68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

todos acompanhávamos essa corte como se fôssemos marinheiros de reserva, prontos a
substituir o nosso almirante negro.
- Senhora, aqui nos tem. Ele é nosso grande amigo, pero, pero, enfim...
É interessante notar, percebo agora, que Raquel nos acordava a esperança de possuí-la
sem qualquer recurso vulgar, vale dizer, decotes (talvez, murmura-me um diabo
contraditório, talvez porque os seios já não fossem assim tão plenos de formas), não nos
insinuava uma saia mais curta, porque ela, percebo bem, batia-se por uma moral que era
libertária, mas não exatamente Mary Quant. Ela nos acendia pela pessoa que era, pelo
que adivinhávamos das reticências da sua fala e da sua vigorosa liberdade. Mas isso, essa
percepção, somente ganhamos à distância, no instante em que somos menos burros e,
valha-nos Deus, quando temos infinita melhor paciência, um bom nome para o
decréscimo do vigor que fodia até borboletas.
Na segunda vez, foi a “trabalho”. Estávamos em um encontro (Congresso? Não sei,
gostávamos dos nomes mais pomposos) da União Brasileira de Estudantes Secundaristas,
nome que repete a observação anterior entre parênteses. E, para isso, Raquel nos cedeu
a sua granja, uma vez mais. Pois bem, não pensem, por favor, que sou humorista. Pois
bem, eu era o segurança. Eu estava ali para cuidar da segurança de todo o grupo, onde
sobressaía a pessoa ruiva, de coxas laceradas por ácido, cujo nome era Mirtes. Melhor,
éramos dois seguranças e não pensem de novo que sou humorista, os seguranças éramos
eu e Spinelli. Amigo de infância, alto, magro e com habilidade para uma corrida de
tartarugas, Spinelli era o parceiro ideal para sondar e perscrutar o horizonte, se policiais,
facínoras e exércitos com metralhadoras nos assaltassem. Que armas tínhamos? – Os
olhos. Que instrumentos de prospecção possuíamos? – Eu, um livro de Hemingway, Paris
é uma festa (“Esse cara é revolucionário, lutou na Guerra Civil da Espanha”, eu dizia);
Spinelli, um volume de Lukács, cuja luz deveria iluminar a nossa vigilância. Posto de
observação? – Duas redes, que balançavam e eram boas, na fresca das matas da tarde.
Súbito, um movimento ao longe. Um ser magro e pequeno como uma ave avança por
entre as árvores. Eu sei quem é, na época eu enxergava bem, eu sei que se trata de
Geraldo Sobreira, mais conhecido pelo honroso nome de Galo Cego. Ele assim se chamava
porque era míope profundo e descarnado como os galos magros e sem pelo. Por isso, de
broma, anuncio a meu companheiro de segurança:
- Atenção. Um cego sobe o caminho.
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