CORNELIA FUNKE Ilustrações - CloudMe

ealmente gostaria de vê-lo. Me refiro a Dedo Empoeirado.
Agora naturalmente estou com pena de ter inventado um final
tão triste para o pobre coitado. Mas que combina com ele de
alguma maneira. Como disse Shakespeare de forma tão bonita:
“Cada um desempenha o seu papel, e o meu é triste”. Ele olhou
para a rua. No andar de cima, alguma coisa se espatifou, mas
Fenoglio não pareceu muito interessado.
— Eles são mesmo seus filhos? — perguntou Meggie
apontando para cima.
— Deus me livre, não. São meus netos. Uma das minhas
filhas também mora aqui na aldeia. Eles vêm sempre aqui e eu
conto histórias para eles. Conto histórias para a metade da
aldeia, mas não sinto mais vontade de escrevê-las. Onde ele está
agora?
Fenoglio voltou-se para Mo com um olhar indagador.
— Dedo Empoeirado? Não posso lhe dizer. Ele não
quer vê-lo.
— Ele teve um choque quando meu pai lhe contou
sobre o senhor — acrescentou Meggie.
“Mas Dedo Empoeirado precisa saber o que vai
acontecer com ele”, ela pensou. “Ele tem que saber. Aí então
ele vai entender que realmente não pode voltar. E mesmo assim
vai continuar sentindo saudades. Para sempre.”
— Preciso vê-lo! Uma vez só. O senhor não entende
isso? — Fenoglio olhou suplicante para Mo. — Eu poderia
segui-los discretamente. Afinal, como ele poderia me
reconhecer? Eu só quero me assegurar de que ele realmente é
como o imaginei.
Mas Mo sacudiu a cabeça.
— Acho melhor o senhor deixá-lo em paz.
— Que nada! Posso vê-lo quando quiser. Afinal de
contas, fui eu que o inventei!
— E o matou — acrescentou Meggie.
— Pois é — Fenoglio ergueu as mãos, desconcertado.
— Eu queria deixar a coisa emocionante. Você não gosta de