O Príncipe de Nassau - Unama

— É certo, Frei Manuel? É mesmo certo? Diga, Frei Manuel!
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Frei Manuel não teve por onde sair. Era duro, mas era preciso. Tomou as
mãos do moço, e, apiedado, murmurou doridamente:
— É certo, Rodrigo. Desgraçadamente é certo. Roubaram-na, os ladrões!
Rodrigo soltou um uivo anavalhado, as lágrimas a rebentarem-lhe dos olhos.
André Vidal, que via e ouvia sem compreender, interveio então, já trêmulo:
— Roubaram-na? Mas roubaram quem, Frei Manuel? Quem?
O religioso encarou o guerreiro. Que fazer? Confuso, a voz apagada, Frei
Manuel balbuciou:
— Foram os flamengos que roubaram Carlota Haringue...
André Vidal estremeceu. Estremeceu dos pés a cabeça, sacolejado, como
se um raio houvesse estrondado nele.
— Que é que Vosmecê diz aí, Frei Manuel? Carlota Haringue roubada?
Roubada pelos flamengos? Vosmecê está louco, Frei Manuel! Isso é lã possível?
E tornando-se para João Fernandes, André Vidal interrogou-o com olhos
chamejantes. João Fernandes murmurou apenas:
— Essa é a verdade, André. Essa é a dura desgraça!
Pobre André Vidal! Os olhos queriam saltar-lhe das órbitas. Grande emoção
sufocava-o. Num açodamento, a alma crucificada, o paraibano desandou a crivar
João Fernandes de perguntas:
— Mas como? Quando? De que jeito? Ah, João Fernandes, explique-nos
tudo! Conte-nos tudo!
João Fernandes pormenorizou a desgraça. Contou a ordem dos escabinos,
o pretexto para arrancarem a menina, a brutalidade de João Blaar, a desolação de
D. Joana, tudo.
— Mas não houve argumento que servisse. Não houve lágrima que valesse.
Tudo inútil! João Blaar arrastou a moca. Lá está em casa do tigre. E o pior, André
Vidal, é que já lhe destinaram outro noivo...
André Vidal, a cabeça em fogo, devorava as palavras do amigo.
— Outro noivo, continuou João Fernandes; é o Alferes Segismundo Starke.
Esse que vai partir amanhã para Cabedelo com o patacho de pólvora. Na volta dele, o
casamento se realizará. Hoje, em casa de João Blaar, foi apenas a festa do noivado.
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