Revista Palavra 2012 - Sesc

com sete pares de asas
e sete espadas de prata
Como a música, a poesia, que tem a música em sua
gênese, sempre pede para ser lembrada, ou melhor,
não pede, não precisa pedir: a poesia vem, visita
o leitor que não deseja perder o poeta, vendo-o de
novo em lugares que frequentava, nas pessoas que
o cercavam, nos amigos que o amavam.
Por isso nunca deixei de ouvir os sons que o anunciam,
e meus sentidos se abrem em uma festa de música,
cores e palavras, fazendo-me voltar ao poeta, este, que
não morrerá nunca, devido ao encanto de suas palavras.
Assim, seu avô não morreu nunca, para quem leu
seus rabiscos nas paredes da casa-escrita, da escrita
do livro do neto. Esse avô grafiteiro fez suas marcas em
inscrições, escavações nas paredes, documentarista
das histórias da cidade. Linhas escritas puxadas pelo
neto e guardadas como herança poética, mais rica do
que todos os bens e riquezas materiais.
Será que poesia se herda? Não sei, só sei que os ca-
minhos poéticos são diferentes dos mortais comuns,
como os nossos. Entretanto somos leitores, atravessados
pelas veredas escritas, que nos escavam, que
nos riscam e rabiscam, deixando-nos para sempre
habitados pelas linhas, pelos fios que se abraçam
e entrelaçam e vencem o tempo. Disso Bartolomeu
sabia. E ensinava, como Ana, como o avô, como o
narrador, mestre do menino perguntador, que queria
saber sobre a substância fugidia do tempo e que
desejou captá-lo, até saber que o carretel da linha,
do fio, “é um fio inteiro, fio frágil, sem começo ou
fim. Não tem pontas. Impossível encontrar o início
do tempo”.
Ficamos sabendo que o tempo, e mais ainda o tem-
po poético, amarra tudo, pois “ele conhece as for-
migas, as lesmas, as pedras. Sabe do Ocidente e
do Oriente, do Norte e do Sul”. E sabe dos poetas
e desse poeta-menino que cresceu, mas não perdeu
a infância, sempre revisitada na casa escrita do avô,
que lê, com Maria, O livro de Ana. Lê e relê, até
reescrevê-lo, com suas palavras, tornando a escrita
sua escrita, pois aos poetas, nem sempre as palavras
vêm facilmente e o árduo ofício da escrita se
faz a duras penas. E as palavras ficam, e de novo
ecoam em outros meninos que serão ou já nasceram
poetas, aprendendo a captá-las, no tempo da escrita,
para fazer com que a beleza não seja tão fugidia
como o tempo comum que nos assola. A beleza,
sabemos com Bartolomeu, tem a substância do
tempo, e, em seu fulgor, deixa-se capturar, mesmo
que seja em um átimo, por esses sujeitos privilegiados
que são os poetas, guardadores de verdades, às
vezes perigosas, que ameaçam os vãos saberes de
cada tempo.
Vou lembrar-me sempre dele, sentado, de um jeito
assim só seu, quando conversava e ouvia seus leitores,
amigos e amigos-leitores. Assim como sua também
amiga e leitora Sandra Bianchi, artista plástica
que o representou em uma aquarela pouco antes
da morte do poeta. Sentado, abraçando as pernas,
com seu meio sorriso, sua postura de quem pacificamente
olha o mundo, ele, de forma contemplativa,
parece lançar seu olhar para longe.
Ruth Silviano Brandão é escritora, com romances, contos e outras obras publicadas. Formada em Letras,
fez pós-doutorado em Literatura Comparada na Universidade de Paris XIII. Atualmente, leciona como professora
visitante sênior na UFOP.
Foto: arquivo pessoal.
Julho 2012 REVISTA PALAVRA • cinquenta e um