68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

16.23 natal - 1971
Memélia Moreira
Lembrei-me de uma das mais tristes noites de Natal que passei na minha vida. Não, não
estava frio, nem eu longe da terra. Estava na minha amada Brasília. E tem um final
divertido.
Era 1971. Fora um ano pior do que terrível para minha família e para mim, obviamente.
Médice, o facínora, estava no poder.
Cheguei de Paris no começo do ano e meu pai, que tinha voltado do Uruguai, morreu
cinco dias depois da minha chegada. Seu aniversário de 51 anos seria comemorado no
dia quinze. Ele morreu no dia sete. Um derrame fulminante. Hoje penso ter sido melhor.
Se fosse um desses derrames com sequelas, ele seria um homem vivo, mas, profundamente
infeliz. Era muito ativo. Morreu assim, sem que eu tivesse tido tempo de lhe contar todas
as histórias do tempo em que ficamos separados. Só consegui chorar um mês depois,
quando fui contratada pela revista Atualidade/Amazônia e, na mesma hora, voltei
correndo para contar para o papai. Só que ele não existia mais.
Aí, chorei. Chorei todas as lágrimas poupadas nos dias que se seguiram à sua morte.
Em abril, meu irmão, que militava na Ala Vermelha do PC do B, foi preso. Quem recebeu
a notícia fui eu. E eu, a encarregada de contar à mamãe. O mundo rodou. Ser preso em
1971 podia significar a morte sob tortura. Meu irmão estava com 20 anos. E era um
menino. Um menino que pegara as armas. Minha irmã terceira estava na clandestinidade,
sabe Deus onde (quer dizer, sabíamos a cidade). Nesse quadro todo, minha irmã número
quatro, Goretti, que vive em Paris, sofreu um acidente que lhe custou noventa centímetros
do intestino. Cheguei ao hospital e ela, com três vértebras quebradas me pediu, “não me
deixa morrer”. Tive que ser forte e autorizar a cirurgia. Ela ficou em coma alguns dias.
Pouco antes de sair do coma, recebemos a notícia de que meu irmão, meu único irmão
homem, estava vivo. Era como se tivesse nascido novamente.
Minha casa, sempre uma casa alegre e cheia de vida e de amigos, estava silenciosa. Vivas
e inteiras, apenas mamãe, minha irmã caçula, que estava com dez anos e eu. A casa
porejava tristeza, luto.
68 a geraçao que queria mudar o mundo: relatos relaToS - PriSõeS / ViolÊNCia iNSTiTUCioNal / Terror De eSTaDo 421