CORNELIA FUNKE Ilustrações - CloudMe

do gato sem dono para o qual Meggie colocava uma tigela de
leite na frente da casa de vez em quando. A barba por fazer era
rala como a primeira barba de um rapaz, e incapaz de esconder
as cicatrizes, três longas e pálidas cicatrizes. Elas marcavam de
tal forma o rosto de Dedo Empoeirado que parecia que algum
dia ele se partira em pedaços e depois fora rejuntado
novamente.
— Doze anos — ele repetiu. — É claro. Naquela época
ela tinha... três, não é mesmo?
Mo confirmou com a cabeça.
— Venha, vou lhe dar uma roupa seca. — Ele levou o
visitante consigo, impaciente, como se de repente tivesse pressa
em escondê-lo de Meggie. E disse para ela, por cima dos
ombros: — E você vá dormir, Meggie.
Então, sem mais uma palavra, Mo fechou a porta da
oficina atrás de si.
Meggie ficou ali esfregando os pés frios um no outro.
“Vá dormir, Meggie.” Às vezes, quando já era muito tarde, Mo
a jogava na cama como um saco de farinha. Outras vezes,
depois do jantar, ele corria atrás dela pela casa até que, já sem
fôlego de tanto rir, ela se refugiava em seu quarto. E algumas
vezes ele estava tão cansado que se esticava no sofá, e ela lhe
fazia um café antes de irem dormir. Mas nunca, nunca, ele a
mandara para a cama daquele jeito.
Um pressentimento impregnado de medo espalhou-se
em seu coração: o de que, com aquele desconhecido, cujo nome
soava estranho e mesmo assim familiar, algo ameaçador tivesse
invadido sua vida. E Meggie desejou — com tanto fervor que
ela própria se assustou — que Mo não tivesse aberto a porta e
que Dedo Empoeirado tivesse ficado lá fora até que a chuva o
arrastasse para longe.
Quando a porta da oficina se abriu novamente, ela levou
um susto.
— Mas você ainda está aí! — disse Mo. — Vá para a
cama, Meggie. Vá!