A Condessa Vésper - Unama

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Alguns dias depois, o médico procurou o comendador para dizer-lhe que se
retirava; a sua doente estava livre de perigo, e Gabriel já podia partir.
O comendador ouviu-o com ar comovido e cheio de humildade. Súbita
mudança havia ultimamente se operado nele; agora, ao contrário, parecia muitas
vezes empenhado em praticar ações que o reabilitassem.
— Compreendo, disse ele a Gaspar, que o senhor esteja agastado comigo.
Tem razão... Fui grosseiro e mal reconhecido aos seus serviços; peço-lhe, porém,
que me perdoe e que se não vá embora por enquanto... Trate ainda minha filha, e só
se despeça quando a pobre menina voltar de todo à sua primitiva saúde... Ah! se o
senhor soubesse quanto tenho sofrido nestes últimos dias... teria compaixão de
mim...
Gaspar cedeu afinal, mas declarou logo que não se separaria de Gabriel.
— Ó senhores! respondeu o comendador, já reanimado. Ele ficará conosco.
Longe de incomodar-nos, nisso nos dará o maior prazer... Creia-me que falo neste
instante com toda a sinceridade!...
Ficaram.
Ambrosina volvia-se garrida e sã com os hábeis cuidados de Gaspar. Este
quase lhe não abandonara a cabeceira até conseguir levantá-la da moléstia. Daí
uma certa intimidade muito respeitosa entre os dois. A doente só o tratava por "Meu
salvador", e lhe sorria afetuosamente.
Uma ocasião, pediu-lhe ela licença para lhe dar um beijo na testa. Gaspar
consentiu sorrindo, com um gesto paternal.
— Olhe! disse-lhe a bela moça; desejo que o senhor seja muito meu amigo...
Não calcula o respeito que me inspira a sua tristeza; pressinto por detrás dela
alguma penosa recordação de amor...
Gaspar fez-se mais pálido e sombrio.
— Peço-lhe que me conte a história. Tenho até hoje ouvido falar tanto do
Médico Misterioso!... Conte-ma. Suplico-lhe!
— Não. Far-lhe-ia mal...
— Porém, quando me não fizer mal... promete?...
— Está bom, prometo, mas não se preocupe com isso...
E o médico recaiu na sua habitual serenidade. Ambrosina ficou a olhar
longamente para aquela fronte pálida e despojada como se interrogasse o mármore
de um sepulcro.
Gabriel, entretanto, também se restabelecia quanto ao corpo, porém
absolutamente nada quanto ao espírito.
À tarde saía do quarto, arrastando debilmente a sua mágoa, e ia assentarse,
sombrio, debaixo das mangueiras, ao fundo da chácara. Comprazia-se então em
deixar-se penetrar pela tristeza misteriosa do crepúsculo, e ficava horas esquecidas
a olhar vagamente para o horizonte, que além se atufava nas últimas matizações da
luz do sol.
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