Mais, ainda - Centro de Comunicação e Expressão - UFSC

Eu apertei sua mão e não disse nada. Sabia pouco sobre Keats ou sua poesia, mas
achava possível que na sua condição de desamparo não tivesse querido escrever
precisamente porque a amava tanto. Naqueles dias eu andava pensando que o interesse
da Clarissa por essas supostas cartas tinha algo a ver com a nossa própria história e com
sua convicção de que o amor que não encontra expressão numa carta é menos que
perfeito. Nos primeiros meses depois de nos conhecermos e antes de comprarmos o
apartamento ela havia me escrito umas coisas lindas, apaixonadamente abstratas em sua
exploração dos modos como nosso amor era diferente e superior a qualquer outro que
jamais existiu. Talvez seja essa a essência de uma carta de amor, a exaltação do único.
Eu tinha me esforçado para responder à altura, mas tudo que a sinceridade me permitia
eram os fatos, que me pareciam miraculosos o bastante: uma mulher bonita, amada e
disposta a ser amada por um sujeito grandalhão, meio sem jeito, começando a perder o
cabelo e quase incapaz de acreditar na própria sorte.
Chegando perto de Maidensgrove, paramos para observar o gavião. O balão
talvez tenha cruzado de novo por cima de nossa trilha, enquanto passeávamos dentro
dos bosques que cobrem o vale em torno à reserva natural. Pelo início da tarde,
chegamos a Ridgeway Path, caminhando rumo ao norte, junto à escarpa. Dali descemos
por uma das pontas largas de terra que se projetam a oeste, desde os Chilterns até as
plantações viçosas lá embaixo. Do outro lado do vale de Oxford dava para distinguir o
perfil dos montes Cotswold e, mais além, talvez, os faróis de Brecon, elevando-se no
meio de uma massa vagamente azul. Nosso plano era fazer o piquenique bem no fim,
onde a vista era a mais bonita, mas o vento a esta altura estava forte demais. Voltamos
atravessando o campo e nos abrigamos entre os carvalhos, no lado norte. E foi por causa
dessas árvores que não vimos a descida do balão. Mais tarde eu me perguntaria por que
ele não fora carregado milhas adiante. Mais tarde ainda, fiquei sabendo que o vento a
170 metros de altura, naquele dia, não era igual ao vento no chão.
O assunto Keats foi morrendo enquanto a gente desempacotava o almoço. A
Clarissa tirou a garrafa da mochila e a passou para mim, segurando pelo fundo. Como já
disse, o gargalo tocava a palma da minha mão quando ouvimos o grito. Era uma voz de
barítono, num tom ascendente, de medo. Marcou um início e, é claro, um fim. Naquele
momento, fechou-se um capítulo - não, um estágio inteiro - da minha vida. Tivesse eu
consciência e um ou dois segundos de sobra, poderia ter me permitido um mínimo de
nostalgia. Estávamos no sétimo ano de um casamento apaixonado, sem filhos. Clarissa
Mellon estava apaixonada por outro homem também, mas com o seu bicentenário de
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