O Príncipe de Nassau - Unama

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Mas, que fatalidade! A desditosa mãe, por uma dessas ásperas cruezas do
destino, sucumbiu no trabalho martirizante do parto. Só, neste fim do mundo, sem
um parente e sem um amigo, os olhos nevoentos voltados para a Pátria, a pobre
holandesa, ao expirar, deixava na terra nova o primeiro brasileirinho filho de
flamengos!
Os patrícios, comiserados, recolheram a pequerrucha. E Carlota, a
órfãzinha, começou a medrar. Ia ficando, dia a dia, um mimo de entontecer. Que
deliciosa boneca! Tão bonita que era com o seu cabelo cacheado, claro como a flor
do milho, as suas bochechas gordanchudas, vermelhas como duas papoulas.
Enquanto assim, viçosa e fresca, floria a pequenita, os negócios da guerra
andavam desastrosos para os holandeses.
S. Salvador estava cercada. Os brasileiros, entocaiados por todo o canto,
armando emboscadas sobre emboscadas, apertavam rijamente os flamengos.
Começou a fome. Começaram as murmurações. Nenhum recurso da Holanda! A
fome aumentou. Engrossaram ainda mais as murmurações. E nada de socorro!
Arrebentou afinal, dentro dos muros, o motim de Kjiff. Foi necessário capitular. E os
holandeses capitularam...
A pequerrucha, ao partirem os flamengos, ficou na terra nova. Uma alma
generosa tomou-a para si. Agasalhou-a. Enlouqueceu por ela. Foi André Vidal de
Negreiros. O moço, que tinha o coração nobre e galhardo, ao ver aquela
feiticeirazinha de olhos azuis, tão corada, tão buliçosa, agarrou-a carinhosamente,
enrolou-a na sua capa, arrebanhou-a.
Mas André Vidal era só. Era só e nômade. A sua vida de guerrilheiro
obrigava-o a andar errático pela campanha, sem pouso certo, ao deus-dará. Que
fazer? André conhecia D. Joana de Albuquerque, moradora de Pernambuco,
senhora fidalga e rica, dona virtuosíssima da Capitania 6 .
Tocou para lá, desabalado. Contou o caso. Suplicou agasalho para a
desvalidazinha. D. Joana não titubeou: recebeu a órfã na sua casa e no seu
coração, bendizendo a Deus por lhe proporcionar ocasião de praticar tão bela
esmola.
Foi ai, nesse lar pacífico e cristão, que Carlota ficou moça. Moça e formosa.
Dezoito anos! Ah, era um encanto vê-la... Que linhas! Tudo nela era ajustado,
harmônico, perfeito. Um opulento mármore grego. Que feitiços havia na peraltice
ingênua dos seus olhos, na orvalhada infantilidade do seu sorriso, no encrespado do
seu cabelo, no claro flamengo do seu rosto, amorenado pelo sol dos trópicos. Mal
sabia ela, recolhida entre os muros santos daquela casa, na sua tímida existência de
pobrezinha, que a fama da sua formosura já se havia derramado por todos os
sertões da Capitania. Aquilo, por toda a parte, era um boca só:
— Boniteza? Carlota Haringue... Não há outra em Pernambuco!
André Vidal, freqüentes vezes, vinha vê-la em casa de D. Joana. A rapariga,
mal o avistava, saltava-lhe festivamente ao pescoço, numa efusão de abraços e
beijos. O soldado, aquele homem do mato, endurecido nas brutezas da guerra,
amolecia-se todo, sentia o coração derreter-se-lhe no peto, fundido pela quente
macieza daqueles agrados.
6 D. Domingos Loreto, Desagravos do Brasil e Glórias de Pernambuco. Liv. VII (An. da Bib. Nac., vol. VII, pág.
157).
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