Laranja-da-China - Unama

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Desembargador. Um metro e setenta e dois centímetros culminando na
careca aberta a todos os pensamentos nobres, desinteressados, equânimes. E o
fraque. O fraque austero como convém a um substituto profano da toga. E os óculos.
Sim: os óculos. E o anelão de rubi. É verdade: o rutilante anelão de rubi. E o todo de
balança. Principalmente o todo de balança. O tronco teso, a horizontalidade dos
ombros, os braços a prumo. Que é que carrega na mão direita? A pasta. A divina
Temis não se vê. Mas está atrás. Naturalmente. Sustentando sua balança. Sua
balança: o Desembargador Lamartine de Campos.
Aí vem ele.
Paletó de pijama sim. Mas colarinho alto.
— Joaquina, sirva o café.
Por enquanto o sofá da saleta ainda chega para Dona Hortênsia. Mas
amanhã? No entanto o desembargador desliza um olhar untuoso sobre os untos da
metade. O peso da esposa sem dúvida possível e o índice de sua carreira de
magistrado. Quando o desembargador se casou (era promotor público e tinha uma
capa espanhola forrada de seda carmesim) Dona Hortênsia pesava cinqüenta e
cinco quilos. Juiz municipal: Dona Hortênsia foi até sessenta e seis e meio. Juiz de
direito: Dona Hortênsia fez um esforço e alcançou setenta e nove. Lista de
merecimento: oitenta e cinco na balança da Estação da Luz diante de testemunhas.
Desembargador: noventa e quatro quilos novecentas e cinqüenta gramas. E Dona
Hortênsia prometia ainda. Mais uns sete quilos (talvez nem tanto) o desembargador
está aí está feito Ministro do Supremo Tribunal Federal. E se depois Dona Hortênsia
num arranque supremo alargasse ainda mais as suas fronteiras nativas? Lamartine
punha tudo nas mãos de Deus.
— Por que está olhando tanto para mim? Nunca me viu mais gorda?
— Verei ainda se a sorte não me for madrasta! Vou trabalhar.
A substância gorda como que diz: Às ordens.
Duas voltas na chave. A cadeira giratória geme sob o desembargador. Abre
a pasta. Tira o Diário Oficial. De dentro do Diário Oficial tira O Colibri. Abre O Colibri.
Molha o indicador na língua. E vira as páginas. Vai virando aceleradamente.
Sofreguidão. Enfim: CAIXA DO O COLIBRI. Na primeira coluna: nada. Na segunda:
nada. Na terceira: sim. Bem embaixo: PAJEM ENAMORADO (São Paulo) — Muito
chocho o terceto final do seu soneto SEGREDOS DA ALCOVA. Anime-o e volte
querendo.
Não?
Segunda gaveta à esquerda. No fundo. Cá está.
Então beijando o teu corpo formoso
Arquejo e palpito e suspiro e gemo
Na doce febre do divino gozo!
Chocho?
Releitura. Meditação (a pena no tinteiro). Primeira emenda: mordendo em
lugar de beijando.
Chocho?
Declamação veemente. Segunda emenda: lebre ardente em lugar de doce
febre.
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