O Príncipe de Nassau - Unama

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homem. Mas que arranquem com cuidado, sem o matar, para que doa bem. Depois,
ainda vivo, corte-lhe as carnes devagarinho, pedaço por pedaço. E que os bugres o
assem e comam. Ah, Gaspar Dias, com que gozo havia eu de assistir a esse festim!
Gaspar Dias sorriu. E atalhou:
— Havia de ser um dia feliz para Vosmecê, D. Ana! Não há dúvida! Um dia
tão feliz como o dia de hoje é para o nosso Príncipe.
— É verdade, concordou logo D. Ana; é verdade! O nosso Príncipe está hoje
nadando em felicidade! Eu nunca o vi assim tão contente.
— Para mim, D. Ana, há outro motivo, além da aclamação de D. João IV,
que o alegrou daquele jeito...
— Outro motivo? Por que Vosmecê diz isso?
Gaspar Dias fez um gesto de mistério. Olhou para D. Ana com o seu ar de
fuinha. Coçou a barbicha.
— Ora, escute. Vosmecê sabe, de certo, que hoje, depois da embaixada, o
Príncipe entrou numa câmara com João Lopes, o enviado de Montalvão, e
conversaram largo tempo em segredo?
— Não soube, retorquiu com espanto a bela morena. Mas é estranho! O
Príncipe a conferenciar em sigilo com João Lopes? Que segredos podem lá ser
esses, Gaspar Dias?
— Não sei, D. Ana... Mas já da outra vez, na outra embaixada — Vosmecê
se lembra? — também houve uma audiência em segredo. Que diabo será isso?
Para mim, D. Ana, é ali que bate o ponto. É nesses segredos, que está o motivo
daquela alegria do Príncipe.
Não pôde continuar. Soou um toque de clarim. Rufaram caixas. Carlos
Tourlon, aproximando-se da mulher, cortou ríspido aqueles cochichos:
— Vamos, D. Ana! É a Fortaleza Ernesto que dá o sinal de recolher...
Ao toque da fortaleza ergueram-se todos. E abalaram rumorosos da casa de
João Blaar.
João Fernandes Vieira
Nessa mesma noite, a essas mesmas horas longe da Cidade Maurícia, vai
uma cena bem diferente.
É dentro da mata bruta. Atufado entre a galhaça, misterioso e soturno, um
rancho de sapé. Casota de pau-a-pique, barreada com meticulosos caprichos, sem
frincha por onde coe réstia de luz, Nem há sequer, na mataria brava, vestígio de
carreador conducente àquela moradazinha selvática. Tudo cerrado, inóspito. Só
mesmo um velho batedor de sertões, homem bem vaqueano naquelas brutezas,
poderia enveredar-se através do labirinto, rumo de ermo tão áspero.
Dentro d0 rancho, no entanto, há dois vultos que discutem. Dois vultos
estranhos, falando baixo, banhados sombriamente pelo clarão avermelhado do
candeeiro. Um, o que veste um hábito de religioso, é quase velho, pálido, olhar que
corusca; voz convincente. O outro, o que traz a cabeça um largo sombrero, é rude,
moreno-escuro, gestos fortes, cenho torvamente franzido. Um é Frei Manuel do
Salvador. Outro, João Fernandes Vieira.
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