O Príncipe de Nassau - Unama

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da enxárcia, retesa bojudamente o côncavo das velas. Tudo recolhido a bordo. Só o
mestre de serviço faz o quarto...
Na popa, sob o pano breado que lhes serve de camarim, André Vidal e
Rodrigo Mendanha são os únicos que ainda não dormiram. Conversavam. O moço,
naquela inquietude que o esbraseia, assedia o guerrilheiro com um dardejar de
perguntas ansiadas:
— D. Ana Pais? Mas como, padrinho? Como? Qual a razão para que essa
dona se intrometesse na nossa vida?
O paraibano compreendia bem aquele desnorteio. Era natural. Como
poderia Rodrigo jamais supor os liames que o acorrentavam à vida daquela estranha
mulher? Impossível!
No silêncio do barco ao escachôo balouçado das ondas, André Vidal
começou a clarear aquele caso escuro.
— Não foi na nossa vida que ela se intrometeu, Rodrigo. Não! Foi na minha
vida. Isso sim! Aquilo tudo, aquela bruteza contra Carlota, não foi para fazer mal a
você. Aquilo foi para mim. Foi só para me machucar; foi só para amargar os meus
dias. Quer você penetrar na razão disso? Pois ouça. É uma história comprida...
Rodrigo Mendanha, curioso, botou olhos ansiosos no guerrilheiro. André
Vidal, com o seu falar pitorescamente brasileiro, principiou:
— Eu tinha nesse tempo vinte e cinco anos. Era um rapagão fogoso, muito
estouvado, que andava pela campanha a fazer tropelias, preando holandês como
quem prea bugre. Â5 vezes, no meio dessas correrias, vinha eu, às escondidas, até o
engenho de D. Joana ver a minha boneca. Carlota era pequenita, muito reinadeira,
falante como uma haitaca. E você, por esse tempo ainda não era gente; andava lá
pela sua terra, pererecando, trepando pelos coqueiros, como um sagui. Eu vinha.
Desembocava na estrada velha, tocava rumo de Dona Joana. Mas, cada vez que
chegava na restinga, ali na curva do ribeirão, olhava comprido para aquele colosso
de engenho que fica na lomba do morro, com roçaria de cana de todo o lado,
ranchada de escravatura, a casa grande do açúcar, corre-corre de moagem. Uma
boniteza... Era a "Casa Forte", como dizia o povo; era o engenho de D. Ana Pais.
Vendo aquilo tudo, aquela grande soberba, logo me formigava na cabeça o disquedisque
da terra. Por toda a parte ia uma fala só:
— D. Ana Pais? Credo! Eta, viúvinha dos diabos! Mulher levada é aquela. É
do apá virado; credo!
Todo o mundo contava histórias. Bandão de coisas! Um dia, caminhando na
estrada, ferrotoou-me aqui dentro um comichão esquisito: tive vontade de conhecer
D. Ana. Não custei muito a resolver. Virei a rédea, enfiei-me pela mangueira do
engenho, apeei, subi a escada da varanda. A diaba apareceu... Nossa-Senhora! Era
moça, beirava pelos vinte, morena, cinturinha fina, pisava leviano como um
passarinho. Aquela mulher buliu comigo. Senti uma esporada aqui dentro. Mas, não
dei mostras do que senti. Tirei o chapéu, cumprimentei. Logo, sem mais palavra, fui
dizendo quem eu era. A moça abriu os olhos:
— André Vidal de Negreiros?
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