68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

10.5 brasÍlia, Quinta-Feira, 29 de aGosto de 1968
Memélia Moreira
Brasiliense que se preza passa o mês de agosto olhando para o céu à espera da “chuva do
caju”, que tem encontro marcado com a terra seca no dia dez de setembro. É um mês de
intenso calor e o ponto alto da estiagem que começa em junho. A grama fica cinzenta,
as pessoas ficam cinzentas, os corações desidratados. Até as almas secam. Aquele agosto
não parecia diferente dos demais.
Era pouco depois das nove da manhã. Eu estava no carro do meu namorado, Victor
Knapp, a primeira paixão (e proibida). Ouvíamos Bethoween, quando, pelo espelho do
carro, vi passar um camburão que ia para a FEUB (Federação dos Estudantes da
Universidade de Brasília). Depois um outro camburão parou em frente à FE-1 (Faculdade
de Educação, onde funcionava também a Faculdade de Jornalismo). Os camburões da
polícia jamais ousaram chegar tão perto. Eu mesma, em dias de assembleia, ficava no alto
das unidades ainda em construção, armada de um binóculo e um walkie-talkie para
avisar onde estavam os nossos inimigos, que não ultrapassavam a L-2 Norte, principal
pista de acesso à Universidade de Brasília.
Dos camburões desceram muitos homens, todos armados com metralhadoras, cassetetes
em punho. Meu primeiro pensamento era “Onde está meu irmão?” Aí, lembrei que, às
quintas-feiras, ele não tinha aula. Que alívio! Embora eu não soubesse de todas as
atividades de meu querido irmão Sonsonho, ou Neiva, como alguns o chamam, tinha
certeza de que ele já estava envolvido em alguma coisa além da política estudantil. E era
verdade. Meu irmão estava a caminho da guerrilha.
Fomos tirados do carro e mandados para uma fila de triagem. Eu usava uma minissaia e
não queria ficar com os braços atrás da nuca porque ficaria com as pernas totalmente de
fora. E não tinha a menor intenção de ser alvo dos olhares daqueles brutos.
Mas eles não se contentavam apenas em olhar. Os policiais passaram a cutucar minhas
pernas com baioneta. Resisti para não chorar. Até que não aguentei a pressão e dei um
berro:
- Para, seu merda!
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