68 a Geração que Queria Mudar o Mundo: relatos - DHnet

e perder a vontade, parece, é o anúncio primeiro da morte. Digo, corrigindo: já antes de
deixar de existir, Ivan já não mais existia.
Quero ser exato, preciso, claro, mas o reino de que me acerco repele tais exatidões. O que
vi naquela tarde não se pega como um cão se agarra e se pega, como uma ave que
seguramos entre os dedos, como uma pedra de gelo que sentimos e pegamos. Melhor,
então, organizar Ivan à maneira do que organiza a memória, o sentimento, enfim, o
espírito.
Ivan era grande, largo, testa ampla – estranho, agora eu sei, só agora compreendo, ao
escrever estas linhas agora compreendo: Ivan era largo e grande como a minha mãe. Ele
foi ou ele era o melhor amigo que pode ter um adolescente de treze anos. Escrevo essa
generalização e estaco. Estaco porque essa tentativa de ser objetivo e imparcial só me faz
escrever burras generalidades. Quero dizer, portanto, e não serei mais falso: Ivan foi o
melhor amigo que tive na altura dos meus treze anos. Quero dizer e não me interrompam
a censura, o pudor e a covardia.
Eu era um menino sem mãe, com um pai que seria melhor eu houvesse mandado antes
para o inferno e dentro de mim uma carência imensa de compreender o mundo, com
uma vaidade louca que não tinha substância nem razões para se sustentar. Se me
comparo mal, eu era um menininho sem pernas, que está sempre a sonhar com
extraordinários saltos olímpicos. Com quê? Com os sonhos dos saltos que poderiam vir na
modalidade de meninos-tronco que de repente ganhassem pernas. Ivan, que só agora
compreendo guardava semelhanças com a minha mãe, não era um daqueles “meu tipo
inesquecível” da tóxica revista Seleções. Ele era o amigo mais velho e isto quer dizer: ele
está sobre a cama, no 1º de abril de 64, agitado, movendo-se de um lado para outro de
seu leito de capim seco. E me diz, e geme:
- Tem umas cobrinhas subindo pelas minhas costas. - E bate com as mãos, para retirá-las.
E mais se agita: - Eles vêm me pegar. Eles vão me levar.
- Eles quem, Ivan?
- Eles, eles. - e eles se confundem às cobrinhas, que lhe sobem pelas costas.
Este Ivan não é Ivanovitch Correia da Silva. O Ivan de antes era um jovem de dezenove
anos, estudante de Química. Passava o dia todo a estudar, todos os dias. Com um método
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