O Príncipe de Nassau - Unama

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crescendo, ia destacando-se pouco a pouco. Bem claros e nítidos, agora, começava
a distinguir-se os estranhos ruídos. E logo, enchendo os ares, retumbantes berros,
pateado de danças, buzinas, gritos roucos e medonhamente selvagens. O exército,
com um estremeção de alegria, rompeu num grito de festa:
— Henrique Dias!
— Camarão!
Eram os dois formidáveis capitães do mato que chegavam.
O Chefe negro, com o seu desempeno garrido, um belo sorriso jovializandolhe
a cara retinta, vinha pimponamente repoltreado num zaino vistoso, os arreios de
prata fuzilando ao sol. Felipe Camarão, cacique de alto renome, bugre latinista que o
Rei afidalgara com o título de Dom, marchava a pé, carrancudo e grave, a aljava
ouriçada de flechas, o arco emplumado trepidando ao ombro. Seguia-lhe os passos,
armada curiosamente de espada e bacamarte, uma indiazinha ligeira, enfeitada de
penas, o batoque no beiço. Era D. Clara Camarão. Era a bugra guerreira a mulher
heróica da campanha, aquela que se batia assanhadamente, onça ferocíssima,
valente como o guerreiro mais valente da tribo.
João Fernandes recebeu-os com quente cordialidade. Tudo nele era festa.
Tudo riso. E foram abraços, novos estrondos de morteiros. entusiasmos loucos,
inenarráveis.
André Vidal o herói modestíssimo, aquele que se apagava nas horas
trombeteantes de exibição distanciou-se furtivamente do grupo. De longe, a alma
entumescida de legítimo orgulho, contemplou em silêncio, radiosamente, a obra
imensa que realizara: João Fernandes Vieira, Henrique Dias, Dom Felipe Camarão...
Ah, mal sabia o paraibano que aqueles três homens, coligados ali, coligados tão
vibrantemente em torno duma só bandeira, não eram apenas os três grandes chefes
da rebelião. Eram mais do que isso. Os três homens, naquele instante, encarnavam
alguma coisa mais alta: eles eram um símbolo. Eles significavam, na sua
solidariedade épica, a pátria nova que despontava. Eles eram o Brasil que nascia.
Ali estava o Português. Ali estava o Negro. Ali estava o Bugre. Ali estavam as Três
Raças. Ali estavam, no momento do perigo, unidos pelo mesmo assomo bravio, os
três sangues que iam se caldear ao sol dos trópicos; que iam se fundir, neste rude
laboratório da América, para formarem um dia a nacionalidade nova.
André Vidal, de longe, contemplava-os com vaidade, eis que alguém veio
despertá-lo do seu enleio. Era o Bastião. O negro, com ar de mistério, aproxima-se
dele matreiramente:
Sinhô! Tudo que é mulher do Arrecife foi hoje preso...
André Vidal estremeceu:
— Que é que você está resmungando aí negro?
— A mulherada do Arrecife foi preso, sinhô! João Blaar carregô as tar pr'o
engenho de D. Ana. Aquilo vai tudo espichá na forca!
André Vidal branqueou. Fitou o escravo com um pavor angustioso:
— Você está louco, negro?
— Não tô louco, não! A mulher de António Cavalcanti já tá lá. A de Antonio
Bezerra também. A de...
— E Carlota, atalhou Vidal tremulo; e Carlota?
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