A Condessa Vésper - Unama

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sentiu-se empenhada na sorte dramática daquela mísera e formosa heroína de uns
amores tão desgraçados.
Não se fartava de contemplá-la.
Ambrosina tinha febre. Haviam-na obrigado a mudar de roupa, friccionaramlhe
o corpo com aguardente envolveram-lhe os pés feridos em panos velhos de
linho. E ela, de olhos fechados, com a respiração alterada, gemia de leve, no
entorpecimento do seu estado.
A cama era larga, de casados; uma velha cama de madeira escura, alta do
chão uns quatro palmos, e com imensa cabeceira guarnecida de maçanetas. A
pálida enferma, meio envolvida nos lençóis, tinha uma postura dolente, a cabeça
afogada na sombra macia dos cabelos, o colo oprimido e a garganta cheia de
suspiros. Estava derreada sobre o lado do coração, o braço direito caía-lhe
negligentemente ao comprido do corpo, e o outro se estendia para fora da cama,
com a mão aberta na posição de pedir esmola.
Laura contemplava tudo isso, como se tivesse defronte dos olhos uma bela
obra de arte Via atentamente a cor e a forma, parava, embevecida, a considerar os
pequeninos detalhes, e teria ímpeto de reproduzir, na tela ou no barro, aquele
modelo, se na sua pobre educação houvesse entrado a pintura ou a estatuária.
Depois de longo contemplar, não resistiu ao desejo de corrigir: Puxou mais
para o ombro a cabeleira de Ambrosina, chamou-lhe o braço direito para o colo,
endireitou as dobras da camisa e dos lençóis; e então afastou-se um pouco e miroua,
cada vez mais embevecida, com os olhos apertados e a cabeça vergada, como
uma artista que se revê na sua obra. Não se podia furtar à poética impressão que
lhe causava a amante de Gabriel. Seu pai já lhe havia falado nela, mas da vida de
Ambrosina, Laura só conhecia as exterioridades, que todavia nenhum valor teriam a
seus olhos sem o concurso da paixão de Gabriel, que lhes dava um forte gosto de
romance, ligeiramente apimentado pelo trágico elemento da sanha do marido louco.
Ambrosina havia se imposto ao seu espírito e ao seu coração pelos mesmos
processos que Bonaparte, com a diferença, porém, de que este tanto mais avultava
quanto mais longe se perdia nas sombras do desconhecido, ao passo que a outra
crescia agora de súbito com a sua aproximação.
Quantas vezes, depois de enervante leitura de algum livro sobre o
legendário aventureiro, não ficava a pobre sonhadora tomada na sua obscuridade
por um sentimento desconhecido e indefinível que a arrebatava para o mundo
fantástico das glórias?... Nessas ocasiões, aproveitando o cair do sol, ia ela
assentar-se à beira do mar, defronte da casa, com o livro esquecido entre os dedos.
Aí permanecia horas mortas, a olhar abstratamente para o segredo
murmuroso das águas, alheia inteiramente a tudo que a cercava, e presa de um
sofrimento ao mesmo tempo amargo e doce, que a fazia chorar.
Qual era a dor que se apoderava da mísera criança? Ela mesma não o sabia
dizer. Sentia que o coração lhe soluçava, sentia que de dentro lhe partiam reclamos
e aspirações desejava e queria, mas não podia dizer o quê! Em sua imaginação
havia-se formado um mundo de quimeras, com uma existência de dores e prazeres
ideais, mas tudo vaporoso, fugitivo, confuso como um sonho.
E Napoleão representava sempre o principal herói dos seus enlevos.
Variavam as circunstâncias, variava o cenário, mas o vulto misterioso do Cativo de
Santa Helena estava, embrulhado no seu capote de batalha, o ar profundamente
frio, o gesto pavoroso, o olhar cheio de predestinações.
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