CORNELIA FUNKE Ilustrações - CloudMe

Na sua testa havia aquela pequena ruga que somente
aparecia quando ele estava realmente preocupado com alguma
coisa. Nessas ocasiões ele olhava para ela como que sem vê-la,
como se em pensamentos estivesse num lugar totalmente
diferente. O pressentimento cresceu e abriu suas asas negras no
coração de Meggie.
— Fale para ele ir embora, Mo! — ela disse enquanto era
empurrada para o quarto. — Por favor, mande-o embora. Eu
não gosto dele.
:Mo encostou-se na porta aberta do quarto.
— Amanhã, quando você acordar, ele já vai ter ido
embora. Palavra de honra.
— Palavra de honra? Sem cruzar os dedos?
Meggie olhou firme nos olhos dele. Ela sempre via
quando Mo estava mentindo, mesmo quando ele se esforçava
ao máximo para esconder isso dela.
— Sem cruzar os dedos — ele disse, e ergueu as duas
mãos como prova.
Então Mo fechou a porta atrás de si, embora soubesse
que ela não gostava disso. Meggie encostou o ouvido na porta.
Ouviu a louça tilintar. “Ah, o barba-de-raposa vai ganhar um
chá para se aquecer. Tomara que ele pegue uma pneumonia”,
pensou Meggie. Bem, ele também não precisava morrer, como
a mãe de sua professora de inglês. Meggie ouviu a chaleira
apitar na cozinha e depois Mo voltar para a oficina levando uma
bandeja com louça tilintante.
Depois que ele fechou a porta, ela achou melhor esperar
mais alguns segundos por precaução, o que foi bastante difícil.
Então, pé ante pé, voltou para o corredor.
Na porta da oficina de Mo havia uma placa, uma
pequena placa de latão. Meggie sabia de cor as palavras que
estavam escritas ali. Aos cinco anos ela aprendera a ler com
aquelas letras antigas e enfeitadas:
Alguns livros devem ser degustados, Outros são devorados, Apenas
poucos são mastigados E digeridos totalmente.