68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

atingido. Não sei por quê, mas aquela gritaria me irritou. Minhas costas e pernas estavam
cheias de chumbinho e sangravam. Avançando pelo corredor em direção à guarda,
mantive-me tranquilo, como sempre acontece nos momentos mais difíceis de minha
vida. Caminhei até a grade que separava o corredor da sala da guarda: “Sargento,
sargento, acho que levei um tiro”. - O soldado autor do disparo se aproximava, a camiseta
branca começava a empapar de sangue das minhas costas, os companheiros protestavam.
- Sargento, preciso de um médico! - Não sei o que me levava a ter certeza, talvez o fato
de não sentir grande dor, de que não era grave.
O sargento abriu a grade, examinou-me rapidamente e correu ao telefone. Subiu um
enfermeiro que me fez um primeiro exame. O que acontecera e evitara um acidente mais
grave, foi que, ao tropeçar no degrau, o soldado virara a arma para baixo e esta, ao
disparar, atingira o cimento da rampa. Estilhaços de cimento cravaram-se nas minhas
costas e na pernas, amortecidos pela roupa que servira como um tênue anteparo. Logo
depois, fui levado para o hospital do CENIMAR, onde fizeram uma limpeza, retiraram as
pedrinhas, aplicaram algum unguento (mercúrio?) e me deram um antibiótico que me
fez vomitar muito e muitas vezes. Passei aquela noite no hospital, algemado à cama.
Voltei à cela no dia seguinte e, com as costas pintadas de vermelho, ganhei as boas
vindas dos companheiros e um poema do Wilson, que me apelidou de Chico Peneira.
É possível, em algum momento se desejar voltar à prisão? Imaginar que ela representa,
de alguma forma, segurança? Sim, é possível, sim. Aquela noite, na enfermaria, não me
sentia seguro. Desejava voltar para a Ilha das Flores, para a minha cela, para o lugar onde
estavam os companheiros, para ouvir as frases de apoio e as discussões políticas de
sempre. Naquele momento de minha vida, aquela cela, naquele presídio, representava
meu lugar, minha segurança. Na cama de hospital, temia que me levassem para outro
lugar, que me fizessem desaparecer. Era a época de Médici, onde tudo poderia acontecer.
Temia que me deixassem ali por muitos dias. Temia e vomitava. No dia seguinte, porém,
após uma breve inspeção médica, para meu alívio, devolveram-me à Ilha das Flores.
Naquele presídio, aprendi a gostar de História, que em breve seria parte integrante da
minha vida e da minha subsistência. O companheiro Wilson teve grande influência nesse
processo. Diversas vezes, quando as celas, por diferentes razões e motivos, ficavam
abertas e circulávamos livremente de uma para outra, sentávamos ao pé da cama dele
que nos contava detalhes de História, de lutas políticas, dos partidos, da vida dos
combatentes, de economia e desenvolvimento, de nossos líderes com quem convivera. E
esse papo me fascinava. Talvez tenha sido naquelas “aulas” que tenha surgido a admiração
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