68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

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VII
Chegar à Índia e ao Nepal era minha meta, como de todos os hippies que perambulavam
pela Europa naquela época. Estava na Holanda há algum tempo e viajava de trem ou
carona entre Amsterdã, Paris e Bruxelas, com amigos que encontrava. Nunca era
requisitado passaporte para viajar entre essas cidades. Certa vez, no trem, uma amiga me
contou que os livrinhos tinham sido modernizados e que todos os brasileiros deveriam
dirigir-se aos consulados para trocar o documento por um novo, plastificado. Como eu
ia para a Índia, procurei o meu e, naquele momento, ao tentar verificar se já era
plastificado, percebi que o verdinho estava vencido há quase um ano. Que chato! Que
perda de tempo! Tinha que ir ao consulado mais próximo para não atrasar a viagem. O
pessoal estava esperando e eu tinha pressa. Fantasiada de hippie, tomei o trem para
Roterdã, com essa historinha ensaiada...
Quando saí, de manhã cedo com a Ruth, estava arrasada, quase desistindo. Exaurida. Ela
tomou o rumo do trabalho dela e eu fui para a Estação Central. Triste, chorei muito
naquela manhã, sentindo-me absolutamente desamparada.
Aqueles trens não eram confortáveis. Verão quente. À direita, ao longo do vagão, um
corredor comprido, com portas que abriam para as “cabines”, com bancos para oito
pessoas – quatro de frente para quatro. Quatro olhando a cara dos outros quatro.
Incômodo, mas a viagem era curta. Verão quente, começo a cochilar. Cochilo, com
cuidado para não deitar minha cabeça no ombro do vizinho, também meio adormecido.
Cochilo... Cochilo... “Uuuuuuu!” Acordo todos no vagão com um daqueles meus habituais
gritos lancinantes, frutos de pesadelos persecutórios. Constrangimento geral. Fixam em
mim olhos arregalados. Silêncio. Recomponho-me. Calor. Cochilo. Cochilo outra vez.
Não! Desta vez, acordei rindo! Era um sonho engraçado. Todos não tiravam o olho de
cima de mim. Encolho-me. Estávamos quase chegando.
Alea jacta est. Consulado vazio, sem movimento naquela manhã. Depois de algumas
palavras, o cônsul veio atender-me. Com trejeitos e descaso, boca cheia de gírias, achando
graça em tudo, feliz da vida, salpiquei aquela história da Índia, passaporte plastificado,
pena que estava vencido... “Eu viajava. Que viagem! Um barato, mermão! Que lindo! Eu
adorava Amsterdã! Que viagem! Legal! Um barato, bicho! Genial, entendeu?”
“Deixa eu ver o passaporte”, ele pediu. Válido até 25 de julho de 1975, ele apontou
quando começou a folhear logo nas primeiras páginas. “Falta um mês para vencer”,
falou. “Não! Está vencido”, eu retruquei. “Falta um mês”, repetiu didaticamente. “Já
venceu, ô cara!”, disse eu impaciente. “Eu sou o cônsul”, explicou em voz alta, com raiva.