Marley & Eu

praias do condado não se aplicavam a esta. Ela deixou bem clara a sua
intenção: banir as criaturas peludas, melhorar o acesso público e abrir
este valioso refúgio à população em geral.
Imediatamente me prendi à história pelo que ela era: uma perfeita
desculpa para passar um dia na praia durante o expediente. Em uma
perfeita manhã de junho, troquei minha gravata e pasta de trabalho por
sunga e sandálias de dedo, e segui com Marley pela Intracoastal
Waterway. Enchi o carro com todas as toalhas de praia que pude
encontrar — que serviram apenas para a viagem de ida. Como sempre,
a língua de Marley estava pendurada do lado de fora, lançando saliva
para todo o lado. Parecia que eu estava viajando com uma cachoeira.
Eu lamentava que não houvesse um limpador de pára-brisas do lado de
dentro.
Seguindo o código da Praia dos Cães, estacionei a vários
quarteirões de distância, onde eu não seria multado, e comecei a longa
caminhada pela sonolenta vizinhança de casas da década de 1960, com
Marley andando à frente. No meio do caminho, uma voz mal-humorada
exclamou:
— Ei, você aí com o cachorro!
Gelei, achando que seria execrado por um vizinho enfezado que
queria que eu levasse meu cachorro para longe da praia dele. Mas era
outro dono de cachorro, que se aproximou de mim com seu imenso cão
preso à guia e me estendeu um abaixo-assinado para que os comissários do
condado preservassem a Praia dos Cães. A propósito, nós poderíamos ter
parado para conversar, mas do modo como Marley e o outro cão estavam
se cercando, eu sabia que seria uma questão de segundos antes que, das
duas uma: (a) eles se atracassem em combate mortal, ou (b) se unissem em
casamento. Puxei Marley para trás e continuei caminhando. Ao chegarmos
na entrada da praia, Marley se abaixou na grama e esvaziou o intestino.
Perfeito. Pelo menos, esta pequena gentileza já estaria cumprida. Ensaquei
a prova e disse a ele:
— Agora, vamos para a praia!
Ao atingirmos o alto da duna, surpreendi-me de ver diversas