68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

desencadearam feroz repressão policial. A luta armada era a única opção que
vislumbrávamos. Cumpria prepará-la, montar aparelhos e criar estruturas de apoio.
Carecia-se de recursos. Jamais poderíamos contar com a Fundação Fulbright ou com o
BID para obtê-los. O caminho mais óbvio para suprir essa deficiência era o de angariar
fundos junto ao capital financeiro nacional. Como não poderíamos contar com a boa
vontade dos banqueiros, já que estes estavam comprometidos até a raiz dos cabelos com
o golpe militar, a solução seria recorrer ao mecanismo da expropriação – um instituto do
Direito Revolucionário.
Eu e o Alemão, afro-brasileiro de sorriso franco e porte avantajado, nos aproximamos do
carro estacionado há alguns dias numa rua secundária de Laranjeiras. Era um Aero Willys
de cor cinza, o mesmo carro que, numa noite, alguns dias antes, tínhamos expropriado
em uma rua calma e ladeada de casarões, na Tijuca. A tomada do veículo não havia sido
totalmente pacífica. Um rapaz magrinho estava sentado ao volante do carro, parado
junto ao meio fio, quando nos acercamos, eu pelo lado do motorista e o Alemão pelo do
carona.
- Chega pra lá e fica quieto.
Empurramos o rapaz para o meio do banco da frente. Automóveis, naqueles dias, eram
equipados com um banco inteiriço na frente, onde podiam sentar três pessoas, e traziam
a alavanca de mudança acoplada à barra de direção. O Gota Serena sentou-se no banco
de trás. Nossa intenção era liberar o motorista um pouco mais adiante, para dificultar sua
capacidade de clamar por socorro. Ele, contudo, não confiou nas palavras tranquilizadoras
proferidas em tom pedagógico por aquele enorme crioulo ao seu lado. O olhar bondoso
e cordial do meu grande companheiro se lhe afigurou como o faiscar de olhos ferozes de
um assassino frio e sanguinário. Nem eu, dirigindo, do seu outro lado, com um bigode de
mexicano insopitável, nem o nordestino com cara de jagunço de canudos, sentado atrás,
conseguimos acalmá-lo, apesar de nosso sincero empenho. No primeiro sinal em que
parei, o jovem mancebo em apuros deu um ataque histérico, conseguiu abrir a porta do
carona, jogar-se do carro no meio da rua e sair correndo. Arranquei, entrei numa rua
contramão, saí por outra que dava mão e sumimos.
Era esse o carro que estávamos indo buscar. A placa havia sido trocada.
A obtenção de placas para a troca era a parte mais perigosa da operação. Alguns dias
antes, por volta das onze horas da noite, tocou a campainha do meu apartamento. Era
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