A SERPENTE - Inteligência

I N S I G H T
A SERPENTE
INTELIGÊNCIA
DOURADA
EDMUNDO CAMPOS
(1939 2001)
OUTUBRO•NOVEMBRO•DEZEMBRO 2001
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QUARTA-FEIRA, 27 DE JULHO
Às três da manhã ele deu por concluído seu tratado sobre
as urutus. A exceção, talvez, do capítulo V, no qual deixara
incompleto um complexo sistema classificatório, compusera
uma obra sob vários aspectos superior à Rattlesnakes do curador
do zoológico de San Diego. No dia anterior decidira fazer
dois acréscimos: um anexo sobre ofiomancia, que lhe custara
exaustivas pesquisas nos vales do Jequitinhonga e Doce, e um
longo verbete relativo à presença das serpentes na heráldica
(a cascavel enrodilhada do estandarte do batalhão de John
Proctor, do Condado de Westmoreland, na batalha contra os
ingleses: “Não me pises”).
Releu, sem qualquer satisfação, um trecho do anexo:
“O oráculo deita-se à espera que as serpentes rastejem até
ele. E se lhe picarem os membros inferiores as raízes secarão
no solo e as mulheres abortarão seus filhos; e se lhe picarem o
tronco ou os braços, haverão de se precaver contra a peste e as
doenças; mas se lhe cravarem as presas no rosto e se sangrarem
as gengivas e as pálpebras lhe caírem como a um embriagado,
então as sementes germinarão e as mulheres darão à
luz seus filhos. E os da vila, que em torno dele se dispõem em
círculo, empurram as urutus em direção ao seu rosto para que
o piquem e venha ele a botar sangue pelas gengivas e lhe
caíam as pálpebras como aos bêbados”.
Pousou o manuscrito sobre a mesa de trabalho e fitou com
os olhos doloridos, na parede em frente, a reprodução de um
Siron Franco que mandara emoldurar: dois aterrados tapires,
cercados pelo afilado corpo de uma longa e dourada serpente.
QUINTA-FEIRA, 28 DE JULHO
Onze horas da noite. Há muito caiu sobre o sítio o pesado
silêncio serrano. Lá fora a escuridão era espessa como uma
massa oleosa. As crianças dormiam.
Sentado a um canto da sala ele examinou, sobre as páginas
do livro que não conseguia ler, cada traço do rosto da mulher
que, no divã à sua frente, folheava uma velha revista de
modas. Suas feições eram sombrias e tristes; havia-lhe surgido
uma papada sob o queixo pequeno e arredondado, e o nariz
curvara-se em direção à boca, de lábios finos como um traço,
emprestando-lhe uma aparência de ave de rapina. O antigo
brilho dos olhos apagara-se, restando duas lentes opacas e lacrimosas.
Era esta a sua mulher. E, no entanto, era necessário
saber, naquela noite e com a urgência de uma dor cortante,
até que ponto haviam levado aquela indiferença hostil, aquele
CONTO
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desamor sofrido e velho que lhes grudara na alma.
Ocorreu-lhe dirigir-se à mulher, contar-lhe que, finalmente,
terminara o seu tratado sobre as urutus, ao qual dedicara
tantos anos de sua vida. Mas ele próprio encarava com indiferença
o término do trabalho. E, depois, faltou-lhe ânimo. Ele
sabia, do fundo do coração, que nada do que dissesse jamais
voltaria a interessá-la. Ela levantaria os olhos baços da revista,
para fitá-lo com mudo ressentimento, e acrescentaria um
tijolo a mais no muro que emparedava sua mágoa.
SEXTA-FEIRA, 29 DE JULHO
À mesa, ao jantar, ele observou com profundo desgosto,
como se os visse pela primeira vez, a mulher e os dois filhos,
três estranhos a mastigarem, famintos. Era-lhe penoso admitir
que já não enterneciam-lhe o coração, tanto mais quanto
não apagara da lembrança o alegre alvoroço que lhe causara o
nascimento dos dois.
Mas muitas outras coisas haviam morrido dentro dele; de
fato, pouco sobrara que valesse à pena. Ele se sentia como
quando terminara o seu tratado: você fecha o manuscrito, sem
prazer ou pena, olha para a parede à frente e vê uma serpente
imaginária, e de real existe apenas o medo pânico dos tapires
encurralados.
SÁBADO, 30 DE JULHO
Ele removeu as serpentes do laboratório montado no subsolo
da casa do sítio. Carregou as caixas, uma a uma, até o
serpentário, um fosso de paredes altas e lisas sobre as quais se
debruçava, freqüentemente, para observar, por horas, as criaturas
escamosas e coleantes. Por anos levara-as dali para o
laboratório onde abria-lhes o corpo – pesando vísceras, medindo,
comparando. Jogava-lhes, ainda vivos, ratos e preás e gostava
de surpreendê-los no momento em que, imobilizados de
terror, fechavam-se neles as finas presas perfuradas.
Com um gancho puxou as cobras para fora das caixas e
desceu-as ao fundo do fosso. Conhecia-as, todas, como se conhecem
animais de estimação. Terminado o trabalho, pôs-se a
observá-las. Algumas deslizaram pela grama rala, outras se
encolheram, montículos de carne elástica, escamas coloridas,
línguas bífidas. Algumas cascáveis agitaram os guizos.
DOMINGO, 31 DE JULHO
Foi um dia longo e quente. Os meninos vagaram pela casa,
silenciosos e tristes como pequenas almas danadas. Depois do

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almoço a mulher recolheu-se ao quarto pelo resto da tarde.
Sozinho, ele pensou em trabalhar por algumas horas no laboratório,
mais por hábito do que por desejo, mas lembrou-se de
que terminara o tratado e de que removera as serpentes. Sentiu-se
confuso e desorientado, não tanto pela falta de uma atividade
que se tornara rotineira quanto pela intuição de que
estava condenado, pelo resto de sua existência, àquela solidão
silente.
À noite, deitado mas desperto, evitou olhar para a mulher
que ressonava a seu lado. Levantou-se e foi ao quarto das crianças.
Curvou-se sobre um e outro para observar-lhes a face,
à procura da mais tênue linha na qual pudesse reconhecer-se.
Conseguiu apenas que o coração se confrangesse com sua própria
aridez. Desceu ao laboratório, sentando-se à mesa de trabalho,
sem ao menos notar o manuscrito que terminara há
quatro dias. Seus olhos vagaram até se fixarem na serpente
dourada que pendia da parede. Levantou-se, apagou a luz e
caminhou em direção ao serpentário.
Era uma noite magnífica. A lua, bela, fria e solitária, cobria
a serra de uma luz azulada e transparente, o céu salpicado
de estrelas cintilantes. Um silêncio majestoso nascia nas
montanhas e pairava sobre o vale adormecido.
Envolto pela claridade diáfana ele galgou a mureta do serpentário
e deixou-se escorregar para dentro do fosso, ouvindo
o chocalhar de guizos enlouquecidos.
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OUTUBRO•NOVEMBRO•DEZEMBRO 2001
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