68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

estar mortos. Ela, viúva, louca e desfrutável para os nossos corações, somente para os
nossos corações de esperança e mais nada e, se Tonhão não nos enganou, para ninguém
e mais nada, cedeu, doou a sua granja para encontros clandestinos da organização (que
chamávamos de partido) Ação Popular, em uma parte rural de Igarassu. (Que a norma
burra manda que se escreva Igaraçu, porque etc. etc. e etc.)
Pero não só. Essa mulher (e como eram solitários, desertos e secos de tudo aqueles anos
de nossas vidas), essa mulher que, em mais de uma oportunidade, foi combustível de
nossa imaginação, também cozinhava como uma feiticeira, e produzia umas galinhas da
sua criação, e temperava um arroz natural, que parecia ser cultivado nas margens do rio
que cortava sua propriedade e, achando isso pouco, gargalhava e sorria conosco, não sei,
não sei, agora, se por um instinto de perversão, de serena crueldade, porque, mais velha
que nós, e sendo, por natureza formação e vontade, fêmea, devia adivinhar o efeito sobre
nós do seu riso aberto. Nós então sorríamos também, sorríamos muito, sorríamos até de
nervoso, mas sorríamos, gargalhávamos, como quem diz, vamos rir, vamos sorrir, porque
talvez amanhã os nossos risos sejam apenas os dentes.
Lembro que a “conheci” duas vezes. Na primeira delas, como me referi na mensagem
acima, ela me foi apresentada por Tonhão, o negro mais alto e irresponsável e gentil que
os nossos olhos já viram. Tonhão, de batismo Antonio Agostinho, era um homem bom, sei
agora. Sei, porque nos apresentar a Raquel foi uma divisão conosco de uma pessoa
amorável, o que só é possível em quem é generoso. Claro, nisso havia também uma
exibição dos seus dotes para nos mostrar a mulher que ele poderia ter (e o futuro do
pretérito, então, era um futuro do presente, quando não um presente a seguir), claro,
nisso havia certo exibicionismo, porque não existem indivíduos puros, santos de madeira
inteiriça e homogênea, ainda que se chamem Tonhão, um negro como nós e falecido.
Dessa primeira vez, em um dia de domingo, levamos para a granja, em Igarassu, algumas
cervejas e fome, fome de tudo, que nada tínhamos de mais natural naqueles tempos. Os
selvagens chegaram, Raquel poderia nos ter dito. Mas não. Recebeu-nos como se recebem
as pessoas mais ricas e importantes em um dia de domingo. Arroz da terra, feijão que
parecia pular do solo a nossos pés, galinha ao molho de um modo que não é cristão e
misericordioso lembrar. E redes. E conversas. E música de Baden Powell, que Fernandão
pôs no que ele considerava o seu carro e casa da época, pelo sacrifício com que o
conseguira: um toca-discos Philips, portátil, que transformava qualquer merda de vida
em paraíso. Lembro que Tonhão bebia, piscava um olho para Raquel, que, maliciosa, não
o desesperançava, nem tampouco o incentivava para um passo adiante, e sorria. Nós
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