas são assim e no fundo não é por mal, se o Tonho
morresse toda a gente tinha um grande desgosto, pois claro.
15

Das malícias do tonto não falo: eram muitas, e nem
todas para pôr por escrito. Mas honestíssimas donas de sua
casa rompiam aos gritos e empurravam o Tonho para fora
dos quintais onde ele se introduzia, silencioso e ágil como
um gineto. Adiante. O que me impressionava então e hoje
recordo era aquela cisma que o Tonho tinha de falar durante
todo o santo dia, ora em altas vozes contra as portas e os
prudentes habitantes que atrás se escondiam, ora em estranhos
murmúrios com o rosto apoiado numa árvore, ora
quase suspirando enquanto a água das bicas lhe ia correndo
para a concha das mãos. Além dos seus outros nomes, apelidos
e alcunhas, o Tonho era o Fala-Só.
Passaram prodigamente os anos, eu cresci, o Tonho envelheceu
e morreu, e eu não morri, mas envelheci. Estas coisas
também são assim, e no fundo ninguém nos quer mal, a
culpa é do tempo que passa, e quando eu morrer as pessoas
também vão ter muita pena. A ver.
Depois de eu ter crescido, soube que também aos poetas
davam o nome de fala-só, porque se achava que a poesia era
uma forma de loucura nem sempre mansa, e porque alguns
abusavam do privilégio de falar alto à lua ou de se lançarem
em solilóquios mesmo quando em companhia. Bem sei que
tudo isto vinha de uma noção incuravelmente romântica do
que seja poeta e poesia. Mas as pessoas, vendo bem, gostam
dos loucos, e, quando os não têm, inventam-nos.
Num mundo assim organizado todos tinham o seu
lugar: loucos, poetas e sãos de espírito, e todos estavam
cientes dos seus direitos e obrigações. Ninguém se misturava.
Mas decerto não era assim, porque havia sãos de
espírito que passavam a loucos e poetas, e começavam a
falar sozinhos, perdidos para a sociedade da gente normal.
Um delgado fio é a fronteira, e parte-se, e gasta-se, e é logo
outro mundo.
Quero eu dizer na minha que estas crônicas são
também os dizeres de um fala-só. Que esta continuada
comunicação tem qualquer coisa de insensato, porque é
uma voz cega lançada para um espaço imenso onde outras
vozes monologam, e tudo é abafado por um silêncio
espesso e mole que nos rodeia e faz de cada um de nós
uma ilha de angústia. E isto é tão verdade, que o leitor vai
interromper aqui mesmo a leitura, baixa o livro, levanta
os olhos vagos e profere as palavras da sua dor ou da
sua alegria, di-las em voz alta, a ver se o mundo o ouve e
se, pela magia do esconjuro involuntário, começa enfim a
compreendê-lo, a si, leitor, a quem ninguém compreende
e a quem ninguém ajuda.
De modo que fala-sós somos todos: os loucos, que começaram,
os poetas, por gosto e imitação, e os outros, todos
os outros, por causa desta comum solidão que nenhuma palavra
é capaz de remediar e que tantas vezes agrava.
SARAMAGO, José. A bagagem do viajante. São Paulo: Companhia das Letras, 1996.
8. A crônica de José Saramago, O Fala-Só, é declaradamente
inspirada por um sujeito de outros tempos conhecido por
Tonho Maluco ou Fala-Só. Destaque, do texto, as principais
características desse personagem.
9. Além de Tonho Maluco, a quais outros tipos sociais, segundo
a crônica, era atribuído o mesmo apelido de Fala-Só?
Por quê?
10. Em “Um delgado fio é a fronteira, e parte-se, e gasta-se, e
é logo outro mundo”, o que separa essa fronteira?
11. Em “Mas as pessoas, vendo bem, gostam dos loucos, e,
quando os não têm, inventam-nos” é possível abarcar as atitudes
e a ciência de Simão Bacamarte? Ilustre sua resposta
com passagens do conto O alienista.
12. Você concorda com a afirmação do último parágrafo de O
Fala-Só? Elabore um breve comentário considerando o desfecho
do conto de Machado de Assis, O alienista.
16

II. O ESPAÇO DO DELíRIO
A loucura tem abrigo certo dentro da sociedade, mas,
paradoxalmente, separada dela, ao mesmo tempo. O confinamento
questionado em nossos tempos ainda é uma prática
comum no tratamento de indivíduos que demonstram
qualquer tipo de perturbação comportamental. A literatura
registra a loucura fora e dentro de seu ambiente de tratamento.
Mas, ao mesmo tempo em que “separa” a loucura
da sociedade, inclui o hospício como elemento social. Os
textos 12, 13 e 14 descrevem, a seguir, ambientes construídos
para tal situação. Leia-os com atenção e responda às
questões propostas, tendo como principal objetivo estabelecer
uma reflexão sobre o tema.
TEXTO 12
O ALIENISTA (EXCERTO)
– A caridade, Sr. Soares, entra decerto no meu procedimento,
mas entra como tempero, como o sal das coisas,
que é assim que interpreto o dito de São Paulo aos coríntios:
“Se eu conhecer quanto se pode saber, e não tiver caridade,
não sou nada”. O principal nesta minha obra da
Casa Verde é estudar profundamente a loucura, os seus
diversos graus, classificar-lhe os casos, descobrir enfim a
causa do fenômeno e o remédio universal. Este é o mistério
do meu coração. Creio que com isto presto um bom
serviço à humanidade.
– Um excelente serviço, corrigiu o boticário.
– Sem este asilo, continuou o alienista, pouco poderia fazer;
ele dá-me, porém, muito maior campo aos meus estudos.
– Muito maior, acrescentou o outro.
E tinha razão. De todas as vilas e arraiais vizinhos afluíam
loucos à Casa Verde. Eram furiosos, eram mansos, eram
monomaníacos, era toda a família dos deserdados do espírito.
Ao cabo de quatro meses, a Casa Verde era uma povoação.
Não bastaram os primeiros cubículos; mandou-se anexar
uma galeria de mais trinta e sete.
(...)
Que, na verdade, a paciência do alienista era ainda
mais extraordinária do que todas as manias hospedadas na
Casa Verde; nada menos que assombrosa. Simão Bacamarte
começou por organizar um pessoal de administração; e,
aceitando esta idéia ao boticário Crispim Soares, aceitoulhe
também dois sobrinhos, a quem incumbiu da execução
de um regimento que lhes deu, aprovado pela câmara,
da distribuição da comida e da roupa, e assim também da
escrita, etc. Era o melhor que podia fazer, para somente
cuidar do seu ofício. – A Casa Verde, disse ele ao vigário, é
agora uma espécie de mundo, em que há o governo temporal
e o governo espiritual. E o padre Lopes ria deste pio trocado
– e acrescentava – com o único fim de dizer também
uma chalaça: – Deixe estar, deixe estar, que hei de mandá-lo
denunciar ao papa.
Uma vez desonerado da administração, o alienista procedeu
uma vasta classificação dos seus enfermos. Dividiuos
primeiramente em duas classes principais: os furiosos e
os mansos; daí passou às subclasses, monomanias, delírios,
alucinações diversas.
ASSIS, Machado de. O alienista. São Paulo: Saraiva, 2007 (Clássicos Saraiva).
13. O que, em sua opinião, Simão Bacamarte quis dizer com a
expressão “A Casa Verde (...) é agora uma espécie de mundo”?
TEXTO 13
UM, NENHUM E CEM MIL
LIVRO VIII, CAPíTULO 4. SEM CONCLUSÃO
Anna Rosa acabou sendo absolvida, mas acho que a sua
absolvição foi em parte devida ao riso que se alastrou na sala
do tribunal quando, chamado a prestar meu depoimento,
compareci vestido com o gorro, os tamancos e o camisolão
azul do hospício.
Nunca mais me olhei num espelho e nem me passa
pela cabeça querer saber o que aconteceu com o meu rosto
17

e a minha aparência. Aquela que eu apresentava diante dos
outros deve ter mudado muito, e de modo bastante cômico,
a julgar pelo espanto e pelas risadas com que fui acolhido.
Todos no entanto continuavam me chamando de Moscarda,
embora a palavra Moscarda agora tivesse para cada um
deles um significado bem diferente daquele de antes, tanto
que eles poderiam ter poupado aquele pobre coitado, barbudo
e sorridente, em tamancos e camisolão azul, do sofrimento
de ter que se voltar todas as vezes que proferiam
aquele nome, como se realmente ainda lhe pertencesse.
Nenhum nome resta, nenhuma lembrança, hoje, do
nome de ontem – ou do nome de hoje, amanhã. Se o nome
é a coisa, se um nome é, em nós, o conceito de cada coisa
situada fora de nós, e se, sem nome, não há o conceito,
ficando em nós a coisa como cega, indistinta e indefinida,
então que cada um grave aquele nome que eu tive entre
os homens, entalhando-o como um epitáfio sobre a fronte
daquela imagem com que lhes apareci, deixando-a em paz
e relegando-a ao esquecimento. Um nome não é mais do
que isso: um epitáfio. Convém aos mortos, aos que concluíram.
Eu estou vivo e sem conclusão. A vida não tem conclusão
– nem consta que saiba de nomes. Esta árvore, respiro
trêmulo de folhas novas. Sou esta árvore. Árvore, nuvem.
Amanhã, livro ou vento: o livro que leio, o vento que bebo.
Tudo fora, errante.
O hospício fica no campo, num lugar ameníssimo.
Saio todas as manhãs ao alvorecer, porque agora quero
conservar o espírito assim, fresco como a aurora, com todas
as coisas recém-descobertas, ainda impregnadas do
gosto cru da noite, antes de o sol as ofuscar e ressecar sua
umidade orvalhada. Aquelas nuvens de água lá em cima,
pesadas de chumbo, amassadas contra os montes lívidos,
que fazem parecer mais largo e mais claro aquele verde
trecho de céu, por entre as manchas de sombra ainda noturna.
E estes fiapos de grama, também tenros de água,
impregnados do vivo frescor das margens do rio. E aquele
burro lá, que passou a noite toda ao relento e agora tem
os olhos apagados e relincha nesse silêncio que está tão
próximo dele, mas que aos poucos parece que vai se afas-
tando, quando começa a clarear ao seu redor, sem causar
espanto, com essa luz que se espalha de leve sobre as planícies
desertas e atônitas. E essa estradinha aqui, cortada
entre colinas escuras e muros gretados, que parece parada
na ruína de seus sulcos, sem levar a lugar nenhum. O ar é
novo. E tudo é o que é, segundo a segundo, iluminado de
vida. Desvio de repente os olhos para não ver cada coisa
se fixar na sua aparência e morrer. Só assim consigo me
manter vivo, renascendo a cada segundo e impedindo que
o pensamento se ponha de novo a trabalhar, reabrindo por
dentro o vazio de suas vãs construções.
A cidade está longe. Às vezes me chega na calma da tarde
o som dos sinos. Mas agora eu ouço esses sinos não mais
por dentro, mas de fora, como se eles tocassem por si, talvez
vibrando de alegria em sua cavidade sonora, suspensos do
belo céu azul, cheios do calor do sol misturado ao som das
andorinhas ou do vento de nuvens pesadas e altas, pairando
sobre os campanários aéreos. Pensar na morte, rezar. Há
ainda os que necessitam disso, e os sinos tocam também por
eles. Eu não preciso mais disso, porque morro a cada segundo
e renasço novo e sem lembranças: vivo e inteiro, não mais
em mim, mas em cada coisa externa.
PIRANDELLO, Luigi. Um, nenhum e cem mil. Tradução de Maurício Santana
Dias. São Paulo: Cosac & Naify, 2001.
14. Luigi Pirandello, autor italiano que viveu na virada dos
séculos XIX-XX, em sua obra Um, nenhum e cem mil desenvolve
o olhar de um cidadão da elite que, aos poucos, percebe
sua condição social neutra e procura analisar os caminhos
da natureza humana. Logo será considerado um louco. No
trecho destacado lemos já o desfecho da obra e a descrição
do hospício em que está recluso o narrador.
a) Que impressão tem o narrador do local em que se encontra?
b) Como o narrador descreve seu auto-tratamento?
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TEXTO 14
O CEMITéRIO DOS VIVOS (1 a PARTE)
O PAVILHÃO E A PINEL
4 DE JANEIRO DE 1920
Estou no Hospício ou, melhor, em várias dependências
dele, desde o dia 25 do mês passado. Estive no pavilhão de
observações, que é a pior etapa de quem, como eu, entra
para aqui pelas mãos da polícia.
Tiram-nos a roupa que trazemos e dão-nos uma outra,
só capaz de cobrir a nudez, e nem chinelos ou tamancos nos
dão. Da outra vez que lá estive me deram essa peça do vestuário
que me é hoje indispensável. Desta vez, não. O enfermeiro
antigo era humano e bom; o atual é um português
(o outro o era) arrogante, com uma fisionomia bragantina
e presumida. Deram-me uma caneca de mate e, logo em
seguida, ainda dia claro, atiraram-me sobre um colchão de
capim com uma manta pobre, muito conhecida de toda a
nossa pobreza e miséria.
Não me incomodo muito com o hospício, mas o que
me aborrece é essa intromissão da polícia na minha vida. De
mim para mim, tenho certeza que não sou louco, mas devido
ao álcool, misturado com toda a espécie de apreensões que
as dificuldades de minha vida material há 6 anos me assoberbam,
de quando em quando dou sinais de loucura: deliro.
Além dessa primeira vez que estive no hospício, fui atingido
por crise idêntica, em Ouro Fino, e levado para a Santa Casa
de lá, em 1916; em 1917, recolheram-me ao Hospital Central
do Exército, pela mesma razão; agora, volto ao hospício. Estou
seguro que não voltarei a ele pela terceira vez; senão, saio
dele para o São João Batista, que é próximo. Estou incomodando
muito os outros, inclusive os meus parentes. Não é
justo que tal continue. Quanto aos meus amigos, nenhum
apareceu, senão o senhor Carlos Ventura e o sobrinho.
Este senhor Carlos Ventura é um velho homem, tem
uma venda na Rua Piauí, em Todos os Santos, fornece para
a nossa casa, e foi com auxílio dele que me conseguiram
laçar e trazer-me até ao hospício. Acompanharam-me o Alípio
e o Jorge.
Passei a noite de 25 no pavilhão, dormindo muito bem,
pois a de 24 tinha passado em claro, errando pelos subúrbios,
em pleno delírio.
Amanheci, tomei café e pão e fui à presença de um médico,
que me disseram chamar-se Adauto. Tratou-me ele com
indiferença, fez-me perguntas e deu a entender que, por ele,
me punha na rua. Voltei para o pátio. Que coisa, meu Deus!
Estava ali que nem um peru, no meio de muitos outros, pastoreado
por um bom português, que tinha um ar rude, mas
doce e compassivo, de camponês transmontano. Ele já me
conhecia da outra vez. Chamava-me você e me deu cigarros.
Da outra vez, fui para a casa-forte e ele me fez baldear a varanda,
lavar o banheiro, onde me deu um excelente banho de
ducha de chicote. Todos nós estávamos nus, as portas abertas,
e eu tive muito pudor. Eu me lembrei do banho de vapor
de Dostoiévski, na Casa dos mortos. Quando baldeei, chorei;
mas lembrei de Cervantes, do próprio Dostoiévski, que pior
deviam ter sofrido em Argel e na Sibéria.
Ah! A Literatura ou me mata ou me dá o que eu peço dela.
Desta vez, não me fizeram baldear a varanda, nem outro
serviço. Já tinha pago o tributo... Fui para o pátio, após o doutor
Adauto; mas, bem depressa, fui chamado à varanda de novo.
Sentei-me ao lado de um preto moço, tipo completo
do espécimen mais humilde da nossa sociedade. Vestia
umas calças que me ficavam pelas canelas, uma camisa
cujas mangas me ficavam por dois terços do antebraço e
calçava uns chinelos muito sujos, que tinha descoberto no
porão da varanda.
Tinha que ser examinado pelo Henrique Roxo. Há quatro
anos, nós nos conhecemos. É bem curioso esse Roxo. Ele me
parece inteligente, estudioso, honesto; mas não sei por que não
simpatizo com ele. Ele me parece desses médicos brasileiros
imbuídos de um ar de certeza de sua arte, desdenhando inteiramente
toda a outra atividade intelectual que não a sua e pouco
capaz de examinar o fato por si. Acho-o muito livresco e pouco
interessado em descobrir, em levantar um pouco o véu do mistério
– que mistério! – que há na especialidade que professa. Lê
os livros da Europa, dos Estados Unidos, talvez; mas não lê a
natureza. Não tenho por ele antipatia; mas nada me atrai a ele.
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Perguntou-me por meu pai e eu lhe dei informações.
Depois, disse-lhe que tinha sido posto ali por meu irmão,
que tinha fé na onipotência da ciência e a crendice do hospício.
Creio que ele não gostou.
Acompanhava-o uma espécie de interno, que tinha
uma cara bovina, apesar do pince-nez. Tanto lá, como aqui,
no hospício, os internos evitam conversar com os doentes:
morgue ou regulamento? No tempo de meu pai não era assim
e, desde que eles descobrissem um doente em nossa
casa, se aproximavam e conversavam. Decididamente, a mocidade
acadêmica, de que fiz parte, cada vez mais fica mais
presunçosa e oca. Julguei, apesar de tudo, que o Roxo me
mandasse embora, tanto assim que, após o almoçojantar,
quando o tal bragança enfermeiro me chamou, pensei que
fosse para ir-me embora. Não foi.
Lembro-me agora de um fato; o guarda-civil, que me
esperou na porta do hospício, pois não veio comigo nenhum
polícia, dirigindo-se a ele, tratou-o mais de uma vez de doutor;
ele, porém, nunca protestou.
Chamou-me o bragantino e levou-me pelos corredores
e pátios até ao hospício propriamente. Aí é que percebi que
ficava e onde, na seção, na de indigentes, aquela em que a
imagem do que a Desgraça pode sobre a vida dos homens é
mais formidável.
O mobiliário, o vestuário das camas, as camas, tudo é
de uma pobreza sem par. Sem fazer monopólio, os loucos
são da proveniência mais diversa, originando-se em geral
das camadas mais pobres da nossa gente pobre. São de imigrantes
italianos, portugueses e outros mais exóticos, são os
negros roceiros, que teimam em dormir pelos desvãos das
janelas sobre uma esteira esmolambada e uma manta sórdida;
são copeiros, cocheiros, moços de cavalariça, trabalhadores
braçais. No meio disto, muitos com educação, mas que a
falta de recursos e proteção atira naquela geena social.
Vi lá o D... L..., um poeta alegre, companheiro do Tapajós,
que conheci assim, assim e depois montou um colégio
em Vila Isabel. Parece-me que ele prosperou, mas,
vindo a equiparação e não tendo ele recursos para equipará-lo
ao ginásio (depósito de cinqüenta contos e quota de
fiscalização), foi perdendo a freqüência, ele se desgostou,
endividou-se e enlouqueceu. Cumprimentou-me, mas não
quis falar comigo.
Esperei o médico. Era um doutor Airosa, creio eu ser
esse o nome, interrogou-me, respondi-lhe com toda a verdade,
e ele não me pareceu mau rapaz, mas sorriu enigmaticamente,
ou, como dizendo: “você fica mesmo aí” ou
querendo exprimir que os meus méritos literários nada valiam,
naturalmente à vista das burrices do Aluísio. Fosse
uma coisa, fosse outra, fossem ambas conjuntamente, não
me agastei. Ele era muito moço; na sua idade, no caso dele,
eu talvez pensasse da mesma forma.
O enfermeiro-mor ou inspetor era o Santana. Um mulato
forte, simpático, olhos firmes, um pouco desconfiados,
rosto oval, que foi muito bom para mim. Ele fora empregado
na ilha, quando meu pai lá era almoxarife ou administrador,
e se lembrava dele com amizade. Deu-me uma cama, numa
seção mais razoável, arranjou que eu comesse com os pensionistas
de quarta classe e, no dia seguinte, fez-me dormir
num quarto, com um estudante de medicina, Queirós, que
um ataque tornara hemiplégico e meio aluado.
Tratou-me bem esse moço, conquanto não deixasse de
ter, como eu já tive, essa presunção infantil do nosso estudante,
que se julga, só por sê-lo, diferente dos outros. Dei-lhe
a entender que já o havia sido; ele pareceu não acreditar.
Dormi a noite de 26 no dormitório geral e a de 27 no
quarto do estudante. Vinte e oito foi domingo, recebi visitas
do meu irmão e do senhor Ventura, ambos me trouxeram
cigarros, e o senhor Ventura, passas e figos. Ainda desta vez,
dormi no quarto, com o estudante.
Na Seção Pinel, que é a de que estou falando, reatei
conhecimento com um rapaz português, que me conheceu
quando era estudante e comia na pensão do Ferraz, isto deve
ter sido há vinte anos ou mais. Durante os dias em que lá
estive, ele, o José Pinto, me foi de um préstimo inesquecível.
Relembrava ao porteiro a ordem que eu tinha do Santana
de ir tomar refeições no refeitório especial, arranjava-me
jornais (Santana também), cigarros (contarei essa tragédia
manicomial em separado) e, na tarde de domingo, levou-me
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a passear pela chácara do hospício. É muito grande e, apesar
de estiolada e maltratada, a sua arborização devia ter sido
maravilhosa. Os ricos de hoje não gostam de árvores...
O hospício é bem construído e, pelo tempo em que
o edificaram, com bem acentuados cuidados higiênicos.
As salas são claras, os quartos amplos, de acordo com a
sua capacidade e destino, tudo bem arejado, com o ar azul
dessa linda enseada de Botafogo que nos consola na sua
imarcescível beleza, quando a olhamos levemente enrugada
pelo terral, através das grades do manicômio, quando
amanhecemos lembrando que não sabemos sonhar mais...
Lá entra por ela adentro uma falua, com velas enfunadas
e sem violentar; e na rua embaixo passam moças em traje
de banho, com as suas bacias a desenharem-se nítidas no
calção, até agora inúteis.
Na segunda-feira, antes que meu irmão viesse, fui
à presença do doutor Juliano Moreira. Tratou-me com
grande ternura, paternalmente, não me admoestou, fezme
sentar a seu lado e perguntou-me onde queria ficar.
Disse-lhe que na Seção Calmeil. Deu ordens ao Santana e,
em breve, lá estava eu.
Paro aqui, pois me canso; mas não posso deixar de consignar
a singular mania que têm os doidos, principalmente
os de baixa extração, de andarem nus. Na Pinel, dez por cento
assim viviam, num pátio que era uma bolgia do inferno.
Por que será?
Bolgia: palavra italiana que designa confusão, bagunça.
BARRETO, Lima. O cemitério dos vivos. São Paulo: Planeta, 2004.
15. Lima Barreto, importante escritor brasileiro do Pré-Modernismo,
descreve, no texto 14 (trecho do romance O cemitério
dos vivos), a própria experiência como interno do hospício.
a) Que impressão o narrador-autor apresenta sobre as dependências
do hospício em que se encontra?
b) O autor rebela-se contra sua situação? Qual o motivo que
ele atribui para sua internação?
c) Em sua opinião, o texto que lemos em O cemitério dos vivos
é de quem necessita estar internado em um hospício?
III. OS LOUCOS SÃO OS OUTROS
E quanto à “história dos vencidos”?
Após exercitarmos os principais temas tratados em O
alienista, apresentamos duas propostas de trabalho em grupo.
Leia-as com atenção e procure desenvolver um material
original para estudar Machado de Assis.
16. Que tal agora exercitar a imaginação e produzir novos contos
a partir do olhar dos internados por Bacamarte?
A classe, dividida em duplas ou trios, poderá escrever a partir
do ponto de vista dos “doentes” de Bacamarte, fazendo de cada
um deles um narrador em 1 a pessoa. Cada dupla assumirá um
dos internos da “casa de orates” de Itaguaí e escreverá um conto/capítulo,
tendo o nome do personagem como título. Ao final,
teremos um pequeno romance escrito por toda a classe.
Uma nova leitura do texto 14, escrito por Lima Barreto, poderá
ser muito útil.
17. Quem não tem uma mania?
Na primeira etapa cada colega da classe ficcionalizará a própria
história de vida ao se descrever em um texto narrativo.
Cada autor apresentará um caso nada convencional, ou ao
menos um pouco estranho, que tenha vivido. Ao fim, cada
redação poderá ser um capítulo para o livro coletivo intitulado
“Novos pacientes para o Dr. Bacamarte”.
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