Marley & Eu

— Isso é bom, não é? — perguntei, com cautela.
— Apenas temporariamente — respondeu a médica. —
Conseguimos ajudá-lo a superar a crise, mas se o estômago se
contorceu desse jeito, é quase certo que isso irá acontecer novamente.
— Quase certo, como?
— Eu diria que ele tem um por cento de chance de isso nunca
mais se repetir — ela disse.
Um por cento? Pelo amor de Deus, pensei, é mais fácil ele entrar
em Harvard.
— Um por cento? Só isso?
— Sinto muito — ela disse. — O caso é muito grave.
Se o estômago de Marley se torcesse de novo — e ela estava
dizendo que era praticamente certo — teríamos duas alternativas. A
primeira seria operá-lo. Ela disse que iria abri-lo e prenderia o estômago
à cavidade da parede com suturas para evitar que se torcesse de novo.
— A operação irá custar por volta de dois mil dólares — ela disse.
Eu engoli em seco.
— E devo avisar que é muito invasiva. Será algo difícil para um
cão dessa idade.
A recuperação seria longa e complicada, se ele sobrevivesse à
operação. As vezes, cachorros mais velhos como ele não conseguem
sobreviver ao trauma da cirurgia, ela explicou.
—Se ele tivesse quatro ou cinco anos, eu não teria a menor dúvida
em recomendar a cirurgia — disse a veterinária. — Mas na idade dele,
você tem de se perguntar se realmente quer que ele passe por tudo isso.
opção?
—Não, se pudermos evitar — eu disse. — Qual é a segunda
—A segunda opção — ela respondeu, sem hesitar muito —,
seria sedá-lo para dormir.
—Sei.
Eu estava com dificuldade para processar tudo aquilo. Cinco
minutos antes eu estava indo até o Sino da Liberdade do Independence
Hall, achando que Marley estava descansando alegremente no canil.