68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

O Capucho, durante o curso, mostrara a habilidade de seus dedos com as armas. Nas
aulas de armamento, destacava-se montando e desmontando as diferentes armas. Nunca
soube se em seu país ele havia servido ao exército. Sua habilidade nesse ramo era visível,
notável. No campo, demonstrou sua origem camponesa. Era fulminante com o machado,
a escavadeira, a pá e a enxada. Para isso, não esperava ser convocado. Assumia
naturalmente e mostrava-se à vontade na lama líquida ou na folhagem. Não demonstrava
a aversão ao bosque que nós outros – os ratos urbanos – possuíamos.
Em seus olhos brilhava uma febre negra, extraordinária. Talvez estivesse consciente disso.
Talvez buscasse ocultar de outros seus sentimentos mais profundos.
Olhando-se para pessoas como Ricardo, vem-nos à mente a hipótese se elas têm de fato
o entendimento profundo que parecem ter. Naquela época, eu cria que sim. Hoje, estou
convencido que não. Certas pessoas nascem fascinadas ou têm o dom de despertar o
fascínio. Nada, porém, justificará sobre elas a decisão alheia de considerá-las superiores
a outras. No fim da vida, um observador minucioso deve reconhecer que errou
frequentemente em suas avaliações e que de tudo só restaram as impressões de um
pesadelo. De que morte morreu Ricardo? Estará ainda por aí, aparentemente, vivo? Em
que ponto de sua vida foi possível derrotar aquela fé, aquele fogo, que parecia
extraordinário? Ou ele ainda prossegue? Nesse caso, onde queimará?
Aquele militante que não fumava e que aparentemente lutara tão bem por sua vida
deveria estar fadado a novos atos extraordinários. No entanto, uma estrutura má, que
tem a mesma formação na Bolívia ou na América Latina, logrou tragá-lo em algum
ponto, mastigá-lo, fazer dele nada mais que um chiclete, com corpo sem nome estendido
em um barranco qualquer; talvez um funcionário público de gravata e terno branco; de
qualquer forma, um desfecho ruim... Talvez não se tenha chegado a realizar nele o herói
que se havia desenhado. Em algum lugar, pode ter um processo ruim, ou a própria
estrutura perversa encarregada de erguê-lo, haver-se desviado de seu curso provável e
tê-lo tragado no anonimato, para sempre. Ou sim, perfeitamente foi o que deveria ser.
Mas a obscuridade em que se passa a luta política dos oprimidos não lhe permitiu
sobressair. Pode haver morrido herói, mas como tantos heróis anônimos do povo,
esquecido, deliberadamente, entre as pilhas sul-americanas de crimes de direito comum.
Um minuto só, uma percepção do inimigo que não deveria haver existido, uma fração em
que se deixou trair por uma ação a mais, talvez demasiado humanista, talvez
desnecessária... E aí pode havê-lo tomado ou perdido para sempre.
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