68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

Depois de quase um ano de espera, o cônsul, gentil, por causa da minha insistência,
devolveu-me o cobiçado documento. Meu nome constava em certa misteriosa lista de
pessoas a quem não se concederia passaporte, avisou-me reservadamente. Tranquilizeime.
Sugeriu-me que tentasse em outro país. Odisseia particular.
Piração. Persistência? Ideia fixa. Com documento de viagem sueco para estrangeiros,
depois das negativas em Lisboa e Estocolmo, tentei várias cidades europeias. Copenhague.
Paris. Bruxelas... Acompanhavam-me certas apreensões. Podia ficar “queimada” e chamar
a atenção sobre mim. Poderiam reter aquele passaporte vencido, precipitando final
infeliz a meu périplo em busca da cidadania.
Junto com amigos criativos, muita matutação e elucubração. Por fim, saí de Estocolmo
para Paris com um bilhete do Milton Baiano para o Juarez e a Ruth, que moravam na
Bélgica. Companheiros. As pessoas tinham muita paciência comigo. Ansiedade no trem
de Paris a Bruxelas, onde fui carinhosamente acolhida. Era verão. Fim de junho, 1976.
Calor. Cheguei cansadíssima e dormi cedo. De madrugada, acordei gritando – “Uuuuuuu!”
– embaraçada nos emaranhados cordões dos meus costumeiros pesadelos. O Juarez e a
Ruth, sobressaltados, correram até o quarto onde eu dormia. Aos prantos, pedi-lhes
desculpas por tê-los acordado no meio da noite. Acalmaram-me.
Dia seguinte: encontro na casa do companheiro Dudu, Zé Duarte. O que faríamos? Pessoa
com passaporte vencido há quase um ano só podia ser louca. Discussão calorosa. E se um
médico atestasse que eu era doente mental? Desistimos dessa opção por possíveis outras
graves implicações. Polêmica. Tomamos sorvete. Enfim, decidimos que eu fingiria ser
hippie, “doidona”, irresponsável, alienadona, irreverente, maconheira... Acreditando
tratar-se de uma “garota muito louca”, não iriam verificar se meu nome constava nas tais
listas.
Como poderia comentar aquela reunião tão tensa para mim, mas, ao mesmo tempo, tão
descontraída para todos? Não sei como comentar. Solidariedade pura.
Não tenho certeza... Não sei se era uma segunda ou terça-feira. Ou quarta-feira? Eu
estava uma pilha humana. Chorava e chorava. Antigamente, chorar era prerrogativa
exclusivamente feminina. Muito nervosa, não obstante o apoio dos amigos, sentia-me
carente, sozinha, excluída. Pesadelos. Tentava manter a dignidade na presença de outros,
apesar de passar noites e noites sem dormir direito. Junho de 1976.
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