A Condessa Vésper - Unama

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Ninguém seria capaz de dizer que ali, naquela velha robusta e trabalhadora,
estivesse a rapariga linfática e bamba de trinta anos atrás. A planta, nascida entre a
roupa molhada e a grosseira alegria do cortiço, definhara nas salas tristes do
comendador, mas uma vez transportada para o meio em que brotara, levantou e
vicejou radiosa.
Assim como Genoveva, outros personagens se transformaram; Gustavo, por
exemplo, já não era o mesmo sonhador boêmio, a bracejar na desordem e na
miséria; trazia agora a vida metodizada e segura, graças exclusivamente à inflexível
perseverança do seu esforço. Havia publicado com algum êxito nada menos que
três romances, conseguira fazer representar um drama, era colaborador efetivo do
"Correio Mercantil" e tinha duzentos mil-réis mensais numa secretaria pública.
Mas, como já estava ele longe de sentir as comoções que experimentou
quando viu, pela primeira vez, versos seus publicados?...
Foi num domingo: alguns rapazes haviam fundado pouco antes um
jornalzinho, e pedido a Gustavo que mandasse para ele alguma cousa. Gustavo
mandou uma longa poesia, em versos soltos, que comeu quase toda uma página. E
durante a composição não se pode arrancar de ao pé dos tipógrafos, preso por um
delicioso interesse, uma impaciência irresistível e torturante.
Esqueceu-se de jantar, e ao receber as primeiras provas, tremiam-lhe as
mãos e saltava-lhe o coração. Afinal, já à noite, saiu da redação com uma folha
impressa, e lá foi pela rua, a ler, gesticulando, sentindo em todo ele o eco de cada
frase, de cada palavra, de cada sílaba. O mundo em torno era nada ao lado daquele
pedaço de papel impresso! Como lhe pareciam pequeninos e vis os burgueses
satisfeitos que desciam para os teatros! Como tudo era mesquinho, reles corriqueiro,
ao lado daquela produção do seu talento, ali estampada em letra de forma, tal como
a obra dos poetas consagrados, cujos nomes lhe enchiam a alma de fecunda inveja!
Mas tudo isso passou, como passou a sensação do primeiro elogio pela
imprensa, o sentimento de glória da primeira transcrição espontânea, e o íntimo
orgulho do plágio, de um ataque insultuoso ao plagiado.
Larguemos, porém de mão o nosso poeta, e vamos surpreender Gaspar no
seu antigo gabinete de trabalho, ao lado de Gabriel.
Olhe o leitor, e verá duas sombrias figuras — um velho calvo, encanecido,
todo coberto de luto, e um rapaz louro, prematuramente cansado da existência, e
transpirando pelos gestos, pelo olhar, pelas atitudes, o fastio dos fartos e o tédio dos
ricos ociosos.
Estão aí assim há duas horas, a conversar frouxamente. o moço fuma
charutos seguidos, toscanejando no fundo da sua poltrona, e o velho, assentado ao
lado de uma secretária, com a cadeira cercada de papéis rotos, vai, enquanto
conversa, passando os olhos pelas cartas, que tira de um grande maço de sobre a
mesa e, depois de rasgá-las, arremessa ao chão.
São três horas da tarde, em fins de abril. O dia triste e úmido entra pelas
vidraças embaciadas da única janela do gabinete, e põe nos objetos um ar sinistro e
melancólico.
O moço queixa-se de aborrecimento, e espreguiça-se de instante a instante,
a abrir a boca. O outro, depois de inutilizar os seus papéis velhos, levanta-se e vai
assentar-se ao lado dele.
— Mas, vamos a saber, disse; estás pelo que te propus?
— O que é mesmo?...
— Pelo empréstimo dos cinqüenta contos de réis.
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