CORNELIA FUNKE Ilustrações - CloudMe

Maurice Sendak, Onde vivem os monstros
De manhã, quando Mo notou que o livro sumira, a
primeira coisa que Meggie pensou foi que Basta o havia levado,
e ela se sentiu mal com a idéia de que ele estivera ali à noite
enquanto eles dormiam. Mas Mo tinha outra suspeita.
— Farid também se foi, Meggie! — ele disse. — Você
acha que ele teria ido com Basta?
Não, ela não achava. Farid teria ido apenas com uma
pessoa. Meggie podia imaginar muito bem Dedo Empoeirado
surgindo da escuridão, exatamente como naquela noite em que
tudo havia começado.
— Mas e Fenoglio? — ela disse. Mo apenas suspirou.
— Não sei se eu teria tentado trazê-lo de volta, Meggie
— ele disse. — Já saíram tantas desgraças desse livro, e eu não
sou um escritor que saiba escrever as palavras que quer ler. Sou
apenas uma espécie de médico de livros. Posso lhes dar novas
capas, posso torná-los um pouco mais jovens, livrá-los das
traças e impedir que com os anos as suas páginas caiam, como
pode acontecer com os cabelos de um homem. Mas continuar a
tramar suas histórias, encher novas páginas com as palavras
certas, isso eu não sei. Este é um ofício diferente, totalmente
diferente. Um escritor famoso escreveu uma vez: “O escritor pode
ser visto como uma tríade: como contador de histórias, como professor ou
como mago... mas o que predomina é o mago, o feiticeiro”. Sempre achei
que ele tinha razão.
Meggie não sabia o que dizer. Só sabia que sentia falta do
rosto de Fenoglio.
— E Sininho? — ela perguntou. — O que aconteceu
com ela? Ela também vai ter que ficar aqui?
Quando acordara, a fada estava deitada na grama ao seu
lado. Agora estava voando com as outras fadas. Olhando de