A Arte Cavalheiresca do Arqueiro Zen (Eugen Herrigel - Webnode

discípulo, ele pode perder o mestre de vista, mas jamais
esquecê-lo. Com uma gratidão disposta a qualquer sacrifício,
gratidão que substitui a veneração incondicional do
principiante e a fé salvadora do artista, ele lhe será sempre fiel.
Inúmeros exemplos, vindos do mais longínqüo passado,
demonstram que essa gratidão supera bastante a que é
habitual entre as pessoas.
Dia após dia, eu ia penetrando com maior facilidade na
interpretação e na prática da Doutrina Magna do tiro com arco
e a executava sem esforço, como se o estivesse praticando
durante um sonho. Confirmavam-se, assim, as palavras do
mestre. Contudo, eu não conseguia me concentrar além do
momento do disparo. Manter a atenção num máximo de tensão
não só me fatigava, ocasionando um relaxamento da própria
tensão, como se desvanecia, perdendo sua energia potencial
até tornar-se insuportável e, em muitas ocasiões,
obrigando-me a dirigir minha atenção, provocando eu
mesmo o disparo.
"Deixe de pensar no disparo!", exclamava o mestre.
"Assim não há como evitar o fracasso!"
"Eu não consigo evitar", repliquei. "A tensão é
insuportavelmente dolorosa."
"Isso acontece porque o senhor não está' realmente
desprendido de si mesmo. Contudo, é tão simples... Uma
simples folha de bambu pode ensiná-lo. Com o peso da neve
ela vai se inclinando aos poucos, até que de repente a neve
escorrega e cai, sem que a folha tenha se movido. Como ela,
permaneça na maior tensão até que o disparo caia: quando a
tensão está no máximo, o tiro tem que cair,
tem que desprender-se do arqueiro como a neve da folha,
antes mesmo que ele tenha pensado nisso."
Apesar de todos os meus esforços de abstenção e de
não-intervenção, eu continuava a provocar o tiro
deliberadamente, sem esperar que ele caísse. Esse fracasso
continuado me deprimia muito, principalmente porque há três
anos que eu me exercitava. Não nego que atravessei
momentos penosos, durante os quais me perguntava se
sacrificar o tempo daquela maneira — contra tudo o que eu
aprendera até então — era justificável. Veio-me à memória a
observação jocosa de um compatriota. Ele me perguntou se
não haveria no Japão algo mais valioso para fazer do que se
dedicar anos a fio a essa arte improdutiva. Na ocasião, eu
achei a pergunta absurda, mas estava prestes a mudar de
opinião.
O mestre deve ter percebido o que eu sentia e por isso,
como me contou mais tarde o professor Komachiya, começou
a estudar uma introdução à filosofia para descobrir de que
maneira me poderia ajudar, partindo de um ângulo que me
fosse mais familiar. Porém, logo a deixou de lado, com mau
humor, dizendo que agora compre-dia que alguém,
preocupado com aquelas coisas, dificilmente assimilaria a arte
do tiro com arco.
Naquele ano, passamos as férias de verão à beira-mar,
na solidão de uma paisagem tranqüila e bela, onde nada nos
impedia de sonhar. Nossos arcos era o que tínhamos de mais
importante. Dia após dia, eu me preocupava com a realização
do disparo verdadeiro, uma idéia fixa que me fazia esquecer
cada vez mais o conselho do
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